Un motor para Newey

Con vuestro permiso ya tengo hecha mi composición de lugar en cuanto a Aston Martin. Puedo errar el tiro, obviamente, pero creo que estamos ante una temporada increíble de la que apenas hemos visto los primeros y titubeantes pasos.

Sí, estoy al tanto de todo lo que se viene diciendo ahí fuera, y a todos aquellos que siguen destripando a Honda, me apetece recordarles lo putas que las pasó Renault en su etapa híbrida con Red Bull, o que, cuando la japonesa fue elegida por el Mago de Milton Keynes para convivir desde 2019 en adelante, con bastante acierto, sea dicho de paso, ya venía fogueada de su matrimonio previo con McLaren.

Lo importante es antes

No sé muy bien qué prisa nos ha entrado, que, ante un insuficiente rodaje o la pérdida de días de trabajo, más de uno ha subido a la azotea para tirarse desde allí a la calle.

A ver, a 310 kilómetros de media por Gran Premio, en 2014 se hicieron un total de 5.795 km en 19 citas. En 2026 cubriremos 7.320 en 24 pruebas, cantidad a la que hay que sumar las 6 Sprints (100 cada una), lo que arroja un saldo de 7.920 km, casi un 27% más que hace unos años.

Según un estudio de Harvard

Según un estudio de la Universidad de Harvard, los señores talluditos de mi edad que viven a menos de doscientos cincuenta metros del Cantábrico, en la zona occidental de la Europa Continental, tienden a disfrutar de los entrenamientos de Fórmula 1, en el formato que sea, no tanto por las evoluciones de máquinas, pilotos y personal de las escuderías sobre la pista o sus aledaños, como, y más bien, por comprobar cómo el periodismo especialista, incluso el amateur, perpetúa su legendaria tendencia a cavar su propia tumba y no salir de ella.

Me enternece que los mismos que inflaron el globo de las expectativas se quejen ahora de que no se cumplen, de que la FIA, de que el Tato o el toto de la Bernarda, etcétera, circunstancia que no esquiva el mismo estudio de Harvard al que estamos aludiendo, pues recomienda en los últimos párrafos de las conclusiones que, si bien llorar es libre, sería recomendable evitar dar el coñazo con llantos y sollozos.

Vuestro, afectísimo. Os leo.

Un idioma distinto

Gracias a Elena (Helencilla) he recordado cómo pulsaba mi corazón cuando, recién ingresado en la universidad, comprendí que o estaba más despierto a partir de aquel instante o me iba a perder el trozo más dulce del pastel. Kate Bush, Wuthering Heights; Kate Bush, Running Up That Hill...

Aquel primer año nos supuso a mí y mis compañeros, un espacio donde pudimos sacar lo mejor de nosotros mismos. El paso de Escuela de Artes y Oficios a Escuela Superior de Bellas Artes trajo consigo que, desde septiembre, cuando oficialmente debería haber comenzado el curso, hasta febrero, que fue cuando finalmente nos dieron el banderazo de salida y se iniciaron las clases, pasamos tanto tiempo juntos que lo mismo que compartíamos lecturas y música o recomendaciones de cine, pudimos hacernos amigos, hermanos, enemigos, novios; admirarnos, odiarnos, filosofar sobre las mentiras de la vida...

Come on up to the house

Queda lejos para que los chiquillos sepan de qué voy a hablar, más aún para recordar al personaje, pero Malcolm X, abatido por disparos un 21 de febrero de 1965, nos dejó en herencia una frase que sigue siendo aplicable a pesar de los años que han transcurrido desde su asesinato: Si no estás prevenido ante los medios de comunicación, estos pueden hacerte amar al opresor y odiar al oprimido...

Y bueno, como estamos en pleno revisionismo de la figura de nuestro heptagonal astro, el Pisuerga sigue pasando por Valladolid, al australiano preferido en Nürbu, con permiso de Webber, le ha dado por admitir que lo de las Papaya Rules no era tan idílico y equidistante como nos lo pintaron el año pasado [Piastri lo confirma: Las «papaya rules» cambiarán en 2026], y, ¡qué carajo!, también porque mis historias viejunas os gustan más que a un tonto una tiza, vamos a matizar un poquito la figura del Lewis que nos están vendiendo desde la prensa.

Los últimos mohicanos

Dicen que cuando un payaso se muda a un Castillo no se convierte en Rey; el Castillo se convierte en un circo...

Bien mirado nosotros tenemos esa parte resuelta, al menos en primera instancia, pues nuestro tinglado ya era un circo (The Circus) cuando Bernie Ecclestone, allá como durante la segunda mitad de los setenta, comenzó a soñar con convertirlo en un Castillo Regio, cosa que consiguió, porque entre sus murallas se movieron mentes y manos privilegiadas, tanto al volante como en las mesas de diseño, bajo el mando de generales de verdad, asombrosos la mayoría de ellos.

Pero... ¿qué me dices?

No había que ser especialmente inteligente para tratar de contar con el mayor consenso posible a la hora de implantar una Normativa compleja como la de este año y siguientes, comenzando por el visto bueno de los pilotos, pues al fin y al cabo, son ellos los que sufren las idas de olla de sus mayores —poned en esto último la mayor cantidad de sorna posible, please!

Pero, lo que son las cosas, Liberty y FIA han decidido empezar la casa por el tejado dejando a los conductores para lo último, lo que, a la postre, ha originado que varios veteranos hayan mostrado sus recelos, caso de Pérez y Alonso, que Hamilton haya criticado abiertamente la propuesta, y que Verstappen haya comparado los modernísimos monoplazas con una especie de Formula-E musculada, que ni lleva incorporado el ADN de la Fórmula 1 ni le va a permitir a él disfrutar desde el interior del habitáculo...

Gairm Na h-Oidhche

¡Gracias, pequeño!, y te lo digo desde la constancia de que, hace hoy once años, me dejaste solo y en mis manos depositaste la misión de ser el Jefe de la Tribu, encargo que he cumplido escrupulosamente, tanto que, a día de hoy, nadie nota nada y en nuestra familia no se cuestiona que sigamos siendo una unidad en lo esencial, con lo franquista que suena eso.

Tu hija pequeña suele decir que a Koketxu no te lo recorres ni en siete vidas, pero se lo voy a poner francamente difícil, y harán falta diez o doce para encontrarme las vueltas. 

El carrito de los helados

El hombre al que dijo Horner «fix your fucking car» cuando trataba de enredar a sus colegas para que le apoyaran en su cruzada anti marsopeo, anda estas semanas pelín cerrado sobre sí mismo. 

No es para menos. Si finalmente la FIA tumba el juguetito del aumento de compresión en los Merche de 16:1 a 18:1, se volverá agua de borrajas toda esta explosión de excelencia alemana que estamos bebiendo a través de los medios, y Toto —por fin podemos desvelar el nombre de nuestro protagonista—, se enfrentará a puritito huevo a una Normativa que, tal y como está fijada en estos momentos, le estaba viniendo de perlas a la de Brackley y la panoplia de clientes de Brixworth.

¡Vaya semanitas!

Tenemos encima los entrenamientos de pretemporada, y me he pertrechado para la que nos viene encima esta semana y la próxima, porque no se deben sacar conclusiones pues ignoramos los planes de trabajo de cada equipo —a pesar de los numerosos garganta profunda que hay sueltos por el paddock—, el Reglamento FIA no se aplica, y ni siquiera sabemos si las Pirelli que se usarán en Sakhir serán las mismas que se utilizarán durante la celebración del Mundial... pero nos conocemos.

Escafandra autónoma y reserva abundante de oxígeno y energía, alimento, agua y palomitas, y una caja completa de monodosis de paciencia autoinyectable, por si la mía se agota. La cosa promete, la verdad, aunque prefiero llegar vivo al primer viernes de marzo, ya me entendéis.

Corto y cierro. Os leo.