No me calentéis la cena

Por lo general me gusta ser puntual aunque tampoco me vuelvo loco si no puedo serlo, mucho menos si existe un empeño más que evidente en que lleguemos a todo con la lengua fuera o no lleguemos, que suele ser lo habitual.

En fin, dentro de nada se cumplirán 6 años desde que escribí [F1 de garrafón]. No es que no me hubiese referido en el blog a esta inercia perniciosa que ya se percibía desde bastante antes, aunque imagino que aquella lejana noche de diciembre de 2020 se me desbordó el vaso de la paciencia en plan película alemana en blanco y negro, con la gota deslizándose a cámara lenta por el exterior del vidrio y tal. 

Y el sol

No sé si os pasará a vosotros, pero ya echaba de menos un poquito de luz...

En fin, el domingo que viene a estas horas estaremos dejando atrás el Gran Premio de los USA, luego vendrá el de México City y, cerrando el nuevo ciclo 3 en 1 que se nos viene encima, el de Sao Paulo, que allí es posible que llueva y, sinceramente lo digo, me importaría poco que lo hiciera, aunque lo lamentaría muy mucho si el COTA y el Hermanos Rodríguez se vieran bendecidos por la lluvia.

Factor de riesgo

La lluvia está tan sobrevalorada en nuestro deporte, que retenemos mejor los (escasos) buenos momentos que nos ha proporcionado que aquellos otros que supusieron un verdadero desperdicio, ¿o es que nadie recuerda a mi Felipe naufragando una y otra vez en Silverstone, durante el Gran Premio de Gran Bretaña 2008?

Consumimos tanto Youtube que, cuando hablamos de agua, nos viene inmediatamente a la cabeza el Gran Premio de Bélgica '98, pero coincidiremos en que la victoria de Damon Hill en una carrera que dejó a más de la mitad de los participantes en la cuneta, tiene menos peso en nuestra memoria que la monumental tangana que se organizó en la salida (se vieron involucrados trece coches, con siete abandonos de una tacada), o la historieta de Schumacher yendo poco menos que a partir la cara a Coulthard. 

Lo postapocalíptico

Hasta hace nada lo postapocalíptico nos quedaba lejos, y aviso que cuando un prenda añoso como yo dice «hace nada», obviamente se está refiriendo a hace quince o veinte años, como poco. 

Pero a lo que vamos y por increíble que les parezca a los integrantes de la chavalería que andan llorando ahora porque les han arrebatado la Fórmula 1 de la que se enamoraron, aquí, en Nürbu, jugábamos en los tiempos mozos del blog a que La Bruja de Blancanieves nos metía el día menos pensado en un fregao bélico con tal de incentivar el valor del espectáculo a base de proporcionar contexto varonil —no hay nada más viril que una guerra—, mientras el británico continuaba sacando pasta de debajo de las piedras, claro.

El okupa

Cualquiera que entienda mínimamente de Fórmula 1 sabe que si Verstappen se hubiese portado bien en 2021, hoy la prensa especialista y los gurús del ramo lo aclamarían como un chico bueno y no como un okupa. Un piloto con tres entorchados a cuestas, suficientes a todas luces, como lo son los dos de Alonso, porque las estrellas de verdad, tipo Lewis, precisan estar rodeadas de una corte de incandescencias que sustantiven su brillo natural, nos ha jodido mayo con las flores.

Pero Max se impuso entonces a la narrativa oficial y acabó haciendo añicos el octavo del intocable, a base de pundonor y calidad, y también de algunas malas artes, por qué negarlo si sucedía también en los buenos tiempos de Schumacher sin que nadie se rasgara las vestiduras porque aquí todo era bravura y se estilaban los chicos malos. Eso sí, aniquilado Hamilton, el camino al Olimpo del holandés se selló con el duro pedregal que vierten los medios british bajo los pies de aquellos que no son de su cuerda, rompen sus planes o simplemente pasaban por allí en el momento menos indicado.

La desconexión

Son las 20:32 cuando me pongo a escribir este texto breve. Es festivo en España —¡Felicidades, Pilar. Sí, tú, ¿quién iba a ser? Y felicidades también a las mañas y maños que me leéis aquí o me seguís en redes sociales!—. Todo cuenta, obviamente, pero si lo suyo durante esta castaña de temporada era que festejásemos el entierro de cada carrera disputada allá como el martes de la semana siguiente [¡Que nos quiten lo bailao!], en esta ocasión no hemos llegado ni a la tarde del lunes. Vamos, que me he debido perder tanto el funeral como la inhumación...

En sí no es preocupante, bueno, no es preocupante para mí, y quiero decir con todo esto que la preocupada debería ser Liberty Media pues es ella la que se juega los cuartos, pero si la gente desconecta tan rápido y los plumillas se quedan sin nada que decir a tan sólo 24 horas de celebrarse una prueba del Mundial, la cosa incluso puede estar peor de lo que aventuraba el viernes [El hundimiento].

Marina Bay no es Mos Espa

¿Recordáis la Boonta Eve Classic que se celebraba en Mos Espa?, pues lamento deciros que no ha habido nada parecido en Marina Bay. Bueno, tampoco es de extrañar, no encontramos similitudes con la Fórmula 1 entre lo que nos cuentan Drive to Survive o F1 The Movie, como para esperar milagros en cuanto a parecidos razonables con Star Wars y su forma de entender los espectáculos de masas en circuitos.

Salvando la chusquez de Norris apeando a Piastri, la Sprint singapurense nos dejó ayer finos sabores a Semana Santa andaluza, y, obviamente, el Gran Premio no iba a ser menos. Verstappen llegaba de haber dominado la rapidita y, puesto que partía desde la pole, pues como que apenas se ha notado que el menú del fin de semana iba a ser doble y con el holandés de primer y único plato.

El hundimiento

Doy por descontado que os habéis duchado esta mañana y lleváis la muda limpia, así que poneros vuestras mejores galas porque no se asiste todos los días a un espectáculo como el que nos están ofreciendo FIA y Liberty Media con la inestimable colaboración de los equipos, del primero al último. ¡Ni Roma se desmoronó tan bonito!

Toto dice que muchos le ven en el paddock como si fuera el mismísimo demonio —algo sabrán que no ha trascendido—, aunque el hombre deja a su paso un olor inconfundible a azufre que alerta incluso a los menos avispados. Y el caso es que Vowles ya ha empezado a rajar [Williams fuerza el debate sobre el límite de gasto en la F1; Mercedes y McLaren replican], y tras el de Williams vendrán más...

Prima Donna

Lo cierto es que se nos había llenado el buzón de peticiones reclamando que hablásemos de Lewis, ¡porfa, porfa, porfa...! y así —todavía no entiendo la necesidad—, y, prestos a satisfacer a nuestra sufrida audiencia, nos embarcamos en la elaboración de un programa único en su especie que titulábamos Prima Donna porque el Collins Dictionary nos ofrecía una segunda acepción que se nos antojó muy pertinente a la hora de abordar al astro inglés.

Dotado de una incuestionable calidad al volante, la verdad es que ha ido perdiendo la brillantez de antaño conforme iba siendo devorado por el personaje que él mismo ha creado, lo que inevitablemente nos llevaba a tocar el mierdismo como cultura en la que chapotean el egocentrismo y la vanidad de aquellos que creen que merecen un trato especial por ser quienes son, promovida, también, por la existencia de un entorno que avala todos sus dislates y ríe sus gracias.

¿Y si sí?

El ser humano se ha salvado como especie gracias a que su cerebro tiene un sotanito donde habita algo ancestral cuya única misión mientras se mantiene en funcionamiento es la supervivencia del individuo. 

Amígdala lo llaman, dicen que controla el sistema límbico, que es donde se fraguan los recuerdos y las emociones, y advierten, también, que ante determinados estímulos negativos puede paralizarnos por completo, como autodefensa, o ponernos como auténticas motos, pero no como una Piaggio Scooter, no, como una Honda CBR650R con el gas a fondo en una autopista alemana.