Dos días después

Hasta este próximo 31 de diciembre no creo que encuentre agallas para dejaros huérfanos, y lo digo porque sólo han transcurrido un par de jornadas desde que escribí la entrada del martes y ya me habéis preguntado en dos ocasiones si va todo bien.

Por pudor no he hablado mucho de esto, pero venía muy tocado después de la pérdida de Jero y, como conocéis de sobra, en agosto se sumó la desaparición de Amama y un mes después Cata se fracturaba el hombro. Psicológicamente hablando he aguantado bastante bien los sucesivos trallazos. El hijo mediano de Julián y Matilde se ha preparado concienzudamente a lo largo de su vida para aguantar estos esfuerzos, además, junto a mi anciana madre habíamos hablado tanto del día después que, ilusamente, (me) parecía un trámite. Pero mi cuerpo me estaba esperando, y en cuanto las aguas han ido remansando, el muy cabrón se puso a emitirme facturas al cobro, que no detallo por no hacer este párrafo más aburrido de lo que está saliendo.

The Wounded Dove

En la antesala del Gran Premio de Canadá estamos un poco como Cervantes y Hayes en la instantánea de aquí arriba, bueno, por aquello de ser exacto: más como Javier que como Brad.

Seguramente alguien ha dado la orden y ya tenemos a los sospechosos habituales movilizando a la chavalería del lado de Toto Wolff, para que idolatre aún más los motores atmosféricos y vaya apostando por la opción correcta [«They screamed, howled or thundered»: intoxicating sound of F1’s greatest age] —me ha quedado comprobar qué decía el bueno de Bishop del sonido en la Fórmula 1 de 2014 y años posteriores, pero, en fin, hoy no tengo tarde para despertarme de ciertas perezas ni el coño para farolillos.

Minourtxu

Minourtxu —pronunciado Minurchu—, está con nosotros desde hace algo más de ocho años, aunque su pequeño tamaño, sus ojos enormes y su comportamiento curioso y juguetón, hacen que siga pareciendo una cría. Además es habladora, facultad muy apreciada entre los amantes de los gatos, lo que complica bastante ponerse serio con ella cuando la ocasión lo exige.

Llegó a casa por puritita carambola y ya bautizada (Minour, léase Minur). Teníamos entonces seis mininos y a Eileentxu, la perrilla, y parecía que no cabía un alma más, pero nos la bajaron para unos días mientras se acondicionaba el caserío donde finalmente iba a vivir su familia, y el caso es, que, cuando llegó el momento no hubo manera de separarla de sus nuevos colegas. Ni lo intentamos, la verdad. La chiquitina había encontrado su mundo, había elegido dónde quedarse, y los demás nos limitamos a respetar su decisión.

Y encima en abierto

No ha podido ser, y mira que más de uno lo andaba esperando. En fin, con Dani al volante, el Mercedes AMG GT3 dorsal número 3 ha roto yendo en cabeza, y la victoria de Schiller, Engel, Stolz y Martin, ha acabado suponiendo una generosa guinda a un pastel que nos ha durado 24 horas bastante cañeras. 

¿Y Verstappen? Bueno, estando integrado en el bendito #3 junto a Juncadella, Auer y Gounon, es obvio que al holandés también se le han torcido gravemente las cosas, por decirlo en suave. No obstante, como toca matar el rato hasta que se inicien las rondas finales para la definición de la parrilla en las 500 Millas de Indianápolis, que se celebrarán el próximo domingo, me apetece señalar que hablar de fracaso en este tipo de pruebas de Resistencia resulta bastante infantiloide, por demás contando con que las expectativas hayan sido muy elevadas, como ha sucedido esta vez.

No sé a qué santo

Lamento desilusionaros si estábais esperando a que me refiriera a la que se han sacado de la chistera para rellenar el erial que vivimos. Independientemente de su contrastada capacidad técnica, no me merece mucho crédito lo que diga un individuo que sólo compartió espacio con el asturiano en Maranello un año y unos meses [Aldo Costa abandona oficialmente Ferrari] de los cinco que estuvo el de Oviedo allí, que, además, en su momento responsabilizó al túnel de viento de la mala factura de sus dos últimos diseños para la rossa (F10 de 2010 y F150º Italia de 2011) [Ferrari echa la culpa de la debacle de Alonso... a un túnel de viento] y [Ferrari está revisando su túnel de viento], pero que, así y todo, ha comprado sin rechistar la baratija británica para verterla como si fuera de cuño propio en Terruzzi Raconta.

Hablé de este curioso fenómeno el mes pasado [Lo que nos faltaba], y de quedarme con algo de las recientes manifestaciones del aludido, sinceramente lo digo, me quedo con la palmaria y nueva constatación del acierto que tuvo Adrian Sutil al describir a Lewis Hamilton cuando lo del juicio por el caso Lux...

La broma gana en los despachos

La broma ésta sobre la que voy a echar el ratito no es una chanza, un chiste o una burla divertida, ¡ya quisiéramos!, sino un molusco lamelibranquio marino con aspecto de gusano, con sifones desmesuradamente largos y concha muy pequeña, que deja descubierta la mayor parte del cuerpo, cuyas valvas funcionan como mandíbulas y perforan las maderas sumergidas, en las cuales excavan galerías, y causan así graves daños en las construcciones navales...

Sí, tal como van y vienen las escasas noticias que tenemos sobre Fórmula 1, podríamos decir que el deporte está abromado (dicho de los fondos de un buque: afectado por la broma) y, en consecuencia, no vay a haber quien lo salve.

No nos gusta la sopa

Como a Mafalda, a Álex y a mi no nos gusta la sopa, al menos ésta que nos está sirviendo Liberty Media en plan lentejas que si no las quieres las dejas, pues hay otras que resultan deliciosas y reconfortantes cuando hace frío, incluso en entretiempo, y a ésas nunca hay que decir no.

El caso es que, fieles a nuestro compromiso de hacer astillas al tedio, nos propusimos romper la dinámica de capítulos más o menos monotemáticos, intercalando uno de rabiosa impertinente actualidad, más que nada, con la intención de que los escuchantes de Stop & Go pudiesen comprobar de primera mano que tanto el director como yo somos tipos serios que nos mantenemos al cabo de la calle antes de sacar a pasear la lengua delante del micrófono.

A pan y agua

Así, escrito a vuelapluma, sin hacerme responsable de nada, vamos, diría que estamos llevando mucho peor este impasse al que nos han sometido este año, que aquel otro que nos tocó en suerte a cuenta de la pandemia...

Queda más o menos una semana y media para que comience el sarao en Montreal, y el aire que se respira en la Fórmula 1 es de cementerio municipal en mañana de día laborable. No se percibe ni una miserable ilusión que llevarse a la boca, entre alguna pieza suelta que evoca tiempos pasados y un aire sonoro que los groupies del Drive to Survive sólo han escuchado en los shorts de Youtube.

Hilargi

No os agobiéis, Zarevna sigue disfrutando de nuestra compañía —en realidad somos nosotros los que disfrutamos de la suya—, a pesar de los muchos años que han pasado desde que la mencioné por primera vez en Nürbu [Hilargi, o ¡anda, si habla!].

Era una cachorrilla entonces, apenas dos meses de vida y bonita hasta decir basta, exactamente igual que ahora. Aquel verano acababa de llegar a casa. Diecisiete edades juntos. La llamé Hilargi (luna llena) aunque la conocemos también como Laia —así la bautizó mi hijo—, Zarevna, Pitufilla o Mow-mow, porque siempre responde, y nos atiende o directamente nos busca.

Lundgaard y Arrow McLaren

El Grand Prix of Indianapolis en la modalidad rutero, nos deparó, por un lado, la victoria de Christian Lundgaard, y por otro, el desinfle de las expectativas depositadas en un nuevo triunfo de Álex Palou después de que el español consiguiera la pole y dominara de cabo a rabo el fin de semana previo a la carrera, claro.

Entre los cambios de horario por las circunstancias meteorológicas y una rotunda velocidad de 202'588 kilómetros por hora en clasificación, nadie en su sano juicio podía imaginar que el Road Course de Indianápolis se le escapara al catalán, pero un desafortunado titubeo de las autoridades deportivas a la hora de decretar un Caution de libro, acabó certificando el funesto milagro, aunque, como de costumbre, no conviene adelantar acontecimientos.