Supongo que se nota (y bastante) que hace no mucho encontré y abrí una de esas cajas que traían tesoros y han viajado conmigo desde Padre Larramendi y Las Arenas a mi actual domicilio en Gorliz. El reencuentro ha sido feliz, no temáis.
Mi suegra sentía temor y rechazo por mi afisión a leer, y me ponía tantas trabas para impedir que pudiera acceder a mi biblioteca —el cuarto de la Tía Rosario llegó a parecer Hué durante la ofensiva, había que entrar allí casi a bayoneta calada—, que, seguramente, la bendita caja que aludía al comienzo vino directamente de Bilbao, donde había menos fuego enemigo. Imaginaba la pobre que, salvo la Biblia, algunas vidas de santos y las biografías de gente seria, no como su yerno, los libros llevaban el demonio en su interior, cuando lo que pasa es que no son nada hasta que los abres y te zambulles dentro.
