Soberbio «Checo»

Cuando el vigente bicampeón del mundo acumula tan sólo 2 victorias en callejeros de 37 triunfos netos, y su compañero suma 4 de 6 —5 de 7 si contamos la Sprint de ayer—, yo no aseguraría tajantemente que el segundo es el Rey de los circuitos urbanos, más bien, me inclinaría a pensar que ha tomado la medida al primero, de manera que cuando Max sufre en trazados incómodos para su estilo de conducción, y, a similar coche, Checo le da al holandés donde más duele...

Está bien esta dinámica porque los grandes beneficiados somos nosotros, y Red Bull, lógicamente, y los fans del mexicano que siguen soñando que la igualdad de oportunidades es un hecho contrastable en Milton Keynes.

Que así sea...

Honestamente lo digo: conozco mil maneras de empezar mejor el fin de semana que solapando la enésima soplapollez de Liberty y la FIA, a cuenta del nuevo reglamento para las carreras Sprint, con una una muestra más de lo secos de ideas y recursos que andan nuestros medios (especialistas) patrios y no tan patrios.

Comienzas confundiendo «enemistad» con «rivalidad» y de ahí p'alante, que decía aquél, y si sumas al cóctel el esquivo concepto «son compatriotas», como si serlo impidiera que cada uno se comportara como lo que se exige a cualquier integrante de la parrilla F1, máxime cuando militan en equipos diferentes, y al final tienes una cascarria de noticia con la que ocultar que Bakú continúa siendo un truño de circuito, que Pirelli sigue estando en todas las salsas —estropeándolas, claro—, y que, de los cinco primeros clasificados en el Shootout, sólo Leclerc y Pérez han intercambiado posiciones.

My melancholy blues

¿Quién no ha perdido un zapato de cristal, huyendo cuando las campanadas que anuncian la medianoche no han terminado de rasgar con su tañido el silencio...?

Hay momentos en que no siento miedo a que desaparezca la magia o el carruaje vuelva a ser otra vez una calabaza y los corceles y lacayos de librea se tornen minúsculos ratones de fogón y leñera, pero en otros me asalta un pánico que me atenaza en la esquina del cuadrilátero, condenándome a recibir golpes y más golpes, como si lo único que pudiera esperar del ahora fuese una maza destrozando mis riñones mientras intento como puedo no bajar la guardia y que un descuido me lleve a la lona.

La vida en pausa

Pulsar el pause en según qué circunstancias no es tan mala idea como parece. Entre mis amistades más íntimas soy conocido por pasar del móvil como de la peste, por usar redes y el Whatsapp en mínimos indispensables: textos cortos, emojis de corazoncitos, la bailaroa y pare usted de contar —abandoné Telegram porque, total, para usarlo como el Whatsapp me suponía un caro ejercicio de redundancia y ¿pa'qué?, ¿no?—, a cambio, disfruto mucho escuchando y siendo escuchado, incluso cuando hay silencios prolongados, que al mar tampoco le hace falta contestar para saber que sigue ahí cuando sus olas lamen la arena...

Fernando, sí. Me preguntáis por él y sinceramente no sé qué más decir además de lo que he escrito estos últimos quince años, salvo, acaso, reiterar lo mucho que disfruto viéndole competir, porque, intuyo, él también ha puesto el pause mode y enfrenta su vida deportiva con la ilusión de un niño, aunque con la paz de un adulto que ha llegado a la madurez sabiendo que todo lo que hay por delante supone un regalo.

Estos chiquillos

Hombre, no iba a venir ahora poniendo reparos a que la FIA y los equipos se vayan a pensar satisfacer mi sueño, cuando, desde que empezó el invento éste de las carreras al sprint, llevo insistiendo en que los fines de semana a los que van adosadas mejorarían bastante si fuesen eventos totalmente segregados del Gran Premio...

No me convence del todo el formato que se ha filtrado, vaya por delante, pero sí me merece la pena echar el ratito reflexionando sobre la actitud infantil de rechazo que ha mostrado Max Verstappen, porque, visto lo visto, nuestro deporte sigue produciendo niños malcriados que se creen el centro del universo.

Rondeau, 1980 [#LeMans 48]

Debido a las tensiones políticas y económicas que afectaban a medio mundo en 1980 —el precio del barril de petróleo casi se había duplicado con respecto al de mitad de 1978 y supondría algo más de dos veces y media un año después—, el automovilismo deportivo intentó de nuevo racionalizar los costos de la competición, algo que, como ya había sucedido anteriormente, desincentivó la presencia de equipos oficiales tanto en el Mundial de Resistencia como en las 24 Horas de Le Mans, que habían vuelto a formar parte del calendario.

Con el enfrentamiento FISA/FOCA como telón de fondo después de la disputa del Gran Premio de España de Fórmula 1 fuera del paraguas de la FIA, la cuadragésimo octava edición de la carrera francesa se celebró el fin de semana del 14 y 15 de junio con algunos retoques en el reglamento y los rescoldos del pequeño incendio provocado por los participantes británicos a cuenta de su aplicación en el De Cadenet dorsal número 8.

El M45R «Rapide»

Lagonda, como la mayoría de fabricantes de coches de lujo europeos y norteamericanos después del Crac del 29, inició la década de los treinta del siglo pasado acuciada por gravísimos problemas financieros que la pusieron al borde de la quiebra, situación de la que salió en 1934 gracias a la intervención del emprendedor Alan P. Good, para, ya en 1947, pasar a formar parte de Aston Martin Lagonda Global Holdings, propiedad de David Brown, quien acababa de adquirir Aston Martin en esas mismas fechas.

El modelo que visitamos hoy corresponde a la época de Good al frente de la compañía, aunque, en cierto modo, también tuvo que ver en que Brown posara sus ojos en los vehículos que producía la empresa de Staines-upon-Thames (Surrey), pues Lagonda devolvió a Gran Bretaña a lo más alto del Panteón automovilístico con su victoria en las 24 Horas de Le Mans [Lagonda, 1935 (#24LeMans 13)].

Ingiustizia

Visto lo visto cómo ha quedado el intento de reclamación de Ferrari por la sanción impuesta a Sáinz en Melbourne, sólo puedo decir que, así pasen mil años, no nos quitamos de encima la cultura aquella de la que hablaba Ari Vatanen al doblar la rodilla en desigual combate ante Jean Todt, cuando ambos luchaban por sostener las riendas de la FIA.

Entonces ganaron los de la cultura, claro, y Le Petit Napoléon no movió un dedo por mejorar lo que le había dejado en herencia Max Mosley porque era hombre de cultura, ni una pestaña por legar a Mohammed Ben Suyalem algo más que un despojo hediondo que le disputan hoy David Richards y sus buitres...

El fin de un sueño

Somos, seguramente, el país europeo que peor peaje pagó por la II Guerra Mundial, en términos deportivos y en cuanto a motor se refiere. Nuestra ausencia del circuito internacional duró diez años (1936-1946), y el Gran Premio de España tardó dieciséis en volver a celebrarse (1935-1951), lo que ha dibujado un espacio muy goloso para generar todo tipo de historias, muchas de ellas sesgadas.

El golpe militar del 18 de julio de 1936 pilló a las autoridades y Real Automóvil Club de Guipúzcoa preparando el undécimo Gran Premio de España, circunstancia que, al no poder celebrarse en sus fechas habituales, convirtió la anterior en la última edición disputada [1935, Lasarte]. Obvio decir que desde septiembre de 1935 hasta el alzamiento militar de julio del 36 siguió habiendo actividad automovilística en nuestro país, incluso de rango internacional, como el VII Gran Premio Penya Rhin que se corrió en Montjuïc el 7 de junio de aquel año y tuvo como vencedor a Tazio Nuvolari sobre un Alfa Romeo.

Estaturas humanas

Debería ser considerado crimen de lesa majestad comparar a Carlos Alberto Reutemann con Felipe Massa, pero puesto que se está cometiendo estos días con nocturnidad, alevosía, dolo e ignorancia manifiesta, permitidme que reflexione un poco, aquí, echando el ratito en Nürbu.

Independientemente de lo que considere Cora Reutemann [«La famiglia»] y los numerosos aficionados que reclaman la reparación al argentino, considero que el Lole se habría sentido plenamente satisfecho y reparado conociendo la confesión que hizo Bernie Ecclestone a Manish Pandey en «Lucky!», ya que era piloto de batir a sus rivales en pista con la finura y velocidad que lo caracterizó siempre. Humanamente hablando, Carlos Alberto jamás habría aceptado que Nelson Piquet hubiese sido desposeído de su primer título tras saberse que fue amañado, simplemente porque era un caballero que conocía perfectamente a qué juego jugaba y cómo se las gastaban en el paddock a finales de los setenta y comienzos de los ochenta del siglo pasado [Reutemann (B. Passarelli y A. Di Giacomo)].

Fantasías animadas

La paciencia no es una de nuestras virtudes y el sentido común tampoco es de los que utilizamos a menudo, luego está la rentabilidad que aplicamos a todos los fenómenos que nos rodean, incluso a la amistad y el amor. Todo debe tener un por qué y un para qué, y así nos luce el pelo...

Que se esté criticando a Oscar Piastri por su bajo rendimiento en McLaren (¿?) tiene mucho que ver con todo lo que acabo de exponer en el primer párrafo. 

Los Ángeles del Infierno

Otmar no es Mufasa a pesar de haber nacido el 13 de agosto bajo el signo de Leo. Le sobra esa confianza que da apostar a que McLaren no va a llegar y será posible continuar fingiendo después del verano con lo recolectado en invierno y primavera, pena que Pierre y Esteban alberguen otras ideas al respecto...

Alonso por viejo, Piastri por racimo de uvas que desdeñaba por verdes el zorro, a Szafnauer le queda agarrarse a lo que lleva entre manos porque a la guerra se va con lo que se tiene y no con lo que uno desearía. Pena, insisto, en que como Alpine encadene dos Albert Park consecutivos, el sueño húmedo del astro de llevar equipos puede tornarse pesadilla porque, como nos decía Concha en el pretérito pluscuamperfecto de Nürbu: quien nace barrigón, de más está que lo fajen.

Programa de mínimos

Se nos está quedando la Fórmula 1 en plan película de sobremesa de domingo de tórrido agosto, de esas en las que lo único que consuela es que te sabes los diálogos y el guión y lo que va a pasar, y puedes apagar el sonido sin riesgo de perder el hilo. 

¿Qué más da si Max pisaba la línea blanca en la segunda resalida si en cuanto quitabas la vista de la pantalla y volvías a mirar, el holandés ya sacaba al segundo las siete leguas del cuento?, y así una y otra vez, a todas horas.

La voz del Koala

Debería estar en la cama, lo sé, pero prefiero echar el ratito en Nürbu a quejarme en redes sociales mientras me pilla el sueño, ya que no nací para reír las gracias a quienes destripan sin piedad una actividad que antes enamoraba por belleza animal y ahora precisa de toneladas de maquillaje, postizos y retoque digital, para resultar sólo ligeramente pasable como entretenimiento.

Queda Fernando, pero coincidiréis conmigo en que no parece muy aceptable que todo se reduzca a un piloto, el asturiano o quien sea que haga aletear las mariposas en vuestro estómago, porque el conjunto, así en general, no ha respondido a lo que esperábamos de él cuando estrenamos Normativa y coches en 2022. Límite presupuestario, nuevo fondo curvado en vehículos, efecto suelo renovado, nuevos neumáticos, pero nada por aquí y nada por allá, lo de siempre, la madre que nos parió...

Os leo.