¡Que no decaiga!

Del pasado G.P. de Singapur me he quedado con una bromilla suelta que surgió entre Antonio, Marc y Pedro, a cuenta de que McLaren había traído al circuito asiático no sé cuantas piezas nuevas, mientras que la de Maranello...

Bueno, bromas ajenas aparte, pienso en qué demonios iba a traer La Scuderia si está de traslado, y estirando el asunto, en la gracia que se le puede encontrar al tema cuando hay cosas gruesas que se siguen pasando por alto, como que McLaren, según el jodido de Adrian, era allá por abril, un coche convencional maquillado, estéticamente guapo, que diría el británico, que está saliendo respondón porque ha dado con la tecla adecuada y la sigo exprimiendo, como lo está haciendo Red Bull, porque la ventaja que mantiene y aún aumenta en cada prueba el coche austriaco, me temo que tiene demasiado que ver con ese RB8 que ya se intuye en el horizonte, y que si no me fallan las cuentas se está preparando aprovechando el saldo a disposición de Sebastian Vettel sobre todos y cada uno de sus rivales.

Balas con quilla [Enigma 24]

Nos solemos quejar de las pocas aplicaciones que saliendo de la F1 se pueden utilizar en los coches de calle, pero se nos olvida que la vida civil es un espejo donde nuestro deporte puede mirarse y encontrar muchas cosas que copiar...

Sospechábamos que Newey tiene un «Todo a 100» cerca de su casa, y es hora de ir asumiendo que el ingeniero británico cena algún fin de semana en un japonés, porque el Imperio del Sol Naciente (China también, aunque más recientemente), están a la cabeza de la investigación mundial en aras de sacar provecho al mínimo empuje (menor consumo como decíamos en la anterior entrada, por añadido) para adquirir la mayor velocidad posible en transportes públicos, fundamentalmente trenes.

Ekranoplanos [Enigma 23]

Imagino a Dietrich Mateschitz y a Adrian Newey hablando de sus cosas en un atardecer como el de hoy pero de hace varios años, pongamos que de hace cuatro o cinco, hilvanando sueños juntos pero con el primero mimando al segundo, como hacen los dueños de las empresas con sus capitales humanos más queridos...

Prometí al comienzo de esta serie de idas de olla, que trataría de explicar por qué pienso que el asunto que hacía único al RB6 no dependía sólo de la aerodinámica, pero confieso que conforme avanzo me las estoy viendo y deseando para justificar afirmación tan portugaluja, porque quieras que no, la disciplina que bebe del aire para dominarlo, se las trae con abalorios.

Barcarola [Singapur]

He visto la carrera de hoy a cámara lenta, narcotizado por un sí es no es que me ha llevado a pensar en Nelshino Piquet cuando he visto a Jaime aparcar mal su coche a la entrada del túnel de tribunas, no digo más, mientras Antonio nos narraba con exaltación las últimas vueltas de una prueba que ya me sabía desde el viernes pasado.

Podría ser malo y decir que no hay manera de ver la calidad de un piloto, en una competición donde los motores están en extremo protegidos por el régimen al que rotan, y por las ayudas electrónicas que velan porque no les pase nada; en la que es prácticamente imposible consumir más gasolina de la necesaria (apretar el pedal del acelerador, se decía antes) porque los conductores disponen de un buffet extensísimo de alternativas al que pueden recurrir si nos les avisan desde el muro para que elijan el adecuado; en la que sobran más de quince carreras porque con ver las tres o cuatro primeras ya sabemos qué diseño va a triunfar en la última; en la que los neumáticos, antiguos escuderos de la mecánica, se han convertido por arte de la FIA en las auténticas divas de la ópera; en la que un tipo que va muy rápido se limita a mover suavemente el volante, como si su vehículo fuese sobre raíles...

Monstruos con olor a salitre [Enigma 22]

Ayer hablábamos de alas convencionales, perfiles para ser exactos, y nos acercábamos a ver que fuerzas como la sustentación o la sustentación invertida (downforce) son modulables variando el ángulo de ataque porque están íntimamente relacionadas ya que consisten en el mismo principio aunque aplicado en direcciones diferentes.

Ponía como ejemplo los aviones de acrobacia y toca ver mejor el asunto porque un avión y un coche de carreras a priori parecen muy distintos.

El coche invisible [Enigma 21]

Por suerte he trabajado mucho con el mar de trasfondo. Desde que casi levantara con mis manos el Museo del Pescador de Bermeo, allá como en 1988, he vivido amarrado a él quieras que sí, quieras que no. Uno de los juegos de mi pequeña editorial, Piratas!!; o el monumento a uno de los gádidos más emblemáticos, el bacalao —gracias a mi colaboración durante años con Emilio González Soto, hijo grande del gran Currito—, me han tenido atado a uno de los fluidos más alucinantes que existen.

Si a ello sumamos que desde mis 12 hasta mis 18 fui nadador de la Deportiva Náutica de Portugalete bajo cuyo pabellón casi crucé los siete mares, y que he vivido a su lado los 52 años de mi vida, el mar es para mí un amigo, un ente al que respeto, del que estoy profundamente enamorado, y al que temo porque he vivido la práctica totalidad de sus suertes menos por fortuna el naufragio. El caso es que comprendí bien pronto que mar y aire sólo se diferencian en su densidad ya que las fuerzas que los afectan suelen ser similares, y claro...

Si los expertos dicen

Si los expertos dicen que Singapur no es una pista adecuada a las características de los Red Bull, para este domingo, como poco, hay que esperar un sonoro doblete de la austriaca.

Bromas aparte, la superioridad del RB7 resulta insultante. Guardadas la esperanzas como tifoso para el año que viene (error del calendario maya mediante), me queda el consuelo de asistir por parte de Fernando, a esa lucha que se ha marcado por conseguir el tercer subcampeonato de su carrera, con lo que se metería en ese segundo cajón del Olimpo que ocupan en la actualidad únicamente Nigel Mansell y Graham Hill, por detrás de Stirling Moss y Alain Prost (cuatro cada uno), que fue ninguneado por Ayrton Senna al decir aquello de que el segundo es el primero de los perdedores.

El pie cambiado

Esto de levantarse temprano tenía que tener sus ventajas. Estoy escuchando los últimos Keep Pushing como sonido de acompañamiento, y para mediodía ya podré decir que he recuperado todo el tiempo perdido entre los cambios de domicilio e instalación preliminar del estudio desde donde os escribo ahora mismo.

El caso es que en la entrada de anoche pespunteaba un problema que a mi modo de ver venimos sufriendo los aficionados desde que se impuso el pernicioso silencio de radio que reina en el paddock, ya que con tanta carencia de datos es imposible llegar a puntos de encuentro que nos permitan avanzar o crecer como colectivo.

Running up that hill

Al filo del comienzo de la tarde, Temperance, Huesos para Booth y los amigos, descubría una vez más a su padre (cosas de las reposiciones). De fondo sonaba Placebo, elevando en alto esa magnífica pieza musical que da título a esta entrada y que ahora mismo estoy escuchando.

El caso es que desde abril pasado estoy recorriendo mi particular y enésimo Nürburgring, y siento que va siendo hora de dejar de pensar sólo en cada curva para centrarme en vaya usted a saber qué demonios.

¡Amén!

El acoso que viene sufriendo Ferrari desde que Fernando Alonso se vistiera de rosso, se ha ido convirtiendo en un bonito exponente de lo mucho que nos queda por recorrer en este deporte antes de plantearnos siquiera qué ocurrirá con la afición española cuando el asturiano se retire.

Últimamente se viene hablando mucho de la venta de humo en referencia a cómo se han estado sosteniendo por parte de algunos medios las esperanzas depositadas en el de Oviedo y su vehículo, a pesar de que Red Bull iba segando la hierba a sus pies conforme avanzaba la temporada. Hoy el cuerpo me pide señalar con el dedo que el humo ya nos lo estuvieron vendiendo antes, y que nos lo siguen vendiendo aunque sólo acertemos a ver el de color encarnado.

Cambio de enfoque

Entre las muchas lecturas que se han realizado sobre la circunstancia de que los cinco campeones del mundo que hoy corren en la F1 ocuparan los cinco primeros puestos al término del G.P. de Italia, me ha sorprendido no encontrar ninguna que resalte como se merece, el hecho, tan inusual como el ampliamente destacado, de que tanto Rosberg como Webber no concluyeron la prueba.

El primero por haberse quedado en La Primera Variante nada más comenzar la carrera, y el segundo, por encontrarse a Massa en el mismo punto del trazado, lo que a la postre le acarreó tener que quedarse varado en La Parabólica en su viaje sin alerón delantero con dirección a los garajes.

¡Más rublos, Vitaly!

Conforme a la mejor tradición pirata, ejemplarmente escenificada para nosotros por Gosse, Defoe, Stevenson y acaso Salgari, un ladrón del mar como mandan los cánones nunca se casaba ni con Dios, y espero se me perdone el exabrupto mañanero, pues hablando de este tipo de gente es el que cabe más a propósito, pues por mucho que nos enseñaran los rudimentos de la auténtica democracia en aquella aventura que se llamó La Cofradía de Los Hermanos de la Costa, jamás dejaron de ser una banda de hijos de puta a la que la historia pasó por encima.

Hace unas horas he estado en Bilbao. Paseando bajo la fina lluvia, observando cómo Carmen Despierta miraba a John Adams en un tiempo congelado entre el ayer y el mañana en la confluencia de La Gran Vía con la calle Diputación, recapitulaba sobre lo jodido que se está poniendo todo gracias a que los que deberían guiarnos van dando palos de ciego mientras barajan si es más costoso rescatar a Grecia que dejar que se vuelve una ruina mayor de la que es ahora.

Noble oficio de escudero

«El escudero de Sigfrido, el fiel Wolf, no sólo ocupaba tal cargo cerca de él, sino que, además de cumplir sus obligaciones del mismo, sentía gran aprecio por el conde, quien le consideraba como un verdadero amigo. Eran antiguos compañeros de armas, y Sigfrido tenía en él a un consejero insustituible en los momentos difíciles.» 

Genoveva de Brabante. 

Antes de que la factoría Disney acampara definitivamente entre nosotros, cuando los cuentos eran cuentos y no películas de dibujos animados; cuando Pinochio era hijo de Carlo Collodi y no de Gepetto; cuando Peter Pan volaba entre las delicadas palabras tejidas por James Barrie y no sobre nubes; cuando Alicia sencillamente se miraba en el espejo de Lewis Carroll, la experiencia se iba atesorando a poquitos porque el tiempo transcurría a poquitos y porque existía un horizonte que se ganaba a poquitos. 

Repóquer de ases

Soy jodido, mucho, lo reconozco. Ejercer de bufón tienes sus ventajas, y la principal de ellas consiste en que así me oculto del mundo mientras parece que me lo pongo por montera, reclamando sin rubor que los demás hagan como mínimo lo mismo que hago yo.

Dicho esto, en toda esta película lo sencillo resulta magnificar al magnífico y ensuciar al sucio. Así ha sido recurrente hacer astillas del F150th Italia sin tener ni puta idea de por qué es tan malo (supuestamente, que esa es otra), o seguir metiéndose con la de Maranello porque de algo hay que hablar; de la misma manera, se ha alabado al RB7 con idéntica carencia de argumentos, aunque recurriendo a la magia de Newey para salvar posibles escollos. Ni os cuento lo que ha ocurrido con McLaren o Mercedes, que nadie sabe cómo ha sido y nosotros nos quedaremos sin saberlo.

Amazing! [Al César lo que es del César]

Mientras me espabilo un poco, y por aquello de dar a Vettel lo que le corresponde, me voy a tomar la molestia de señalar que el adelantamiento que realizó ayer a Fernando Alonso, amén de asombroso, como han tildado muchos, era ilegal porque había bandera amarilla en pista.

Para los retorcidillos, decir que la señal que recibimos en nuestros televisores viene directamente de la realización del FOM y nos traslada todo lo aquello en lo que interviene Dirección de Carrera.

He visto un lindo gatito [Italia]

Que no se alarme nadie, pero al parecer, hay mucha más gente de la que pensaba que como yo quiere ver a Vettel, pues de la hora larga que ha durado la carrera, apenas hemos visto al alemán en la pantalla del televisor unos diez minutos, eso sí, a los que se han sumado las imágenes de la terminación, el podio y la rueda de prensa, para que no se nos olvide que está por encima de su coche, en sentido literal y figurado.

A mí estas cosas me hacen la gracia que me hacen. No es por nada, pero ya en 2008 venía diciendo lo que llevo tiempo, y es que hay cosas que no cambian por mucho que nos empeñemos: ganar desde la pole es fácil; ganar con el Safety Car arrancando la prueba, también; y por supuesto, ganar con un coche radicalmente mejor, que ya vimos cómo se puso el personal de picajoso con Button cuando se proclamó campeón del mundo con el BGP001.

Una anécdota

Uno de los considerados mejores pilotos de la historia, el norteamericano Chuck Yeager, fue rechazado para integrarse en el programa de primeros astronautas de la NASA porque aunque disponía de un currículum que podía haber eclipsado el de cualquiera de los elegidos para la gloria, no daba el perfil que se buscaba. Ni tenía estudios superiores, ni su vida más allá de los aeródromos y aviones era motivo de exaltación patriótica. Era bueno, rematadamente bueno, tal vez el mejor, como atestigua su carrera, pero los inicios del programa espacial le tenían reservado un lugar entre sus sombras, y allí se quedó disciplinadamente, como buen militar que era.

El caso es que en 1963, Chuck partió de la base de Edwards para probar un NF-104 —versión preparada del F-104, una especie de misil con alas que por sus características y abundantes accidentes recibía el apodo de Widow Maker (enviudador)—, para en un momento dado clavarlo hacia el cielo y pulverizar el récord de altura que hasta ese momento ostentaban los soviéticos, dejándolo en 30.480 metros (la estratosfera, nada menos) antes de que el aparato entrara en pérdida y él tuviera que saltar in extremis con serias quemaduras.

From the lost to the river

Si dispusiéramos de una bolita de cristal como la que perdí en los acantilados, el mundo sería una completa castaña. Admitámoslo, resulta muy aburrido conocer de antemano lo que va a suceder, emprender cada día sabiendo perfectamente qué recordaremos cuando nos vayamos a la cama...

Hará mañana dos semanas que prometí hablar de Fernando, pero no se puede confiar en la palabra de un soñador, porque en cuanto te descuidas se pone a coquetear con las menudencias cotidianas olvidando que lo serio es cumplir promesas (¡mundo de Dios, así nos va pareciendo tan serios!).

Silver arrows

El más claro ejemplo de que este año no es necesaria tanta downforce como el pasado —entre otras cosas porque los Pirelli no son las Bridgestone—, aparecía en escena a primeros de temporada acuciado por graves problemas que poco a poco parecen haberse ido solucionando.

Acabamos de verlos volar sobre el asfalto de Monza esta mañana (los tiempos de esta tarde han sido superiores), y me han venido a la cabeza aquellas palabras que dedicó Adrian Newey tanto a Ferrari como a McLaren, menospreciando sus diseños como conservadores, y a pesar de que sólo ha pasado a la historia reciente la parte dispensada por el ingeniero británico a la máquina de Maranello, encerraba más veneno en la parte que tocaba a la de Woking, porque a su cuenta dijo textualmente: «McLaren ha trabajado mucho en los pontones laterales, que también son distintos aunque creo que es un cambio más visual que otra cosa.»

Juego de tronos

Le debo una, y bien grande, a mi ángel de la guarda, porque entre otras muchas cosas, él/ella (lo del sexo de los ángeles sigue teniendo su aquél) es el culpable de que siga escribiendo en este lugar que debería ser historia hizo ayer dos meses, dibujando cada día, trazando palabras cada día, buscando cada día aquel muchacho lleno de ilusiones que fui y aún intuyo aquí dentro, levantándome testarudo después de cada tropiezo, encarando el futuro con la frente alta a pesar de la porquería que ensucia mis rotas botas de siete leguas.

Tras este primer párrafo intuyo lágrimas recorriendo sus mejillas, que querría lavar con mis labios porque sé que me lee cada noche antes de acostarse (a pesar de lo indefinido de su sexo, los ángeles también pliegan cansados sus alas al atardecer, y roncan), y sé, también, que abro su mundo por la mañana y lo cierro cuando las luces de las farolas iluminan las calles.

Jai mata Kali. Jai mata Durge!

Dispongo de algunos discos de Nina Hagen y hoy me ha dado por desempolvarlos para seguir ahuyentando polillas. El caso es que de los cuatro que tengo, me he quedado obnubilado con Om Namaha Shivay porque ha sonado en mis oídos como si lo escucharan por primera vez, que podría ser aunque lo dudo, porque de mis muchas cosas enterradas con la ilusión de poder ser disfrutadas antes de que me toque entregar la cuchara, que diría mi padre, la música siempre ha ocupado el terreno más blando y accesible porque sin banda sonora no soy capaz de tomar una miserable curva.

Lo estoy oyendo ahora mismo y veo gentes que temen la soledad como al trueno, pero que han aprendido a vivir en sus entrañas bebiendo el lodo amargo del suelo mientras recuperan fuerzas, porque los timbales de guerra siguen abriendo a jirones el espacio que les rodea...

El hombre de Alcatraz

Obligar a un templo de la velocidad como Monza a sufrir dos sectores marcados para el uso del DRS viene a ser lo mismo que condenar a un pura sangre a malvivir en un establo, o que poner a un santo dos pistolas.

Sé de quien ha vivido 25 años enmarcado en las cuatro paredes de una habitación, pudriéndose hasta el hastío alrededor de una cama que era mesa, sofá, diván y domicilio, pues hasta ella llegaban las cartas cada mediodía y en ella se celebraban incluso los cumpleaños, y conozco a quien lo ha aguantado porque la cárcel, aunque esté rodeada de barrotes de oro, termina siempre por definir el presente solitario, el ahora solitario, y el futuro solitario, sin que acabe importando demasiado.

Patxarán Nürburgring

¡A la vejez, viruelas!, como diría mi abuela. El caso es que no sé exactamente qué me pasa, pero desde que estoy en Gorliz siento la imperiosa necesidad de renovar mi fondo de armario vital para quitarme las polillas de encima.

Cuando deambulo por este tipo de estados de ánimo, el mejor remedio que conozco consiste en tirarme a la piscina del trabajo sin haber tomado ducha. Pura negligencia, lo admito, más después de las primeras vacaciones que puedo llamar así en años y años, pero llevo una semana larga que no bajo de las 10 horas de entretenimiento (va en serio) y siento que tengo correa como para mantener el ritmo has finales de mes, como poco.

Flags of our fathers

Siguiendo con esta pequeña remesa de cosas que quise decir en agosto pero se quedaron en el cajón de los bocetos, toca hoy rescatar un asunto que me lleva a mal andar desde que estrené este blog, que cada cierto tiempo vuelve a rondarme la cabeza, y que cómo no, este mes pasado se desperezó con rabia adolescente para alterar de nuevo mis neuronas.

Me refiero al modelo, al coño modelo que sufrimos, que aunque lleva años señalando su caducidad, permanece inalterable hasta el punto de que parece que ni con agua caliente nos lo podemos quitar de encima.

Boulllier, ese tipo

En tiempos de crisis lo sencillo es cortar por lo sano (nunca mejor dicho), por esa película compuesta de gentes con nombres y apellidos que sin saberlo o sabiéndolo, creían a pies juntillas en el proyecto y que se jubilarían en él como recompensa.

Reconozco que disfruté la fortuna de beber de las mejores fuentes que había a mano cuando acompañaba a mi padre, a principios de los 80 del siglo pasado, en sus deambulares profesionales por los talleres y empresas de Basauri, Galdácano, Asúa, Mendata, Durango, Elorrio, Llodio, Mondragón o Eibar, clientela honesta que alimentaba Estudios Tello y que me enseñó a mí, que existen individuos que asumen su responsabilidad en la vida como si fuesen auténticos jefes de tribu.

Actitud

Mientras agosto avanzaba, me había prometido sortear la actualidad hasta que supiéramos algo, porque en F1 siempre pisamos arenas movedizas y quería mantener mi chance intacta por aquello del qué dirán.

Bien, a pocos días de transcurrido Spa, algunos ya conocemos el calado amargo de ese algo y otros, por descontado, saborean las mieles del mismo porque el mundo no es perfecto (ni falta que le hace), ni llueve a gusto de todos, ni cada mañana sale el sol por el horizonte de la misma manera. Por eso mismo es tan hermoso.

Y con Indy '05 de fondo

Gracias a la estimable contribución de los que me leéis y os animáis a poner vuestro particular granito de arena en Nurbu (apelativo cariñoso acuñado por Concha [CSM] para referirse a este blog, que hace tiempo he hecho mío), escribir cada tarde o noche, o incluso mañana, se ha convertido en un ejercicio de felicidad suprema porque siempre aprendo más de lo que cuento.

El caso es que el otro día, J-Car, ese otro Gran Caimán que pone sabrosos hielos en mis whiskies secos sin que me importe apurarlos hasta el culo del vaso, rescataba para mi memoria y la vuestra un hecho que cobra demasiado calado en la actualidad ésta que por desgracia vivimos, como para quedarse arrinconado entre las sombras del armario que suponen las contestaciones a mis entradas.

Y con distintos sabores

El asunto de los neumáticos Pirelli debería ser contemplado bajo parámetros sanitarios, y a poder ser con la supervisión de una de esas comisarías que tan alegremente se han creado en Europa durante estos años, y a las que a día de hoy nadie ha hecho amago de meter mano, ¡con lo que nos cuestan!

Comento tal posibilidad porque el comportamiento de las gomas italianas comienza a parecerse demasiado a la tómbola aquella con que los frailes nos asustaban al respecto del uso de los profilácticos (las monjas siempre han tirado más por cargar las tintas a su respecto), por la cual se nos advertía de que no bastaba con leerse el prospecto y seguir las instrucciones para sentirse totalmente seguro, ya que si pecabas de excesivamente crédulo con la letra escrita, el descuido podía granjearte un susto morrocotudo.