Angelito en 13 instantáneas

Una de las cosas que más me atraen de Lewis Hamilton es su capacidad para generar polémica sin mancharse las manos. 

El de Stevenage es espectáculo puro, pero hay miedo a crucificarlo, tanto, que 48 horas después de su enésima salida de pata de banco, seguimos debatiendo sobre si la flor que tiene en salva sea la parte le venía de serie o por el contrario, es Charlie Whiting quien se empeña una y otra vez en mantenérsela bien colocada entre los dos cachetes del culo, por aquello de que sin el británico, este campeonato sería aún peor de lo que es, y eso a pesar de que sus carreras son de las que hace años no disfrutábamos.

El nagual

No se pasa de héroe a «cero» en unas horas, como se insinúa por ahí, de la misma manera que no se podía pasar en pocos días de «cero» a héroe en Barcelona. Son formas de hablar, convenios que utilizan los escritores y periodistas con sus lectores para hacerse entender, formatos que aceptan estos últimos, a veces a regañadientes, con tal de no perder el tren...

Acabo de salir del programa de esta semana de SafetyCast y no hemos hablado de Max porque en el fondo, lo suyo de ayer tampoco fue tan importante como se nos quiere hacer ver. 

El alcantarillazo

McLaren salvó los muebles en Mónaco y aunque hay quien exige más a Woking, deberíamos aceptar que «salvar los muebles» ya es un logro estimable para la británica, aunque comprendo que puede no satisfacer a casi nadie. 

En todo caso, recuerdo al inicio de esta entrada y por aquello de que a mí tampoco se me olvide, que la de Ron Dennis tenía como objetivo para esta temporada estar habitualmente en los puntos, y que con seis pruebas disputadas, empieza a ser normal ver a sus coches peleando en la montonera, no como sucedía el año pasado, cuando florecían las velas y las oraciones encaminadas a conseguir el favor del Altísimo para que los vehículos 22 y 14 terminaran al menos alguna carrera.

Webberismo nivel Dios [Acto II]

Todavía habrá quien esté sopesando a estas horas cómo la estrategia ganadora para Daniel Ricciardo consistía en llamarle a boxes en Montecarlo, precisamente cuando liderando la carrera, a los mecánicos de Red Bull les tocaba el momentito del pis, las aguas mayores o el austriaco y sacrosanto hurgarse la nariz.

Por lo que se ve, puedes pasarte todo 2015 dando el coñazo con que estás en Fórmula 1 unicamente para ganar, amenazando con que te vas como no te suministren un motor pata negra, ciscándote en tós los muertos de Renault y poniendo carotas hurañas ante las cámaras, pero cuando tienes en la mano lo que quieres, impartes una magistral de gilipollez supina en un circuito que te venía como un guante de gamuza.

Lo que yace eternamente

Si algo me fascina de Force India es su contrastada capacidad para sobrevivir a toda costa. Ayer, por ejemplo, no daba un céntimo por ella en calificación y sin embargo, me tuve que comer con patatas mis augurios y palabras del mediodía.

Sin embargo, y contrariamente a lo que se puede pensar, no me supuso un trago amargo sino uno bastante dulce porque la india es de esas escuderías que siempre tienen lugar en mi corazoncito de aficionado maudit.

Life on Mars?

A Sebastian le está cayendo la del pulpo. Ahora dicen de él que no es el mejor piloto del mundo, fíjate qué cosas. 

Lo malo del asunto es que quienes afirman tal cosa son los de siempre, los que se empeñan en que elijas KAS naranja o KAS limón, no vaya a ser que te dé por enamorarte de los dos. Los que estadística en mano, repiten para que te entre en la cabeza, que en prueba científica y con ojos vendados, el público elige Pepsi en vez de Coca-Cola aunque esta última siga siendo la chispa de la vida, sin asimilar ni a la de tres, que a lo peor, a ti, este tipo de bebidas te la traen al fresco...

Carros de fuego

En deporte, la falta de fe es tan contraproducente como el exceso de optimismo, lo que me lleva a escribir esta entrada aunque no tenía previsto teclear más por hoy.

Es jueves, han terminado los libres 1 y 2 en Mónaco, y en cuanto a McLaren se refiere, ya tenemos oleadas de pesimismo inundando internet. Y lo comprendo, que conste, pero no lo comparto, fundamentalmente porque hice deporte en mi tierna juventud y soy tremendamente competitivo en mi actividad profesional, y en definitiva, porque sé perfectamente que sin ilusión no hay deporte que valga.

La excusa perfecta

De todas las ratoneras que conozco, Mónaco es, sin duda, una de las más bellas, y no tanto por su supuesto glamour (leer en francés, por favor, siempre suena mejor), más bien, porque como metáfora de nuestro deporte, su Gran Premio vale quintales.

Hace tiempo, leí decir a alguien que la Fórmula 1 le encandilaba porque es una versión de bolsillo del capitalismo más duro. Entiendo que no se refería al manchesteriano, sucio, siempre incómodo, sino al otro, al que con una firma o un apretón de manos, define sobre una mullida moqueta si el futuro para miles de seres humanos será cielo o será infierno sobre la Tierra.

Dicen que es segura

Las hay peores —a la foto me refiero—. La imagen corresponde a la curva número 8 del circuito de Bakú, donde próximamente se celebrará el Gran Premio de Europa coincidiendo en fin de semana con las 24 Horas de Le Mans. Angosto giro a izquierdas, en pendiente y a ciegas. Le Raidillon invertido y con tamaño de andar por casa. Pináculo de la bizarría de la FIA. Metáfora sobre dónde venimos, adónde vamos y qué carajo hacemos en cuanto a la máxima disciplina del motor se refiere. Dicen que es segura...

También cuentan que Tilke se puso pálido en cuanto posó los suyos a los pies de la torre. Estaba bien sobre plano, donde los arquitectos sueñan sus mejores sueños, pero anda que si con tanta vibración se desprende uno de los sillares, o dos, o se desequilibra y cae uno de los merlones...

Allí y aquí

Los pocos debates sobre Fórmula 1 que hay en redes sociales, no son sino una muestra más de que la realidad nunca es lo que parece y si parpadeas, puedes perdértela, que diría Gonzalo Serrano.

El grueso de las discusiones se ha trasladado a ese nuevo invento del diablo que se hace llamar Comunidades de Telegram, ya que hoy es el día en que si pretendes ser alguien debes participar en al menos tres de estos grupos, y si te tienes en suficiente estima, debes haber fundado uno o estarás totalmente perdido.

No tengo abuela

La situación en Ferrari no es nada halagüeña. Ahora que se ha puesto de moda dudar de las promesas de Honda o maldecir a Renault por no haber reaccionado antes, cabe recordar que Maranello fue la primera que puso rumbo hacia la arquitectura de la unidad de potencia Mercedes-Benz, la que más tokens ha gastado hasta el momento, la que más cerca decía estar de Mercedes, y sin embargo, la que más desencantos está originando por centímetro cuadrado de pista.

Para cualquier tifoso, la situación actual es mala de narices. Hace un año, cuando todavía valía echarle las culpas a la herencia recibida y soñar con el mañana más y mejor, Arrivabene sacaba pecho ante las cámaras que parecía un brazo de mar, y Vettel ya se había embolsado una carrera (Malasia) sumando 80 puntos en total, mientras que Raikkonen atesoraba 52.

¡Ola-ke-ase?

Creo que he utilizado este mismo título en alguna otra ocasión aunque sinceramente, en este caso no me importa repetirme.

La tontería del carajo vale casi para cualquier cosa. ¿Un pájaro o una abeja se interpone entre el objetivo de tu cámara o móvil y ese paisaje tan bonito que querías inmortalizar...? ¡Ola-ke-ase? ¿Llevas dos calcetines de diferentes padre y madre como complemento indumentario en una boda, comunión o bautizo...? ¡Ola-ke-ase? ¿Te tragas el hueso de una aceituna en pleno selfie...? ¡Ola-ke-ase? ¿En una conversación sobre virtudes teologales tu cuñada te desautoriza por ateo porque no vas a misa...? ¡Ola-ke-ase? ¿Renault trae a Mónaco dos unidades de potencia mejoradas y una se la da a Red Bull para que la estrene ella...? ¡Ola-ke-ase? Y así...

Daniel

Nos acercamos en rumbo de colisión al Gran Premio de Mónaco y por increíble que parezca, todavía tengo cosas en el tintero que surgieron de la carrera en España. 

No obstante, y por aquello de ir cerrando brechas, me apetece echar el ratito escribiendo esta noche sobre Daniel Ricciardo, porque siempre quiero hablar de él y nunca encuentro hueco, porque el australiano también fue noticia en Barcelona, pero fundamentalmente, porque hoy es sábado noche y salvo los gatos de Gorliz y los seis que tengo en casa, no creo que nadie más me lea. Vamos, que me ahorraré algún disgustillo que otro al menos hasta el lunes.

¿Me deja usted pasar, caballero...?

Por el canto de un duro no bato el récord de desidia formulera. Estamos a sábado y todavía no he analizado en profundidad el fabuloso y portentoso lance de carrera que originó, el domingo pasado, que los dos W07 de Brackley dejaran las puertas abiertas a sus rivales sin siquiera haber rodado media vuelta.

Bien es verdad que me despaché a gusto sobre el asunto en mi descacharrante intervención en El yate de Flavio, pero en términos curriculares no cuenta porque te juntas con Joserra y Jordi y sabes cómo empieza la cosa pero jamás cómo termina. Además, los podcast se los lleva el viento y las palabras escritas quedan para que con el tiempo, las rescate un troll o un agente enemigo, que descontextualizándolas, te acusará de devorar niños crudos.

El hombre medicina

A falta de un Simbad o un Jacques Cousteau que llevarnos a la boca, nosotros tuvimos a Miguel. Decía esta mañana el periodista Manuel Franco que la infancia se va; que cuando niño, él también quería tener un inmenso bigote, ser valiente y vivir aventuras... Yo habría pagado por tener sus ojos grises, cuando anciano, el navarro miraba el mundo desde la más honda de las sabidurías.

El hombre medicina apretaba contra sí al frágil y sonriente José María González Barea, como si fuese una anaconda. Era un día plomizo en la Casa de Campo. En Currito, Miguel reía. 

Entreacto: Cuestión de hablarlo

Parece incuestionable: puesto que el mundo de la Resistencia ofrece un atractivo irresistible a buena parte de los componentes de nuestra actual parrilla de Fórmula 1, ya hay quien cree que la diáspora está asegurada y tarde o temprano el WEC (World Endurance Championship FIA) acabará fagocitando la Fórmula 1...

A ver, que en cuanto hay un atisbo de sombra sobre nuestro deporte, la prensa especialista, tan dada ella a estar al cabo de la calle y a buscar soluciones inmediatas, apunte directamente al corazón del WEC (World Endurance Championship FIA) para situar allí a éste o aquél piloto, no significa otra cosa que los medios, patrios o foráneos, que tanto da, en época de sequía tiran de cualquier cosa con tal de atraer lectores.

Siga su camino, Lord Comandante

Carlos está lo suficientemente bien asesorado como para que cualquier consejo no solicitado resulte un ejercicio de petulancia. 

He escrito sobre él desde que su nombre sonó para llegar a la Fórmula 1, y si mal no recuerdo, la primera vez que lo hice ya le recomendé cautela. No me gustan las maneras que se gastan en la atmósfera de Red Bull; no comulgo con esa filosofía suya de triturar antes que entregar al enemigo; no trago a Helmut Marko y para colmo de males, sé por experiencia, que la humildad no llena jamás un estómago vacío.

Irrepetible Chapman

Si la decadencia de una sociedad se puede medir por la cantidad de personajes que ayudaron a levantarla y en la actualidad no podrían mover ni un dedo por ella, creo que estamos de enhorabuena, la nuestra va por buen camino: la cantidad de gente irrepetible que existe en todos los ámbitos, rebosa por los cuatro costados mientras la mediocridad campa a sus anchas.

De no haber fallecido con 54 años, hoy habría cumplido 88 uno de estos irrepetibles, un genio, Colin Chapman. Alguien sin cuyo concurso difícilmente entenderíamos la Fórmula 1 moderna, aunque sin embargo, no tendría cabida en ella. 

¡Joder con el negocio!

De los creadores de «qué malo era Fernando Alonso que en 2010 le quitó el asiento a Kimi Raikkonen con ayuda del banco Santander», se ha estrenado esta temporada: «¡cariño, esto no es lo que parece!»

Transcurren las horas con parsimonia desde que el domingo pasado venciera Max Verstappen en Montmeló (Gran Premio de España), y conforme pasan, me ahoga la sensación de que todo el mundo cobra de CVC Capital Partners o directamente del FOM menos yo, oh, wait! Esto es un negocio, me dicen. ¡Joder con el negocio!, pienso yo. 

Oda y alabanza del sano cabreo

Tenemos la tontuna tan instalada en el cuerpo que se nos olvida que enfadarse por algo suele significar por regla general, que había expectativas y que existe compromiso. 

No orinamos si supernanny no nos dice cómo y cuándo. Educar un hijo o meterse en la cocina, o en la cama con otra persona, supone un riesgo si no se cuenta con ayuda profesional. Encontrar trabajo sin asesoramiento: malo, malo... Y claro, acostumbrados a no mover un dedo sin la seguridad que da el permiso de la autoridad competente, nos entra pánico en cuanto percibimos a nuestro alrededor, que hay quien se siente con agallas para protestar y mostrar su cabreo en público.

Tyrion: Box, box, box...

Me encantan este tipo de carreras que dejan tras de sí un reguero de noticias que apetece coger calentitas, no sea que pasado un tiempo que no tiene por qué ser ni prudencial, se enfríen y dejen de tener chicha.

En fin, jugaba Maurizio anteayer con la idea de nombrar a Tyrion Lannister para ocupar su puesto —la intención, lejos de ser inocua, llevaba bastante metralla: trataba de desprestigiar los rumores que mencionaban un posible intercambio de cromos en la italiana, aludiendo al popular personaje de Juego de Tronos [Ferrari axe rumours forgot to name Tyrion Lannister]—, aunque visto lo visto que ha sucedido este fin de semana durante el Gran Premio de España, nadie diría que no fuese ahora mismo una buena idea.

He visto ganar a Max

Hay entradas en este blog que merecen capítulo aparte, y aunque suelo darme cuenta de ello a toro pasado hoy quiero advertirlo desde estas primeras líneas: va una de esas.

Vi ganar a Fernando en su primera intervención vestido de rosso, lo vi triunfar en Valencia contra todo pronóstico, asistí a la primera victoria de Nico Rosberg en el Mundial, y hoy he visto vencer a un chaval de 18 años en su carrera de estreno con Red Bull. 

El racionalismo nos asfixia

Soy consciente de que Les Luthiers se marcaban una escenita de órdago a partir del título de este texto, incluso contando con la ausencia de Rabinovich. Si por fortuna estuviera el bonaerense entre nosotros, e interviniera en ella, lógicamente, ya sería la bomba. 

Imagino a Mundstock haciendo la entradilla con su portentosa voz y gesto grave: El racionalismo nos asfixia... Y a Daniel mirando sorprendido a Marcos y después interrogando al público: ¿Y quién es ese señor para asfixiarnos. No lo conozco...!

Podemos morir mañana

Alguien se equivocó en Rusia, o antes o después de Rusia, o cuando se afirmaba que Fernando Alonso se había equivocado abandonando Ferrari o se mostraba desmotivado en Woking... Todo parecen equivocaciones a estas horas. El McLaren número 14 se ha metido en Q3 y mañana parte décimo en parrilla para disputar el Gran Premio de España...

En realidad no hay nada nuevo. Bueno, sí: a Mercedes-Benz le dejan retocar la MGU-H de sus unidades de potencia cuando a Honda no se lo consintieron en 2015; este año hay 32 tokens para mejorar los propulsores cuando a Honda sólo le permitieron utilizar 9 durante toda la temporada pasada; y también podría ser que alguien se haya equivocado al respecto de la japonesa, o no haya querido ver, o haya preferido mirar para otro lado todo este tiempo...

En el nombre del padre

Se me amontonan los deberes. Siento necesidad de hablar de Daniel Ricciardo antes de que termine la semana, pero como irremediablemente me voy a ver obligado a tocar 2014 y por ende, a mencionar a Vettel, prefiero posponer el tema unas horas y abrir paso a asuntos diferentes aunque no menores.

Además, el Gran Premio de España ha dado comienzo y tengo a buena parte de mis amigos dándome envidia desde Montmeló o a punto de dármela en cuanto lleguen mañana al Circuit. Para colmo de males, es viernes y ya se sabe qué pasa los viernes: escribes con la sensación de que no te va a leer ni el Tato...

El agente Castellá

Resulta deliciosamente chocante que hayamos perdido a un ser profundamente generoso, precisamente ahora que afloran con insistencia los contenidos «premium» en relación a la Fórmula 1 y el motorsport en general. Carlos se habría reído y seguramente me habría alabado en público la ocurrencia. Era así, tremendamente respetuoso, tanto, que los pocos tirones de oreja que me dio siempre vinieron por privado...

Por privado también me llegó su cálido abrazo cuando murió mi hermano a comienzos del año pasado... 

Todo es bosque

Todo es bosque entre el papel que interpretaba Lewis Hamilton una vez había ganado su tercera corona mundial en 2015 y se veía incapaz de contrarrestar a un Nico Rosberg que parecía tocado por el dedo índice de la diosa Fortuna, y el que recién ha comenzado a regalarnos el británico, después de que en Sochi le sucediera a su coche la enésima cosa extraña o inexplicable.

Mercedes AMG se disculpaba por carta ante sus aficionados. Antes, había desplegado su arrojo como escudería que piensa por igual en sus dos pilotos, mandando un jet privado a recoger lejos no sé qué coño pieza con tal de evitar que Lewis saliese último en la parrilla rusa. Después, hace unos días ya, Hamilton mismo solicitaba calma a sus seguidores por aquello de quitar hierro al asunto...

Desembarco en Europa

Parece que fue ayer, pero no, sucedió un lejano 3 de agosto de 2007 y contando aquella primera entrada, ésta hace la número 2.800 en este blog. ¡Dios, cómo pasa el tiempo!

Pero hoy la cosa no pretendo que vaya de efemérides sino de que la Fórmula 1 llega a Europa para quedarse hasta comienzos de septiembre —siempre con el permiso de Canadá y Azerbaiyán, que están ahí como un par de amapolas entre trigales verdes, que cantaba Manolo Escobar—, lo que nos sitúa en que abandonamos la cultura circuitera Tilkeniana para meternos de lleno en eso que comúnmente denominanos nuestras raíces —tampoco conviene creérselo del todo, no vaya a ser que nos llevemos un susto si comparamos los actuales trazados con su diseño de hace tan sólo unos años—. 

Así no, Sergio

Veníamos diciendo que a don Sergio Marchionne le hacía falta un cursillo rápido para entender de qué va la Fórmula 1 y qué papel juega Ferrari en ella, pero tras leer sus declaraciones al diario La Reppublica el otro día y el superlativo, rimbombante y hueco: «Si estuviéramos por delante, a Mercedes le costaría mucho adelantarnos» de hoy, tengo la sensación de que no queda mucho más tiempo que perder y que lo mismo daría si son Epi y Blas los encargados de impartirlo.

No es por comparar, que también, pero Luca Cordero di Montezemolo sí que sabía salir airoso de estas situaciones. 

Le Raidillon s/n

Cuando busco refugio espiritual pregunto dónde está el portal Le Raidillon sin número, no porque no sepa localizarlo con exactitud en mi mapa del mundo, más bien se debe a que me gusta escuchar a los amables parroquianos cómo y dónde lo tienen localizado ellos.

Coja usted la calle Hacer el Idiota desde la plaza Todo por el Aficionado y camine todo recto —me dijo una de estas almas generosas—. Después de cuatro o cinco manzanas, gire a la izquierda por un cantón umbrío que se llama Reducción de Costos y saldrá a la travesía Búsqueda del Espectáculo. Gire esta vez a la derecha y a unos cien metros encontrará la entrada a la calle Le Raidillon. A ese portal en concreto lo llaman ahora número 4, incluso aparece marcado como 5 en algunos callejeros, pero no tiene pérdida.

Why!

Cuando escuchas que a Michael no le va bien y lees a colación, que hay quien prefiere no escribir por no especular con los rumores y conseguir un puñado de visitas, comprendes que sigue habiendo lobos y corderos y que a ti te compensará siempre salir a la intemperie, a escuchar el cúmulo de recuerdos que se amontonan pidiendo vez como en la pescadería, a sentir sobre tu piel desnuda cómo las notas se vuelven gélidas conforme van sonando al deslizarse por las laderas de las innumerables colinas de ceniza que levantamos para defendernos de cuanto nos hace daño. 

Y buscas a Annie Lennox para escuchar una de esas canciones suyas que te hacen llorar sin saber muy bien por qué...

¿Y si Renault la caga?

Tenía pensado escribir primero sobre Carlos Sáinz y mañana o pasado sobre Max Verstappen, pero los trileros se me han adelantado y me he dicho: ¿por qué vas a ser tú menos?

Ahora resulta que lo que no valía para Fernando Alonso hace unas horas y unos días por corresponderse con una serie de circunstancias totalmente favorables —los 8 puntos obtenidos en Sochi—, vale para acribillar a Daniil Kvyat porque en Rusia sufrió una serie de circuntancias desfavorables que han borrado de un plumazo que en 2015 superara a Daniel Ricciardo y, por supuesto, el tercer puesto obtenido hace dos pruebas, en China. Vamos, que hoy puedo dormir tranquilo sabiendo que no debo ilusionarme con McLaren y que el de Ufá tiene lo que se merece. Ni más, ni menos.

No nos equivoquemos

Por fortuna hay vida más allá de las ventoladas que nos propone para que amenicemos este jueves herr doktor Marko El Sátrapa. Leer sus contradicciones en el comunicado de hoy o echar un vistazo a lo que decía hace unos días sobre Kvyat y comparar sus palabras de entonces con las de este mediodía, produce náuseas, y sinceramente, no tengo cuerpo para dedicarle más líneas que las dispensadas a su mayor gloria esta mañana.

Decía que por suerte hay más cosas a las que agarrarse y una de las que más me tiene sorbido el seso, es ese maloliente paternalismo que se despliega de tarde en tarde en las redes sociales o los abrevaderos de internet, con tal de amargar cualquier atisbo de alegría entre el personal.

El cortijo de Marko

Me enternece la madurez con que se ha tomado por parte del sector más serio de nuestra afición, la posibilidad de que Daniil Kvyat pueda ser sustituido por Max Verstappen en el Gran Premio de España debido a que osó molestar al tetracampeón del mundo más infantil de nuestra historia. A los equidistantes y modernos sólo les ha faltado echar cohetes para celebrarlo, ¡diantre!

Desconozco los pormernores de un asunto que parece más una broma de mal gusto que otra cosa, pero me da que las alineaciones de los equipos no se pueden romper así como así una vez la temporada ha comenzado. Además, no estamos ante la ruptura de un esquema sino de dos: Red Bull y Toro Rosso... Kvyat baja a la de Faenza y Verstappen sube a la de Milton Keynes, ahí, con un par.

Y Daniil nos dio, y bien dados [SafetyCast 179]

Todo iba bien hasta que Antonio anunciaba que el SafetyCast 179 del lunes pasado no había sido grabado, y por tanto, que quienes no pudieron escucharlo en directo se quedaban a dos velas, que se dice.

Y uno lo comprende, qué queréis que os diga: tanto hablar de que Vettel había intentado ponerse un supositorio en Sochi con la ayuda de Kvyat, y a lo peor nos pasamos de la raya o el ruso le tomó gusto o yo qué sé, total, que nos íbamos a estrellar contra las protecciones profiriendo: Honestly, what the [piiiiiii] are we doing here?

No es dominio, es abuso

Hace una tarde tibia en Gorliz y mi santa madre ha decretado una tregua unilateral que me está permitiendo dormir por las noches como un bebé y recuperarme de paso, de los daños colaterales acumulados desde Semana santa para acá. ¿Os he dicho ya que hace una tarde tibia en Gorliz...?

Estaba pensando en dónde andarán los troll puesto que no asoman las orejas desde anteayer, cuando Sebastian se endiñó un boinazo en Sochi con la ayuda de Daniil —soltando por cierto, más jaculatorias de las que cabrían en esta humilde entrada—, y también en lo gilipuertas que somos a la hora de enhebrar las fibras que componen la realidad. 

Una décima cayó en la arena

El querubín nórdico no se encontraba cómodo en Sochi, pero allí estaban Minttu y Robin, y él, haciendo las cosas a su manera.

Arrivabene le afeaba ayer viniendo a decir que después del Safety Car, Ferrari esperaba más de Raikkonen, pero hay que comprender al de Marlboro: no debió ver con qué soltura, Hamilton le quitó las pegatinas al SF16-H número 7; no asimiló a tiempo que sin Vettel, La Scuderia puede y debe sobrevivir; el pobrecico no entendía todavía lo que dejé escrito el jueves pasado: Kimi está perfectamente capacitado para resolver la ecuación que plantea una religión sin mesías, porque su frialdad es un activo que hoy más que nunca, habría que explotar cuando se tienen dos dedos de frente e incluso cuando no se tienen, ya me entendéis.

Quiero creer que no

La foto es mala, lo sé, pero no importa porque la historia a la que pertenece también lo es: Helmut Marko, jefe del Programa de Jóvenes Pilotos de Red Bull, recrimina a Jaime Alguersauri haber estorbado en pista a Sebastian Vettel en Corea 2012 [vídeo].

Todo parece normal en la escena. Todos llevan los mismos o parecidos distintivos correspondientes a la  fábrica de bebidas energéticas, pero hay un matiz que la convierte en bochornosa: Alguersuari y Tost, en primer plano, desempeñan su labor en Toro Rosso y en el interior de su box, Marko está defendiendo los intereses de un piloto que conduce para Red Bull...

Poderío

Ayer fue el día de Nico, y convendría que no cayésemos en la trampa de pensar que fue el día de Sebastian por mucho que éste se empeñase en copar todos los focos y todos los micrófonos y todas las miradas y todos los oídos. Kvyat metió la pata hasta el corvejón y se disculpó. La FIA sancionó al ruso y ahí debería haberse quedado todo.

Los lances de carerra son crueles e injustos por definición, y además, tienen la fea costumbre de resultar más crueles e injustos si cabe, si suceden en los primeros compases de las pruebas. Yo no le daría más vueltas.

El contracuñadismo

El contracuñadismo es un movimiento cuñadil opuesto al convencional cuñadismo, que habita junto a este último y compartiendo espacio con halcones y rapaces, en los riscos, paredes y afiladas crestas de nuestra maltratada geografía planetaria. 

Dicen que desde ahí arriba todo se ve mejor, aunque el contracuñado es en esencia más cobardica que el cuñado y los más bellos representantes de la familia falconidae. Dios lo ha engalanado con asombrosas capacidades pero no con la de lanzarse al vacío ni mucho menos a la aventura sin paracaídas. Lo suyo es cantar Estamos tan agustito, pero a veces, entra en pérdida, stall que diría don Timoteo Briet.