Pamplinas y los chimpacés

«Mi padre le llamaba Pamplinas, y Pamplinas se quedó para los de casa, aunque el mundo le conoce como Buster Keaton, y lo comento porque esta imagen con que decoro la entrada no sería la misma si el protagonista fuese otro, ya que esa ingenuidad marcial de quien cree poder comerse el mundo desde detrás de la cámara no tiene igual, como si la posteridad lo estuviera observando para sustantivar en qué consiste modelar el universo...»

Hace de esto 7.479 textos en Nürbu. Era un miércoles 17 de marzo de 2010, cumpleaños de mi sobrina Carola, y publicaba a las 23:16 ¡Que quemen al cameraman! porque la FOM nos había servido el domingo anterior un Gran Premio de Bahrein de esos de andar lanzando bengalas por si alguien había visto algo en mitad de la niebla, costumbre que, por lo visto ayer en Montreal, se ha convertido en especie protegida en manos de Liberty Media.

Juventud, divino tesoro

Vettel, Monza, su Toro Rosso y la lluvia. Nadie recuerda a estas alturas que el Gran Premio de Italia de 2008 comenzó bajo una copiosa cortina de agua y en régimen de Safety Car, ni que cuando el coche de Maylander abandonó la pista antes del inicio del tercer giro, Sebastian ya estaba llamado a firmar su primera victoria en Fórmula 1 mientras Bourdais aún no había comenzado a negociar la Parabolica...

Álex y yo somos envidiosos por naturaleza, para qué voy a engañaros, aunque en nuestro descargo diré que sólo envidiamos sanamente porque hacerlo con maldad pudre el alma, y, como comprenderéis, ninguno de los dos está por la labor.

Día grande

Escribo tempranito porque esta tarde seguramente no esté para otra cosa que no sea la Indy 500 y el GP de Canadá, y ya, si eso, deje el repaso de lo que nos traiga este domingo para mañana y días posteriores, pues me digo: hasta el 7 de junio no volvemos a tener carrera en Fórmula 1 y con algo habrá que llenar tanto espacio sin primicias, sustitos flanderianos y hype.

Hoy es un día grande, como apuntaba en el título, de manera que os escribo desde el interior de la tina de agua caliente donde me he metido en plan Clint Eastwood en las de Sergio Leone: como Dios me trajo al mundo pero tocado con el Stetson y fumando medio Toscano de importación. 

Tú a Boston y yo a California

El problema de las Sprint es que son mediocres, así, por norma general, y aquí no cuenta que la cortita de Interlagos suela resultar bastante entretenida porque, a lo peor, la brasileña es la excepción que confirma la regla.

Hay demasiadas cosas que preservar como para que monoplazas y pilotos jueguen a darlo todo, como se presupone de una carrera de este tipo, y, de esta forma, George se ha dado un bonito paseo desde la pole que obtuvo ayer hasta el banderazo que le ha recibido hoy en meta, convirtiendo el resto de acaecidos en un adobo de generalidades que no han aportado absolutamente nada durante las 23 vueltas que ha durado el asunto, espacio en el que, la retransmisión, se ha masturbado de lo lindo abusando de los planos guerracivilistas en que se veía a Toto Wolff sudando la gota gorda por la integridad de sus pilotos, un decir.

Dos días después

Hasta este próximo 31 de diciembre no creo que encuentre agallas para dejaros huérfanos, vaya por delante, y lo digo porque sólo han transcurrido un par de días desde que escribí la entrada del martes y ya me habéis preguntado en dos ocasiones si va todo bien.

Sí: todo va bien. Por pudor no he hablado mucho de esto, pero venía muy tocado tras la pérdida de Jero y en agosto se fue Amama y un mes después Cata se fracturaba el hombro... No ha resultado un trayecto fácil aunque en peores plazas he toreado.

The Wounded Dove

En la antesala del Gran Premio de Canadá estamos un poco como Cervantes y Hayes en la instantánea de aquí arriba, bueno, por aquello de ser exacto: más como Javier que como Brad.

Seguramente alguien ha dado la orden y ya tenemos a los sospechosos habituales movilizando a la chavalería del lado de Toto Wolff, para que vaya apostando por la opción correcta e idolatre aún más los motores atmosféricos [«They screamed, howled or thundered»: intoxicating sound of F1’s greatest age] —me ha quedado comprobar qué decía el bueno de Bishop del sonido en la Fórmula 1 de 2014 y años posteriores, pero, en fin, hoy no tengo tarde para despertarme de ciertas perezas ni el coño para farolillos.

Minourtxu

Minourtxu —pronunciado Minurchu—, está con nosotros desde hace algo más de ocho años, aunque su pequeño tamaño, sus ojos enormes y su comportamiento curioso y juguetón, hacen que siga pareciendo una cría. Además es habladora, facultad muy apreciada entre los amantes de los gatos, lo que complica bastante ponerse serio con ella cuando la ocasión lo exige.

Llegó a casa por puritita carambola y ya bautizada (Minour, léase Minur). Teníamos entonces seis mininos y a Eileentxu, la perrilla, y parecía que no cabía un alma más, pero nos la bajaron para unos días mientras se acondicionaba el caserío donde finalmente iba a vivir su familia, y el caso es, que, cuando llegó el momento no hubo manera de separarla de sus nuevos colegas. Ni lo intentamos, la verdad. La chiquitina había encontrado su mundo, había elegido dónde quedarse, y los demás nos limitamos a respetar su decisión.

Y encima en abierto

No ha podido ser, y mira que más de uno lo andaba esperando. En fin, con Dani al volante, el Mercedes AMG GT3 dorsal número 3 ha roto yendo en cabeza, y la victoria de Schiller, Engel, Stolz y Martin, ha acabado suponiendo una generosa guinda a un pastel que nos ha durado 24 horas bastante cañeras. 

¿Y Verstappen? Bueno, estando integrado en el bendito #3 junto a Juncadella, Auer y Gounon, es obvio que al holandés también se le han torcido gravemente las cosas, por decirlo en suave. No obstante, como toca matar el rato hasta que se inicien las rondas finales para la definición de la parrilla en las 500 Millas de Indianápolis, que se celebrarán el próximo domingo, me apetece señalar que hablar de fracaso en este tipo de pruebas de Resistencia resulta bastante infantiloide, por demás contando con que las expectativas hayan sido muy elevadas, como ha sucedido esta vez.

No sé a qué santo

Lamento desilusionaros si estábais esperando a que me refiriera a la que se han sacado de la chistera para rellenar el erial que vivimos. Independientemente de su contrastada capacidad técnica, no me merece mucho crédito lo que diga un individuo que sólo compartió espacio con el asturiano en Maranello un año y unos meses [Aldo Costa abandona oficialmente Ferrari] de los cinco que estuvo el de Oviedo allí, que, además, en su momento responsabilizó al túnel de viento de la mala factura de sus dos últimos diseños para la rossa (F10 de 2010 y F150º Italia de 2011) [Ferrari echa la culpa de la debacle de Alonso... a un túnel de viento] y [Ferrari está revisando su túnel de viento], pero que, así y todo, ha comprado sin rechistar la baratija británica para verterla como si fuera de cuño propio en Terruzzi Raconta.

Hablé de este curioso fenómeno el mes pasado [Lo que nos faltaba], y de quedarme con algo de las recientes manifestaciones del aludido, sinceramente lo digo, me quedo con la palmaria y nueva constatación del acierto que tuvo Adrian Sutil al describir a Lewis Hamilton cuando lo del juicio por el caso Lux...

La broma gana en los despachos

La broma ésta sobre la que voy a echar el ratito no es una chanza, un chiste o una burla divertida, ¡ya quisiéramos!, sino un molusco lamelibranquio marino con aspecto de gusano, con sifones desmesuradamente largos y concha muy pequeña, que deja descubierta la mayor parte del cuerpo, cuyas valvas funcionan como mandíbulas y perforan las maderas sumergidas, en las cuales excavan galerías, y causan así graves daños en las construcciones navales...

Sí, tal como van y vienen las escasas noticias que tenemos sobre Fórmula 1, podríamos decir que el deporte está abromado (dicho de los fondos de un buque: afectado por la broma) y, en consecuencia, no vay a haber quien lo salve.