Las opciones de Fernando

Se termina agosto, el mes en que cumplo años cada doce meses, un periodo tranquilo en el que suelen suceder demasiadas cosas, entre ellas, que este blog también sopla velas y renueva su pacto con el diablo desde que fuera inaugurado precisamente en agosto de 2007, lo que me recuerda, también, que Fernando lleva seis campeonatos viendo pasar el tren más o menos cerca de la locomotora.

Esta temporada nos la prometíamos felices después de los chascos de 2010 y 2012, y mira tú por dónde, casi a mitad de sesión seguimos preguntándonos si hay espacio para la esperanza (surrealismo lo llamaría alguno), o en cambio, hay que sucumbir a la oleada de fatalismo que inunda medios y afición a partes iguales, porque de Ferrari no se puede esperar nada.

Un samurai en El Vaticano

Pongamos por caso que con tanto olor a incienso y vela quemada, Maranello se ha tornado El Vaticano, que sus mecánicos en vez de monos de trabajo rossos, van vestidos con sotana negra y se mueven de estancia a estancia con paso prieto y corto. Que don Stefano ya no es seminarista sino obispo y don Luca se ha metido entre pecho y espalda una bolsa de sangre de sus ancestros que guardaba celosamente la trama de la Operación Puerto en un oscuro frigorífico, para recordar de una puñetera vez que los cardenales han sido también habilidosos estrategas a quienes no les temblaba la mano ni en misa ni en el campo de batalla.

Imaginemos por un momento que no hemos tragado el anzuelo de la Ferrari convulsa, quebrada y desenfocada que se nos ha servido en fechas recientes, que hay un plan en el cual nadie parece estar contento salvo Felipe Massa.

Spy games

Corría 2009 y no hacía falta ocultar nada. La Fórmula 1 llegaba a España y Red Bull en su infinita inocencia, había anunciado que una serie de componentes interesantes para el desarrollo del por entonces niño de Newey, el RB5, iban a ser probados por Sebastian Buemí y Sébastien Bourdais en sus respectivos STR4. A nadie le pareció raro y yo escribí sobre ello [Contratiempo] porque el experimento quedó en nada gracias a que los dos astados de la de Faenza quedaban varados a las primeras de cambio, a pocos metros de la salida, vamos.

Ha pasado el tiempo y como niños, continuamos sorprendiéndonos de las cosas que ocurren porque ahora el mago precisa ocultar al menos lo honda que es su chistera y nosotros necesitamos seguir creyendo, pero mi memoria insiste en hacer saltar el chivato de advertencia cada vez que alguien menciona la certera capacidad de evolución que tienen en Milton Keynes, mientras que a los demás les cuesta un mundo avanzar un miserable paso.

Adivina quién viene esta noche

Entre que esta sesión comenzaba siendo una prolongación natural de la anterior a la espera de la que viene, sin sobresaltos técnicos ni evoluciones reseñables, vaya, y que la elaboración del calendario nos ha ofrecido más periodos de baldío que carreras, la silly season ésa que suele visitarnos entre temporada y temporada para desaparecer más tarde silenciosamente, se ha instalado este año entre nosotros y anda por el paddock a día de hoy, como Pedro por su casa.

A falta de información vital que llevarse a la boca, es hasta cierto punto lógico que la prensa especializada rellene sus espacios con noticias menores o acaso sospechas, y bulos por supuesto, cosa por cierto, que no he entendido nunca.

Take me to the finish line

Tomo prestada la segunda estrofa de la canción Born To Die que como aurora boreal dibuja figuras ininteligibles sobre el infierno blanco, brotando poderosa de la garganta de Lana del Rey, para recordar que hoy hace exactamente 66 años, venía al mundo un ser imperfecto que llegó a coronarse como rey de los circuitos tan sólo una vez, pero al que los aficionados aún no hemos olvidado ni seguramente olvidaremos jamás.

Como a todo Peter Pan, su infinita e infantil timidez lo llevó a escribir su nombre más grande acaso que el de los patrocinadores sobre su casco, a volar más rápido que nadie, a tomar riesgos que ni los más oscuros héroes aceptarían, a ser por encima de todo y de todos, a consentirse como un tipo estridente en todos los sentidos, un espíritu libre, un hombre al fin y al cabo, que supo sobreponerse a sí mismo a base de enmascararse en la piel de un oso grizzly que no conocía medida ni aceptaba fronteras.

¿Nunca te han confundido con un hombre?

El nivel de idiocia que está alcanzando la FIA no tiene parangón. La Federación, no contenta con tratar de encontrar el espectáculo donde nadie en su sano juicio lo buscaría —en un deporte de competición, se entiende—, parió hace años el bodrio del DRS para resolver un asunto a su modo de ver crucial, el de los escasos adelantamientos en pista, que en sentido estricto no ha sido un problema nunca (siempre ha habido poquitos), y que para colmo encontraría su solución natural a poco que la normativa técnica entendiera que si los motores tienen rendimientos muy parejos y la aerodinámica que utilizan los diferentes vehículos tiende siempre a la máxima eficiencia, con un chivato como la ECU y unas gomas idénticas para todos en unos circuitos que cada vez se parecen más unos a otros, lo normal es que no adelante en pista ni el tato.

Es una exageración, sin duda, pero sé que los tiros van por ahí y puedo defenderlo como lo he defendido innumerables veces aquí mismo. Bien, me diréis, siempre queda el piloto, ¿no? Pues no, amigos míos, porque de un tiempo a esta parte la FIA castiga con dureza cualquier intento de salirse de ese cuadro enmarcado en rosa por el bien de todos nosotros, que ella misma ha dibujado.

Mark Webber vuelve a la competición

Bajo el sugerente lema «Mission 2014. Our Return.», Porsche ha decidido apostar fuerte por su victoria en las 24 Horas de Le Mans de este año que viene, lo que con la de Stuttgart planteando un órdago de tamaño calibre, el asunto viene a significar lisa y llanamente que no escatimará esfuerzos en conseguirlo, ya que el circuito de La Sarthe donde se desarrolla cada verano la mítica prueba francesa, se ha considerado tradicionalmente como su feudo, y lo que es más importante a la hora de ir encargando las palomitas: que va totalmente en serio.

La noticia no es nueva, ni siquiera reciente. Se hacía pública hace ya unos meses con la presentación oficial de la máquina encargada de conseguir la hazaña, el Porsche LMP1, denominación esta última que hace referencia a la categoría en la que mostrará todo su músculo frente a los todopoderosos Audi y seguramente con los Toyota, vehículos que este año ya han probado el polvo en su asalto a la madre de todas las carreras. 

Descanse en paz

De los 5.792.738 metros que componen (en carrera) la actual sesión, se han completado 3.333.683, quedando por tanto y si no me fallan las cuentas, otros 2.459.055 metros más hasta que el banderazo final en Interlagos declare que el campeonato 2013 pasa a formar parte de la historia. De la misma manera, de los 1.919 puntos que se jugaban esta temporada, tan sólo se han consumido 1.111, lo que arroja un saldo de otros 808 por disputar.

Bien es verdad que podía haber echado las cuentas en centímetros o milímetros, o tirando de un tiempo del que no dispongo, haber hecho algunas estimaciones más o menos acertadas sobre las horas, los minutos, las décimas, las centésimas y milésimas que se han vaporizado hasta ahora, y a rengón seguido estimar de la misma forma la cantidad de fracciones de lo que sea que falta. Podría hablar también en términos de litros de combustible o juegos de ruedas, pero no he tomado ese camino porque sinceramente creo que con las cifras aportadas queda bien claro que queda todavía mucho bacalao por cortar en este Mundial que huele a muerto desde el minuto uno.

¡Holaquéase? [Silverstone]

Corría el último día de junio pasado y todavía sufríamos la resaca de la pantomima de juicio sobre Mercedes AMG que nos había servido la FIA hacía unas jornadas. El fin de semana estaba siendo extraño, meteorológicamente hablando, aunque se pronosticaba buen sol durante la carrera. La lluvia había hecho trizas el viernes las posibilidades de probar adecuadamente los compuestos medios y duros que traía Pirelli a la cita británica y la calificación, en seco, se había celebrado sobre un asfalto insuficientemente caldeado para el tipo de gomas elegido.

Pero era domingo y nada hacía pensar en el espectáculo que nos tenía preparado uno de los circuitos más bonitos y emblemáticos del Mundial: Silverstone.

El hombre bala

Si creyera en los lobos, de los de papel maché, se entiende, me tocaría un poco las narices que Luca di Montezemolo hubiese sustantivado su squadra frente a Fernando, apostando precisamente por el ciego cierre de filas y porque el hombre bala sea capaz de renovar su contrato, que a lo peor puede.

Ferrari hace tiempo que lucha sobre los circuitos a la pata coja, concretamente desde que Felipe, mi Felipe, sorteara la muerte en el circuito de Hungaroring para volver a su equipo, malparido, impreciso y roto, a pelear con gigantes que conforme pasa el tiempo se resuelven entre la bruma como molinos amenazantes.

Perder a los puntos o el primero de Robert

No han sido pocos precisamente, quienes han desmerecido la remontada de Fernando Alonso del domingo pasado en Spa-Francorchamps, por considerarla poco provechosa ya que el asturiano de Ferrari tan sólo logró terminar segundo y para colmo, por detrás de Sebastian Vettel. Bella, épica, muy trabajada, sí, pero inútil al fin y al cabo porque el tricampeón más joven de la historia aumentaba su ventaja tras su paso por Bélgica, en siete puntos sobre nuestro compatriota.

Confieso que me ha sorprendido leer este tipo de argumentos para mi gusto en exceso fatalistas, porque cualquiera que haya practicado deporte sabe que en competición y hasta que las matemáticas sentencian lo contrario, todo esfuerzo suma y por tanto es positivo, a resultas de lo cual se puede decir sin temor a errar que lo único poco provechoso es tirar la toalla antes de tiempo o en su caso dejar de ir a por todas.

El Triángulo de las Bermudas

Como todo negocio, la Fórmula 1 mantiene alejadas de las miradas insdiscretas algunas zonas de su actividad, lo que no impide que aun siendo nominalmente secretas, trasciendan allende sus fronteras naturales.

Sea como fuere, en ese mundo de sensaciones que apuntan a que algo se mueve más allá de lo que pueden percibir nuestros ojos, siempre nos encontramos con una superficie triangular en cuyos vértices principales hallamos la Place de la Concorde (sede oficial de la Fédération Internationale de l'Automobile, FIA); ese baluarte de la quintasencia del pasado, presente y futuro del deporte que atiende al nombre de Bernard Charles Ecclestone, aka Bernie; y un tercer punto que cierra la figura geométrica y que fluctúa entre los motoristas y las escuderías según soplen los intereses generales o sean éstos más o menos acuciantes.

¿Quién manda?

De los por fortuna pocos accidentes graves que ha sufrido Fernando, el que más ha tenido que dolerle [es una vulgar sospecha], fue aquél que lo abatió en Monte Fuji, cuando pilotando para McLaren y en franca y abierta guerra contra el equipo de Woking donde militaba, tras haber sido herida la carrocería de su MP4/22 por un bisoño Sebastian Vettel, su escudería no consideró necesario avisarle del peligro que corría (aunque pueda parecer impensable, la aerodinámica de aquel entonces era mucho más delicada que la de ahora), de manera que un simple bache pisado a una velocidad inadecuada, dio lugar a una posible tragedia que por suerte quedo en nada.

¿Puede ser un patrón tan hijo de puta? Sin duda aprendimos esa lección el 30 de septiembre de 2007. Y sí, Ron Dennis podía llegar tan lejos en su afán por doblegar al asturiano como para poner en riesgo su vida...

Cosas que no encajan

Convertir Spa-Francorchamps en un truño tiene su mérito y la FIA lo ha conseguido, porque la carrera de ayer tarde, de no haber concurrido algunas circunstancias que alegraron determinados momentos, muy pocos, para ser exactos, resultó ser un perfecto coñazo en el que a partir de la vuelta 10 ya se había vendido todo el pescado.

Digo la FIA por señalar a la famiglia que dirige el cotarro, desde Bernie al pequeño Napoleón, pasando inevitablemente por ese mostrenco que responde al nombre de Paul Hembery, personaje que cada vez que abre la boca sube el pan, y siendo perfectamente consciente de que no todos estos ingredientes pertenecen sensu stricto a tan egregia institución. Pero hay que sañalar a alguien o algo, ¿no?, y qué mejor que a este contubernio de intereses cruzados que no contento con no encontrar el espectáculo, nos están produciendo este desgraciado 2013, más dolores de cabeza que la troika a los griegos, que ya es decir.

El alma

Los cambios significativos propuestos para el año que viene se van a quedar en nada, como si lo viéramos. Mucho ruido y pocas nueces, eso es lo que vamos a tener. Una sustitución de propulsores que va a devolver a las marcas a la palestra porque la Fórmula 1 sin ellas viene a ser como una ensalada monotema de lechuga; dos o tres años de modificaciones hasta que todo quede igualito que ahora y donde decimos atmosférico diremos turbo porque la aerodinámica, ese atajo impertinente que a día de hoy resulta ineludible para la viabilidad del negocio, seguirá ahí, donde lleva años instalado, ramplonizando los conceptos, haciendo de los matices virtud, aniquilando la creatividad, imponiendo su ley a fuego y hierro.

Espero poco del año que viene porque llevo tiempo escaldado con las revoluciones de salón a las que nos tiene acostumbrados la FIA. Sin ir más lejos, Mercedes AMG proponía recientemente un aumento del volumen de los neumáticos traseros y se ha encontrado con el enésimo cerrojo de ese medio campo federativo que no pasa ni una con tal de que todo parezca cambiar para que en el fondo, no cambie absolutamente nada.

Suena bien

Suena bien que Kimi pueda volver a Ferrari a pesar de que hoy por hoy, la posibilidad sea un simple cuento de vacaciones. Suena bien que don Emilio, quien se dice que pagó en 2009 para que Iceman se fuera de Maranello dejando su asiento libre a Fernando, no haya encontrado hueco en su apretada agenda para entrometerse en este sueño con olor a frambuesa, quién sabe si estando demasiado ocupado trasladando maletines a Ginebra.

Suena bien que dos de los cuatro mejores pilotos en activo se insinúen juntos para defender los colores de la rossa en un año, 2014, que causa vértigo a tres cuartos de la parrilla, si no a la parrilla entera. Suena bien, todo suena bien. Muy bien para ser exactos…

When Johnny come marching home

Hago mía la vieja canción popular de la guerra civil americana para reflexionar esta tarde que se vuelve oscura sobre el horizonte montañoso de Gorliz y escarlata donde su bahía se abre al mar, sobre esa cosa que llamamos libertad en el deporte y que año tras año no hace otra cosa que granjearnos desagradables sorpresas.

Y es que si esa libertad que mencionaba en el primer párrafo no se percibe por ningún lado tal vez sea porque no existe salvo como indispensable decorado, y si no existe, como presupongo, a lo peor deberíamos dejar de mirar hacia los abundantes señuelos que tachonan el paddock y su aledaños, para encarar esa insidiosa Carta Magna que llamamos Reglamento FIA, y admitir de una vez por todas que la estúpida y arbitraria deriva que lleva desde hace años nuestro deporte se debe fundamentalmente, a que lejos de suponer un conjunto de normas enfocado a proteger a los participantes garantizando su igualdad, sirve desde hace décadas a los oscuros intereses que medran extramuros.

Decíamos ayer...

No me gustan los matones. No me gustaban antes y con la edad que tengo como que es tarde para cambiar. He abominado en público y en privado de la era Schumacher en Ferrari y a pesar de reconocer al alemán el mérito de haber estado en el sitio adecuado en el momento idóneo, me reitero: ni por el forro tengo tragaderas para tanto monólogo.

Es cierto que el de Kerpen me hace tilín; pocos como él en lluvia y menos con un coche ganador, pero ahí queda la cosa: le tolero como heptacampeón del mundo, pero afirmo que le sobran dos títulos como poco, con lo que con todos mis respetos tengo que seguir diciendo que su era fue la que me apartó de todo esto hasta que apareció un chiquillo asturiano que me devolvió la ilusión ante cada carrera.

¡Cómo hemos cambiado!

Recuerdo como si fuera ayer aquellos días en que decía aquí mismo, que don Luca no tenía lo que hay que tener (buscadlo si hay agallas, que para eso escribo tanto), en los que ponía a mi querida Ferrari en la picota porque había conseguido un título para Kimi pisoteando a BMW, en los que mi némesis me recordaba que Montezemolo viene de la pata del Cid, que por sus venas corre sangre de generales y cardenales, y que a Gilles no se le podía llamar hiena de las buenas porque a la de Maranello se la quiere o se la odia, pero jamás se la critica.

¡Cómo hemos cambiado! Luca ha dejado de tomar champán con sus pilotos como hacía antes del diluvio, cuando aprendía los rudimentos del deporte a pie de box, manchándose incluso las manos de grasa, sirviendo de sombra al oscuro y siempre enigmático Commendatore, cuando en definitiva, FIAT preparaba el asalto final al añoso garajista italiano. Ahí, tal que unos pasos más atrás, a la derecha...