United Colors of Benetton

Juliantxu, Aitite, mi difunto padre, solía decir que la vida te pasa factura transformándose en los patines de cuando eras pequeño, aquellos mismos que disputabas a tu propio hermano o a un amigo, envidias y rencores que han quedado como una llaga abierta que no hay sutura que cierre y que aparecen para amargarte el tramo donde menos los esperas. Él era, además de un magnífico dibujante, un sabio y un poeta de andar por casa, muy a su modo y manera, un tipo inteligente, entrañable, cultivado y dotado de un finísimo sentido del humor, al que la vida empapó de experiencia y que no estaba exento de cierto romanticismo y épica, pues el mismo día en que moría el tenor Enrico Carusso por una complicación en una pleuresía mal tratada, nacía él en Portugalete… Huelga decir que cantaba de cine.

Viene a cuento este jirón de mi memoria porque el gran Nelson ha vuelto a abrir la boca para mantener viva la herida que parecía haber quedado cerrada la semana pasada (si no, no se entiende), y es que siendo uno de los brasileños más enormes de la historia deportiva, también pasa por ser uno de los que tienen la lengua más larga (lenguaraz, que decimos por aquí), y para colmo afilada como un estilete. Tan es así que no puede evitar seguir siendo genio y figura cuando el escenario recomienda algo de contención y un poco de mesura. Tal vez sea por lo que acabo de relatar o porque no le da la real gana, lo cierto es que ha encontrado en la estúpida historia reciente de su hijo un filón donde seguir reivindicándose como notable. Al respecto, él, dice, jamás se habría prestado a cometer tamaña felonía; él, argumenta, de haberlo sabido a tiempo, nunca habría consentido que su vástago hubiese cometido tan absurda estupidez. Él, él, él… ¿lo vais pillando?

Inquietante [Singapur]

Webber hace un par de días, hoy Fernando… ¡algo tendrá el domador de hienas, que desconocemos!

No esperéis que desgrane la carrera o la analice, porque no sería sincero si dijera que la he visto. He asitidido a ella, sí, pero no con la suficiente claridad de ideas como para permitirme hablar de lo que ha ocurrido con un mínimo de objetividad, si es que la objetividad existe, cosa que dudo, y es que desde que el semáforo se ha iluminado en verde, sólo he tenido ojos para el coche número 7 y el hombre que lo conducía.

El as en la manga

Tengo ante mí una tarde tranquilita y muchas ganas de escribir, así que no os moleste si después de esta entrada hay alguna más, aunque no lo prometo. También tengo la cabeza llena de ideas locas y me apetece soltarlas para que no se enquisten, no sea que terminen por pasarme factura.

La más gorda de todas tiene que ver con la fenomenología paranormal que ha sacado a relucir durante estos días lo mejor que lleva dentro nuestra tradicional comprensión española de las cosas. Sabéis, porque lo he dicho, que cuando me dicen que mire a un lado tiendo instintivamente a mirar al otro, y en este orden de cosas, me sigue sorprendiendo lo sencillo que le está resultando todo al señor que aparece más arriba. Vamos a ver, como decía aquél, de los tres condenados por el caso Singapurgate, dos insisten en que las cosas ocurrieron de manera diferente a cómo afirma la FIA que sucedieron, y sólo el tipo que ha quedado impune bajo el paraguas de la inmunidad dispensada por la egregia institución que dirige el cotarro, sigue en sus trece y encima se ha ido de rositas.

Prost vuelve

Y Renault se queda. Puede parecer una broma pero voy muy en serio, porque intuyo que la cosa que ha hecho aparecer el nombre del tetracampeón del mundo, como sustituto de Flavio Briatore en la dirección de la escudería Renault, no ha sido fruto del azar, ni siquiera un bulo. 

En principio, el Profesor no ha entrado en los cálculos de supervivencia de la casa francesa y el resto parecen hechos encadenados bajo un tinte lóbrego y agorero: ING ha adelantado su salida, Mutua Madrileña ha decidido hacer mutis por el foro desde ya mismo, y lo próximo parece indicar que Fernando se irá con dirección a Maranello. Pero cabría recordar aquí que ING ya anunció hace meses que no seguía en 2010, y que por tanto su huída corresponde a un aprovechamiento ventajista de una oportunidad que pintaban calva, total, entre pitos y flautas, el engendro bancario se va a beneficiar de la publicidad latente (anuncios, etcétera) hasta que acabe el cotarro, y sin desembolsar un duro, que es de lo que se trata. 

Escepticismo y poesía

Anda el paraje dolido, como si lo sucedido estas últimas semanas fuese nuevo o no estuviera contemplado en la hoja de ruta de la deriva suicida que ha tomado la F1. Lo dije el otro día y tal vez convenga repetirlo, pero a mí estos malos rollos se me pasan en cuanto veo los coches corriendo de nuevo. Puede ser la edad, lo visto, lo sufrido, ¿yo qué sé?, pero os juro que nada de lo que ha pasado me hace perder el sueño porque sigo esperando al futuro, a que todo pase, porque pasará.

Sinceramente no creo que lo mío, como lo de tantos, sea cinismo o exceso de complacencia, sino simple y llanamente, aceptación de que en la vida hay más de esto que de lo otro, y que por desgracia sólo nos queda el pataleo, y eso cuando tenemos oportunidad de ejercerlo. Vamos a ver, a estas alturas no hay campeonato porque Jenson y Rubens se ha quedado solos; tampoco hay alicientes; y visto cómo subió el índice de audiencia cuando lo de la FIA contra la FOTA, hasta el más cortito puede comprender que lo acaecido estos últimos días no es sino una forma más de mantener en primera página una F1 que ha perdido su esencia, su norte, y si me apuráis hasta el sentido.

G.P. de Singapur [Singapur]

El circuito de Marina Bay (Singapur) fue estrenado el año pasado y compone junto a Valencia y Mónaco, el trío de trazados urbanos del Mundial, destacándose de sus hermanos de reparto porque es la única prueba del calendario que se disputa de noche y bajo la iluminación de los focos.

Si bien es uno de los circuitos más lentos del campeonato, las cifras arrojadas la temporada pasada lo sitúan con una velocidad media más elevada que en Mónaco, 158.069 km/h para ser exactos.

Andante sostenuto

Llevo todo el día oliendo a melocotones maduros y no quería por nada del mundo que se me chafara el delirio sensitivo, pero ha sido ponerme a leer lo que se cuece en Internet esta tarde, y me han asaltado unas ganas endemoniadas de arrimarme a mi viejo AK-47 por si había que tirarse al monte, como en los viejos tiempos. Por suerte se me han pasado porque he recordado que vivo en España, el país más delicado con sus héroes, sobre todo cuando planea alguna duda sobre ellos, y también el que más envidiosos acumula por centímetro cuadrado.

Por desgracia me muevo en el idílico y bucólico y bohemio mundo de la cultura, una delicia hasta que bajas unos peldaños y visumbras el brillo de las navajas en el sótano. Si andas listo, a lo mejor sobrevives unos pasos, pero como te dejes mecer los oídos, vas dado. Quiero decir con todo esto que me conozco de sobra cómo asoma de sombrío el horizonte (el tuyo, fundamentalmente) cuando pintan por lo que sea bastos, y alguien que te alababa hasta hacía poco te busca la espalda mientras reniega de haberte conocido y escupe al suelo gruñendo tu nombre como un poema roto antes de tiempo.

El tanga brasileño

Uno llega a los cincuenta pretendiendo que lo sabe todo, o casi todo, y descubre con desolación que anda poco puesto en según qué temas. Por haberme dedicado en su momento a deambular por los pasillos de la publicidad, soy consciente de que en cuestiones de ropa interior femenina y lencería conviene tirar de imágenes livianas para enfocar la cosa sin herir susceptibilidades ni levantar ánimos más allá de lo necesario (lo de la masculina es otro cantar, pero desde que Mai descubrió que utilicé una fotografía de David Beckam en calzoncillos, ya no me atrevo); en este orden de cosas, admito que la estampa de los flamencos me ha salvado del mal trago de tener que decir que hasta hace un par de días no tenía ni repajolera idea de que había trapitos que se denominaran tangas brasileños.

Hecho el enfoque correcto y admitida la laguna, quería hablar hoy de los gayumbos de la suerte de mi Felipe, o de manera más precisa: de cómo los ha jubilado definitivamente tras verse obligado a ello por el desgraciado accidente sufrido en Hungría, ya que tras el ejercicio de suprema justicia que se ha marcado hoy la FIA me quedaba pendiente aclarar el por qué íntimo que llevó al paulista a sumarse a la turba que pedía la cabeza de Fernando por lo de Singapur, cuando al parecer el asunto ni le iba ni le venía. Conste que como en lo de los tangas, esto por fin también lo entiendo, y es que sí, sí le iba, porque de haberse hecho las cosas como debieron hacerse, aquella carrera tendría que haber quedado en suspenso y por tanto el título mundial de 2008 alegraría hoy su casa en vez de la de Lewis…

¿Moda?

Me había jurado no volver a hacerlo así que disculpad la interrupción, pero es que a mí, cuando ocurren cosas como las que hizo la Selección Española de Baloncesto ayer, me viene a la cabeza Michael Schumacher tratando de quitar importancia a que en Ferrari se interesaran por Fernando, con aquello de ¡lo español está de moda! Pues va a ser que no es por eso, pero en fin.

Escribo algo y os leo luego ;)

Muerte entre las flores

Habitualmente estoy abonado a que se respeten los títulos originales, sin embargo, en el caso de Miller’s Crossing (La encrucijada de Miller) reconozco que el puntito español de la cosa añadía una vena poética al asunto de la trama, que enfatiza la hermosura de la cinta. Me gusta la película de los Coen, tanto que es de mis preferidas, y aunque no es cuestión de desgranarla por si a alguno le pica la curiosidad y decide regalarse con ella, si puedo desvelar que trata de la complejidad de las relaciones humanas, de cómo lo que dejas para luego te busca para que lo remates así pasen años.

Esta mañana, leyendo El País junto a Cata y el café dominical en el Novelty (Lucio anda de vacaciones merecidas), me he encontrado con que Enric González me devolvía el capote que le tendí el otro día, cuando dije que su firma era una de las pocas razones que encontraba para seguir comprando el periódico en que escribe sin que me dolieran los ciento veinte céntimos que pago por él. El caso es que uno de nuestro mejores periodistas patrios venía hoy a decirnos que Flavio es un mafioso de tomo y lomo, y por ello he tirado esta tarde el pizarrín a la basura; total, para qué seguir escribiendo sandeces si todo el mundo sabe a estas alturas que Briatore no es buena compañía y que con él no conviene hacer negocios porque siempre se pierde…

Llévame a casa [Take me home]

Estar rodeado de gente más inteligente conlleva admitir con orgullo que a veces vas al rebufo y no en cabeza. Es sencillo, en vez de dejarme arrullar los oídos con mensajes anónimos que te animan condescendientemente a que no cambies, prefiero mirarme al espejo y verme las arrugas para saber que debo seguir siendo como soy porque me lo debo. Es más sencillo aún, miro el pizarrín donde tendría que seguir escribiendo cosas que no debería olvidar para que no me llamen fascista, y decido unilateralmente que no merece la pena el sacrificio porque el panorama no da para tanto.

A la espera de que la FIA purgue sus culpas y venganzas como nos viene acostumbrando, recapacito sobre el por qué de algunas cosas. Por ejemplo sobre la razón que ha llevado a la prensa inglesa a arremeter con furia contra Flavio Briatore por el asunto de Singapur cuando callaron como putas ante hechos más graves; o sobre cómo Manel Serras y Joan Villadeprat defendieron la honorabilidad de Ron Dennis cuando a Fernado le hacían trizas en McLaren, mientras han clamado recientemente por la pertinencia de la salida de Flavio de Renault; o sobre cómo hoy mismo El País no decía ni un palabra sobre la noticia de que que la FIA sabía del asunto de marras desde hace un año y no ha movido un dedo hasta que ha resultado conveniente hacerlo…

El muro

Iba a liarme la manta a la cabeza para escribir mil veces que el domador de hienas no es buena gente, pero he decidido hacer pellas en la terapia porque esto va a ser un sinvivir hasta que la FIA nos muestre la fumata blanca que anuncie al mundo que su magnanimidad y comprensión son al menos tan infinitas como su sed de venganza (¡qué bonito me ha quedado!). 

En fin, como Bilbao y sus inmediaciones están siendo asediadas por una tormenta de aquí te espero, en una tregua he salido a la terraza para desatascar los desagües y evitar así que al piso de la vecina de abajo le salgan humedades en el techo —¡Ay, Juanita; de la misma estirpe que Flavio, creedme!—. Total, que entre que voy vestido de aquella manera en que me visteis en Continetal Circus (¡Paulo, qué pedazo blog te curras a diario!), llevo el pelo cortado al cero, el aire olía a electricidad y las nubes eran de un azul oscuro tirando a Gris de Payne, hallábame yo como Eric Tabarly en mitad del océano, pensando y mirando lejos, recordando a Hilargi (la tengo aquí detrás, mientras escribo) y la breve conversación que hemos tenido en el pasillo sobre el valor de lo vivido y de cómo hay que mirarlo siempre con generosidad para con uno mismo y con la mayor cantidad de alegría posible, porque si no, el esfuerzo puede no merecer la pena.

El crimen del siglo

Me he pasado la tarde escribiendo «Flavio es un hijo de puta» en un pizarrín viejo de casa, para que no se me olvide y para que nadie piense que le admiro por la estupidez supuestamente perpetrada por Renault en Singapur, hace ahora un año, bajo su directa instigación y mando. Tras mil doscientas cuarenta y tres veces que he repetido la frase como castigo por mi veneración por los tipos que van por la vida asomando como son, me han entrado unas ganas terribles de apretarme el cilicio, pero no era plan, entendedme. Nuremberg, ¡ah, Nuremberg!, y por qué no hablamos de la operación Paper clip, o de cómo el carnicero Ishii murió como un venerable anciano en la sacrosanta América tras ser rescatado por las huestes que enarbolaron el estandarte de la libertad mientras dejaban que miles de judíos, gitanos y demás parias europeos, se pudrieran o desaparecieran en el mayor monumento al espanto que la raza humana ha conocido, entre otras cosas, porque desde 1941 los aliados conocían la existencia de los campos de concentración y hasta el final de la guerra jamás se molestaron en bombardear las líneas ferroviarias que día a día trasladaban gente como ganado al matadero… Pura cobardía o pura estrategia, dejémoslo así, y aquí, el caso es que la vida tiene estas cosas y la F1 no puede escapar a ellas.

Voy a lo que iba. Escribo, lo sabéis porque lo he comentado algunas veces, y sé perfectamente que parir historias es muy sencillo cuando tienes una serie de hechos concatenados; lo jodido es lo otro, concatenar los hechos para que te den una historia; vamos, que lo de los Piquet ya lo querría yo cuando me tengo que ganar las alubias. Intentona en el warm up, ¿es la catorce?, Fernando gana.

Desde la caverna

Mirémoslo de la mejor manera posible: un peón, un alfil y una torre, han sido sacrificadas para evitar perder la partida. Mirémoslo ahora de la peor: un niñato privilegiado, un arrogante que ya había anunciado su retirada, y un coronel al que hacía tiempo nadie escribía, han sucumbido a la voracidad de un rey de reyes que no entiende de defender piezas cuando se mueve en el tablero con intención de ganar.

El tipo de la foto de más arriba, al que solo le falta un coro para reírle las gracias, es ni más ni menos que don Carlos Ghosn (el mismo del E.R.E. de Nissan en Cataluña), el único que cuenta en esta historia, y al hilo de la instantánea me viene a la cabeza un comentario vertido por un habitual de este blog que terminaba así: madre mía que concentración de poder... 

The touches testicles fly

De perdidos al río, Gilles, y disculpa que haya elegido un día tal como hoy para charlar contigo. No sé, a lo mejor es una de esas efemérides raras que se me olvidan con tanta frecuencia y por pura casualidad acierto. ¿Qué tal los veintinueve años, seis días y tres horas de algo que hiciste? ¡Bien! Pues lo dejamos así y me permites que me siente a tu lado. ¡Oye, estos cacharros aguantan, no como los de ahora, que parecen papel de fumar cuando no hojas de afeitar!

Tú tranquilo, más que nada me apetecía tirar unos tiros y hacer de gorila dorsicano a tu lado porque tengo una mosca cojonera que no me deja ni a sol ni a sombra y se lo tenía que contar a alguien, y puestos, a quién mejor que a ti. Nada del otro jueves, tampoco te creas, un tipo que se dice aficionado desde finales de los 70 para acojonar al personal, pero que sólo abre la boca para que todos pensemos como él y tratar de paso de meterme varilla… Bueno, si lo miras bien es bastante sencillo, te pones un nombre entre épico y fantástico y tienes medio camino hecho, no como yo, que me he puesto un nick que incluso a mí se me hace duro de pronunciar. Luego te barnizas de seriedad extrema, vas de rompecorazones y de digno, de que se te revuelven las tripas por cualquier chorrada, y con cuatro grititos del estilo ¡la lucha continúa!, ¡hasta aquí hemos llegado! o ¡ah, eso sí que no!, fardas un huevo y la yema del otro, y hasta das el pego mientras dura el engaño, porque en cuanto se te ve el plumero corres el riesgo de comenzar a resultar demasiado patético y pelín cansino.

La presión [Italia]

La foto de la entrada no corresponde a la carrera celebrada ayer en Monza, pero necesitaba una de Jenson en plan molón y me las he tenido que apañar como he podido. Hoy no hace falta que me disculpéis. No serviría de nada, ya que ayer me lo pasé como un enano y el regustito me dura todavía a estas horas.

Y es que si esta semana andábamos hablando de la presión que obliga a los mamertos a hacer gilipolleces en plan excusa barata, ayer los cielos se abrieron de par en par y nos mostraron cómo se las gasta la presión en todo su esplendor cuando toca a la F1.

Azul y noche

La semana pasada me compré un teléfono inalámbrico con Bluetooth para compaginar mejor mis mañanas obligadamente telefónicas con el trabajo en el tablero de dibujo (las tardes son otra cosa). El resultado es bastante bueno salvo cuando me veo en un espejo enorme y roto que tengo en el estudio (no soy supersticioso, y menos ahora que ya han pasado los 7 años de maldición obligada después de que lo rompiera Joseba durante el traslado de 1996, al filo de 1997).

Como iba diciendo, cuando me vislumbro en el coño espejo sí que me veo raro con el pinganillo en la oreja, pero el invento funciona y he ganado algo de tiempo que desperdiciar en otras cosas. Sea como fuere, entre que Cata se rompió el metatarso del meñique de la mano izquierda a finales de agosto (rotura diafisaria, para más señas), que a mi madre la han operado de cataratas este martes pasado, que la tenemos en casa junto a mi suegra, y que Josu ha comenzado las clases, la vida transcurre a mi alrededor con bastante tranquilidad pero sin tiempo para nada, y el caso es que escribir en el blog se me ha puesto un poco a desmano, cosa que habréis notado.

G.P. de Italia [Monza]

En breve actualizaré todos los circuitos que se han ido quedando colgados. Disculpadme a mí, que Heikki cumple religiosamente :P

Un abrazo


PD: Actualizado G.P. de Europa

El modelo

No voy a hablar de la comidilla inevitable de estos últimos días, aviso, sino de lo decrépito que está resultando el modelo bajo el cual se desenvuelve la F1 desde hace años. Sí, pretendo decir que está caduco, y con ello no trato de descubrir el Mediterráneo, que ya sé que queda a mano izquierda bajando de Bilbao a Sevilla, porque tanto afán de la FIA por demostrar que sirve realmente de algo, delata lo que en el fondo sabemos todos: que no sirve para nada bueno.

La última demostración de lo que digo viene al hilo de la comidilla esa que he mencionado al principio y que no quiero ni rozar, y es que si hay que revisar algo, me parece, lo lógico sería comenzar por hacerlo sobre la regla que permite que la salida del Safety Car malverse las carreras, un día sí y otro también, en nombre de las audiencias y el espectáculo; o ya puestos, sobre la manía de llevar las pruebas a discurrir por circuitos donde la presencia del coño coche se hace imprescindible; o ya al límite, sobre el aspecto peliagudo de que su aparición resulte tan arbitraria como para que sólo Charlie Waiting sepa cómo y cuándo sacarlo… El resto va en el paquete de serie, no nos engañemos.

¡Veni, vidi, vinci!

«Casi no podía seguir mirando la carrera, porque parecía que todo el cuerpo se me revolvía cuando veía nuestros coches.» [Soichiro Honda, Watkins Glen (3 de octubre de 1965)].

Si algo me ha molestado del reciente abandono de Honda, ha sido la lamentable sensación que ha transmitido tamaña salida por la puerta de atrás a los nuevos aficionados, e incluso, si me apuráis, a los no tan nuevos, porque nada más lejos de la filosofía inicial de la marca japonesa que tomarse las cosas tan a la ligera como para tirar la toalla sin presentar batalla. Honda se sintió mal viendo a sus coches siendo superados por sus contrincantes en Watkins Glen, y no era para menos, porque la guerra había comenzado y el espectáculo suponía un revés desagradable para las aspiraciones de su equipo, ya que éste luchaba por la victoria y contra el reloj.

Wisdom

Yo de mayor me pido ser Kimi, así, por las buenas y sin pensármelo ni una ni dos veces. La verdad es que no puedo sintetizarlo mejor, ni quiero, porque el finlandés aglutina en su figura ese puntito trascendente y contracorriente que le hace envidiable a los ojos del vulgo, así caigan chuzos de punta.

El tipo se las trae, no se puede negar. Le critican hasta sus incondicionales y va de pasapalabra o se marcha de rallies, o de farra. Le cuestionan en su equipo, y se desata. Le aprietan y se pone de nones. Se aburre en carrera, y marca la vuelta rápida, así, como para matar el rato, como para decir que no se besa porque no se llega, porque Raikkonen se quiere y se mima a falta de amores mundanos que le pasen el jabón por la espalda. No lo necesita, es un dios entre mortales y va de tal; es un espécimen único, un ente adorable que hoy por hoy no tiene parangón y que cuando se retire echaremos en falta.

The wonder of life

Gracias a la miopía aldeana de algunos representantes del gremio informativo, con el triunfo de Marc Gené en las 24 Horas de Le Mans todavía caliente y como telón de fondo, el asunto de la sustitución de Felipe Massa por Luca Badoer lleva camino de convertirse en una cuestión de orgullo nacional (con lo malas que son estas cosas para el estómago). Lo pertinente ahora sería recurrir a decir que en nuestro mundillo se equivocan con demasiada facilidad churras con merinas gracias a un periodismo que no merece tal apelativo, pero no conviene tomar ese camino. No, hoy no, y mañana tampoco. No, me temo, al menos hasta que encuentre un diario que contenga mejores chistes que los que cristalizan El Roto y Forges, o mejores columnas que las que escriben Enric González o Rosa Montero, o mejores críticas cinematográficas que las que escribe Carlos Boyero…

A lo que iba. Aquí mismo he dejado dicho que la elección de Luca Badoer para llevar el ahora segundo F60 no me parecía idónea. La contrastada calidad de Marc y su experiencia se me antojaban mejor elección en aquello de sustituir a mi Felipe, pero Schumacher nos agriaba la fiesta, recomendando al italiano como el tipo adecuado para hacerlo, y eso a pesar de que no ha hecho otra cosa que probar para Ferrari desde que fue contratado*, y ahí lo lanzaban, a los leones, sin miramientos. 

Epiphany

A veces ocurre que no basta con tener las mejores armas para ganar una guerra, y te das cuenta, y por ello conviene aceptar con la cabeza bien alta lo que viene tras la constancia de la derrota prematura. Eso en los mejores casos, cuando eres gallo de pelea, porque hay quienes se arrugan y lo dan todo por perdido, incluso la oportunidad de disfrutar de un gozoso tiempo muerto en el cual demostrar que se sigue vivo y con ganas.

Gracias a Dios, Fernando es del primer tipo de personas, y creo que a estas alturas de la película ya ha asumido que este año quedará convertido en un intermedio más (¡joder, qué largo se me está haciendo!), antes de volver por sus fueros, porque ganas se le ven, y aunque la sonrisa que preludiaba triunfos a comienzo de temporada se ha tornado menos reluciente, a nuestro chaval se le ve contento cuando su equipo no le estropea el esfuerzo. Él tiene futuro, y lo sabe.

Lotus 72D

Al hilo de lo que comentaba anteayer me ha dado por mirar hacia hacia el pasado. Cosas que tiene el hastío y la redundancia, que te adormece las neuronas y terminas por no ver más allá de la punta de tu nariz, con lo malo que resulta; y como no es cosa de adormecerse cuando te ordenan que duermas, aprovechando los ratitos muertos en que el teléfono descansa y el trabajo me lo permite, ando echando la vista atrás, deleitándome con algunos videos de carreras de principios de los 70, de un poco antes de que yo comenzara a sentir tilín por todo esto, y lo he visto varias veces, culeando en la salida de una curva o abriéndose paso a la entrada de otra…

Cuando tuve uso de razón, conciencia, o como queramos llamarlo, el coche negro de la fotografía que decora esta entrada, me quitaba el aliento —bueno, el que me lo quitaba no era exáctamente éste, sino uno parecido, evolucionado o retornado a los orígenes, pues la saga del Lotus 72 dio para mucho—, y la razón se alternaba entre lo magnético que me resultaba su espartana y medieval decoración, negra con letras y símbolos dorados, ¡ahí es nada!, y el miedo que me producía como constante amenaza a mis Ferrari del alma. Había otros, BRM, McLaren, los Tyrrell de Cevert y Stewart, etcétera, pero este soberbio espectáculo sobre ruedas siempre me pareció algo especial cuando lo veía retratado zumbando sobre el asfalto.

Arrigunaga

Bajan las aguas de nuestro deporte bastante sucias, y lo malo no es que lo hagan así ahora, sino que llevan tiempo bajando de la misma manera, y la cosa cansa. Bien mirada (sí, se puede hacer el esfuerzo), esta temporada quedará clavada en el alma de los aficionados como sensiblemente peor que la de 2008, que ya sé que parece mucho decir, pero que si echamos la vista hacia atrás, la pasada surge como lo que fue, que lo fue. Mal mirada (la verdad es que no cuesta), esta sesión quedará clavada como un puñal en la espalda de los aficionados por la cantidad de tomaduras de pelo por centímetro cuadrado que nos está brindando.

Si ya empezábamos mal con aquello de iniciar todo en precario, mientras los coches tramposos ganaban a los leales al reglamento de pega que habían parido los que prometían mayor espectáculo y no sé cuántas cosas más; terciaba en falso, entre agujeros y dobles difusores, entre KERS y anclas; mediaba con el follón de los faroles y los pulsos que no llevaron a ninguna parte que no fuera el hastío y el hartazgo, mientras Red Bull parecía capaz de aliñar la sosa ensalada que tenía a Brawn GP como único protagonista; ahora se nos va de las manos con la sensación de que en la F1 hay de todo menos deporte y limpieza competitiva.