Vamos, ¡mo me jodas!

Estoy a cinco minutos de lanzarme a un abismo que me había prometido no volver a sobrevolar. La sobreexposición me cansa, incluso cuando sobra lo de «sobre» —disculpadme la inevitable cacofonía— porque, la verdad, voy muy comedido con esto de las apariciones públicas, más allá de Nürbu, claro. Aunque un amigo es un amigo y no puedes (no debes) seguir dándole esquinazo tras largos años de evitar el encuentro, por lo natural, lo entero, racional, irracional o real. 

Obviamente os avisaré cuando el engendro esté disponible. 

Frases hechas

Mejor haríamos si nos dejásemos de tanta gilipollez y tanto «la F1 es británica», y atendiéramos un poquito más a cómo los ingleses nos ordenan poner el trasero en pompa y nosotros obedecemos prácticamente sin chistar.

Décadas de aguantar al individuo cuya imagen abre esta entrada, básicamente por la protección que le brindaron en vida los periodistas isleños y cuanto imbécil pasaba por allí, como para que un servidor se altere lo más mínimo porque a Ben Sulayem se le estén multiplicando los problemas en la FIA, ya que en la Federación siempre ha habido porquería bajo las alfombras y sólo ha cambiado la actitud del anotador.

Y Dios te olvidó

El 5 de octubre de 2014 se paró el cronómetro y a mí se me rompió algo dentro que aún no ha curado. Han pasado diez años y, lejos de los peligros de exponerse al cinismo reinante aquellos días, hay quien pregunta ingenuamente por qué una prueba tasada a 53 vueltas se canceló nueve giros antes. Llovía a mares y la visibilidad era pésima, además, dicen los que responden, el accidente de Jules pesaba en el ánimo de toda la parrilla y resultó aconsejable darla por terminada mientras se extraía al piloto de su monoplaza...

Esa pregunta y otras de idéntico calado nos hicimos algunos aquella tarde horrenda y durante las jornadas siguientes, semanas, meses tal vez. Si la visibilidad era prácticamente nula y llovía a raudales en la vuelta 44, momento en que se decretó el final de aquel Gran Premio de Japón, dos antes no era mejor, aunque Dirección de Carrera consideró oportuno marcar doble amarilla sólo al final del sector 1 de Suzuka y permitir que una grúa mecanizada de cuatro toneladas y media saliera a la escapatoria para rescatar el Sauber de Adrian Sutil.

Ommadawn

«El final no existe, sólo es el lugar donde abandonamos la historia.» 

Quizás todo se reduzca a que íntimamente todos sentimos que Marussia no fue tan culpable como nos quisieron hacer ver, o a que seguimos considerando que un piloto se juega la vida hasta límites más allá de lo razonable porque confía en que sus mayores velan por su integridad, y nadie, en su sano juicio, sacaría una grúa cuando la oscuridad devoraba Suzuka y los monoplazas seguían rodando sobre su piso, incluso bajo régimen de doble amarilla. Tal vez se deba a que mi hijo cumplirá treinta y cuatro este próximo 24 de abril, y Jules, tan sólo unos meses mayor, dejó de celebrar años un 17 de julio de 2015...

El virtuoso Charlie

Charlie Whiting tiene que estar descojonándose allá donde esté, porque, en su etapa al frente de eso que dice la FIA que sirve para que las carreras salgán fetén, nadie osaba cuestionar la limpieza de la competición, y quien, al fin y al cabo se atrevía a hacerlo, era tildado inmediatamente de mal aficionado, mal perdedor, conspiranoico y vaya usted a saber qué otros pecados.

Hoy es diferente, desaparecido el virtuoso Charlie, ejercer Dirección de Carrera se ha convertido en un deporte de alto riesgo pues no contenta ni a los más firmes defensores de la ley y el orden, aquellos que prosperaron en redes cazando alonsistas (sic) y se duelen, en la actualidad, de las decisiones que afectan a Leclerc o Hamilton, por citar dos ejemplos reconocibles. 

¡Qué difícil es ser Charlie!

Si no fuese tan evidente que «el auténtico problema» de Michael Masi es haber nacido en Sidney (Australia), en vez de ser uno de los suyos para los adalides del deporte británico, of course!, cabría enmarcar esta entrada en el estúpido debate que se ha montado por la actuación del joven Director de Carrera el año pasado. Pero no es el caso.

Masi no lo ha hecho bien —decir lo contrario supondría pecado de gilipollez—, aunque, tratando de mantener la cabeza lo más fría posible, encajaría admitir que el Código Deportivo es una enorme casa de lenocinio levantada a imagen y semejanza de un tipo como Charlie Whiting, con un perfil tan acotado y preciso que sólo él podía dirigirla, verbigracia de que FIA y FOM siempre miraban para otro lado y le cubrían las espaldas.

De oficio: mantas

La noticia del día ha sido que no hay nada que revisar sobre la columpiada de Max con Lewis en Interlagos. El domingo pasado no había onboard y, presentada la solicitud de reclamación, no ha habido ganas de mover un dedo, algo normal, por otro lado, porque a ver qué demonios iba a revisar ahora la institución.

Es comprensible que no habiendo pruebas concluyentes Masi y su gente se la cogieran con papel de fumar, a pesar de que bastaba echar un vistazo a la retransmisión del propio FOM para ver que Maximiliano no había jugado limpio, pero bueno, admitamos pulpo como animal de compañía y todos tan contentos. Ahora bien, lo que no me entra en la cabeza es que FIA no buscara o reclamara la coño onboard y, en caso de localizarla, un suponer, que no entrara a valorar de oficio la acción antes de que Mercedes pusiera en marcha el mecanismo de revisión.

Es bonita la jodía

¡Qué rápido pasa el tiempo! Red Bull homenajea a Honda en Istanbul Park con un decoración específica como tributo a su salida de la Fórmula 1, y parece que fue ayer cuando el paddock recibió a la japonesa navaja en mano y con bates de béisbol.

Corría el mes de mayo de 2013 cuando Martin Whitmarsh anunció el enlace de Woking con la de Sakura a partir de 2015 y, bueno, ya desde mediados de 2014 se empezó a extender la idea de que Honda llegaba a la disciplina con una gigantesca ventaja que no se podía tolerar, ¡coñe, que no se podía tolerar, hombre de Dios...!, lo que originó un caudal inagotable de bulos y maledicencias en el que participó activamente la siempre bienintencionada prensa anglosajona, lo que llevó a la FIA a aplicar a la nipona la normativa de segundo año a pesar de que para ella era el primero.

El Hogar de los Valientes

No deja de tener cierta carga de ironía que esta semana haya sido el hijo de James Hunt, Freddie, quien nos ha recordado que la Fórmula 1 fue una vez El Hogar de los Valientes (The Home of the Braves). 

Su padre, junto a Stirling y Nigel, uno de los pocos pilotos británicos ante los que no muestro remilgos en arrodillarme, murió joven pero por sobredosis de existencia, no en pista, ya que sobre lo negro tuvo siempre cogida la medida a la fina línea que separaba ser el más rápido, de comprar todos los boletos para acabar dentro de un ataúd de madera, quizá porque llegó a la Fórmula 1 con los deberes hechos y el apodo «The Shunt» grabado en la frente.

Disculpen las molestias

Desgraciadamente no podría salvar a la FIA si su existencia dependiera de mi voto exculpatorio. Ya lo siento, pero no es una institución creíble. 

En los casi 15 años que llevo con Nürbu abierto no he acumulado muchas coincidencias con sus decisiones (más bien poquitas que se pueden contar con los dedos de una mano), y la mayoría de ellas se han debido a carambolas del destino, casualidades en las que el espíritu y la letra de la norma, amén de las decisiones de los comisarios y Dirección de Carrera, han encajado en un mismo milímetro cúbico de aire por un vaya usted a saber, porque lo cierto, y aunque duela leerlo, es que lo habitual no ha sido así desde 2007 y, si echo la vista más atrás, tampoco...

When I'm Sixty-Four

Me vuelven loco las historias que acaban bien, en plan la FIA encarga a Charlie Whiting que investigue qué falló en Suzuka 2014 cuando Charlie Withing ejercía de Director de Carrera del Gran Premio de Japón, y, lógicamente, la consecuencia del estudio fue que la culpa del accidente de Jules Bianchi la tuvieron Marussia y el piloto monegasco.

Pirelli no ha llegado a la epicidad de aquel acaecido que acabo de relatar, aunque ahí lo ha rondado. Dos coches diferentes, el Aston Martin AMR21 y el Red Bull RB16B, con dos filosofías distintas: uno con rake bajo y otro con rake alto, usando las gomas dentro del rango de vida útil establecido por la milanesa, sufrían similar accidente con el neumático trasero izquierdo en una zona precisa del circuito de Bakú, y, tras la pertinente investigación, el resultado es que «muy posiblemente» Silverstone y Milton Keynes habían jugado con las presiones...

La ceguera

Como los relojes rotos, también Charlie Whiting acertaba en sus decisiones dos veces por jornada, el resto del tiempo lo invertía paseando la normativa por el forro de sus pantalones, eligiendo buenos y malos para su película y delirando arbitrariedades como un señor.

No ha habido en nuestra Fórmula 1 personaje más rotundamente berlanguiano que él. Balestre, Mosley, Ecclestone y uno o dos más que seguro me dejo en el tintero, tal vez habrían valido para algunas piezas de don Luis, en papeles de nobleza caduca, mayormente, pero Whiting valía para todas ellas y para muchas más, ya que era el prototipo de cacique que hacía las cosas por sus santos bemoles sin tener que rendir cuentas a nadie, un vulgar seistiros con mando en plaza y tropa vasalla a su cargo.

Siempre Charlie...

El proceso de beatificación de Charlie Whiting sigue su curso, ha bastado una generación de aficionados que se han amamantado con los highlights que nos servía Bernie, coincidiendo con el benemérito cuerpo de bienpagaos, para que se haya olvidado la sustancia material de sus abundantes milagros.

Charlie fue en vida un jeta descomunal que, al paso que vamos, será entronizado como santo en un pispás. Prevaricador de amplia sonrisa, nos la metía doblada porque la vaselina la poníamos nosotros, pero descuidad, hoy no voy a empañar su memoria. 

En manos del destino

Iba a haber titulado esta entrada «El día en que Jackie volvió a nacer», pero ya sabéis lo reacio que soy a los titulos largos, así que, ya en harina y puesto que Charlie Whiting sigue siendo, a decir de algunos, poco menos que el hombre que más ha hecho por la seguridad en la Fórmula 1, vamos a recordar una anécdota que he contado en otras ocasiones pero merece la pena repetir.

Pongámonos primero en situación: en 1966, Spa-Francorchamps dispone de una cuerda de 14'120 kilómetros y al término de la primera vuelta del Gran Premio de Bélgica, de los que quince coches que han tomado la salida sólo continúan en carrera siete. Finalizarán cinco vehículos con el Ferrari de John Surtees en cabeza, pero ésa es otra historia, porque lo interesante para lo que nos ocupa sucede en el primer giro.

Con Charlie vivíamos mejor

Que la inconsistencia en la aplicación de la normativa deportiva siga siendo el pan nuestro de cada día sólo significa dos cosas: la Fórmula 1 sigue tan podrida como de costumbre y echamos en falta a Charlie Whiting porque con él gozábamos de un alto porcentaje de acierto a la hora de encalomar el marrón a alguien.

Se vivía mejor, sí. No le iba a pasar sólo a Abiteboul, a Marko o a Steiner, etcétera. Por lo general se vive mucho mejor cuando hay excusas a las que agarrarse. Es una zona de confort cojonuda: la culpa siempre la tiene otro, y cuando no hay nadie cerca, pues la culpa es del maestro armero, un clásico, pero un recurso como los demás.

El buen Charlie

No sé si con Charlie (Whiting) vivíamos peor o mejor, pero tengo meridianamente claro que si llega a estar ejerciendo de Director de Carrera en Hockenheim nos perdemos el Gran Premio de Alemania tal y como lo hemos conocido. También imagino a los de siempre contemporizando con las decisiones del británico porque así no se puede correr, es de locos hacerlo, etcétera, etcétera, etcétera, porque a Charlie (Whiting) se le toleraba y justificaba todo, ¡a ver...!

Tuvimos suerte en Hockenheim, tampoco lo vamos a negar. La carrera empezó al mediodía, de manera razonable, a las 15:10 concretamente, pero el ocaso en Alemania toca las campanas a finales de julio a las 21:32, lo que proporcionaba un espacio iluminado de seis horas y veinte minutos. Bueno, quitemos el sobrante porque en los previos del anochecer la visibilidad se reduce y, total, seis horas de margen siguen estando bien...

¿Dónde está el límite? [22-06-2019]

Hace prácticamente un mes escribía en mi espacio en TercerEquipo (Monkey Seat) sobre la que venía siendo entonces la canción del verano. Bueno, había gente que no sabía donde estaba el límite, y aunque sé perfectamente dónde está y no me guste nada el paquete de reglas que tenemos en Fórmula 1, tocaba recordar que mientras la Normativa Deportiva no se retoque ése es el límite para todos, incluso contando con que Charlie Whiting haya hecho de su capa un sayo con él... exclusivamente con algunos de los integrantes de la parrilla.


Pasando por alto que me produce bastante pena que haya quien todavía se esté preguntando ¿dónde está el límite?, me gustaría echar unas líneas aprovechando que la FIA ha desestimado la revisión de la sanción impuesta a Sebastian Vettel durante el pasado Gran Premio de Canadá.

Nos toman el pelo

La FIA siempre nos toma el pelo. Aunque no quiera hacerlo, nos lo toma, así que haceros cuenta de qué sucede cuando pretende tomárnoslo...

A finales del mes pasado leí que la egregia institución había descartado mostrarse de manera «dictatorial» con el asunto de las llantas agujereadas de Mercedes AMG [La FIA no quería lucir como un dictador en el tema de los rines de Mercedes], e inmediatamente pensé en aquello de peor el remedio que la enfermedad...

A la salud de Charlie

Debo estar tonto —más que de costumbre, seguramente—, pero he sido incapaz de leer una sola línea crítica con la labor de Charlie Whiting y en vez de ello, me he topado con muchas de agradecimiento para su persona.

Los sistemas clientelares funcionan así. El curro por la seguridad en la competición se lo hace la GPDA (Grand Prix Drivers' Association) y acabamos dándole las gracias a un individuo que se la pasaba por el forro de los pantalones si el espectáculo lo precisaba, lo mismo que el reglamento y tantas y tantas otras cosas.

Doce líneas

Ha muerto Charlie Whiting con tan sólo 66 años y en lo humano me apena. Lo siento, sí lo siento, sobre todo por aquellos cercanos que le van a sobrevivir y notarán su pérdida. Sí, también quiero pensar que tenía cerca gente a la que alegraba la vida y colmaba con generosidad. 

En realidad quería escribir sobre otras cosas pero la actualidad impone el timming y toca hablar de Charlie, siquiera para dedicarle doce líneas porque mi corazón me dice que se las merece; si os soy sincero: por nada más.