Presente continuo

El futuro no existe. He llegado a esta horrorosa sensación a base de ver una y otra vez todos esos anuncios que nos prometen una jubilación que jamás llegará, plena de caras a las que el tiempo ha respetado, jovialidad primaveral y extemporánea, dentaduras inmaculadas, y una felicidad que nada tiene que ver con ese 0,25% de aumento anual asegurado, con el que nuestro amado líder Mariano, trata de embaucar en julio a la masa social que tradicionalmente le asegura el triunfo en las elecciones.

Soy consciente de que incluso hay un spot que se ríe de estas cosas, para vendernos a la postre la misma mandanga aunque haciendo psicología inversa porque del 0,25% no salimos así la banca mejore sus balances la de dios es cristo, o las eléctricas, que están aquí por puro masoquismo, sigan ganando un pastizal que no se corresponde con el enorme riesgo que corren suministrando energía a hogares que no entienden que la cosa es cara y hay que pagarla. Y así y tal, y no mires a sus ojos porque te mienten, confía en los nuestros porque te mienten igual que los otros, pero al menos no nos andamos con medias tintas ni sonrisas profident a la hora de darte el palo...

Extraño ida y vuelta

Oficialmente estoy de vacaciones, pero no me miréis mal, es una simple formalidad.

Lo comento porque andaré como es habitual por aquí, aunque quizás algo más despendolado que de costumbre. Agosto es un mes gozotxu, tranquilote, que si se apura como es debido, da como para quince meses de los otros. Pena que en la Fórmula 1 no le hayan pillado el puntito y como comentaba ayer, nos toquen vacaciones forzosas cuya descripción os ahorro, no sea que me caiga un chorreo por escribir en primera lectura lo que al parecer, ofrece siempre una segunda o incluso, una tercera, a cual más torticera y vil, por supuesto.

Agosto, la estación maldita

Como afición seguimos insistiendo en aspectos cada vez más bobos en lo nuestro, y disculpadme que abra la entrada de hoy así, a las bravas, sin paños tibios.

A tontas y a bobas, casi nos hemos fundido la primera semana de esas cuatro que sustantivan las vacaciones veraniegas en Fórmula 1, tiñéndolas de ahorro cuando hasta el último mono sabe que estos son días de fiestuqui, familia, grasas saturadas, paella y tortilla de patata en cualquier chiringuito de playa, pero abonado todo ello a precio oro o con tarjeta de crédito, que a la hora de olvidarse de tanta mierda como nos rodea en el día a día, cualquier esfuerzo se da por bien invertido, sobre todo si pensamos en el ya veremos cómo se devuelve en septiembre, o en octubre, o cuando buenamente se pueda, ya me entendéis.

¡Ay, Daniel!

Mira que el año pasado decíamos aquí mismo que se hablaba muy poco de ti. Ricciardo, un desconocido —casi, se sobrentiende—, que sonreía y había tenido la buena suerte de venir de conducir un hierro en Toro Rosso para pilotar otro en Red Bull, sobre el que, claro está, no cabía desperdiciar palabras, líneas o párrafos, porque pa'qué, si el pérfido alonsismo ya le miraba fino porque estaba rematando en pista a Sebastian, el incomprendido, el de la mala fortuna...

Cómo han cambiado las cosas, Daniel. Ganaste tres carreras en 2014 frente a la todopoderosa Mercedes AMG, pero no se te hizo puñetero caso. Ni siquiera por parte de esa afición consolidada y de buen paladar, que siempre sabe más que los que no sabemos, por ejemplo, que Alonso corría para sí mismo en Ferrari —más o menos como Felipe Massa—, y que en el instante en que llevo a cabo esta entrada, todavía reclama ofendida, que apenas se hable de la segunda victoria de Vettel. La de Hungría, sí, ésa.

Oveja muerta

No salimos de un Bernie que nos metemos en otro. Al viejo le molesta la democracia y lo dice abiertamente, aunque en el fondo, siga erre que erre hablando exclusivamente de poder.

Ya sabéis aquello de reunión de pastores, oveja muerta... Pues eso. 

Ni puta gracia

Ángel María Villar le dice a Josep Maria Bartomeu que es bueno para el negocio que el Barça haya perdido un partido frente al Real Madrid, y todo normal, lo mismo que si por un casual, el presidente de la Real Federación Española de Fútbol, juguetea con la idea frente a Florentino Pérez, de que es bueno para la liga que el Madrid, que decimos por aquí arriba, haya perdido ante su eterno rival.

No hay por qué alarmarse. Florentino o Bartomeu, devuelven la broma advirtiendo que no han visto el cheque. Aquí no ha pasado nada y todos nos reímos: ¡ja, ja, ja, ja!

No somos nadie

Ya tenemos nombre y filiación profesional para el hijo de su madre que decidió que la vida de un león vale 50.000 dólares. No es español, como se dijo en un primer momento, aunque tampoco habría extrañado nada: el dinero es una patria en sí mismo, tiene pasaporte propio y sus habitantes van por la vida así, pagando por sacarse una foto, por gozar un instante o por llevarse una cabeza de felino a casa...

El pobre Cecil —el león— ya es historia, pero a don Walter James Palmer, dentista, lo recordaremos brevemente y lo aojaremos pero sin pasarnos. Nada del otro jueves, con mesura occidental, como hicimos con Grecia y Varoufakis hace quien dice nada, que la vida es una hamburguesa con refresco y conviene despachar la hora del almuerzo con rapidez, pues si no, el jefe se mosquea seguro.

Wins for Bianchi

Ya no hago crónicas, hago medicina forense, que es más entretenido y da para alimentar más entradas. El año pasado me costó lo que no está escrito narrar al completo lo que pasaba los domingos de carrera —en el libro cuento cómo llegé a eso—, así que voy a hacer un repaso a la prueba de hoy recordando que hace un tiempo escribí otra aquí mismo, que se titulaba Al acecho.

Y hoy ha vuelto a suceder. Williams pintaba bastos en Hungría, Mercedes AMG parece que sigue probando las salidas sin ayuda que estarán vigentes en Bélgica, y Ferrari robaba la cartera a Lewis y Nico en los primeros metros de la arrancada, precisamente porque tiene obligación de permanecer al acecho, que la suerte es esquiva y más vale pájaro en mano que ciento volando, que diría aquél.

No es machismo

El espectáculo ofrecido por una parte de la afición española como respuesta a un reciente acto promocional de Lotus en la red de redes —podemos llamarlo así—, amén de paupérrimo en contenido, sólo es comparable a la gilipollez que le entra a quien proclamándose liberal, se rasga las vestiduras en público porque en el fondo, no deja de ser un cool bastante cateto o cateta, por cierto.

Ponedle al asunto el género que os venga en gana, pero lo cierto es que a Carmen Jordá le han llovido boinazos hasta en el cielo del paladar por currar de lo que sea en Enstone, y ojito, que el machismo no ha tenido nada que ver en todo ello, que aquí la peña se ha despachado a gusto porque ella ni es piloto ni es nada, porque se equivoca o miente, porque está como un tren, porque hace de florero, porque su puesto es la escudería británica lo podría estar ocupando otro, porque lo ha dicho Michèle Mouton, porque los cuñaos siempre son los demás, y porque para equitativos, nosotros.

Todo toro

Hoy debería haberse celebrado el Gran Premio de Alemania, pero no ha podido ser por un quítame allá esas pajas, de esas económicas que no hay Dios que entienda, porque a ver, con un tetracampeón mundial alemán y un equipazo que es más gavilán teutón que gallina británica, al diablo se le ocurre darle la espalda a Bernie en la tierra de Schauble y Merkel.

En fin, que me distraigo. Hoy tendríamos que haber zanjado eso de que la mitad de 20 son 10 para quedarnos tranquilos, pero por avatares que tiene la vida, tendremos que esperar a que dentro de siete días los monoplazas concluyan la vuelta número 35 al circuito de Hungaroring, para gritar que la sesión 2015 ha llegado por fin a su ecuador y con suerte, que McLaren ha concluido oficialmente su pretemporada.

La vuelta al mundo en cinco párrafos

Pastor no es alemán ni perfecto, por eso, pienso a veces, la vida lo ha convertido un poco en bufón y otro en hazmerreír de la parrilla, así, como si se lo mereciera por ser piloto de pago, como si viniera en su paquete de serie junto a los dólares de PDVSA.

Dicen que no conviene vivir dando explicaciones ya que los amigos no las necesitan, los enemigos no las creen y los imbéciles jamás las entienden, pero a Maldonado esto no le sirve de nada porque está encasillado, como le sucede a Robert Underdunk Terwilliger, Jr., el actor secundario Bob que no sale de hacer de malo en Los Simpson.

Cando penso que te fuches...

Hay entradas que no querría escribir jamás y también hay cosas que no he querido escuchar, ni leer, ni observar de lejos, hoy, cuando pasadas las cinco de la mañana, la bruma del bosque se desperezaba para darme los buenos días, susurrando entre ecos y jirones: Jules descansa en paz...

Lo esperaba, pero aun así, me ha costado digerir la bofetada. 

Yogurines

Celebro que existan gurúes que habiendo apostado porque la Fórmula 1 siempre ha sido así y así hay que entenderla, hayan decidido inclinarse por explorar el aspecto crítico de la cosa, hasta el punto de que nadie diría en la actualidad, que cuando hacía falta señalar con el dedo no estuvieron allí, fuera de la trinchera, jugándose el crédito, los lectores y seguidores. A pecho descubierto y pistola en mano, como en las películas.

Asistí a aquellos episodios nacionales que nadie parece querer recordar ahora. Bernie sabía lo que hacía, era y es imprescindible porque esto es un negocio y no una ONG. La reducción de costes y la figura del proveedor único de neumáticos, fueron ideas totalmente necesarias porque si no, la desigualdad podría imperar en la parrilla. El DRS fue aplaudido como positivo para el espectáculo. La radio, las estrategias... todo era bueno en aquel séptimo día, ya que salvo por algunos matices, la labor de equipo siempre ha estado por encima de la del conductor en Fórmula 1, desde tiempo inmemorial, y eso es así y tal...

Cartas al director: La zebra

Todos los días recibo en mi domicilio toneladas de cartas. Me las trae Aitor, el cartero de Gorliz, a quien siempre se le olvida acercarme la misiva donde me anuncian que soy el heredero universal de un tío americano, riquísimo, del que jamás he tenido noticias. 

Huelen a perfume aunque algunas hay que destilan aroma a tabaco rancio. En las que corresponden a mis leales lectoras, se me solicita la receta de mi aclamada tortilla española o se me interroga sobre por qué Manuela Carmena quiere quitar mi nombre de una calle de Madrid o por qué Grecia ha podido portarse tan vengativamente, como para impedir a don Luis de Guindos alzarse con la presidencia del Eurogrupo.

‪Su carencia de fe resulta molesta‬

He perdido el trasero por hacerme con un curso de alemán de esos que se te enseñan el idioma de Goethe mientras duermes —de día estoy muy ocupando aprendiendo a ser camarero y a decir gracias cuando me dan propina—. Todo sea por estar preparado ante el futuro ése que nos están siviendo los que te llaman oveja negra en cuanto te pillan escuchando Cuervo Ingenuo, ahora que Krahe y Alpuente comparten veladas interminables con el arcángel San Miguel, el más belicoso de todos con el maligno.

El sueño de mis padres se quebró cuando asumimos que nuestros hijos vivirán peor de lo que hemos vivido nosotros, cuando las madres contemplan felices cómo las varices se comen las piernas de sus hijas, cuando aceptamos de buena gana, que correremos con un motor cliente de aquí a que nos muramos.

Duelo de extravagancias

Ocurrió ayer tarde. A Lewis Hamilton no le dejaron responder a la invitación para compartir Royal box con lo más granado del true-lovers tennis británico, porque no iba vestido para la ocasión.

Iba arreglado pero informal, entendámonos, incluso llevaba la camisa abotonada hasta el cuello, y sombrero, y había dejado a Roscoe en casa, lo que no nos impide sacar la conclusión de que su vida sin Nicole es un completo sindiós, ya que a ella se le habría ocurrido echar siquiera un vistazo a las normas de etiqueta que regulan el comportamiento en público de la gente guapa cuando se acerca a Wimbledon.

El «ruski»

La tarde acaba espesita de narices. El Eurogrupo anda reunido y quien más o quien menos, se ha pillado unas arrobas de palomitas porque la cosa va para largo, y ni siquiera la salida de Iker Casillas del Real Madrid puede eclipsar un «evento del año» que podrían haber compartido con la audiencia los mismísimos Jorge Javier Vázquez o Mercedes Milá, porque como experimento sociológico da para mucho más que Supervivientes o Gran Hermano. 

A ver, veintisiete banqueros con ametralladoras de las que hacen daño, se están viendo las caras con un partisano griego de apellido insolente, que lleva en las manos una mierda de Heckler & Koch G36 de bolitas, que le cedieron a precio engordado los mismos que le pasaban sobres de dinero negro al honesto señor Wolfgang Schäuble, para que el ahora Ministro de Finanzas alemán mantuviera en su día la DCU a resguardo de los temporales del capitalismo liberal y pudiera más tarde, dudar desde su cargo de la honestidad de los helenos.

El mago de los fierros

A quien quizá sea el mejor conductor de todos los tiempos, le van a incomodar su bien merecido reposo, exhumando sus restos para comprobar si es padre de quien dice ser su hijo.

En principio, la noticia pasaría por ser una más si no fuese porque se trata de Fangio: el piloto que más veneración ha suscitado por centímetro cuadrado en la historia del automovilismo de competición, y junto a Enzo Ferrari, tal vez el hombre al que más citas se atribuyen en la Fórmula 1, con lo que ello conlleva.

El imperio de la ley y el orden

Lo hemos hablado otras veces aunque quizá quede demasiado lejos la última: la FIA son una panda de huevones que por no saber, no saben hacerse ni siquiera un huevo frito para la cena, con lo cual, espero que quede desterrado de una vez por todas, eso de que la culpa siempre es de los equipos porque son estos los que hacen y dehacen a su antojo...

Me ha costado un interminable cruce de correos y sacar a Eileentxu a pasear, asimilar que no quedan más bemoles que repetirlo. 

Prensa zombi

El periodismo convencional lleva tatuada en su ADN la palabra suicidio. No sé muy bien cómo ha sucedido y sinceramente, me importa poco a estas alturas de la película, pero es un hecho que en la actualidad, eso que convenimos en llamar medios de comunicación así en general, echa un poco para atrás, como si al acercarte a cualquiera de ellos estuvieras delante de un cepo para ratones cuyo queso huele a rancio. En lo que respecta a lo deportivo, pues eso: ni os cuento qué aroma destila el asunto.

Sin duda, algo ha tenido algo que ver en esto de que uno sostenga el diario con dos revólveres al cinto cuyos tambores rebosan balas, o se ponga frente al televisor o la pantalla del ordenador, o aún a escuchar la radio, el indudable amejoramiento de las entendederas en el aficionado medio y que a éste, cada vez sea más complicado darle gato por liebre.

#KeepFightingMichael

Avanza julio arrastrando las zapatillas y me asalta la duda, acerca de en qué momento elegimos el rincón del armario donde guardamos eso que decimos que amamos tanto, que incluso lo protegemos de la polilla con naftalina y alcanfor, aunque sepamos que jamás volverá a ver la luz del sol...

Nada sobre el Kaiser, como si alguien hubiera decidido meter su figura en formol para que el tiempo no la marchite. Como si a partir del momento en que declinamos seguir haciendo preguntas, por respeto o por miedo, su cronómetro y el nuestro buscaron el cero esperando un pulgar que pusiera la aguja de nuevo en movimiento.

El quinto elemento

Cualquiera con dos dedos de frente, pensaría que la idea de que los nuevos motoristas dispongan de cinco unidades durante su primer año de participación en el campeonato, es lo más sensato que se le podía haber ocurrido al Grupo de Estrategia en su último brainstorming, pues ése fue el número de propulsores que utilizaron sin verse sometidos a penalización, Mercedes-Benz, Renault y Ferrari, cuando se estrenó el nuevo reglamento en 2014. Y si para preservar el fair play y no molestar a Mercedes AMG hay que jugar a los tokens —es un decir, no me lo toméis a mal—, lo razonable y deseable, sería que no existieran más descompensaciones de las que hay ya sobre la mesa.

En este orden de cosas, tengo que decir que me ha hecho gracia que la Cofradía del Santo Hormigón, haya visto en la operación una «ayudita» a Honda comparable al pucherazo de Pirelli en 2013, cuando lo que ha sucedido es que la FIA acaba de confesar su culpa en una felonía aún mayor: la cometida contra McLaren y la japonesa en diciembre pasado.

El gallo sigue siendo el rey

Se masca en el ambiente, se siente, pero muy pocos sabríamos concretar a qué se corresponde. Hay pilotos especiales y luego están los otros, como en la película de Amenábar.

Ya os comenté hace tiempo que mi amigo Carlos [Perdi], define a Lewis Hamilton como el perfecto gallo de corral. El animal que lleva en la sangre ser el dueño absoluto del harén de gallinas, el que no se los piensa dos veces a la hora de defender su territorio de cualquier adevenedizo de mierda, el que tiene el cerebro en los espolones y no ahorra esfuerzos ni energías en escenificar ante el mundo que el segundo, es el primero de los perdedores.

Más aire

Aunque parezca increíble, todavía quedan 10 carreras por delante para finiquitar la temporada 2015 —eso sí, también hay por ahí dos recreos de generosas dimensiones: el periodo vacacional de agosto entre los Grandes Premios de Hungría y Bélgica, y el que nos ha dejado de regalo durante este mes de julio, la caída del de Alemania en el calendario oficial—.

Lo comento porque con la nueva vidilla que pretende dar el Grupo de Estrategia a la cosa, da la sensación de que ha trancurrido más de una edad desde que estrenáramos el vigente reglamento técnico. Y nada más lejos de la realidad: el espíritu del manuscrito ha encallado con tan sólo 18 meses de vida, lo que sin duda supone un récord que jamás podrán batir ni Sebastian ni Lewis.

Mi Felipe y ¡olé!

Quedaría feo por mi parte aludir a una conspiración que no he acuñado, así que dando por bueno que vivimos en un mundo diáfano cual agua cristalina, en el que no cabe pensar que Mercedes AMG tiene potestad para abrir o cerrar el grifo de la igualdad en la parrilla, aceptemos que queda muy bizarre dejar en manos de mi Felipe una carrera que tenía todas las papeletas para ser ganada, toda vez que los chicos de Grove habían destrozado a los de Brackley en los primeros metros de la prueba británica.

También es verdad que no es nuevo esto de recurrir al paulista para joder una temporada, o dos, o las que hagan falta. En Ferrari ya la lió parda dejando que Hamilton se intercalara entre él y Iceman en Turquía 2008, para posteriormente, clamar por la anulación de Singapur porque decía, allí perdió sus posibilidades ante el campeonato cuando la realidad fue bien distinta, pues en aquella cita se llevó la manguera puesta, en Gran Bretaña por poco se ahoga y en China, Kimi casi se duerme esperándolo para ponerle en bandeja la segunda plaza.

Lewis Hamilton is an arrogant ass

No se me ha perdido nada en la vida privada de Lewis ni en la de ningún otro piloto, faltaría más, aunque el título de esta entrada se corresponde palmo por palmo con el de un artículo de finales del año pasado que me hizo gracia y guardé, porque me recordó la cantidad de tonterías que se han escrito sobre Fernando Alonso, que nada tienen que ver con sus facultades como conductor de bólidos.

En todo caso, arrogante o no, lo importante hoy es el culo de Lewis, o mejor dicho, ese mundo de sensibilidades que comparten piloto y máquina, que Niki Lauda focalizaba en salva sea la parte de su anatomía.

Algo va mal

«No piense bien —ni piense mal (segundas voces)—. No piense usted —y acertará (las segundas voces de antes)—. No sea usted original, don Fulano de Tal...»

Abro entrada con la letra de la canción No sea usted original del grupo «La madres del cordero» liderado por el tristemente desaparecido Moncho Alpuente, porque me la dedicó un amigo entrañable y porque hoy viene al pelo, a raíz de que el Nano ha tenido la feliz ocurrencia de advertir después de la calificación para el Gran Premio de Gran Bretaña, que si alguien no se siente capaz de aguantar la que se nos viene encima de aquí a Suzuka, mejor apague el televisor hasta el año que viene.

A Kimi le faltan «tokens»

Si nuestro gobierno admite que le ha fallado el nivel de comunicación con los ciudadanos, no quiero ni pensar qué demonios le está fallando a McLaren que no es capaz de explicar, en qué consiste su dilatada pretemporada ni qué rumbo lleva, lo que a su vez, da lugar a que los bulos aniden en cualquier esquina.

Acabo de despachar quince de una tacada, por cierto.

El «show» debe continuar

Vivimos tiempos alarmantemente volátiles donde la memoria apenas supone un encender y apagar la bombilla de la mesilla de noche. Pestañeas y ya está, el pasado es olvido y el presente, algo que sabes que no te pertenece, que se escapará entre los dedos; que no volverá y a otra cosa, mariposa. Y el futuro, una zanahoria que compromete el presente y cincela el pasado porque jamás cumple su promesa de tratar en vida a todas sus hijas por igual...

Nos quejamos de lo que nos sirven en el menú pero no sabemos bien ni de qué ni por qué lo hacemos. Un sinvivir en el que lo de menos es que acertemos, porque lo importante parece que es continuar, infatigables al desaliento, leales al Leónidas que defenderá las Termópilas del espectáculo ése que debía haber amanecido con el advenimiento del proveedor único de neumáticos y el paso de los V10 a los V8, que sin embargo, no vemos por ningún lado nueve años después.

Aussie Grit

A tenor del material al que hemos ido teniendo acceso desde ayer tarde, nada de lo contado por Mark Webber en su libro Aussie Grit nos pilla de nuevas aquí. Punto por punto, se han ido materializando las cosas feas que entrevimos a lo largo de su periodo de convivencia con Sebastian Vettel en el seno de Red Bull, lo que por un lado me llena de odgullo y satisfación, que diría aquél, aunque no consiga disipar una extraña sensación de tristeza que quizá se corresponda con eso de que viéndolo, teniéndolo ante mis ojos, y por supuesto pudiendo compartirlo, ni vosotros ni yo pudimos hacer nada por evitarlo.

Me satisface saber que no andábamos errados, que los que lo estaban eran esos otros que se quitan las molestias de encima llamando conspiranoica a cualquier cosa que se menea. Pero lo que más me alegra de todo es saber que aussie se siente bien y ha sabido cerrar sus heridas incluso con el tipo que a la postre vino a machacarlo sin compasión, porque contaba con el beneplácito y apoyo del equipo, y por tanto, con una indiscutible superioridad aérea.