El business

En la actualidad que nos toca vivir, hay cierto empeño en enfocar las cosas bajo el prisma más oscuro posible. Si en economía y política tenemos lo que tenemos gracias a que uno tiene que decir basta ante la cantidad abrumadora de cosas serias que al parecer nos afectan y que me animaría a decir que son incomprensibles incluso para los que dicen manejanarlas con soltura; en la F1, que no puede permanecer ajena a este tipo de sinergias porque no deja de ser un enorme negocio disfrazado de deporte, de un tiempo a esta parte están aflorando una serie de figuras que tratan por todos los medios de complicar lo cotidiano con la intención de que el aficionado de a pie termine por tirar la toalla.

No está mal este empeño por separar la realidad de la siempre molesta plebe. No está mal, tampoco, que los gurúes pretendan dejar de hablar con la portera o el jardinero por aquello de no tener que dar demasiadas explicaciones, no sea que al final se les acabe viendo el plumero de que lo que realmente atesoran no son conocimientos arcanos, sino un profundo miedo a abandonar el púlpito desde el cual se asoman, porque es allí donde se sienten cómodos y seguros.

La mitad del cielo

Es viernes y hay quien dice que no son buen momento para escribir sobre carreras, sobre todo si no hay prevista una para el fin de semana. Bien, digamos que es viernes pero que hago como que no lo fuera. 

Sí, la imagen que decora esta entrada que me ayudará a cerrar enero mañana por la tarde, corresponde al 150 Italia que condujo Fernando el año pasado. La he escogido por la luz que ciñe su casco y se desparrama por el morro de una mala idea que así y todo le permitió seguir bregando en pos del sueño que tiene todo bicampeón del mundo: ganar su tercer título, e ir más allá cuando aún se tiene tiempo para seguir soñando.

Sobre sus locos cacharros

Esperando que gracias a mi humilde contribución del otro día, hayamos comprendido un poco mejor que las agallas de los pilotos no tienen nada que ver en el comportamiento nenaza de los monoplazas que conducen en coyunturas extraordinarias como las vividas en Sepang durante la celebración del G.P. de Malasia, y puesto que el de China está prácticamente a la vuelta de la esquina y me he juramentado a que llueva aunque sea por mis bemoles para que así Fernando pueda calzarse otra victoria, me ha dado por invocar al líquido elemento para la cita de Shanghai, recordando que la lluvia ha solido ser un elemento que ha salpimentado las carreras de todos los tiempos, sin ayuda de inteligentes propuestas como la que tuvo Bernie a la hora de insinuar que se podían regar los circuitos con aspersores para mejorar el espectáculo.

La lluvia, la auténtica, tenía la costumbre de aparecer cuando le venía en gana, cuando no había radares por donde verla llegar. Había previsiones, lógicamente, y amenazaba o no amenazaba con aparecer, y caía o no caía y santas pascuas, como diría aquél.

Y llegó su hora

Cada vez que veo a Pedro Martínez de la Rosa sobre la pista, no puedo impedir que en mis oídos suene la voz de Penélope Cruz gritando como una descosida al abrir el sobre que otorgaba un Oscar al otro Pedro, al manchego.

Y es que Pedro es un tipo al que le tengo especial cariño aunque apenas hable de él, porque por desgracia, y esto es una opinión totalmente personal, la F1 no se ha portado todo lo bien que habría podido con el piloto barcelonés.

En mitad del desierto

Apenas a un mes vista, Ecclestone sigue empeñado en que el G.P. de Bahrein se va a seguir celebrando, y aunque el año pasado también se afirmaba lo mismo, incluso con el refrendo del informe perpetrado por don Carlos Gracia para la FIA, al final Sakhir dejó un hueco en el calendario que no fue rellenado ni cuando se propuso como alternativa, al final de la temporada.

Ante estas cosas uno nunca sabe qué pensar. Por un lado, Bernie es un tipo que juega sus cartas hasta las últimas consecuencias, y es sabido que antes de tener que doblar la rodilla prefiere siempre que la doble su compañero de partida. Por otro, el emirato no está para muchas flautas, y aunque al parecer han remitido los incendios civiles que lo asolaron el año pasado, el calentón de la plebe sigue estando patente y por ello no parece demasiado adecuado que la F1 pasee sus oropeles ante un ambiente todavía caldeado.

Haciendo surf sobre el asfalto

Estoy explorando mis propios límites físicos y mentales, así que disculpadme que esta tarde en la que tengo ganas de descansar pero no puedo; en la que se me caen los ojos de sueño pero es pronto para meterme a la cama; en la que me gustaría darle al botón de reset que no encuentro, me haya dado por ponerme un poco verbenero tocando un tema que seguramente habrán tocado otros.

El caso es que a cuenta de la bandera roja del domingo pasado, independientemente de que ya sabemos lo que le gusta a Charlie Whiting estirar las cosas que le sitúan en el centro del foco de atención, esta mañana he rescatado una vieja entrada que escribí después del G.P. de China de 2009, toda vez que los días posteriores a su celebración, quien más y quien menos puso el grito en el cielo porque nadie comprendía cómo habiendo neumáticos para lluvia extrema y siendo los pilotos unos tipos nominalmente bastante curtidos en eso de bregar con situaciones complicadas, hiciera falta lanzar la carrera con el Safety Car delante, o pararla si diluviaba, como acostumbra a suceder en Malasia año tras año.

Time out

Ayer tarde hice novillos en mi persecución sin descanso del pasado mes de enero. Algunos martes o jueves, según toque y lo encuentre a mano, comparto una horilla y media larga con mis compañeros de Starting Grid Podcast [SGPod] para embotellar nuestras risas, pensamientos e idas de olla sobre la F1, en un programa que se pone en descarga al día siguiente y que por tanto podéis encontrar hoy mismo.

Hablando de unas cosas y de otras, salió a la palestra la actuación de Mercedes AMG durante el pasado G.P. de Malasia, y la sensación que teníamos todos fue más o menos la misma, coincidiendo en que resulta un poco lamentable que el W03 califique estupendamente para diluirse en carrera hasta convertirse en prácticamente una sombra, en este caso plateada.

Papá, ¿por qué flotan los coches?

Sí, anteayer descubría el por qué y la razón de la metedura de gamba de Ilse Aigner cuando echó por tierra el trabajo de los agricultores españoles, acusando a nuestro pepino de ser la causa de los males apocalípticos que asolaron el año pasado las tierras de la Merkel, gracias a Vettel, comprendí después de la carrera de Sepang que la palabra pepino no significa lo mismo para los mediterráneos que para los alemanes, porque para ellos, los de arriba del mapa de Europa, los que impidieron a Papandreu que Grecia se convirtiera en Islandia, un gurke es algo desdeñable, feo incluso, grosero sin duda.

Para nosotros, en cambio, un pepino es un Porsche 917, un 911, un Maserati 250F, un Bugatti Veyron, un Ferrari Daytona, etcétera, además de una sabrosa hortaliza que bien aliñada o en crudo, sabe a las mil maravillas, razón por la cual hay quien la venera hasta el punto de mostrarse incapaz de comer una ensalada en la que no esté presente.

Psicofonías

Los milagros no existen, lo que existe es un grave desequilibrio entre lo que creemos conocer como probado y los hechos irrefutables que demuestran que nos habíamos ido de baretas. 

Comparas dos fotografías erróneas, por ejemplo, y los datos que obtengas resultarán un completo fiasco. Ahí va otro: metes una información equivocada en el mejor ordenador del mundo, y sacarás un buen dolor de cabeza y una información al menos tan equivocada como la que introdujiste.

¿Quién teme al sol?

A estas horas, dicen que en el seno de una escudería que había comenzado con mal pie una temporada que podía suponer otra más o una nueva, según se cumplieran o no las expectativas, bullen las ideas y las ganas de ponerse al tajo por aquello de esquivar de una vez por todas las espada de Damocles que pendía sobre su cabeza desde que los agoreros decidieron cebarse en ella.

El poder balsámico que tiene la confianza está fuera de dudas, y la victoria de Alonso ha supuesto para toda Ferrari un hermoso e inesperado revulsivo. Hoy se puede más que ayer, y desde luego mucho más que en Australia. Hoy, China está más cerca, y llegar a Europa con un bonito saldo de puntos de ventaja, resulta incluso asequible. Hoy, el F2012 tiene más posibilidades y su desarrollo puede ser más rápido... Hoy, es sencillamente un hoy distinto al esperado en Maranello gracias a que nuestro bicampeón asturiano, apoyado por todo el equipo, lo ha hecho posible.

La regata malaya [Sepang]

En un escenario donde la calidad de los coches pone constantemente en cuestión a los pilotos que los conducen, se agradece que cumpliera su palabra el dios de la lluvia que me susurraba anteayer que iba a diluviar en Sepang, porque en una situación tan cambiante en la que intervienen tantas y tantas variables, hemos podido disfrutar por fin de algo de manos y cerebro sobre la pista.

Ha ganado merecidamente Fernando, demostrando que el coche que no estaba allí hacía acto de presencia en Malasia, al menos para dejar que el asturiano pusiera el resto, porque desengañémonos de una vez por todas, los pilotos también forman parte de la maquinaria de las escuderías y cuentan tanto como el último tornillo. Seguramente por eso mismo Alonso está en Ferrari, por indispensable y necesario.

La herejía de Woking

El diseño sorpresa de 2012 ha vuelto a dar de nuevo en el timbre adecuado, y amenaza con volver a ganar en Sepang como hiciera en Melbourne hace una semana.

El MP4/27, solución afinada de su predecesor el MP4/26, ha impuesto su propia lógica buscando continuar siendo alternativa a la idea del todopoderoso Newey, y hete aquí que este año parece liderar la parrilla mientras la austriaca se recobra sin duda del susto.

El dios de la lluvia

La regata malaya ha comenzado en seco, aunque el dios de la lluvia me había dicho que mañana diluvia en Sepang. El caso es que los McLaren ocupan de nuevo la cabeza de la parrilla al estilo Australia, aunque esta vez Lewis se ha ocupado de esconder minuciosamente su cartera de piel de cocodrilo para que no se la robe Jenson, como sucedió hace una semana escasa.

Hablando de reptiles, el Gran Caimán está definitivamente de vuelta. Michael ya no es un espejismo. Algo pasó en Spa el año pasado, que el de Kerpen ha dejado de equivocar Source con Eau Rouge y parece una liebre que no hay galgo que pille, ni siquiera Nico, quien ha quedado octavo aunque saldrá séptimo porque hoy Kimi no ha tenido problemas de comprensión lingüística con su ingeniero de pista, y sabiendo que iba a perder 5 puestos mañana por el asunto de la caja de cambios de su E20, ha procurado tenerlos de antemano para que no le tachen de moroso.

¡Ratatatá!

Ojalá las guerras fueran de juguete, como cuando niño, y las víctimas de uno u otro bando mentirijillas, como cuando crío, y ojalá yo fuera aquel retaco que cabía en la palma de una mano hace un tiempo que ni recuerdo, cuando me sentía avatar de un dios minúsculo al que no le hacía falta ni recorrer un palmo para sentirse capaz de salvar el mundo con una tosca metralleta de madera que no disparaba tiros, acaso algún sonido articulado con la boca: ¡ratatata´-tá!

Es viernes, muere la semana y muero también yo. Las estrellas titilan por encima de las nubes que oscurecen aún más mi estudio, mientras juegan con los gatos que se han ganado desmadejar madejas en el cielo. Los sueños tienen sueño y se retiran a la cama, y aquí ando, un poco solitario, un poco huraño conmigo mismo, un poco cansado no sé muy bien de qué aunque lo intuyo, pero con ganas de escribir tres letras por vislumbrar en el reloj del horizonte la furtiva milésima de segundo que habré de alcanzar en breve si quiero seguir sabiéndome vivo, y me pregunto, como tantas y tantas veces, esta vez contigo a mi lado, en qué quedó aquel esfuerzo que hicieron conmigo por tratar de convencerme de que en la vida había que ser un tipo duro que supiera tragarse sus lágrimas...

La canción más hermosa del mundo

Exiliado de padre y de faro, sigo creyendo en la mano tendida que anteayer, ayer y este amanecer, decía que no importaba lo que cuando ya era tarde resultaba que importaba demasiado. 

Tu propia tendencia al tropiezo, tu inseguridad, tu desnudez frente al mundo, siempre juegan en casa y golean, ¡vaya si golean!, porque el árbitro siempre tiende a ser casero y porque has dejado de proteger tus riñones ya que sencillamente creías... ¿Y qué creías? Seguramente en el norte que tenía delante Hamilton esta mañana, cuando volvía a intentar demostrar en Sepang que se puede luchar contra el destino, como ya hiciera en Melbourne para que Jenson y Vettel le robaran otra vez la cartera.

Aunque amenace lluvia

Mi madre es un portento recordando las fechas que jalonan su vida. Desde cumpleaños a partidas, pasando por cualquier tipo de efeméride doméstica, todo está en su cabeza, bien organizado en un calendario perpetuo al que conviene recurrir cuando alguna duda nubla tus recuerdos. 

He heredado la portentosa memoria de los Isusi. Venía en mi paquete de serie, como la tendencia a las jaquecas que preludian cambios barométricos, pero no soy de fechas, lo mío va más de luces y sombras, de sensaciones agoreras o halagüeñas, de sonrisas y lágrimas, de sueños con agua o enormes praderas repletas de flores... El caso es que a finales de marzo, desde 2008, mi cuerpo se pone mustio como si supiera que mi cronómetro vital está cerrando un ciclo para iniciar otro.

Pechugas de pollo para comer

Mañana comienza a celebrarse el segundo asalto de este combate tasado a veinte si Bahrein aguanta, y como viene siendo ya costumbre durante los últimos años, la silly season parece haber buscado hueco para prolongarse más allá de lo necesario.

La necesidad de llevarse algo a la boca origina que traguemos lo mismo con mendrugos de pan seco que con bombones de fruta, porque en el fondo, nos hemos acostumbrado a digerir lo que nos echen, olvidando que las pechugas de pollo que nos sirven hoy con guarnición de verduras cocidas, fueron la cena del lunes pasado.

Buscad la belleza

Estoy vagoneta, y lo siento en el alma porque es lo que hay. Ya me gustaría a mí disponer de tiempo para hacer unos dibujitos, que a buen seguro lo sacaría de algún lado, pero he recordado que alguien más sabio que yo dijo aquello de que una imagen vale por mil palabras, y no sé muy bien por qué, me ha dado por llevarle la contraria.

Las palabras valen un huevo y la yema del otro, y ahí que voy a explicar en texto por qué el F2012 aún no ha encontrado su camino.

J.A.S.P.

Mientras espero el nuevo chasis que hará que mi Felipe se acerque al rendimiento del Nano, y comiencen a disiparse los nubarrones que rondan la cabeza del brasileño y la escuadra que le paga la camiseta, me ha dado por recordar que a mediados de los 90 del siglo pasado se popularizó un término que venía a sintetizar el empuje de las nuevas generaciones: joven aunque sobradamente preparado, J.A.S.P. en su acrónimo, y en lo poco que duró su sortilegio cuando se le vieron los cuernos al toro.

En el recién terminado G.P. de Australia, una nueva hornada de pilotos se ha bautizado en fuego tras apear a unas cuantas de esas murallas que ya iban sobrando porque no aportaban nada.

Taxi driver

Para un taxista, la primera carrera siempre es la más complicada. Tiene que hacerse al coche, al recorrido, a la clientela, a los compañeros, a la soledad, a los agentes de policía de la zona, a las chicas de la centralita, al taxímetro, a la recaudación, y por supuesto a no cometer errores que pudieran llevarle en el peor de los casos a la cola del paro.

Kimi se estrenaba este fin de semana pasado, y aunque su coche era negro con vitola de oro y no amarillo, como mandan los cánones neoyorkinos, no desmereció ante lo que se le puede pedir a un taxista de pelo en pecho en sus dos primeras jornadas de trabajo.

El fugaz ahora

El pasado sábado todo el mundo parecía comprender que sobre el asfalto austrialiano habían salido a calificar dos F2012 distintos, y no sólo por los pilotos que los conducían, que seguramente también.

Anteayer, el número seis se mostraba pesado, renuente a caminar; y el cinco, sujetado por alfileres a la pista, demasiado liviano, hasta el punto de que un error de cálculo de Fernando al abordar una curva, lo llevó irremediablemente a la grava.

El bombo de Bern

Mientras al comienzo de esta tarde tomaba un cafecito que me hacía falta, me ha dado por pensar en que soy un tipo afortunado que sigue curtiendo su optimismo superando pruebas de fuego como defender a Ferrari cuando a la italiana no la ve este año en la pomada, ni la madre que la parió, salvo la guardia pretoriana de la que formo parte con algo más que orgullo —¡ta-chán!—, porque pienso que para tirar la toalla siempre habrá tiempo cuando nos hayan partido realmente la cara y no en el primer asalto.

Total, tampoco hay tanta épica en esto que hago, si acaso, algo de aquello que hacía sabio al diablo más por viejo que por diablo.

Comienzos requiere la cosa

No tenemos desperdicio. Hoy por ejemplo, tras comprobar que Jenson Button dejaba atrás a su compañero con la misma facilidad que Vettel se despegaba el año pasado de quien tuviera narices para intentar seguirle, a nadie se le ha ocurrido preguntar qué tiene el aire limpio que ayuda tanto al que va delante que lo separa claramente incluso del tipo que comparte herramienta de trabajo, y si no será este asunto el que marca de verdad la diferencia, en vez de hacerlo los escapes sopladores o la delineación de los mapa/motor.

Lejos de hacer las preguntas correctas, nos dedicamos una y otra vez a perseverar en dar palos de ciego, intentando entresacar conclusiones de partículas de materia por ver si damos con un todo que se nos escapa una y otra vez y que se nos seguirá escapando, y lo más chusco de todo, olvidando que en F1 impera la ley de la evolución salvo que maese Whiting meta mano en la voluntad del Todopoderoso.

Cuando bendicen el agua [Melbourne]

Como para esta tarde tendremos una bonita cantidad y variedad de perspectivas sobre lo ocurrido en Albert Park, y además habremos disfrutado de la errepetisión del evento por Antena 3, me voy a limitar a ofrecer mi particular opinión al respecto de lo sucedido, puesto que habiendo esperado más, debo admitir que lo visto me ha dejado muy buen sabor de boca.

Antes bien, hay que comenzar por eliminar los espejismos de ayer, y lógicamente hay que meter mano a una Mercedes AMG que sigue adoleciendo de lo mismo o parecido que el año pasado, y que ha visto cómo Schumacher cedía inevitablemente su posición a Sebastian por problemas en su W03. Grosjean tampoco ha estado a la altura de las expectativas que había levantado su gran trabajo en la calificación de ayer, y que ha perdido hoy lo que no está escrito en la salida, para tener que abandonar al de unos giros con la suspensión delantera rota tras un toque con Maldonado.

Jenson & Martin

Cuando Ron se apartó de su equipo, aunque fuese nominalmente, fui de los que opinó que la escudería que fundara a finales de los sesenta del siglo pasado el neozelandés Bruce McLaren, podía entrar en una tierra de nadie de la que muy bien podría no salir, puesto que Martin Whitmarsh no era precisamente santo de mi devoción y lo intuía yo, ingenuamente, sospecho ahora, como un vulgar pelele que se iba a limitar a servir de correa de transmisión de las órdenes dadas en la sombra por un perro tan viejo y correoso como Dennis.

Me equivocaba y no me duelen prendas en admitirlo, porque Whitmarsh es sin dudarlo, el gozne sobre el que pivota el actual diagrama que impera en la de Woking, la personalidad que hace posible el esquema de convivencia horizontal que permite que dos tipos sobresalientes como Lewis Hamilton y Jenson Button puedan aspirar a lo más alto vistiendo los mismos colores, al menos sobre el papel.

De profundis

He dejado de llorar a mediodía, a cambio, tengo los ojos como dos pelotas de ping pong rojas y mi nariz comienza a parecerse a un pimiento de los de asar. Imposible dibujar, imposible maquetar... ¡no sabéis lo mal que me siento por poder echarme encima una tarde sin responsabilidades para mí solito!

Salvando las distancias, parezco el tipo del anuncio de Martini mientras escribo: nada para remediar la fotofobia típica de algunos constipados, como ponerse encima de la gafas de leer, otras de sol que venían de regalo en una revista (las Ray-Ban las guardo para mejores ocasiones).

Australia entre lágrimas

Os escribo desde detrás de una cortina de lágrimas provocadas por un constipado primaveral de tomo y lomo, aunque a decir verdad, estoy sonriendo porque la calificación de hace unas horas me ha llenado de gozo y satisfacción, como le llena a nuestro monarca felicitarnos las Navidades.

McLaren se ha llevado el gato al agua en la primera calificación que supone el destierro de Red Bull de su lugar más querido.

Australia, día 1

Como saben bien mis amigos e incluso mis compañeros de Starting Grid Podcast, comparto mis horas con un zoológico en miniatura. A mis pies, ahora mismo, Marnie, la perrilla, echa su bien ganada siesta. A mi lado, apenas a un palmo de mi hombro izquierdo, aquí mismo, vaya, Roque, un lorito barranquero que adoptamos tras su exilio forzado a tierras ásperas y extrañas, murmulla ininteligibles sonidos que me sirven de banda sonora. Arriba, en casa, Bagheera e Hilargi, el gato y la gata de la familia, seguramente estarán soñado que juegan con ratones mientras descansan...

Lo de los ratones va de guasa, obviamente, porque todo el mundo sabe que ya no quedan a la vista. Hace tiempo que se marcharon a comer constituciones y cartas magnas, pactos sociales y esas cosas, y deben andar ahora royendo el reglamento que propuso la FIA para este año, porque me he quedado a cuadros al comprobar que entre lo anunciado a finales de la temporada pasada y lo visto al comienzo de ésta, o faltan cosas o sobran agujeros, de tal manera que no hay nadie que comprenda nada.

Café con un koala

Ha concluido la primera jornada de entrenamientos libres del G.P. de Australia, y aunque ya hay quien dice que es pronto para sacar conclusiones porque la segunda tanda ha estado sembrada de lluvia y de algo de desconcierto entre los participantes, lo cierto es que en condiciones similares, la campeona del mundo, Red Bull, solía ocupar las primeras posiciones el año pasado y aún el anterior, y puesto que en Albert Park apenas se ha visto a los de la austriaca, sí creo que se podría decir que este campeonato no empieza demasiado bien para los chicos de Horner.

Tampoco hay que precipitarse, desde luego, pero las sensaciones son las sensaciones y ahí tenemos a McLaren ofreciendo algunas bastante buenas, y al Mercedes AMG de Michael Schumacher aportando su granito de arena a la esperanza esa que tenemos todos, de que 2012 no suponga un nuevo paseo para los de la bebida energética.

Ésta es una de ésas

El próximo invitado al Voight-Kampf test merecía que este blog le recibiera por todo lo alto, y puesto que por cuestiones diversas había perdido tono muscular durante los dos meses recién pasados, desde comienzos de éste ando buscando los mejores cronos como un desesperado, razón por la cual miro las telemetrías, las estudio, y las repaso de nuevo para hacer propósito de enmienda de cara a mejorarlas al día siguiente.

En esto estaba metido este mediodía cuando he caído en la cuenta de que no había hablado todavía del vigente campeón del mundo salvo para salpimetar con su figura y nombre algunas entradas.

Vuelve Charlie

Dicen las malas lenguas que para doblegar la voluntad de los egipcios, el dios de los hebreos tenía pensado enviar a Whiting como solución definitiva. 

Por suerte para estos últimos, el faraón dobló la rodilla con la séptima plaga, porque de haber hecho acto de aparición la octava, Charlie, a buen seguro la historia se habría escrito de otra manera, y a saber si hoy no seríamos los españolitos quienes le estaríamos diciendo a la Merkel que dejara de comer para alcanzar la cintura de avispa que postulan los mercados como solución universal a los desastres que nos aquejan.

Moción de confianza

Hace dos años, más o menos, escribía aquí mismo una entrada dedicada a Felipe Massa, en la que si bien no consideraba pertinente poner en cautela las condiciones físicas del brasileño en su retorno tras su accidente en Hungría del año anterior, sí lo hacía en cuanto a las psicológicas, porque éstas siempre suponen un terreno complicado de valorar, y más cuando estamos hablando de la recuperación total de un deportista de elite.

Ha llovido bastante, desde luego, y en el caso del paulista en forma de piedras, ya que Massa, Felipe, mi Felipe, es uno de esos tipos que siempre concitan sobre sí las dudas y las iras del respetable y la prensa especializada, cuando no los truenos y los rayos de quien simplemente pasaba por allí, porque para eso es Felipe y para eso está en la nómina de Maranello.

El acierto

En mitad de la guerra de franquicias que atiende a determinadas particularidades de los vehículos de F1, obviando o menospreciando otras, se nos sigue olvidando que los monoplazas son un todo consecuente, de cabo a rabo, de lado a lado, de nariz a difusor.

En este orden de cosas, me pregunto qué habría opinado la prensa británica si Ferrari hubiera dado marcha atrás en su planteamiento inicial, para adoptar la propuesta de una escudería de mitad de la parrilla como Sauber, ya que esto es precisamente lo que ha hecho Red Bull cosechando algunas significativas alabanzas.

Fool's overture

No nos pasa nada, sólo hemos cambiado de dueño. Como les ocurre a los perros cuando cambian de mano, existe un periodo de adecuación entre mascota y amo que hay que saber respetar para que uno y otro se vayan conociendo, y sobre todo, reconociendo. El ministerio de economía se encarga del resto, sea del color que sea, curando la prostitución a base de elaborar un código de buenas maneras al que podrán adherirse los chulos que quieran, mientras se liberaliza el comercio de carne para que el mercado no se resienta, y aún crezca si llegan por el horizonte cargado de nubes negras, los tan anhelados vientos favorables que predice la Merkel cuando no señala pepinos españoles con el dedo.

El caso es que este año estoy de nones, vamos, que teniendo abundante material para meterme con la parte técnica de la cosa, me ha dado por escribir de sensiblerías y de hombres, y de mujeres ahora que anda María por el paddock, de los galgos de todo esto, de aquellos que serán colgados de una encina por el cuello si no cumplen las expectativas que se han depositado en ellos, del balasto que sostiene las vías sobre las que circula la F1.

En el tejado de Pirelli

Desde que sustituyera a Bridgestone a comienzos de la temporada pasada, la veterana Pirelli ha acumulado miles de kilómetros de experiencia en F1, y este 2012 que abrimos en un suspiro debería suponer el de su definitivo asentamiento en la parrilla, puesto que las gomas, mal que queramos, son el quicio inevitable sobre el que gira el comportamiento de los monoplazas.

Así las cosas podríamos decir que esta pretemporada pasada, a diferencia de lo ocurrido en la anterior, las escuderías se han tomado con mucha cautela el asunto de valorar correctamente el uso y disfrute de los compuestos, toda vez que a comienzos de la sesión pasada, las valoraciones elaboradas a partir de los datos ofrecidos por las Pirelli en entrenamientos, comenzaron a originar más de un susto a sesión lanzada.

Que Arzak te guíe

Si la capacidad de reinventarse tuviera un nombre, ése sería el tuyo. Ayer nos insinuabas que dejabas este mundo, pero quien te ha leído en la delicadeza y profundidad de tus trazos, colores y palabras, sabe perfectamente que volveremos a encontrarte quién sabe dónde o quién sabe cuándo, porque estás hecho de la misma espuma incandescente que materializa los sueños.

Quedan cinco días

Esto va a comenzar, y mientras Rocco y Nacho han dejado para mejor momento lo de compararse la herramienta a base de ver quien maneja los mejores y más sabrosos bulos, los canguros levantan ya sus cabezas y orejas, preguntándose qué es ese rudio que rompe el silencio de la noche.

Mientras los conejos huyen y los dingos aúllan, nada mejor que meterse un chute de música de digderidoo para entonarse, porque el G.P. de Australia está cerca. Faltan apenas cinco días para que El Gran Circo estalle en mil colores alrededor del lago Albert Park de Melbourne; apenas 120 horas para que unos motores que ya no se rompen, rujan a 18.000 revoluciones por minuto...

Mi pretemporada [2012]

La pretemporada es un lugar vacío que se llena de aquella manera para que los periodistas y los expertos traten de justificar su ego, y obviamente, para que los aficionados calmemos un poco el mono con una insinuación de lo que veremos a partir de Melbourne.

Razonablemente, resulta bastante tonto lanzarse a la aventura de hacer quinielas, pero el blog necesita alimento y yo aclarar mis ideas, total que en esta mañana de sábado soleado me he puesto el viejo speedo con el que crucé mil mares, y me lanzo a la piscina sin saber siquiera si queda agua.

Así corran camellos

He pasado una semana endemoniada y al final todo se reduce a un efecto colateral de una vulgar tormenta solar. Estoy cansado hasta decir basta y la culpa, mira tú por dónde, no la ha tenido mi esfuerzo por no caer derrumbado, sino el lametón cariñoso y cálido de ese gigante del que dependemos tanto y al que conviene no mirar a la cara salvo que esté despertando o comience a cerrar los ojos...

Tengo hambre de carreras y no sé cómo voy a llegar al viernes que viene.

Humo blanco

Los vendedores de humo negro han recibido un severo varapalo en sus agoreras estimaciones, venido nada más y nada menos que de la mano de Pedro, quien no ha tenido mejor ocurrencia que decir en público lo que venimos diciendo los que vendemos humo blanco cuando todavía es posible vender humo: que la apuesta de Ferrari sobre el F2012 dispone de mucho más crédito del que se le da.

Pedro no ha trabajado en Ferrari pero sí lo ha hecho con la de Woking y con Peter el suizo, y habérselas se las tuvo que ver incluso con Niki Lauda cuando éste buscaba sus límites personales llevando a Jaguar al abismo. Digo yo que con tamaño bagaje a cuestas, el barcelonés sabrá algo cuando afirma que ¡ojo con la de Maranello!, pues La Scuderia ha supuesto siempre el enemigo sobre la pista.

Un Adrian desconocido

Me diréis, y seguramente con razón, que qué va a decir un tifoso como yo sobre el arma letal del enemigo, pero estoy percibiendo un cierto agotamiento en las ideas que ha plasmado Adrian Newey en su RB8.

La búsqueda de la excelencia por parte del ingeniero británico en la serie que inició el RB5 de 2009, se destacaba por una limpieza y claridad de ideas que no encontraban parangón en la parrilla, hasta el punto de que hemos ido afirmando sucesivamente que tanto el RB5, como el RB6 y el RB7 podían estar tocando techo debido a lo extremo de su planteamiento.

País de mierda

Discúlpenme ustedes que me haya pertrechado de la guisa con que se me ve más arriba, para entrar a saco en el corazón del cieno convenientemente protegido, pero es que hombre cauto vale por dos y llevo esa lección aprendida desde bien temprano.

No me pregunten. Ando como lobo hambriento husmeando qué meterme a la boca en mitad de la invernal estepa, algo perezrrevertiano buscando las vueltas a todo, y aunque admito que don Arturo me cansa con sus continuas tensiones de cuerda, bien vale que de vez en cuando uno se ponga a emularlo sacando sin mirar dos veces la toledana, para esgrimirla gritando que no queda más remedio que batirse en duelo.

Marussia MR01

Con la presentación oficial del MR01 se cerraba la pasarela y yo me quitaba un peso de encima, ya que cuando se habló tanto de los cambios radicales que iban a suponer las nuevas medidas adoptadas por la FIA con aquello de la nueva altura del morro, sin querer anduve imaginando un Marussia, sin saberlo, claro, y el advenimiento del coche de la rusa me ha despertado de la pesadilla de que pudiera estar perdiendo facultades.

Dicho esto, el diseño del MR01 coge el toro por los cuernos de la normativa entendiendo las carencias que supone andar escaso de presupuesto, y resuelve el asunto por la tangente, nunca mejor dicho.

El aussie quiere ganar

Cuando a comienzos de 2009 las apuestas ponían su diana en McLaren y Ferrari, protagonistas de la lucha encarnizada (¡qué queréis, de alguna manera hay que llamar a eso!) que se resolvió en la última curva de 2008 por un miserable punto de distancia, Webber formaba parte de la troupe mediática de un equipo cuya existencia parecía consistir en hacer las mejores pretemporadas para diluirse después como un azucarillo en agua.

David Coulthard se había retirado en la segunda curva de Interlagos y había sido sustituido por un siempre jovencísimo Sebastian Vettel. Mark lideraba el equipo entonces, y aunque apenas nadie se diera cuenta bajo el eclipse de luna que originó la aparición de los Brawn GP, llevaba debajo del culo una de las máquinas más hermosas y eficientes de todos los tiempos, el RB5.

HRT F112

Como buen paria de la parrilla, HRT (otrora Hispania Racing) hacía la presentación de su monoplaza para 2012 en el tiempo de descuento de la pretemporada.

Sin embargo, el F112 no parece una simple solución de compromiso, sino una evolución bastante inteligente del F111, toda vez que el aparente retroceso que implica la aplicación de la nueva normativa para los equipos de final de la parrilla para adelante, significa para los teloneros del año pasado y éste, prácticamente el mismo caldo de cultivo en el que trataron de sacar la cabeza durante 2011.

Los ingleses y los peces

Ya sabía yo que el prometido milagro de los ingleses y los peces tenía mucho de engañabobos. Basta mirar a otras escuderías que no lleven vitola rossa, para comprender de inmediato que disponer de ingenieros británicos no asegura el éxito, salvo, claro está, que se llamen Adrian y se apelliden Newey.

Como por fortuna, el gurú de Red Bull no goza del don de la ubicuidad entre sus innumerables atributos, no había que ser un lince para rechazar el axioma que enarbolaron tantas veces los que veían en la excesiva italianización de Ferrari su principal pecado. El caso es que cayó Costa y Fry tomó los mandos, pero como en Maranello no son gilipuertas, antes de meterse en más aventuras con mister Cameron, prefirieron rescatar de su merecido descanso al sudafricano Rory Byrne, mientras rebañaban algunos otros nombres para formar con ellos la guardia pretoriana del único tipo, dicen, capaz de plantar cara al de rey de reyes de la aerodinámica.

El príncipe destronado

Si en 2010 firmaba las paces con Hamilton, en 2011 me dedicaba a disfrutar de su inmensa calidad como piloto.

Por esas incongruencias que tiene la vida y a las que soy tan proclive, si sus primeros pasos me hartaron bastante, para qué negarlo, su madurez me ha quitado treinta o cuarenta años de encima, devolviéndome a una F1 en la que el temperamento y el instinto al volante significaban realmente algo.

El engaño

«El arte de la guerra se basa en el engaño. Por lo tanto, cuando es capaz de atacar, ha de aparentar incapacidad; cuando las tropas se mueven, aparentar inactividad. Si está cerca del enemigo, ha de hacerle creer que está lejos; si está lejos, aparentar que se está cerca.»

En algún lugar recóndito del rosario interminable de entradas que componen este blog, descansa la anécdota de cómo me declaré objetor de conciencia in extremis, de cómo di un paso al frente para ponerme delante de un alférez tan pequeño de estatura y testarudo como yo; de cómo nos enfrentamos a voz en grito ante la mirada atónita de mis compañeros, esgrimiendo derechos y deberes ciudadanos; de cómo obedecí su orden de entregar los papeles que me libraban de la mili en menos de una hora...

Mercedes AMG W03

Si la belleza fuese garantía de éxito, el Mercedes AMG W03 lo tendría asegurado, pero como no tiene por qué estar relacionado lo uno con lo otro, voy a dejarme de impulsos para valorar desde mi humilde opinión la tercera apuesta de Mercedes tras su retorno a la máxima categoría.

El W03 es en apariencia muy continuista con las líneas ya exploradas en el W02, pero sin embargo da un paso adelante mientras busca resolver el mayor problema que acuciaba al coche de 2011: el excesivo consumo de neumáticos.

Michael y el sable de luz

«El sable de luz de tu padre. El arma de todo caballero Jedi. No es tan abyecta como las armas de fuego. Un arma noble, para tiempos más civilizados.»

Michael Schumacher, vaya usted a saber por qué, se ha convertido en el eje de mis pensamientos mientras dibujaba estos días pasados. Tocaba darle un repaso al W03 que el de Kerpen conducirá este año, sí, tocaba, pero sin querer o queriendo, he recalado más de una vez en la historia del sable láser que le contaba un viejo Obi-Wan Kenobi a un bisoño Luke Skywalker cuando depositaba la solución del enigma en sus manos, y he presentido al Kaiser mirando la escena desde las sombras, y he visualizado fugazmente lo que puede estar haciendo el heptacampeón del mundo dejándose sus últimos días deportivos, embarcado en una historia cuyo final sólo saben Ross Brawn y los que le rodean.