Formel 1 AG

Dicen los sabios que la verdad se esconde tras esas preguntas que nunca hacemos, lo que no deja de ser una soberana putada pues nos responsabiliza a nosotros de caminar a dos velas por la vida.

Fui un chiquillo muy preguntón. En casa no había miedo a hacer preguntas, sobre todo con Amama, aunque el método chirriaba bastante en cuanto abandonaba la seguridad del hogar. El caso es que aprendí rápido que había interrogantes que convenía no plantear. Pasados unos años me volví abiertamente lenguaraz e inquisitorial, como aquejado de una tardía segunda adolescencia, básicamente, sospecho, porque disponía de herramientas con las que defender mis actitudes políticamente incorrectas y empezaba a manejarlas con la soltura de un diestro espadachín. Mucho más tarde todo fueron líos y recordé que en boca cerrada no entran moscas.

One upon a time

Vaya por delante que Mohamed Ben Sulayem no me provoca sentimientos positivos ni negativos. Es el nuevo Presidente de la Federación Internacional del Automovilismo, y, como tal, sólo espero que nos haga olvidar pronto a sus antecesores, aunque imagino que lo tendrá jodido, al menos tanto como el Papa Francisco. El Vaticano y la FIA gozan de cultura propia y, como advirtió en su día Ari Vatanen, cuando perdió su carrera a la Presidencia frente a Jean Todt, el problema está en que hay que dinamitar esa cultura para soñar siquiera con avanzar un paso...

Dicho esto, si me he puesto a echar el ratito sobre el emiratí es porque ya hay quien empieza a ver (preventivamente) fantasmas. 

Da gracias, Max

Da gracias, Max. No está al alcance de cualquiera parecerse a Alain Prost sin haber ganado un miserable título ni llegar a la suela de los zapatos a Le Professeur, menos si antes dijeron de ti que eras el Ayrton Senna de las nuevas edades, cuando no suponías una amenaza, claro; pero estos tiempos convulsos que vivimos dan para eso y para mucho más, incluso para que la historia se repita ad nauseam y la prensa británica, lejos de corregir los errores cometidos, insista en sacar sus viejos conejos de su apolillada chistera.

No falla, todas las víctimas de Lewis Hamilton han sido sus verdugos desde que él apareció en la Fórmula 1. Fernando Alonso, Felipe Massa —no el de 2008, no, el triste de 2011—, Nico Rosberg y ahora Max Verstappen, todos han cumplido el papel de villanos, de archienemigos, ayudando con ello a consagrar al astro británico como un ser especial que es odiado y envidiado por su color, por su pelo, por su caballerosidad al volante, por Roscoe, por lo que sea.

Disculpen las molestias

Desgraciadamente no podría salvar a la FIA si su existencia dependiera de mi voto exculpatorio. Ya lo siento, pero no es una institución creíble. 

En los casi 15 años que llevo con Nürbu abierto no he acumulado muchas coincidencias con sus decisiones (más bien poquitas que se pueden contar con los dedos de una mano), y la mayoría de ellas se han debido a carambolas del destino, casualidades en las que el espíritu y la letra de la norma, amén de las decisiones de los comisarios y Dirección de Carrera, han encajado en un mismo milímetro cúbico de aire por un vaya usted a saber, porque lo cierto, y aunque duela leerlo, es que lo habitual no ha sido así desde 2007 y, si echo la vista más atrás, tampoco...

Pero, ¿hubo o no hubo guerra?

Me ha sorprendido la acogida que habéis dado a la entrada que escribí sobre Max Mosley y Bernie Ecclestone [Los buscavidas], y puesto que en ella hablaba de la Guerra FISA/FOCA, y aunque tampoco tenía pensado extenderme más sobre el tema, sí considero que puede ayudar a contextualizar todo el asunto si matizamos que, estrictamente, no hubo ninguna guerra sino un bonito sainete que definió un nuevo equilibrio de fuerzas entre los mismos protagonistas: FIA y equipos. Es decir, no hubo vencedores ni vencidos, sino el amanecer de un nuevo orden.

Como el bueno de Jean-Marie Balestre se coronó de gloria en 1989 —mejor dicho: lo coronaron de gloria—, y en ese momento sí era Presidente de la FIA, la lectura de lo sucedido entre 1979 y 1982 lo sitúa en esa misma posición, cuando la realidad es que el francés era Presidente de la FISA (Fédération Internationale du Sport Automobile), un comité específico de la Federación Internacional de Automovilismo, presidida en esos instantes por el alemán Paul Metternich.

Los buscavidas

La vida da tantas vueltas que sin notarlo acabamos olvidando de dónde venimos, algo que dificulta cualquier análisis de la actualidad y, con más razón, discernir hacia dónde nos dirigimos...

La crisis del coronavirus ha dejado a Liberty Media a los pies de los caballos, y con ello no quiero decir que no lo merezca, entre otras cosas porque no soy nadie para emitir ningún tipo de juicio al respecto. Sin duda la norteamericana sabía dónde se metía cuando inició el proceso de compra de la Fórmula 1, la adquirió a buen precio y es de imaginar que pretendía sacar jugosos beneficios de un negocio que ya entonces estaba a la baja —son raros los ejemplos de venta en pleno ascenso.

Y parió la abuela

En 2021 hay elecciones a la presidencia de la FIA y quizás eso lo explique todo, ya que si existe alguien habilidoso para el politiqueo es Jean Todt.

Todos tuvimos acceso a la resolución de la Federación sobre el caso Ferrari del 28 de febrero pasado [FIA concludes analysis of Scuderia Ferrari Formula 1 Power Unit] y a las matizaciones que creyó conveniente hacer la institución el día 5 de marzo [FIA Statement following communication from seven Formula 1 Teams], de forma que no me había vuelto loco al considerar fuente fiable a la FIA cuando explicaba: «The FIA was not fully satisfied but decided that further action would not necessarily result in a conclusive case due to the complexity of the matter and the material impossibility to provide the unequivocal evidence of a breach.»

Los cinco de Prost

Mucho hablamos de Balestre, sobre todo desde la distancia profiláctica que les proporciona Youtube a nuestros yogurines, pero en 1988 la FIA (de Balestre) tenía contemplado que sólo contabilizasen para el campeonato los 11 mejores resultados, y hete aquí que Alain Prost se tomó como un hombre (no como Hamilton en 2016), tener que ceder el cetro que le correspondía legítimamente a un tipo como Ayrton Senna, que se desenvolvió bastante peor que él en el campeonato.

El resultado bruto arrojaba 105 puntos para el francés por 94 para el brasileño, vamos, el galo había ganado aquello de calle; pero el neto supuso una puñalada por la espalda. El paulista acumulaba tres ceros en su casillero por dos del de Saint-Chamond, y a la hora del reparto resultó todavía peor: Senna cedía cuatro miserables puntos conseguidos en Portugal y España, mientras que Prost debía descartar tres segundos puestos: dieciocho puntos labrados a base de buena conducción y sus consiguientes riesgos.

Defender lo obtenido

Cuando Nico Rosberg se fue por la puerta grande, el reproche más cainita que le lanzaron fue que no era deportivo renunciar a defender su título...

Digo que fue cainita aquello porque la mayor carga de acusaciones vino de la gente que supuestamente debía entender mejor su postura, empezando por Lewis Hamilton, que se iba a tomar la posible derrota ante su compañero como un hombre y acabó digiriéndola como un chiquillo al que no le gusta la papilla de cereales.

¡Aúpa ahí, Balestre!

Te pasas la vida pensando que Jean-Marie Balestre era poco menos que el coco porque echaba manitas a Alain en sus fregaos con Ayrton, adoptas a Senna como héroe de cuna porque luchó contra los dragones, y pasados los años te haces de Lewis Hamilton porque también habla con el Altísimo antes de conducir como los ángeles. Pero a 10 de noviembre de 2018, cumpleaños de Ernesto, descubres que el amiguito ahí arriba del de Tewin es aquel de quien pensabas que era el demonio.

Pasé la tarde de ayer dibujando antes de disfrutar de la clasificación para el Gran Premio de Brasil, luego me fui a pasear un rato para seguir fortaleciendo mi rodilla y, al cabo, me paso por redes sociales y la convulsión era máxima. Nadie entendía cómo la FIA no metió mano a Lewis después de estorbar a Kimi y mandar a Sergey a pastar, en una maniobra que, se mire como se mire, no tiene un pase.