¿Por qué creéis que Erwin Schrödinger eligió un gato en vez del sobado ejemplo del vaso...?
Como resulta fácil comprobar sin salir de este hilo dedicado a reseñar libros que forman mi biblioteca de motor, soy muy poco dado a consumir productos autocomplacientes y menos aún de pilotos actuales. El aire hagiográfico de estas últimas siempre me ha tirado para atrás. Quien más, quien menos, plasma en algún momento su necesidad pasada o presente de hacer las paces con el paddock que lo amamantó o lo amamantará, y lo siento mucho, llevo mal que tipos que acostumbraban a jugarse la vida a 300 por hora acaben pasando por el aro en el momento de echar cuentas.
El volumen de hoy siempre me supuso harina de otro costal, e intuí desde el primer instante que la biografía autorizada de Kimi iba a manifestar un aire distinto, y The Unknown Kimi Raikkonen (Simon & Schuster, 2018) no ha defraudado mis expectativas ni tanto así.
Andabais listos si pensabais que me iba a olvidar de vosotros...
En unas horas celebramos la Nochebuena y he recibido tres presentes: el futuro me ha regalado una preciosa postal con fondo verde, el pasado me ha recordado lo mucho que quise a mi padre, y el hoy ha puesto en mis manos un libro que leeré como si me lo hubiese indicado mi musa de cuando Bellas Artes.
No quería desaprovechar la oportunidad de agradeceros personalmente lo mucho que me habéis dado.
Bien mirado, tampoco ha transcurrido tanto tiempo desde que Patrick Allen, director en 2015 del circuito de Silverstone, dedicara a nuestro deporte estas bonitas palabras: «Los aficionados quieren ver a los gladiadores compitiendo y peleando en una justa pelea. Nadie quiere escuchar que digan a los pilotos "levanta", "aparta" o "no vamos a atrapar al tipo que va adelante, confórmarte con el segundo". ¿Cuánto tiempo pasará antes de que el director técnico esté en el escalón más alto, no el conductor?» [Silverstone Boss has gone on a huge rant about ‘Shit’ Formula One].
Desgraciadamente los augurios del bueno de Allen se han concretado siete años después, y la silly season de 2022/23 se nos ha llenado de Directores Deportivos que van de aquí para allá, jugando al juego de las sillas de Golden, que no estaría mal, entendedme, si no fuera porque el sistema resulta tan cerrado y endogámico que da una pereza tremenda seguir las evoluciones de los candidatos.
No nos vengamos arriba, yo también tengo que acostumbrarme a no contarle a Nürbu todo lo que se me pasa por la cabeza a diario...
En fin, viendo el percal periodístico que nos amarga la vida ahí fuera, no sé ni cómo se os ocurre creer que el que trabaja apasionadamente para nuestro deporte es diferente al que nutre un plató del Sálvame o interviene en tertulias plurales como las que montan García Ferreras o la Quintana, por citar tres ejemplos reconocibles en nuestro país.
Manda un poco narices que Ferrari pretenda dejar de ser italiana tirando por el camino más ramplón de todos, y toca bastante los huevos que las voces más exigentes hayan surgido de esa estúpida Italia, con perdón de los italianos, que alumbró en su día a genuinos palanganeros como Leo Turrini.
La Scuderia contaba con la pareja más fuerte de la parrilla, pero para qué dejar que Charles y Carlos diriman sus posibilidades en pista cuando desde la prensa se podía malmeter hasta la náusea, con tal de hacer que el fiel de la balanza se incline en 2023 hacia el lado de Il predestinato.
Roxanne le pide más a Christian desconociendo, aún, que es a Cyrano a quien en realidad ama. Gracias a Dios en la historia no había sitio para un papá pedorro y poderoso, ni para una prensa servil y una mamporrería nacionalista y xenófoba, entregadas en cuerpo y alma a los demonios de la venta de humo y la prisa...
Los tres subcampeonatos del asturiano no contaban porque «el segundo es siempre el primero de los perdedores», ni los de Vettel sirvieron de consuelo, ni Ricciardo o Bottas podían sentirse agraviados por haber sido sacrificados a mayor gloria de sus compañeros, y todo era así hasta que una banda de mermaos decidió exigir para Checo el segundo puesto en el Mundial 2022.
El viaje prometía ser entretenido y este pasado martes firmábamos la tercera entrega buscando el efecto suelo de finales de los setenta y primeros ochenta del siglo pasado.
Alcanzamos el Lotus 80 y hemos dejado para un próximo programa hablar de los vehículos más reseñables de la época y los problemas que se sufrieron hasta que los ingenieros lograron domar la fuerza que cambiaría la Fórmula 1 para siempre. Sí, una cosa era obtener downforce y otra bien distinta hacerla rentable en términos de agarre aerodinámico, evitando el marsopeo, por ejemplo.
Para ser alguien que no lo pretendía he llegado muy lejos, demasiado lejos.
Al principio la fecha bailaba con mis estados de ánimo, pero anteayer decidí que el día de difuntos de 2022 era la buena para cerrar esta historia tal y como la conocemos, para deciros hasta luego con Frank Sinatra poniendo la banda sonora, porque no hemos llegado a las 7.000 entradas pero seguro que las alcanzamos conforme vaya zanjando algunos asuntos pendientes que pretendo dejar listos antes de irme también de redes sociales.
Como es costumbre en Nürbu, también este año vamos a felicitar a la afición mexicana por sus respuesta al Gran Premio de Ciudad de México, aunque esta vez querría hacerlo, especialmente, porque sin las gradas bulliciosas, el colorido y el jaleo reinante, la cita habría resultado un coñazo insoportable.
Finalmente Red Bull no dejó ganar a Checo —ni movió un dedo, para qué vamos a ocultarlo—, pero importó poco a una masa aficionada totalmente entregada a su sueño común. Bueno, suelen decir los del fútbol, que a veces sucede que el público es el que levanta el partido. En el Hermanos Rodríguez no podríamos llegar a tanto porque la carrera estaba muerta de antemano y ni con reanimación asistida, ¡oiga!, pero sí, quiero reiterar que Liberty Media debería pensar en alzar un monumento a toda esta gente que el domingo pasado siguió creyendo y nos alegró la jornada.
Os leo.
A ciertas edades conviene permanecer alerta con tal de no dejar pasar esos milagros que la vida todavía guarda para ti...
Ayer sucedió uno en el previo a la retransmisión del Gran Premio de Ciudad de México. Martin Brundle se disponía a conducir el BRM P153 que permitió a Pedro Rodríguez alzarse con la victoria en el Gran Premio de Bélgica de 1970, y en cuanto la tonalidad bistre dominó la pantalla supe que ¡iban a hacerlo! porque los ingleses manejan la nostalgia como los malabaristas sus platos chinos.
Admitámoslo, así, en líneas generales, se usa poco el legendario ¡no tienes ni puta idea de Fórmula 1! y pasa lo que pasa: la retransmisión del Gran Premio de Ciudad de México nos da la turrada con el abandono de Fernando Alonso, sobreexpone al piloto a unos minutos de foco innecesarios, la peña entra al trapo, y a estas horas escasea cualquier cosa menos valoraciones sobre la gestión de la frustración de un conductor al que deja tirado su coche a pocas vueltas del final.
¿Por qué este interés por el asturiano? Pues básicamente porque la carrera ha sido un truño bananero y no había nada que contar, porque con unas gomas «blandas» que duran lo que no está escrito no hay prueba ni competición que valga, porque ni siquiera el calor y color que pone la siempre leal afición mexicana en el Hermanos Rodríguez puede salvar una procesión de Semana Santa. Sobran citas, hay que proteger la mecánica como sea pues viene una Sprint Race y quedan aún dos domingos por completar, pero siempre es mejor poner al Nano bajo la lupa, no sea que se note demasiado que a George lo han matado y ni así Lewis consigue ganar.
Os leo.
Max habla en la pista, George habla en la pista, Checo, Charles y Carlos también, ya puestos: Fernando habla en la pista dentro de sus limitadas posibilidades, etcétera, quien ha vuelto a llamar a la armada británica es Lewis, porque anda afónico en pista, para que nos entendamos.
No voy a extenderme sobre la que están montando los british porque es una película rancia de cojones, en la que sólo intervienen los pobres de corazón, los ingenuos, los que aún sienten ganas de predicar en el desierto y aquellos que pretenden que el populacho descubra cómo caminan sobre las aguas a cualquier hora, de día o de noche, llueva o haga soleado, nieve o truene, siempre en redes sociales...
A puntito hemos estado Jero y yo de darle un nuevo empujón a Lotus y los wing cars, pero el miércoles al mediodía se me torcieron las cosas y, una vez resueltas, hemos pactado que de la semana que viene no pase...
Escribo muy bien, sobre todo de la vida, pero los ancianos del lugar seguramente recordaréis que en Nürbu hemos tocado todos los palos que atañen a esto que algunos llaman deporte y demasiadas veces no hay por dónde cogerlo, y que por ello disfruto tanto de estos viajes a través de su historia.
«La única diferencia entre presa y cazador reside en que uno de los dos sabe de antemano cuál va a ser el próximo movimiento del otro...»
Juan Matus era un brujo yaqui, vamos, que aunque parezca que me desvío yo también mantengo los pies en México. La enseñanza es suya, obviamente, y la plasmó el controvertido Carlos Castaneda a pesar de que no pierde un ápice de sabiduría porque este grado de conocimiento es universal y no depende de interpretaciones ni atiende a número de seguidores en redes sociales ni a títulos compulsados, incidencias académicas, curriculum o años viendo carreras.
Es triste pedir, pero más triste es robar...
No tenía pensado escribir, pero compruebo con desolación que «el genio de la lámpara» ha lanzado un avisito a Russell en plan experimentamos más en mi coche, y cómo los tontos del bote han salido en tromba a ensalzar sus enormes virtudes como desarrollador de monoplazas y «hombre de equipo». No, mira, no, toca decir bien alto que Hamilton no es ni una cosa ni la otra.
Una de las cosas más gratificantes que tiene escribir en Nürbu consiste en la cantidad de gente que conoces con la que sintonizas inmediatamente porque compartes mucho más que la Fórmula 1: forma de ver la realidad, cine, música, deporte, literatura leída y escrita...
Agua de febrero (2020) es la obra de una de estas personas sin las que todo esto tendría una décima parte de sentido.
La encomiable labor realizada por Brackley y la prensa anglosajona, con la connivencia de una FIA que se hace más prescindible cada día que pasa, ha logrado que una parte interesante de la masa aficionada mire de reojo los títulos conseguidos por Max Verstappen la temporada pasada y ésta, y el Mundial de Constructores obtenido el domingo por su escudería.
Tiene mérito, a lo de afear tanto el brillo ajeno me refiero...
La mejor frase que he leído esta mañana ha sido la exclamación vertida por un aficionado mexicano en Twitter: ¡Que Red Bull deje ganar a Checo! Sí, por favor, que le dejen, yo también lo pido, y abusando de su confianza también imploro porque nos dejen soñar otra vez a nosotros, porque cada carrera sea una oportunidad donde descubrir cosas nuevas, y donde los pilotos puedan ejercer de pilotos y no de marionetas de un sistema podrido por dentro y por fuera al que únicamente alaban los resentidos con la vida, los idiotas y los pobres de corazón.
Os leo.
Entre los músicos de jazz se convenía a mediados de los sesenta del siglo pasado, en que cuando los profesionales se reunían hablaban de dinero mientras que los aficionados charlaban sobre música. Era una bonita forma de diferenciar el mundo adulto del adolescente que rodeaba las bandas de entonces, que, lamentablemente, encuentra plena aplicación en nuestro entorno inmediato, la máxima expresión del automovilismo deportivo, ese mundillo tan infantil tantas veces que resulta imposible encajar un pensamiento crítico o una invitación a la reflexión, o a la revisión de determinado planteamiento, porque chocarán inevitablemente con las murallas del apasionamiento y los candados de la envidia y el odio.
Van dos veces consecutivas que el GOAT muerde el polvo ante Max Verstappen. En 2021 en batalla cerrada, en 2022, por desgracia para el británico, provisionalmente desde la sexta posición de la tabla general de Pilotos...
Fernando molesta simplemente por estar ahí, por no haberse rodeado de cretinos, por no haber claudicado ante proyectos enfocados a crear figuritas mediáticas, por tener plan A y B, por valerse por sí mismo, por no necesitar bajarse los pantalones, porque cada vez que lo han acusado de ser un soberbio ha vuelto a demostrar que puede permitírselo pues es irrepetible y cuando se encuentra con Stroll en pista y aterriza a peso sobre el asfalto no sale del habitáculo con cachavita...
Esencialmente es un personaje denso y complicado de manejar porque goza de una épica que es envidiada por la parrilla entera y negada por lo más necio de la afición.
A George se le ha ido la pinza y la película para Carlos ha terminado en la curva 1 aunque el espectáculo ha continuado dentro y fuera de la retransmisión. La FIA ha sacado su vara de medir a Mercedes AMG, centimetrada en el morisco codo mayor, y al británico le ha caído una sancioncita de 5 segundos por fulminar la carrera del poleman. En redes ha sido peor.
A ver, con Max cabalgando como un endemoniado por el interior del bendito giro y más de medio coche delante, al madrileño sólo le quedaba reclamar la mejor trazada, sí, esa que proporciona una tracción más adecuada a la salida y, en su caso, le permitiría enmendar su parsimoniosa salida. Sáinz hacía lo que se espera de cualquier piloto ante una curva a izquierdas: girar en el mismo sentido, el que no ha estado a lo que había que estar era Russell, quien por ir detrás tenía la obligación de prever lo que iba a hacer el español en una acción de libro.
Antes se pagaba a plañideras para que acompañaran los entierros, mujeres que lloraban a tanto la lágrima, por horas, desempeñando un trabajo como otro cualquiera.
La tradición es antiquísima pero se ve que sigue en boga. Al parecer los deudos de Dieter Mateschitz no pueden llorar en público y por ellos lloran otros de forma vicaria, una cosa lleva a la otra, se desmadra el asunto y quién diría que no ha muerto Enzo Ferrari, Ken Tyrrell o Colin Chapman.
Tal y cómo va todo me conformo con cosas sencillas que no todo el mundo entiende: inundar de mariposas Twitter, por ejemplo, mandar corazones a quien sé que los necesita y los agradece, cocinar cuando me siento bien, hablar con Eileentxu mientras paseamos, disfrutar de Amama cuando me toma el dedo meñique olvidando que estoy a su lado, fingir que creo las mentirijillas que me dicen, escribir continuamente versos de amor, desaparecer sigilosamente de la fiesta mientras todos duermen...
La pole de Carlos en Austin tiene este sabor pequeño que la hace infinitamente grande. Tanto tiempo esperando que Ferrari lo intentase de verdad que me da un poco igual lo que suceda dentro de unas horas. Ondearé las banderas de la mítica y los lobos de Gorliz aullarán essere Ferrari!, porque sea lo que sea que nos depare la carrera esta vez lo estamos intentado y el aire huele diferente.
Os leo.
... y alumbró la abuela.
La que está cayendo es lo suficientemente gorda como para que reflexionásemos en qué paraje andamos metidos. Lo de Red Bull resulta blanco o negro según la hora en que miremos, los abucheos y gritos contra Max Verstappen en Austin tampoco es que inviten al optimismo, y, desde luego, el comportamiento hooligan de algunos sectores de la prensa anglosajona, y la mamporrera correspondiente, es cualquier cosa menos esperanzador...
Tras el infructuoso intento de ayer [dentro vídeo], esta tarde hemos conseguido encadenar una hora y pico de amena charla sobre uno de los trastos alados más fascinantes que existen, el Fairchild-Republic A-10 «Warthog», Jero en funciones de líder, yo a sus seis.
Pronto hablaremos del efecto suelo y el Lotus 78 y siguientes modelos de la británica, de manera que para mitigar la espera os paso el enlace provisional [dentro vídeo] y así echáis el rato mientras hacemos tiempo hasta su alojamiento definitivo en Youtube, deseando, como siempre, que lo paséis la mitad de bien, escuchándonos y viéndonos, de lo que disfrutamos nosotros hablando del A-10, un avión de combate que a pesar de los años de servicio que lleva encima desde que salió de la cadena de montaje en 1976, sigue resultando único en su especie.
Os leo.
Hay momentos en la vida en los que sólo cabe felicitarse por lo disfrutado y mirar adelante mascullando ¡que arréen los que vengan!
No hay Dios que defienda esta Stalingrado que han montado Liberty Media, la FIA y los equipos, y, desde luego, si alguien espera que gaste energía en analizar o aportar claves, mirándome a mí está apuntando al sitio equivocado.
Hace unos años la superlicencia nos suponía un motivo de cachondeo, y no estoy escribiendo de broma. La tasa burocrática o rasca bolsillos, o como queráis llamarla, que se había sacado la FIA de la chistera para promocionar los mejores talentos —no os riáis—, chocaba frontalmente con lo que significa la palabra deporte, ámbito donde la valía se mide tradicionalmente frente al cronómetro, la distancia, la capacidad de sufrimiento, los rivales, yo qué sé.
Hoy, el bendito mecanismo que ha encarecido nuestra actividad poniendo trabas a los que pretenden llegar a lo más alto por métodos naturales y la ha hecho inasequible a quienes no tengan como respaldo una abultada billetera o un buen padrino, nos ha dado talentos como Mazepin, Stroll o Latifi, por citar sólo un ramillete de ejemplos cercanos y reconocibles, pero supone un escollo para que entren nuevos valores ante los que no hay que tener dos dedos de frente para intuir que merecen una oportunidad.
Volver a Austin es un poco como desayunar frío y a toda prisa. Las temporadas suelen estar sentenciadas cuando la Fórmula 1 llega al COTA. Ha habido excepciones pero se pueden contar con la mitad de los dedos de una mano, y es que, a ver, insisto en este matiz cada cierto tiempo porque la calidad del trazado norteamericano no se ve correspondida por una ubicación en el calendario que lo pone siempre a los pies de los caballos.
Desde luego no me pagan por pensar por los que sí cobran por hacerlo (presuntamente), pero me parece un absoluto desperdicio situar tan a desmano el Gran Premio de los USA habiendo carreras que podrían ejercer perfectamente este papel de relleno.
Imagino que podemos coincidir en que astronauta es una profesión extremadamente exigente tanto física como mentalmente, que entrenar pilotos de combate para la USAF tiene que ser duro de cojones, o que saltar desde la estratosfera no es un ejercicio al alcance de cualquiera...
La edad, sí, la edad, seguimos a vueltas con la coño edad, y no sé cómo escribir esto sin herir algunas sensibilidades, pero produce muchísima vergüenza ajena ver los avatares en Twitter de quienes llaman viejo a Fernando por calzar 41 años. Lo de la chavalería lo comprendo, a fin y a cuentas es cuestión de tiempo que lo entiendan, pero lo de los otros no hay por dónde cogerlo. ¿41 primaveras? ¡Se las cambiaba por las mías!
Os leo.
Yo venga hablar aquí de mi edad por si alguien se daba por aludido, y retorno a uno de mis territorios de caza preferidos y me encuentro con que allí sigo pareciendo el mismo chiquillo que dio la espalda a aquel lío entre jubilados apasionados y comprometidos y eternos aspirantes a ocupar butaca en el Consejo de Ancianos.
La Fórmula 1 impartida tiene poco mordiente y menos recorrido fuera de los ámbitos académicos; a mi modo de ver, la compartida goza de mil veces más alicientes y es mucho más productiva pues también proporciona conocimiento, criterio, algunos amigos, bastantes, yo qué sé, pero, además, aporta la saludable sensación de recorrer un camino donde está permitido descubrir, errar, caer, levantarse, etcétera.
Se acabó lo bueno...
Esta semanita de «descanso formulero» me ha sentado francamente bien pues me ha permitido saturarme de otros asuntos, me entendéis, que uno llega a una edad creyendo que no sabe complicarse más el día a día, descubre que sí y... bueno, le toma gusto y pasa lo que pasa.
Pedro ha sido acreditado como embajador de Aston Martin y su generosa sonrisa sigue chocando, frontalmente, con la idiocia de una tierra que no merece a sus héroes y los tacha de gafes o los acusa de equivocarse, o los maldice siempre por la suerte que los bendice y otros para sí quisieran, pues lo suyo es fruto del fario o la fortuna y hay quienes no se desdicen ni apean de esa estúpida idea por parecer británicos adorando y haciendo genuflexiones a un GOAT de plastilina.
El Pedro real es al Pedro que dibujan los de ahí fuera lo que Lope de Vega a los que reclaman que, en vez de a nuestro compatriota creador de la novela moderna, don Miguel, sea a William Shakespeare a quien homenajeemos en nuestro país cada Día Internacional del Libro. Ignorantes, imbéciles supinos, cretinos en superficie y profundidad, acomplejados que no distinguirían un ser descomunal de un cualquiera así lo tuvieran delante de sus narices.
Ya advierto que se equivoca de sitio quien espere en Nürbu más aspereza con Sebastian que la acostumbrada, ahora que al alemán le quedan cuatro hervores para abandonar la Fórmula 1.
No puedo decir que nos hayamos llevado bien, pero a estas alturas de la película tampoco voy a dejar de firmar el pecho con la punta del sable a los numerosos imbéciles que insisten en que las críticas son fruto del odio o la ceguera, o de aquella bratwurst que digerimos mal los alonsistas pero empezó a hacer daño en el ojete a los vettelistas cuando el tetra ni superó a Daniel ni ejerció de Mesías en Ferrari ni llevó al cielo a Aston Martin.
Podría haber titulado esta entrada «Cada loco con su tema» pero entiendo que resulta más poético así. La chavalería ha perdido pocas guerras, en realidad ninguna, y desconoce lo bien que sabe la derrota cuando ha sido tallada en piedra como si fuese una victoria.
Leclerc no puede alcanzar el subcampeonato 2022 porque sí, que cantaba Calle 13. Red Bull ha librado a Checo de sus responsabilidades con Max y el mexicano se ha convertido en la apuesta ganadora pues porque sí. Milton Keynes podría perder un campeonato que no tiene porque lo ganó Mercedes AMG, pero este año el Mundial que no ha obtenido casi es suyo para que se lo quite la FIA, claro, por derrochadora y felona. Pero a Charles le debemos una y quedan cuatro citas hasta que termine todo en Abu Dhabi, y es hora de empujar porque los tifosi vemos un resquicio y a ese milímetro cúbico de esperanza nos agarramos como un náufrago a su tabla en mitad de la tormenta.
Os leo.
Sacando de la ecuación la necesidad que sienten algunos de mostrar músculo histórico todavía hoy, afirmando que llegaron primero o contribuyeron más, la saga que estoy dedicando en Nürbu al Gran Premio de España consiste, fundamentalmente, en que asimilemos que San Sebastián y la parte que le tocó del pastel, fue el síntoma del buen estado de salud que gozaba el automovilismo deportivo en aquella lejana España de comienzos del siglo XX.
Existen errores de apreciación, inconsistencias, y algunas equivocaciones que se han perpetuado con el paso del tiempo, pero lejos de ser escollos insalvables suponen matices que enriquecen nuestra historia deportiva y la dotan de personalidad, pues el mundo de las carreras se estaba construyendo en toda Europa y Estados Unidos, y ni éramos diferentes ni se deben pedir peras a un olmo.
Que la mayoría de pilotos coincidan con Pierre Gasly, que Philippe Bianchi haya tenido que recordar a su hijo Jules, y que, lejos de depurar responsabilidades o acaso aclararlas, FIA y Liberty hayan perdido el culo por borrar toda huella de la presencia de una grúa en la calzada de Suzuka mientras los coches continuaban rodando, explica nítidamente por qué no hay que dar tregua a estos hijos de puta que siguen jugando con la vida de los pilotos ocho años después de haber matado a otro.
Los mamporreros y especialistas han cumplido dócilmente su cometido de siempre: el francés ha corrido con los gastos —sigo sin entender cómo no se van a la cueva y no salen los que hasta anteayer afirmaban que los actuales conductores son nenazas que rehuyen pisar el agua. Pensadlo un momento, 200 o 251 kilómetros por hora con escasa o nula visibilidad mientras el Alpha Tauri intentaba reincorporarse a la cola del Safety Car después de haber cambiado su nose—, pero aún quedan un par de consideraciones que hacer.
Acabaríamos antes diciendo que el límite presupuestario no sirve de nada, pero ejercer de bloguero responsable no consiste en ser tan escueto.
La idea sonaba bonita: todos con la misma pasta para todo el año y la igualdad estaba servida, pero no, los que tienen más siguen queriendo los más grandes regalos y usan su dinero para conseguirlo, como ha sido siempre de toda la vida de Dios, y tenemos (presuntamente) que Red Bull y Aston Martin se pasaron de listas en 2021 y podrían estar haciendo lo mismo esta temporada.
Las 24 Horas de Le Mans celebran su centenario en junio de 2023 y ando valorando la posibilidad de sumar Nürbu al homenaje, al estilo de mis cuatro intentonas fallidas de acompañar la carrera escribiendo y publicando cada sesenta minutos [#25TLM14, #25TLM15, #25TLM16 y #25TLM18], pero esta vez con intención de completar el reto.
El malogrado Pierre Levegh ya pretendió cubrir la prueba haciendo todos los relevos [Caballero Levegh, 1952 (#24LeMans 20)] y esa es justo la manera en que me apetece hacerlo, porque bien es verdad que resultaría mucho más sencillo preparar las 25 entradas por adelantado, o al menos un buen número de ellas, pero la aventura no tendría ni la mitad de gracia que abordándola en modo pulmón libre, contando sólo con mi memoria y mis ganas de escribir, luchando contra el sueño y la siempre presente tentación de dejarlo, acelerando para ganar tiempo y descansar, comer algo o tomar café, o recuperando terreno si lo he perdido...
Os leo.
Hemos hecho lo más complicado: volver. Ha fructificado todo el trabajo de la temporada pasada y el silencio y el apretar los dientes y las amarguras de la anterior. Reconocemos de nuevo el sabor dulce de la victoria y el acre que anega la boca después de caer derrotado cuando luchas y la diosa Fortuna te mira torcido; sabemos cómo hacer de un hombre un Campeón del Mundo, pero para el año que viene te pido, Mattia, que afinemos el tiro y ese piloto sea de casa...
Ya no quedan deudas que saldar, restan cuatro miserables carreras y pretendo tomar las uvas calzando mis zapatillas rojas y vistiendo camiseta del mismo color con el escudo de Baracca en el lado izquierdo. Quiero sentirme orgulloso aunque quedemos segundos en la de Constructores y sólo consigamos para Leclerc su primer subcampeonato.
Creed mucho a los ingleses que os va a ir de maravilla...
Hablaba totalmente en serio Ted Kravitz cuando aconsejó en 2021 a Verstappen que no tuviera la idea de protagonizar un Senna/Prost porque se labraría muy mala reputación en el paddock, ya que este bendito término tiene un valor incalculable para los isleños, fundamentalmente porque son ellos los que reparten las cartas, cuidan de las apariencias y ensucian la imagen de quien quieren.
Calculo que a estas horas Ayrton Senna ya habrá dejado de evolucionar bajo la lluvia durante el Gran Premio de Japón 2022. ¡Qué magia!, ¡qué hombres aquellos!, ¡cuánto se ha perdido...!
Vivir del pasado no es una mala manera de vivir. A ver, hay quien extrae el jugo del pretérito perfecto o pluscuamperfecto hasta la cáscara, bien porque escribe o habla sobre cosas y hazañas que están en los libros que jamás leerá su auditorio, o bien porque cada cierto tiempo cambia de público y de medio donde publica y las telarañas de su sótano huelen a recién dibujadas; pero quedarse a vivir allí, ¡joder, no, qué pereza!
Esta entrada hace la 6.935 que publico desde que un lejano 3 de agosto tuve la ocurrencia de malgastar mi existencia defendiendo Stalingrado con mi viejo Dragunov de bolitas. Hay vicios más nocivos, desde luego, pero no hay felicidad comparable a la que siento en estos momentos en que Max Verstappen se ha coronado bicampeón mundial en Suzuka, tal y como estaba previsto, y con intervención estelar de Ferrari.
Si La Scuderia es el drama que pone picante a nuestra actividad, la corrupción estructural de la Fórmula 1 convierte a ésta en el lugar más divertido del universo. El Gran Premio de Japón se ha interrumpido tras el accidente de Sáinz y la parada cardiorrespiratoria del coche de Albon, y no ha completado el 75% del metraje propuesto, pero da igual lo que nos cuenten, al holandés le han dado todos los puntos porque su elevación a los altares no se podía dejar para otro momento.
Cuando no se conocía el desenlace del tema Alonso/Piastri/Alpine, la defensa más bizarra que leí de Otmar Szafnauer consistía en que le debíamos un respeto porque es uno de los hombres que ha contribuido a que la Fórmula 1 sea tal cual es en la actualidad...
La afirmación suscitaba muchas dudas viendo cómo está nuestro deporte, pero se ha venido completamente abajo una vez desvelado que pagar por Pierre Gasly es considerado por este asceta mejor solución que haber hecho bien las cosas con Oscar Piastri o retener a Fernando Alonso. Sin duda Szafnauer es un ejemplo nítido de por qué estamos donde estamos, y sus defensores también lo son, aunque, en origen, no imaginaran que, pretendiendo alejarlo de las hienas con tan maravillosa y hueca reflexión, casi lo entierran en cal viva.
Os leo.
Toca fingir un poco siquiera por amargar la fiesta a los ingleses, que no contentos con ensuciar el primer Mundial de Max con lo de Abu Dhabi pretenden llenar de porquería su más que posible segundo título a cuenta del límite presupuestario, olvidando todas esas cosas que, de ser recordadas, empañarían las seis coronas del heptacampeón y los ocho trofeos que lucen en las vitrinas de Brackley.
Ahora resulta que Milton Keynes es ventajista y juega arteramente, imagino que como Honda cuando llegó a la parrilla y de poco le rompen las piernas en plan recibimiento amistoso.
No suele fallar, los que más fruncen el ceño y agravan la voz cuando amenazan con las penas del infierno, son los mismos que se han mostrado laxos en sus funciones de atar cabos y flecos para que lo impensable no termine sucediendo.
Le ocurrió a nuestro Luis de Guindos y, en realidad, a todos los titulares del Ministerio de Economía español desde que pusimos proa a Europa. Su meta está en encontrar sillón en Bruselas y aquí les valen los códigos de buenas costumbres y allí ponerse serios para que Giuseppe Tomasi di Lampedusa continúe teniendo razón en aquello de cambiarlo todo para que no cambie nada.
Conozco un amigo...
Sí, qué pasa, yo también tengo una amigo como tanta gente tiene amigos, que hasta Lewis tenía un Lewis imaginario con el que competía cuando iba con la herramienta fuera del habitáculo y se aburría, ya que lo suyo ha sido siempre pelear desde atrás pero no siempre le han dejado las circunstancias, lo que le ha acarreado mucho sufrimiento mental y físico y toneladas de incomprensión. ¿Cabe mayor amistad que la del Hamilton virtual? Ahí, leal siempre, haciendo de liebre para el heptacampeón del mundo y pasando totalmente desapercibido.
El pasado Gran Premio de Singapur deja tras de sí el amargo sabor de la derrota de un periodismo que dejó de enseñar para centrarse en cosas más lucrativas.
No es que la función del periodista sea resultar didáctico, que también, se trata de que antes aprendían ellos mientras nos enseñaban a nosotros y se dibujaba a ambos lados de la línea un vínculo que, literalmente, hoy ha desaperecido o no se percibe, que tanto da.
Lo he escrito tantas veces que se me olvida que, en ocasiones, conviene recordar que Fernando Alonso no es esa figurita que nos venden la prensa y los medios.
El de después del cochambroso Singapur está dolido como un Ecce Homo, enrabietado, cargado de ira, desolado, abatido, pero el auténtico seguro que encontró la paz en cuanto la adrenalina dejó de inundar su cuerpo. Este último no vende un cagarro y por eso mismo no ocupa titulares ni primeras planas, pero un tipo que lleva encima 350 sueños de vencer en F1, dos mundiales en la especialidad y uno en Resistencia, que ha triunfado en Daytona, Le Mans, que ha intentado la Indy 500 y el Dakar y ha decidido inmolarse en Alpine para seguir camino en Aston Martin, fijo que se encuentra bien a estas horas, y listo para el siguiente descuento en tierra de nadie.
Os leo.
