Mira que nos acechan

Se nos ha llenado el aire de moralina espesa y colonia barata con las que evitar que olamos a orín o a sacristía tal vez, o al Borlas llamándonos a tutoría de francés para sobarnos la cara y los brazos mientras apretaba nuestro cuerpo menudo contra su entrepierna...

El Capitán Alatriste, incapaz de mover un dedo para que se restituya la denominación Golfo de México, nos aclara que esta noche es de Don Juan Tenorio mientras afea el Halloween, solicita a la plebe entre líneas un poquito de por favor y algo de coherencia porque Occidente lleva derrumbándose desde hace no sé cuánto y no hacemos nada por evitarlo y tal. Y yo, que no soy especialmente fan de esta fiesta pagana, miro a todas esas personas que necesitan desconectar un rato, fingir que son felices, sentirse felices, o atiborrarse de alcohol y cariño de amigos para no pensar en el casero, el aviso del banco o el recibo de la luz, o para acumular fuerzas con las que rechazar la llamada a deshoras del jefe anarcocapitalista que considera que eres su esclavo y pasea orgulloso la bandera de todos en la muñeca, pues, gracias a los alatriste que han sido y serán, ahora en verdad le pertenece.

La Florence

Escuché hablar por primera vez de Narcissa Florence Foster Jenkins a Santi Camacho, que no ha llovido ni nada desde aquello, y años más tarde me la presentó Ernesto encarnada como personaje de película por Meryl Streep en una de esas interpretaciones suyas que no se olvidan fácilmente. 

Profundamente ingenua, divorciada, rica heredera con saldo, con mucho saldo, y liberada de ataduras tras la muerte de su madre —su padre la hizo rica y la dejó en paz décadas antes—, no fue hasta rondar las sesenta primaveras que dio plena rienda suelta a sus sueños, eso sí, con vocación numantina, convirtiéndose en un fenómeno de los escenarios por sus extravagancias bajo los focos y sus nulas habilidades para el Bel Canto.

Fight, fight, fight!

Como en los chistes malos que se comparten en las tabernas entre trago y trago, el Gran Premio de los USA nos ha dejado una cosa buena y otra mala. La buena consiste en que sólo nos quedan cinco carreras para acabar el calendario F1, y la mala, en que a lo peor, las cinco citas restantes son como la que sufrimos hace unas horas en el COTA de Austin.

En el momento de escribir estas líneas apenas corre café por mis venas, así que disculpadme si voy directo al grano: con la mierda de temporada que llevamos encima, la mayoría de los integrantes de la parrilla ya está pensando en 2027, lo que nos pone en que ni la alegre montonera se mostraba anoche capaz de sacarnos la modorra de encima.

La Indy que viene

Bueno, ésta la sabéis porque es la comidilla a estas horas: IndyCar y el Circuit han suscrito un acuerdo para que la disciplina norteamericana celebre diez ediciones en el trazado de Barcelona que formarán parte del calendario oficial de la NTT IndyCar Series aunque, por primera vez en años, desde el otro lado del Atlántico, o sea: al otro lado de su Atlántico, para que nos entendamos.

La cosa tiene bastante miga. Por un lado, Montmeló hace un Fosbury al hueco dejado en F1 por la alternancia con Spa-Francorchamps, cascándose una bonita verónica ante los estúpidos planteamientos de Liberty Media; y por otro, sitúa a la Ciudad Condal en un lugar más privilegiado del que ya tenía en el universo poliédrico del motorsport internacional. Comenzamos en verano de 2027.

Os leo.

El libro de Alonso

No hay dinero para pagar el valor añadido que aporta Fernando a esto que todavía llamamos Fórmula 1 precisamente por él. 

Ernesto y yo, volviendo a Bilbao el viernes pasado, hablábamos de aquel libro que se anunció como inminente hace ocho años, que iba a suponer su autobiografía definitiva pero cuya salida al mercado se ha ido demorando. Lo recordábamos bien porque nos lo habíamos apostado. Si yo no era capaz de sacar el mío —que no va del asturiano, y obviamente no ha salido todavía—, le regalaba el del Nano a mi amigo; si cumplía mi promesa antes de que viera la luz el del bicampeón F1, el bueno de Ernesto me lo regalaba a mi...

No me calentéis la cena

Por lo general me gusta ser puntual aunque tampoco me vuelvo loco si no puedo serlo, mucho menos si existe un empeño más que evidente en que lleguemos a todo con la lengua fuera o no lleguemos, que suele ser lo habitual.

En fin, dentro de nada se cumplirán 6 años desde que escribí [F1 de garrafón]. No es que no me hubiese referido en el blog a esta inercia perniciosa que ya se percibía desde bastante antes, aunque imagino que aquella lejana noche de diciembre de 2020 se me desbordó el vaso de la paciencia en plan película alemana en blanco y negro, con la gota deslizándose a cámara lenta por el exterior del vidrio y tal. 

Y el sol

No sé si os pasará a vosotros, pero ya echaba de menos un poquito de luz...

En fin, el domingo que viene a estas horas estaremos dejando atrás el Gran Premio de los USA, luego vendrá el de México City y, cerrando el nuevo ciclo 3 en 1 que se nos viene encima, el de Sao Paulo, que allí es posible que llueva y, sinceramente lo digo, me importaría poco que lo hiciera, aunque lo lamentaría muy mucho si el COTA y el Hermanos Rodríguez se vieran bendecidos por la lluvia.

Factor de riesgo

La lluvia está tan sobrevalorada en nuestro deporte, que retenemos mejor los (escasos) buenos momentos que nos ha proporcionado que aquellos otros que supusieron un verdadero desperdicio, ¿o es que nadie recuerda a mi Felipe naufragando una y otra vez en Silverstone, durante el Gran Premio de Gran Bretaña 2008?

Consumimos tanto Youtube que, cuando hablamos de agua, nos viene inmediatamente a la cabeza el Gran Premio de Bélgica '98, pero coincidiremos en que la victoria de Damon Hill en una carrera que dejó a más de la mitad de los participantes en la cuneta, tiene menos peso en nuestra memoria que la monumental tangana que se organizó en la salida (se vieron involucrados trece coches, con siete abandonos de una tacada), o la historieta de Schumacher yendo poco menos que a partir la cara a Coulthard. 

Lo postapocalíptico

Hasta hace nada lo postapocalíptico nos quedaba lejos, y aviso que cuando un prenda añoso como yo dice «hace nada», obviamente se está refiriendo a hace quince o veinte años, como poco. 

Pero a lo que vamos y por increíble que les parezca a los integrantes de la chavalería que andan llorando ahora porque les han arrebatado la Fórmula 1 de la que se enamoraron, aquí, en Nürbu, jugábamos en los tiempos mozos del blog a que La Bruja de Blancanieves nos metía el día menos pensado en un fregao bélico con tal de incentivar el valor del espectáculo a base de proporcionar contexto varonil —no hay nada más viril que una guerra—, mientras el británico continuaba sacando pasta de debajo de las piedras, claro.

El okupa

Cualquiera que entienda mínimamente de Fórmula 1 sabe que si Verstappen se hubiese portado bien en 2021, hoy la prensa especialista y los gurús del ramo lo aclamarían como un chico bueno y no como un okupa. Un piloto con tres entorchados a cuestas, suficientes a todas luces, como lo son los dos de Alonso, porque las estrellas de verdad, tipo Lewis, precisan estar rodeadas de una corte de incandescencias que sustantiven su brillo natural, nos ha jodido mayo con las flores.

Pero Max se impuso entonces a la narrativa oficial y acabó haciendo añicos el octavo del intocable, a base de pundonor y calidad, y también de algunas malas artes, por qué negarlo si sucedía también en los buenos tiempos de Schumacher sin que nadie se rasgara las vestiduras porque aquí todo era bravura y se estilaban los chicos malos. Eso sí, aniquilado Hamilton, el camino al Olimpo del holandés se selló con el duro pedregal que vierten los medios british bajo los pies de aquellos que no son de su cuerda, rompen sus planes o simplemente pasaban por allí en el momento menos indicado.