Wild mountain thyme

Hace años, embarcado en una aventura que no fructificó sobre Sancho de Azpeitia retornando a Vizcaya, para la caracterización y registro de gestos de Alonso Quijano, secundario de lujo en la obra, vine a fijarme en Eddie Jordan, aunque, al final, aquello lo acabó ganando Adrien Brody.

Hoy hemos sabido que el boss dublinés ha partido y el tomillo silvestre de las montañas llora su pérdida, y no dejo de pensar en cómo, con tal de sobrevivir, las personas fingimos ser diferentes a como somos realmente, cómo escribiendo un texto de rechazo podemos terminar firmando una delicada confesión de amor, cómo sintiéndonos auténticos reyes del universo aceptamos complacientes el papel de bufón.

Eddie se deja querer

Mira que el asunto estaba complicado, pero con el retorno de Flavio se nos está agilipollando todavía más y más el personal. 

En fin, las trampas, que cuando las hace un británico o un alemán son bien, y cuando las hace un italiano, o un mediterráneo o un latinoamericano, son mal, todo mal, siempre mal. La ética, la estética, y esa saludable tendencia anglosajona a hacer revisionismo de la historia arrimando el ascua a su sardina, claro...

Jordan, una historia irlandesa

Hoy comparto con vosotros no un coche sino dos, concretamente el primer vehículo que puso en pista Jordan Grand Prix y el último, en total, 15 años concentrados en un bonito homenaje que hizo Minichamps a la aventura de Eddie Jordan como constructor en Fórmula 1.

Habitualmente coincidimos en hablar con cariño de Minardi —la de Giancarlo, obviamente—, pero no conozco ningún aficionado que no esboce una enorme sonrisa y al que no se le ilumine la cara cuando escucha pronunciar o lee el nombre Jordan, ya que el equipo con sede en Silverstone es (también) una de esas historias majas de nuestro deporte que te reconcilian con él.

Siempre en mi equipo

¿Sabéis aquello de que está feo quitar valor al rival, o que desmerecerlo va en contra de tu piloto favorito porque también le desmerece a él?, pues se nos está quedando en paja para rellenar muñecos o en gomaespuma para hacer puppets de esos que repiten frasecitas mágicas en cuanto tienen ocasión.

La cosa viene de lejos, es decir: no nos debería pillar de nuevas. Llevo escribiendo sobre este curioso fenómeno desde que alumbré Nürbu el 3 de agosto de 2007, y es que la prensa especialista británica tiene un arte especial, pero muy especial, para hacer anidar ideas infantiles pero molonas en los aficionados más cabezahuecas, que con el tiempo se convierten en tilos centenarios cuyas raíces son imposibles de arrancar.