Ese color del que usted me habla

¡Feliz Día Internacional de la Ofensita y el Buenismo a todos!

Según la ortodoxia más rancia volvemos a la cuna de la Fórmula 1 en mitad de una tormenta de dimensiones colosales, y no es cuestión de ponerme a rebatir ambos argumentos, ni de amargar el viaje recomendando a nadie que se cultive un poco y lea algo más de etimología e historia antes de sustituir los símbolos patrios de encima del televisor por un Boris Johnson bailongo, puesto hasta las cejas de a saber qué sustancias navideñas —turrones no eran, of course!

El pacto con el diablo

Llevo casi quince años, casi mes arriba, casi mes abajo, sacudiendo los lomos de un piloto excepcional que nunca ha sabido negociar con Satanás.

No es que David Coulthard recuerde a quien le duela la espalda que mejor se quede en casa, ni que el bendito Jacques Villeneuve se haya insinuado ya un par de veces con el astro inglés, en lo que supone de facto que como se den las condiciones el canadiense disparará de los primeros, y no precisamente con munición pequeña. Sir Jackie Stewart le recomienda que se retire y Bernie Ecclestone desliza que el de Stevenage tiene hasta el toto a Toto. Le decía ayer a Antonio que Lewis comienza a producirme una tristeza infinita, por no haber sabido leer la letra pequeña y porque, a poco que se descuide, los mismos que lo encumbraron lo desollarán vivo.

Os leo.

24 maneras de pronunciar la «elle»

Levantarme con una «reflexión» de Jacques Villeneuve sobre Charles Leclerc me ha supuesto un saludable buen rato mientras tomaba café; leer que el tope presupuestario F1, que iba a proporcionar tanta y tanta estabilidad, lo que ofrece, en cambio, es tanta ambigüedad que prácticamente no existen mecanismos para resolver casos de incumplimiento, me ha recordado lo negativo que soy [Siempre «negatifos»] y lo bien que sigue andando nuestro deporte.

Obvio que no voy a preguntar por quién tuvo la brillante idea de dejar, en su día, un micrófono o un bolígrafo al hijo de aquel querubín canadiense que atendía al nombre de Gilles...

Bruma sobre lienzo

No imaginaba volver a sentir mariposas en el estómago ni el corazón acelerado como el de un chiquillo que abre un obsequio envuelto en papel de colores, mucho menos tener que obligarse a parpadear para evitar que su mirada delatara la lumbre de fuegos adolescentes que creía ya sofocados.

Don Héctor lo había convocado y rechazó inicialmente la oferta intuyendo que ella estaría allí, pero instantes después de colgar el auricular maldijo su cobardía y, levantando de nuevo el teléfono, marcó el número de memoria y aceptó, precisamente porque ella podía estar allí...

Ferrari o la nada

A ver cómo articulo este breve texto para que no se ofenda nadie: deportivamente hablando, Mercedes-Benz no es más grande que Ferrari en la actualidad ni lo será nunca, primero de todo porque la alemana ha jugado de trilera y jamás (en la historia reciente), ha puesto su nombre y apellidos a sus máquinas, prefiriendo fingir ser inglesa porque así se exponía menos e iba a obtener más réditos en F1.

Ni Mercedes GP (2010 a 2012), ni Mercedes AMG (2013 en adelante), han sido original by sino artefactos políticos, vamos, y aunque la prensa británica se ha encargado de que pensemos lo contrario y lo hayamos interiorizado con el transcurso del tiempo, existen líneas que no se deberían traspasar, básicamente por evitar hacer el lelo en público.

¿Ahora sí?

No falla, los británicos abren la mano con el bicampeón asturiano [¡Qué pequeños somos!], y aquí, en nuestra linda y querida España, hay quien pierde el culo por vender lecciones a toro pasado que nadie ha pedido.  

Alonsistas no hay hoy como ellos, que están siempre a las maduras, pues las duras se las dejaron a la peonada, esa carne de cañón que se jugó el pellejo y el crédito en 2007, cuando las balas silbaban realmente cerca y defender a Fernando suponía cometer pecado mortal; esa suerte de muertos de hambre que labraron y cuidaron el terreno para cuando llegasen los señoritos. Como mis cuñadas, que están en todo, incluso donde no deberían, los exquisitos nos han dado permiso para celebrar que seguimos vivos, y habrá que hacerles caso, ¿no? Ahora sí, ¡ahora sí!, Nano fue forjado poco menos que en la fragua de Vulcano, y, ¡anda, mira!, nosotros sin saber apreciarlo.

Os leo.

The home of the braves

Quedar o no quedar, ese es el dilema...

Corría no sé qué año de mi prehistoria, y Josu, mi pequeño padawan, se enfrentaba solo a los dimes y diretes surgidos en su ikastola a cuenta de la existencia de los Reyes Magos. Él creía, sus compañeros no, sobre todo las niñas, porque con siete primaveras eran y son incluso capaces de argumentarlo —¿quién las para en la edad adulta?—, y los psicólogos infantiles insistían en que ser amigo de tu hijo suponía pecado mortal, cuando la amistad es el germen de todo: del compadreo genuino, del amor más romántico, del sexo placentero, del te quiero una barbaridad pero hoy no abusemos porque nos está mirando mi marido.

Siempre «negatifos»

«Les matins se suivent et se ressemblent...», y aquí estamos, en ruta, con la tajamar orientada al fin de semana, maldiciendo no haber hecho caso a Benita en aquello de no enseñes jamás en comunidad tu habilidad, Josetxu. Llegarán tiempos mejores, sin duda lo harán, Aña. 

El viernes celebramos San Juan. El jueves Gorliz rebosará criaturas corriendo de aquí para allá, gritando, trajinando cartones y maderas con las que montar sus hogueras mágicas en la playa y soñando con hacer la más grande. El aire de la noche olerá a humo de fogata y las nubes se teñirán de encarnados y naranjas. Escucharemos guitarras y canciones sobre la arena y a los gatos maullando a la luna creciente. Como todos los veranos, bailaré descalzo alrededor del fuego y prorrogaré un año más mi pacto con el lado oscuro de la Fuerza, rogando a Darth Vader que interceda por mí ante el Emperador Palpatine para que me maldiga por al menos doce meses más. 

Llegar tarde

La tecnología no acompaña y ando mayor para cambiar de costumbres. Mi cuenta de Instagram descansa como un pecio en el fondo del mar, tranquilina ella. Facebook va bien, Twitter también, pero si estáis esperando verme en alguna de las modernas plataformas tan en boga ahora, ya os voy diciendo que salvo como invitado de Jero va a ser que no.  

Mi última hazaña ha consistido en intentar reanimar asistidamente mi LinkedIn por aquello de que igual dentro de unos meses me hacía falta, pero tampoco —de la docena larga de bengalas que lancé hace unas semanas, sólo tres entrañables han contestado positivamente porque, ¡oh cielos!, da la sensación de que la red profesional apunta a seguir el camino de Google+...

Supercalifragilisticexpialidocious

¿A quién no le pasa que su conductor se coloca segundo en clasificación y lo entierra el domingo para que concluya la carrera en nona posición...?

Ahora va Otmar y confiesa no sé qué de que Esteban continuase dando DRS a Fernando, y me está entrando la risa floja pues a lo mejor el rumano es buena persona y no trata de tomarnos por el pito de un sereno. Bien, si lo mejor que pueden decir de él es que ha ayudado a construir todo esto y un respetito por favor y tal, viendo la porquería de Fórmula 1 que tenemos yo daría un par de vueltas a ese argumento. 

Original o subtitulado

En líneas generales me llevo mal con las condescendencias, con cualquier tipo de condescendencia, y aunque agradezco eso de «Ferrari ha minimizado daños en el Gilles Villeneuve», lo cierto es que arañar 4 puntos a Red Bull con Checo apeado de la carrera a las primeras de cambio, no supone minimizar nada, acaso significa que Dios ha venido a ver a la rossa y le ha permitido maquillar un poco la somanta que continúa recibiendo por parte de Milton Keynes.

Carlos ha estado supremo y a nada se ha quedado de dar la campanada, pero ha terminado en segunda posición y sabéis de sobra qué supone ser segundo cuando buscas la victoria. Lo de Charles me ha dejado peor sabor de boca: lo sacas al fondo de la parrilla y lo menos que esperas es no verlo en los puntos sobre la vuelta 10, en vez de enredado en un tráfico que ha deshecho sus posibilidades para que los Virtual Safety Car hayan rematado la faena. ¿Habría venido bien más agresividad estratégica? Sí, sin duda, y percibir más hambre en un muro que, de nuevo, ha mostrado trabajar muy por debajo del rendimiento que sacan los pilotos al F1-75.

Os leo.

¡Qué pequeños somos!

Comprobar cómo Fernando sigue emocionando me supone un lujo que no esperaba volver a disfrutar, al menos tan pronto, la verdad, ni siquiera cuando puedo aprovecharlo para prender el correspondiente cartucho de dinamita en las vías del discurso oficial, ese que surge en United Kingdom y llega a nosotros por sabe Dios qué caminos.

Veo las retransmisiones de la mano de Sky Sports y escucho a su comentaristas, claro, y confieso que ayer noche se me infló el pecho de orgullo y satisfacción borbónica oyendo las loas que regalaron al asturiano por su hazaña en el Gilles Villeneuve, pero duró poco, pues recordé aquello de que los british alaban las gestas de Fernando sólo cuando el de Oviedo no supone un peligro, y, qué queréis que os diga, preferiría mil veces que el bicampeón fuese realmente una amenaza a cambio de tener que tragar la consabida retahíla de peguitas y peros en inglés vernáculo.

Os leo.

Una furtiva lágrima

Canadá va a resultar otro rejón clavado a lomos de Ferrari, y eso que van ya unos cuantos.

Charles saliendo muy lejos del mundo y Carlos con Fernando y Max delante, un poema que no pinta demasiado bien en sus primeras estrofas, pero a lo mejor suena la flauta y minimizamos daños, y seguimos soñando y ganando tiempo para continuar recordando lo que escribí el domingo pasado [¡Gritad Scuderia!]. Estar preparado para las hostias y el drama ferrarístico supone media guerra ganada; del resto se encargarán Binotto y el Altísimo. Y que éste último reparta suerte, porque nos va a hacer falta visto lo visto de lo que llevamos de temporada.

Os leo.

Retorno a Nunca Jamás [Roberto Pose]

En unos meses estarás ciscándote en todos mis muertos, lo sé, como Jordi y yo nos ciscamos en los tuyos aquel lejano domingo de 2017, hace ahora cinco años exactos, en que decidiste sin consultar a nadie que nos dejabas como recuerdo un cronómetro cuyo cristal y agujas rotos iban a congelar el paso del tiempo a partir de aquel instante...

Suena Your day breaks / Your mind aches / You find that all / Her words of kindness / Linger on / When she no longer needs you, y me ha dado por pensar en lo que quema la vida cuando pretendes ser buen padre y sacar adelante a la familia no te deja, en lo que supone querer con todo el alma a tu mujer y llegar rendido a casa; en definitiva: en lo que significa ser San Miguel entre arcángeles los lunes por la noche y pasar el resto de la semana pareciendo un vulgar mortal.

Newgarden en Road America

Siempre que hay guerra de guerrillas en el circuito de la NTT IndyCar Series aparece Josef Newgarden reclamando papel protagonista, y Road America no iba a ser un lugar distinto.

Con Alexander Rossi en el primer puesto de la parrilla, la carrera daba comienzo para terminar ofreciendo un lectura desigual, pero con Newgarden venciendo con autoridad, logrando así su tercera victoria de la temporada y presentando credenciales para el título de este año. Àlex Palou duró poco en pista. Un toque sin aparentes consecuencias con el coche de Marcus Ericsson acabó arruinando la prueba al español, quien se aleja momentáneamente de la cabeza de la tabla general de la Serie. 

Los caraduras

Que Dios me perdone usar el título que recibió en España la cinta Smokey and the Bandit para referirme a Toto y Lewis. Desde luego ellos no lo merecen. 

Como payasos no dan la talla y como pareja cómica lo tienen crudo. Sin ayuda de nadie se han empeñado en mostrar a la vista de todos en qué ha consistido la excelencia de Mercedes-Benz estos años: control absoluto de los mecanismos del deporte, y una cara enorme para autoproclamarse víctima de un statu quo consolidado alrededor de sus caprichos y la urgencia de Reino Unido por ser ¡Una, Grande y Libre! en Fórmula 1, con la colaboración necesaria de una prensa servil que, por increíble que parezca, insiste en enseñarnos que en el sótano de su fracaso profesional siempre hay espacio para una planta más (Antonio Recio dixit).

Os leo.

En casa de Jero

Había que continuar viaje buscando el «efecto suelo» [Cómo llegó el efecto suelo a la F1], y como tiene nombre propio el trayecto que se realizó entre la experiencia con el nonato BRM P142 hasta el primer wing car que compitió y ganó carreras el año de su estreno, 1977, allá que nos pusimos a charlar sobre Lotus, haciendo especial hincapié en el vehículo más influyente de comienzos de los setenta del siglo pasado: el 72.

El canal de Jero ha crecido una enormidad, y aunque allí los F-14 destrozan cualquier aspiración de acumular buenos números, lo importante era pasar un buen rato señalando aspectos conocidos del Team Lotus, y otros que quizá no lo son tanto, pero, en todo caso, pueden ayudar a ampliar horizontes, ya que la historia se contextualiza bien y resulta amena o sirve de poco. 

¡Uf!

No soy quien para sacar de dudas a nadie, menos a quien no quiere salir de su zonita de confort ni así lo maten, pero que sigamos en 2022 con la turrada de cómo la tienen metida los alonsistas con Hamilton desde 2007 —total, porque alonsistas y no alonsistas no tragamos con el postureo del ídolo británico en Bakú—, me lleva a desenfundar en legítima defensa y contaros que lo primero que hace un piloto lastimado en los azares de la competición, es avisar a sus cercanos que todo está bien, también a los afines y extraños, no aceptar un bastoncito para poder continuar caminando sin dedicar siquiera un gesto que tranquilizase al respetable.

Max Verstappen, por no irnos demasiado lejos, levantó el pulgar de su mano antes de ser metido en la ambulancia tras haber sufrido un descomunal accidente en Silverstone el año pasado, provocado por el ínclito, ¡vaya! 

¿Qué fue del Halcón Milenario?

¡Épica, épica...!, y nos da su medida una plataforma como Netflix, que teniéndolo todo para ensalzar nuestro deporte, aplica en sus producciones sobre F1 un baremo tan ramplón que produce rechazo entre la mayoría de sus protagonistas...

Después de Azerbaiyán nos vamos a Canadá en viaje responsable con el medio ambiente, un decir, para volver luego al llamado tramo europeo de carreras, que tiene como aliciente principal ser un menú generoso de trazados con curvas de verdad, como le gustaban a Paul Frère, quien cita en su libro [Conducción en las competiciones] que valoraba los circuitos por la variedad, calidad y complejidad de sus ángulos.

El pan y la sal

Es pronto para coronar a Max, salvo para la prensa anglosajona, que está dando al holandés todo lo que le negaron el año pasado. 

A ver, Lewis no está ni se le espera, y en vez de tomar atajo y apoyar a muerte a George, que sería lo lógico en tiempos de Jubileo del reinado de Isabel II, con tal de negar el pan y la sal a quien está empañando los logros del Greatest Of All Time, les resulta preferible apostar a un valor seguro como el vigente Campeón del Mundo, del que decían hace tan sólo unos meses que era presuntuoso y arrogante, nada humilde, vamos, impetuoso y peligroso en demasiadas ocasiones, capaz de hacer un Senna contra Prost con tal de salirse con la suya. En definitiva: Verstappen era un piloto al que, para llegar a dar lo mejor de sí, le faltaban algunas temporadas luchando con Hamilton y respetándolo (¡a ver!, ¿con quién iba a ser y quién iba a hacer de referente?). Además, ¡qué feo ganar un campeonato con la ayuda de Michael Masi!

Los pecados de otros

Si se levantase de su tumba Niki Lauda habría ido corriendo en Bakú a abrazar como Dios manda a George, pasando olímpicamente del sarao mediático que organizó Mercedes AMG con Lewis haciendo de niño en el bautizo, novia en la boda o finado en el entierro, quizá lo único que sabe hacer: robar protagonismo.

Con marsopeo o sin él, Russell está muy por encima del heptacampeón del mundo y ayer volvimos a comprobarlo, pena que lleve grabado en la frente el estigma de los crucificados y el morirás para que otros laven sus pecados. 

Eleanor Rigby [LSO]

Han terminado las 24 Horas de Le Mans con un paseo monumental de Toyota. Los GR010 Hybrid del Team Toyota Gazoo se preveía que no iban a dejar ni las sobras a sus rivales, pero La Sarthe elige a sus héroes —lo hacía también cuando un asturiano llevaba un volante—, la suerte resultó esquiva para Kobayashi, López y Conway, y el #8 acabó agenciándose la victoria, con Ryo Hirawaka, Brendon Hartley y Sébastien Buemi a los mandos, demostrándose así que nuestro feuchón campeón de Formula E (2015-16), es un artista cogiendo por las solapas a sus jefes mientras vocifera ¡he venido a ganar!

Fuera de bromas, cuatro consagraciones lleva a cuestas el suizo en la carrera de Resistencia más dura del mundo, en la que no hay nada dicho hasta que no baja la ajedrezada al cabo de 1.440 larguísimos minutos después de haberse dado la salida.

Os leo.

¡Gritad Scuderia!

No sé, puede que acabe arrepintiéndome de haber escrito este texto cuando Ferrari sale aparentemente rota de Bakú, pero el aire huele a que terminaré recordándolo cuando Charles se corone en Abu Dhabi.

Creer cuando los demás creen no tiene el mismo sabor que hacerlo cuando los cantos de las harpías sustituyen a los de las sirenas, cuando las naves arden en la bahía y desde la arena parece no haber vuelta atrás. Poneros muda limpia y sacad brillo a vuestras armas; he mandado izar en el torreón más alto de Gorliz la bandera con la insignia de Baracca porque entre los sabios y Maranello ahora mismo sólo quedamos nosotros.

¿Para qué?

Siento llegar tan tarde. Hay prioridades, ha descargado tormenta eléctrica sobre Gorliz (todavía sigue sonando a lo lejos) y Eileentxu lleva fatal los truenos, de manera que he pasado mis buenas horas entreteniéndola o sosteniéndola en mis brazos y acariciando su barriguilla, o cepillando su cabeza con mi barba mientras le confesaba que Hilly por fin encuentra a Alicia y se atreve a tomarla por las manos para decirle lo que ambos esperaban oír en los labios del otro desde que se conocieron décadas atrás. 

A ella le calma, a Baghee también, aunque es él quien me busca para cerrar los ojos y poner cara de bobo cuando se atusa el pelo de la nuca con mi mentón.

¡Aúpa ahí, Gromenauer!

Sus palabras al finalizar el Gran Premio de Mónaco, el menor marsopeo mostrado por el A522 en Bakú, y sobre todo la alegría que ha destilado el asturiano estos días, han hecho que me sienta bastante bien ante la celebración de la carrera en Azerbaiyán...

Queda lo otro, lo que interviene poco durante los entrenamientos pero puede estropear la clasificación y la prueba: el muro de Enstone, y al frente de él, el general de todos los ejércitos Gromenauer I —la chispa de mis compañeros de SafetyCast sigue intacta—, y me ha dado por animaros a que saquéis de vuestros bolsillos los mecheros y los prendáis, incluso a que uséis velas o encendáis la linterna en los móviles, y lo agitéis todo sobre vuestras cabezas, gritando conmigo: ¡Otmar, tú puedes!, ¡Otmar, tú puedes!, ¡Otmar, tú eres el más grande! —con música del pasodoble Marcial, tú eres el más grande—, a ver si el bueno de Szafnauer pilla la indirecta, se nos viene arriba y Alpine firma por fin un gran fin de semana.

Os leo.

Curved floor

Entre que nos come el ansia viva y los magos se quedaron sin fuegos artificiales, corremos el riesgo de perdernos la película. 

A ver, no, el actual porpoising no es el síntoma de una insuficiente definición del efecto suelo ni tiene mucho que ver con el que sufrían los monoplazas de finales de los setenta y principios de los ochenta del siglo pasado. Los dos huelen parecido, saben casi igual, ofrecen similares notas pero no son eso que dicen que son, salvo porque la arrogancia de algunos está intentando meterlos con calzador en la misma cajita.

Un Bakú fuera de tiempo

La necesidad de acumular más carreras por temporada ha llevado a Liberty a pisar de nuevo las 24 Horas de Le Mans con la celebración de un Gran Premio F1, y ha querido el azar que, como ocurrió en 2016, Bakú haga de oficiante de tamaño sacrilegio. 

Ni horarios respetuosos ni pollas en vinagre, y disculpadme la expresión. El calendario gregoriano ofrece unos 53 fines de semana, por término medio, y ya supone fatalidad para los aficionados a las cuatro ruedas que nuestra querida máxima disciplina del automovilismo deportivo ande solapando con sus historias joyas inexcusables, como las 500 Millas o las 24 sobre La Sarthe, cuando hay espacio de sobra para disfrutar de todo, incluso para el solaz, o para jugar con los críos o el perro, o los gatos.

Llegar temprano no es llegar

Que me aspen si llego a imaginar que acabaría apuntalando un texto en Nürbu con Sergio Dalma como sonido de fondo —cabrones, mejor váis guardando las automáticas y apuntáis con ellas a otra parte, que os ablandáis en cuanto un grupo de hard o metal entona una balada. 

He hablado esta tarde con Concha y luego con Gus, al mediodía lo he hecho con Miguel... Los tres tienen en común que me conocen mejor que Matilde, Amama; como Manu, Ernesto, David, José Antonio, Josemi; en realidad tantos que ni recuerdo vuestros nombres hasta que volvéis a asomar por aquí y ¡chas!, se hace el milagro.

Goodbye Belle Isle

Acostumbrado a que las despedidas de circuitos de F1 se cometan en callejones oscuros y mediante tiros por la espalda, sorprendió gratamente el adiós festivo que dieron Detroit y la IndyCar al trazado Raceway on Belle Isle —el año que viene la ciudad continuará celebrando su Grand Prix, pero lo hará desde el interior de sus calles [New circuit revealed for proposed Detroit GP move].

La carrera en sí estuvo marcada por dos circunstancias clave: el errático comportamiento de los neumáticos blandos y la ausencia prácticamente total de periodos de caution (sólo hubo uno, al final), lo que la convirtió en un escenario donde las luchas se desarrollaron a pleno pulmón y poniendo velas a los santos porque un alto porcentaje del resultado iba a depender del acierto o fracaso de las estrategias.

La factura

Siempre me he preguntado si el glamour de Mónaco se empaquetaba después del Gran Premio junto a los aperos de competición y enseres que hacen posible la carrera, que se guardan a la espera de ser desembalados para la siguiente cita por mor de que El Principado tiene obligación de volver a la normalidad más pronto que tarde.

Me intrigaba que ese ambiente especial que tanto menciona la prensa días antes de la prueba se desvaneciese el lunes siguiente casi sin dejar rastro, como si nunca hubiese existido, para dar espacio a la factura: tanto porque no hay adelantamientos, tanto porque qué pinta esta momia en el calendario F1, tanto porque la retransmisión deja muchísimo que desear —a ver, las que lleva a cabo FOG las debe dirigir Christopher Nolan—, tanto porque te quiero, cariño, y ni me miras. Subtotal: tanto, impuestos: tanto... ¡Hosti tú, que me habéis cobrado las cuatro gotas que cayeron como si fuesen Macallan 50 Years Old!

No hay más Rafa

No, entendedme. Al paso que va todo llegará alguien que bata al mallorquín, que iguale sus números o los supere, pero Nadal es un tipo que se consume en cada partido y renace luego para ser un nuevo Nadal a la siguiente oportunidad, y agotarse, claro, y en esta facultad tan suya me temo que jamás tendrá recambio ni par.

Puede permitirse el lujo de hacerlo tantas veces como quiera porque es un ser único e irrepetible a pesar de sus numerosos detractores —¿se les puede llamar imbéciles supinos o estamos todavía en horario infantil?—. Van 14 Roland Garros y van otras tantas maneras de ganar la Copa de los Mosqueteros, reinventándose en cada ocasión, como una locomotora de vapor que se ajusta a la vía que le toca seguir, y alcanzada la velocidad adecuada sólo puede ser neutralizada por Roger Federer.

Un «doble» en Dunlop

Terminaba 2017 cuando la enfermedad devoraba a Perdi y pactamos en el Argintxe que el día de Nochevieja del año siguiente uno de los dos pagaría un Jack Daniels al otro. Acabé bebiendo sólo el bourbon [Sargento O'Hara], y le pedí a Jose que me lo sirviera doble, por Carlos, por Fran y por mí.

A mi amigo no le gustaba la Resistencia, decía que como la Fórmula 1 no había nada, y le jodía bastante que le recordase que hubo una época en que los prototipos suponían la avanzadilla técnica del automovilismo deportivo, donde se ganaba más dinero, donde se forjaron grandes ingenieros y donde algunos pilotos mataban por lograr o mantener un asiento.

Whistle Stop

¿Recordáis el gallo trovador de la intro del Robin Hood original by Disney (1973)?, pues abre la película entonando Whistle Stop de Roger Miller, bueno, en realidad es el propio Miller quien se prestó a intervenir en la banda sonora compuesta por George Bruns...

¡Ay, aquellas cintas de dibujos animados, de mi infancia y preadolescencia, que por diferentes avatares no pude disfrutar en las salas pero recuperé años más tarde en formato VHS...! 

Monsieur Le Mans, 1977 [#24LeMans 45]

Jacky Ickx estaba a punto de consagrarse como «Monsieur Le Mans» a pesar de que faltaban algunos años para que el adjetivo y su nombre resultasen sinónimos en el ámbito de la Resistencia. Vencedor en 1969, 1975 y 1976, el belga iba a protagonizar en 1977 una de esas carreras que disipan cualquier atisbo de duda, pero él no lo sabía, claro...

 

En fin, dejábamos la edición anterior con la victoria de Porsche en La Sarthe y Francia intentando consolidar su ventajosa posición económica en el marco de los últimos coletazos de la Crisis del Petróleo, buscando convertirse en claro referente del automovilismo de vanguardia [A plena potencia, 1976 (#24LeMans 44)].

 

Se viene otra con Jero

Mi situación personal ahora mismo no es lo que se dice óptima. A los avatares de casa y retraso en la entrega de encargos —el tema da un poquito de vértigo—, se suman la acumulación de cansancio y mi empeño en transformarme más pronto que tarde en Brad Pitt, siquiera para que Sandra Bullock me pregunte «¿por qué eres tan guapo?» y pueda contestarle que mi padre era el hombre del tiempo...

Disculpad, he dormido del tirón y me he levantado muy venido arriba.