Este mediodía querría haberme transportado a cuatrocientos y pico kilómetros de distancia para sentarme en una mesa de uno de esos lugares anodinos que hay en los aeropuertos o las estaciones, que sirven platos combinados para almorzar rápido, pero se quedan suspendidos en el tiempo y se llenan de luz sólo si tus ojos miran los míos...
Este próximo siete hacen ocho los que estoy en Reading. Pared con pared con la celda que ocupa Oscar, soñando que cuando termine todo quede lo suficiente de mí como para que comenzar a caminar de nuevo sea algo más que una aspiración cada vez más lejana. El desgaste es enorme pero mi optimismo sigue intacto aunque los ocho metros cuadrados en los que transcurre la mayor parte de mis días den para lo que dan. Él escribe De Profundis, yo continúo acariciando Nürbu y aboceto mis ideas en los dinteles de madera o arañando piedras, para luego, a la luz del candil, garabatearlas sobre papel con la intención de que nadie pueda decir que mis pies no pasaron por aquí.
