Perdiendo pie

A Hamilton se le vio en su salsa conduciendo el McLaren MP4/5B que llevó Ayrton Senna en 1990, y bueno, como siempre pasa con estas cosas, entre la legión de seguidores que tiene el británico en España no faltó quien se quejó en redes sociales del poco eco que tuvo el bendito homenaje al paulista, o ¿al de Stevenage deberíamos decir?

Vaya por delante que a mí me colmó la atención que dispensaron los medios internacionales y autóctonos al evento en Interlagos, básicamente porque el acto de tributo tenía como centro de atención al ídolo brasileño y, en líneas generales, pues tampoco me he puesto a contar líneas y menciones, creo incluso que se dio más importancia al heptacampeón del mundo que a la figura homenajeada, aunque esto no deja de ser una mera opinión plasmada a vuelapluma.

Onnea, Valteri!

Son tantos pilotos a los que he visto partir sin el reconocimiento que, a mi modo de ver, se merecen, que me cuesta escribir estas líneas de despedida a Bottas.

Los obispos de la cosa nos recuerdan de tanto en tanto lo cruel que resulta todo esto, pero ellos, vosotros y yo, sabemos que lo de la crueldad no es sino el vasito de leche que toman algunos para conciliar el sueño tras cerrar sus gigantescas tragaderas. 

El Peugeot 908 HDi FAP

Sin que sirva de precedente, vamos a cerrar de una tacada el largo episodio de los grandes diésel en Le Mans, reseñando hoy el Peugeot 908 HDi FAP que se enfrentó a los Audi desde 2007, un añito después del estreno del R10 TDI [Y llegó para quedarse], y venció en la edición de 2009 a los R15 TDI [¡Más madera!].

En 2012 se estrenaba la era híbrida en el WEC y Le Mans, pero Peugeot declinó participar. No obstante, el bellísimo colofón a esta etapa que aludíamos al comienzo se dio el año anterior [La mejor edición (#BlueTrain/21)], cuando los descomunales diésel de 5.5 Litros ya habían dejado paso a los más pequeños 3.7 Litros, aunque, con vuestro permiso, la aparcaremos hasta que encuentre el R18 TDI y lo pueda traer a estas páginas.

La descomposición del paisaje

Entramos en modo ahorro de gasolina y gomas... 

En nada se termina este espacio de dulce solaz vacacional y visitamos ese bodrio de luces y colores al que llaman Las Vegas Strip Circuit, que tiene dibujo de cerdito puesto del revés, sí, ese, al que seguirán del tirón Losail y Yas Marina. 

La pomposidad

Echando cuentas, considero que vivíamos infinitamente mejor cuando todo daba vueltas alrededor del otrora Mago de Milton Keynes y hoy Moisés de Aston Martin. No sé, es una apreciación —no me atrevo a más, obviamente—, pero con todos los ojos puestos en Adrian, en si lo había fichado Ferrari, Mercedes AMG o la heladería de la esquina, en si se jubilaba o se iba de caravana a hacer turismo por la vieja Europa acompañado de su santa, la realidad automotora estaba como enfocada, centrada y niquelada, que se decía antes.

Con Newey en Silverstone la cosa ha empeorado gravemente y cualquier asuntillo menor se ha convertido en primicia de pin-pan-pún y fuegos artificiales que abre titulares en primera plana; aunque, bien mirado, a lo peor todo consiste en la pomposidad que se gasta el personal al manejar lo que considera noticia y categorizar que sirve como exclusiva aunque sea cartucho con pólvora mojada.

Os leo.

Austral 4

No conozco a uno de nuestros mejores astados que no se haya pifostiado de mala manera, así que bien, por mi parte bien porque Franco ha opositado con nota a estar donde se han partido la cara los que buscan los márgenes propios y los de su herramienta.

Lo siento en el alma, eso sí, por los que creían que en F1 todo era coser y cantar y habían puesto los huevos en la cesta del argentino que iba a quitar el aliento a los más reacios. Colapinto estrellaba su coche y lo hacía añicos porque, a diferencia de Sargeant, el cabrón del pibe iba en ese momento al límite, con un Williams, cabe advertir, pues Lance Stroll, un ejemplo, todavía no sabe lo que es hacer volar un bicho potente ya que, desde el habitáculo la vida se ve diferente cuando eres un auténtico piloto de Fórmula 1.

Brazil, año cero

Lo de los comisarios induciéndole una bandera negra a Hulkenberg en Interlagos me quedó a la altura de aquel Jeep, con el cuerpo de intervención rápida de bomberos dentro, que asaltó la pista de Yeongam sin que hubiese salido el Safety Car.

Imagino al alemán gritando desde el interior del cockpit: «¡Ey, cabrones, no hagáis eso...!»

Fee1 [Marko-F1]

Más que un libro de arte visual, Fee1 (Madrid, 2018), supone un viaje a través de las sensaciones que suscita la Fórmula 1 en una mente inquieta como la del artista Miguel Rivavelarde, profesional de carne y hueso que se oculta detrás del nick Marko-F1.

En base a su peculiar forma de entender nuestro mundillo, el autor crea unas potentísimas imágenes, surgidas todas ellas a partir de un proceso previo de deconstrucción de fotografías convencionales, que una vez descompuestas y vueltas a ensamblar generan nuevas versiones de la realidad.

Lo que nos falta (todavía)

Después de haber doblado la rodilla, es Juancho Montoya el que desmerece a su oponente sintetizando su estado de ánimo en un escueto: «¿Verstappen? No es talento, tuvo suerte...», y todos habríamos entendido que al tiburón colombiano se le había escapado la presa y le estaba lanzando un aviso con dardo envenenado incluido, pero, me pasa con Lando, que la misma frase en su boca suena a inoportuna quejita flanderiana.

Lo que ha perdido la Fórmula 1 desde que llevo disfrutándola, se corresponde punto por punto con lo que han ganado conductores como el británico, capaces, sin sonrojarse, de soltar una chorrada del tamaño de un campanario de grande, al más puro estilo Ralf Schumacher, quien siempre creyó que lo conseguía todo por méritos propios. 

¿Efecto Briatore?

Venga, todos lo sabemos. Si en vez de Esteban y Pierre en el segundo y tercer cajón del podio en Sao Paulo hubiesen estado Kevin y Nico, un suponer, alguno de nuestros adalides de la información habría reseñado la anécdota bajo un sonoro ¿Efecto Komatsu?, así, grandilocuente, como para que el personal se pusiera a pensar en que a lo mejor el japonés hizo algún tipo de magia que no conocía Guenther Steiner, más allá de traer a Toyota como colaborador necesario para 2025, claro.

Obviamente no tuvo nada que ver Flavio, pues el hombre seguía con las tijeras recortando de aquí y allá y no se le podía exigir que estuviera atento a las evoluciones de los dos A524 en Interlagos. ¿Hubo suerte entonces? A ver, si no hubo efecto Briatore y los coches de Enstone no están para este tipo de hazañas, hay que admitir como posibilidad que la diosa Fortuna se soltase la melena y los lazos, que se pusiese a bailar descalza y acabara cantando Salut les Amoureux...

¡Más madera!

La dura oposición en pista de los Peugeot 908 HDi FAP y los cambios previstos por ACO para la edición de 2009, obligaron a Audi a replantear su proyecto diésel TDI, de manera que en 2008 ya estaba a punto el sustituto del exitoso R10 TDI, que comenzaría a correr al año siguiente bajo la denominación R15 TDI.

El R15 TDI no suponía una simple evolución del concepto manejado hasta ese instante sino un gigantesco paso adelante que iba a traer consigo algún que otro quebradero de cabeza. Los vehículos franceses estaban totalmente carenados y gozaban de cierta ventaja que ayudaba a paliar el ligero menor rendimiento del V12 francés con respecto al alemán, de manera que Audi se aplicó a mejorar el aspecto aerodinámico de su prototipo abierto, lo que acabó afectando al propulsor, que pasó a ser un V10 más pequeño de volumen externo y también de 5.5 Litros, algo que facilitaba el trabajo de la zaga y el difusor.

No pongas puertas al mar

A mí no me tenéis que convencer [La amenaza del tiempo]. Llevo bastante oponiendo a Max y Lando en Nürbu como para que venga ahora a contaros milongas, y aunque considero que no conviene lanzar las campanas al vuelo pues quedan tres Grandes Premios y una Sprint, kilómetros suficientes como para que un inconveniente pueda dar un vuelco a la cosa, tampoco quiero dejar pasar la oportunidad de alegrarme a vuestro lado porque apuntamos hace meses al Norris que hemos visto esta tarde en Interlagos, y también al Verstappen que se ha enseñoreado de lo lindo en el trazado paulista.

El cabroncete del holandés ha hecho estos meses pasados lo único que podía hacer: aguantar, seguir siendo igual de exigente consigo mismo que siempre, y esperar su oportunidad, y es que a los niños les cuesta aceptar que la Fórmula 1 consiste en sufrir hasta atrapar entre los dedos ese milímetro cúbico de suerte que define la diferencia entre pilotos, a veces abismal.

Sin argumentos. Of course!

Entre ¡a qué alturas del año estamos!, lo de las cuatro unidades de potencia por temporada que ahora mismo se nota que duele, las escuderías que ya lo han dado todo y están enfocadas en 2025, los pilotos que se van y los que se quedan, la clasificación para la Sprint de Sao Paulo se puede decir que estuvo incluso pasable...

Otra cosa fue la Sprint en sí misma, que no es por nada, por momentos me recordó aquel Gran Premio de China donde Kimi esperaba a Felipe Massa para cederle la posición sin levantar polvo —estaba vigente la prohibición de órdenes de equipo—, y el paulista pudiera rascarle algunos puntejos a Hamilton en su lucha por el campeonato más triste que han visto estos ojitos verdes que tengo.

El barro

Bastante tiene Valencia con sufrir la inmensidad de su tragedia como para que vengan algunos a intermediar en ella planteando falsas dicotomías entre patriotismo e ideología.

Sabéis de sobra de qué pie cojeo como para veniros ahora con verónicas. Anoche me quité de encima a uno de esos individuos que dice en público lo mucho que me admira pero no ha compartido un texto mío desde que le conozco, supongo que por no buscarse enemistades entre sus amigos. La melifluidad nos engulle y hay momentos en que conviene trazar un punto y aparte porque moñas bienintencionados es, precisamente, lo que nos sobra.

Get lucky!

Mañana daremos cuenta de la Sprint de Sao Paulo y su clasificación de ayer, básicamente porque me tira más escribir a estas horas sobre la cancelación de la clasificación para la carrera, y de las veces que han hablado de mala suerte en la retransmisión de Sky Sports.

Tal que así. Como si en Brasil fuese extraño que lloviera torrencialmente a estas alturas del año o se haya hecho necesario encontrar al chamán que se puso a bailar en el Amazonas, solicitando a los dioses algo de agua, y no ha sabido parar a tiempo...

Y llegó para quedarse

El dominio aplastante de los R8 de Ingolstadt desde 2000, llevó al ACO (Automobile Club de L'Ouest) a intentar pararles los pies en 2005, con la aplicación en las 24 Horas de Le Mans de una serie de inusuales medidas restrictivas que no lograron su objetivo, pero, a cambio, incentivaron a Audi a acelerar el desarrollo de los R10 TDI.

El prototipo del flamante nuevo vehículo fue presentado bajo una enorme expectación a finales de ese mismo año. En apariencia guardaba un bonito aire de familia con el coche al que sustituía aunque estaba repleto de novedades, empezando por el chasis, que continuaba siendo monocasco de fibra de carbono, pero, ahora, ofrecía una menor rigidez estructural mientras aportaba una mayor resistencia global. 

Clandestine Worlds

Diría que no hay nadie mejor que su propietario para saber si dispone o no del pasaporte correcto, y esto no es opinable. Otra cosa es que moleste Max cuando advierte que otro gallo le cantaría si fuese inglés [Verstappen hits out after Norris controversy: «I have the wrong passport»].

Todos lo sabemos. Montoya lo sabía, Maldonado también; Gutiérrez, Pérez; Alonso aprendió la lección en 2007, y Sáinz intuyo que sólo prefiere no decirlo. Todo el que no cae bien al establishment conoce de sobra que debe culpar de su situación al bendito pasaporte. Ben Sulayem lo va entendido a regañadientes, incluso los que se ponen de perfil o se muestran equidistantes en redes sociales, y callan como rameras desde los púlpitos por no perder su puñadito de likes diario, conocen esta evidencia que pasará factura a Franco como destaque más de lo debido o pise el callo a quien no debe.

¡Ay, Don Juan!

Ha quedado muy buena hora para recordar las calabazas de Ray Villafane...

Noche de Ánimas, Todos los Santos, el Halloween de los críos que andan pensando ya en otras cosas y han abandonado, por primera vez desde que vinimos a Gorliz, la costumbre de llenarnos de huevos rotos el portal, la terraza o los balcones. El naranjo de Basotxu ha sido testigo de tantas y tantas batallas con la primera hornada y luego con la segunda, en las que el Duque, aprovisionado también con huevos y globos llenos de agua, les cortaba la retirada saliendo por el garaje y pegándose al muro, para recordarles que, en su bastión, se sabía jugar al menos tan cabrón como ellos.

En el año de nuestro Señor

Álex me recordaba a partir de la entrada del sábado [Saber perder], que cada nueva buena actuación del madrileño supone un clavo más en el ataúd de Hamilton en 2025, y le voy a dar la razón en público porque su lógica no está exenta de miga, como de costumbre.

Bueno, exactamente me ha dicho: «cada punto de Carlos es una tonelada más en la mochila del GOAT», y, puesto que ambos sabemos que entre bambalinas, hablábamos de los mohínes cicateros de monsieur Vasseur con el español, justo es reconocer que no había tenido yo esa ocurrencia que, por cierto, explica bastante bien por qué el francés mira torcido cada logro de Sáinz.

¡Como Dios manda!

Llegamos a Interlagos, hay previsión de lluvia para este fin de semana, y lo único que se me ocurre escribir es lo que tantas veces hemos reclamado sin que nos hayan hecho puñetero caso, claro está.

El José Carlos Pace debería cerrar todos los calendarios, incluso ahora, cuando nos hemos acostumbrado a que el final de la sesión se firme en Abu Dhabi, deberíamos volver al trazado paulista para celebrar aquí un funeral por todo lo alto, con todos los honores, a lo Nueva Orleans, con música, caballos negros y pasacalles, que despida la temporada como Dios manda, básicamente porque debería estar prohibida otra forma de hacerlo.

El Serengeti yermo

Según leo, Serengeti significa en lengua masai «tierra infinita» y, a fe mía, no hay nada más infinito que la terquedad del aficionado medio a la hora de caer en las trampas que le proponen Liberty Media, la FIA y el gran heraldo de la información Sky Sports, al que seguiremos sufriendo hasta 2029 y más allá.

No, no me voy a poner a hablar sobre si fue amarilla o roja, o si Verstappen fue bien o mal sancionado este pasado domingo, pues supondría aceptar el juego y hablar en términos futboleros, deporte y lenguaje que no me tiran mucho, y porque, además, estaría cayendo en el pozo al que nos va llevando la norteamericana y al que me referí en su momento y en unas cuantas entradas posteriores [El dramón].

¿Dónde están los bardos?

Lo malo de Ayrton es que nunca está cuando se le necesita. Siempre sirve de telón de fondo cuando hay que vestir bien un artículo, o una humilde contribución, como es el caso de estas líneas; actúa como coartada para excentricidades de tipos muy concretos, Vettel, Hamilton y pare usted de contar; y, como es de sobra conocido, supone el aval a futuro de aquellos pilotos noveles que realmente lo merecen...

Verstappen recordó a Senna sólo un cuarto de hora, luego se convirtió en una amenaza para el piloto que más se ha aprovechado de la aureola del paulista, incluso en lo de inspirador y caminar sobre las aguas, y se trastocó en el avatar de Prost, lo que no deja de ser un acercamiento a la figura del brasileño, aunque en plan malote de la película.

Only your eyes!

A ver, a pesar de que podría os voy a ahorrar la lectura funesta de lo que ha hecho FOM con el Gran Premio de Mexico City, espero haberlo escrito bien, y diré que al diablo se le ocurre centrar el foco en los dimes y diretes entre Max y Lando cuando el español Carlos Sáinz nos ha regalado una obra maestra en tierras mexicanas, construyendo la carrera y definiéndola con escuadra, cartabón, rotring fino y bigotera.

No consumimos citas sino formatos de la realidad que nos sirven por la tele, incluso a través de las pantallas en el propio Hermanos Rodríguez, que hacen sentir, a los que han pagado una morterada por una experiencia exclusiva, que viven un momento único que, sin embargo, está siendo pavoneado a todo el mundo, sin distinciones.

El final de un capítulo

A pesar de que suele considerarse que los Grandes Premios de España disputados en Pedralbes suponen una especie de reinicio bajo el nuevo formato FISA para carreras de monoplazas, siempre he preferido verlos como un bellísimo epílogo de una etapa del automovilismo deportivo que estaba agotada y, en el caso de nuestro país, no daba para más ni aunque se pretendiera.

La propia Penya Rhin concluyó su dilatada actividad después del Gran Premio de España de 1954, y aunque a veces se alude a la ausencia del necesario recambio generacional en las filas del legendario Club, lo cierto es que escaseaba el dinero en toda Europa, y en España aún más por las razones que hemos venido exponiendo en entregas anteriores.

Saber perder

Supongo que tiene que doler que te arruine el inicio del fin de semana el tipo al que has mandado a tomar por el flete para hacer hueco a Lewis Hamilton, pero, no sé, el deporte, la propia Fórmula 1 y el buen nombre de La Scuderia, deberían haber llevado a Vasseur a comportarse con un poquito de más estatura.

Un mecánico, tal vez dos, han sido los únicos representantes de la rossa que han mostrado alegría por la pole de Carlos Sáinz en el Hermanos Rodríguez, y no es Ferrari, disculpadme que lo diga, son estos acomplejados como Marco Mattiacci o el propio Frédéric Vasseur, quienes creen que, habiendo llegado a Maranello, son sus dueños y pueden hacer con la de Il Cavallino lo que les apetezca, incluso rebajarla a mostrar en público que no sabe encajar que se ha equivocado con su piloto español. ¡Impresentables!

Os leo.

Voight-Kampff test

Pretendo publicar una nueva entrevista antes de que finalice el año y tengo candidato, es decir, la parte más complicada está hecha pues ya he clavado los Petzi en la roca y voy asegurando la cordada mientras asciendo, como me enseñó Iñaki, mi primer socio, quien se empeñó en sacar de mí el escalador que nunca he llevado dentro.

Seguramente no pasaré a la historia como aquel editor que bajo nombre ajeno entrevistó a sus colegas editores, a todos sus colegas editores, ni como el tipo que comenzó cobrando 500 pesetas (3 euros) por lámina doble terminada a la acuarela, como hacían todos los integrantes del staff gráfico de entonces, y acabó percibiendo seis veces más mientras sus compañeros habían subido a cinco por hacer lo mismo que unos años atrás. Nadie te paga por esa contribución al bienestar común y el respeto al trabajo realizado, la verdad, aunque si te descuidas hasta te buscas algún enemigo, que los tengo a paladas.

El Circo

Viendo el enfadito infantil de Mr. Changing your fucking car! porque no le dan pal'pelo a Milton Keynes como considera que se merece [Wolff tacha de «escandaloso» el dispositivo Red Bull con la herramienta «Bug's Bunny»], sólo se me ocurre pensar que no andábamos muy errados estimando que Netflix había planificado su Drive to Survive '24 alrededor del protagonismo de los jefes de equipo y su complicadísima tarea —¡vaya añito que nos están dando los racers de los cogieron y sus cuitas flanderianas. Madre del Amor Hermoso!

Partiendo de la base de que Toto mejor haría tapándose un poco, pues su escudería lleva una década siendo ingeniosa por encima de sus posibilidades, y aceptando como válida la hipótesis que venimos manejando desde que saltó el Affaire Horner que puso en peligro el matrimonio del británico y la estabilidad de la austriaca, sólo nos queda dar gracias a Dios porque únicamente queden un puñado de carreras, Sprint incluidas. 

Balan los corderos

Quizá la magia del Gran Premio de México resida en ese ejercicio, tan a desmano ahora, que llamábamos antes «recordar».

Los jóvenes, aunque se resistan y les moleste cuando se lo mencionamos, están impelidos a consumir vorazmente el presente sin valorar el mañana ni el ayer. Vivir le dicen. Recordar es otra cosa, y sólo es posible cuando te has molestado en acumular víveres para cuando ya no queda nada o Liberty se empeña en tratarte como un crío, aunque sepas distinguir a la legua que su modelo, de haber estado vigente cuando la Fórmula 1 todavía significaba algo, nos habría impedido disfrutar de logros que ayudaron a forjar los dioses de antaño y amamantaron nuestras más bellas leyendas; sí, esa misma categoría de cosas que son utilizadas como coartada para mantener fresco el estímulo, con el fin de que la peña siga consumiendo porque consumir es vivir, como en el McDonald's.

Os leo.

Heroo no tiene quien le escriba

Lo excelente es tan sumamente complejo que no está muy claro qué sucedió el domingo pasado, para que, en vez de los Heroos previstos, Charles en el podio recibiera un trofeo estándar y Carlos y Max dos neumáticos conmemorativos a escala 1/2.

El desconcierto inicial llevó a que se hablara de Disney como promotor de una posible reclamación por copyright (derechos de propiedad intelectual), ante el inevitable parecido con Mickey Mouse de las figuras creadas por Matteo Macchiavelli a espensas de Pirelli y llamadas Heroo, aunque ayer supimos que la presentó el fabricante japonés Medicom Toys, que comercializa ositos articulados de diferente tamaño en su serie Be@rbrick. 

Autodescarte

Entre la sanción a Russell y el triste desempeño de Hamilton en el COTA, el horizonte de Mercedes AMG parece más negro que los cataplines de un grillo, y no tanto por la desigual actuación de los pilotos en Austin, sino porque el W15 sigue sin responder como se esperaba. A una vuelta ni tan mal, pero en carrera se hunde o no remata para lo que debería ser un Brackley patanegra.

Sea como fuere, en el repaso a las escuderías que hicimos el mes pasado [#CFL 24/1] ya insinuaba que la la de Wolff iba a pagar muy caro en estos últimos compases de la sesión el paso de Lewis a Ferrari [Una de serie B (Mercedes AMG)]. No me sorprende, vamos, ni que la delicada aerodinámica del monoplaza sufra más de lo debido en el Hermanos Rodríguez a cuenta de la menor densidad del aire a dos mil y pico metros por encima del nivel del mar, y, el de México City, sea otro Gran Premio para tirar a la basura.

Eros y Thanatos

Me he despertado razonablemente temprano, he saludado al día desde el patio, con mi tacita de café humeante en la mano, y, dispuesto a comerme el mundo, he comenzado a buscar catrinas en Internet por aquello de que estamos en semana del Hermanos Rodríguez y alegría desbordada en Ciudad de México... Bueno, también le he susurrado a Checo desde la distancia, así, como con rabia: ¡Hazlo, cabrón. Hazlo!

El caso es que Google rebosa catrinas realizadas con Inteligencia Artificial y, obviamente, no me ha satisfecho ninguna. Tengo paladar fino para ciertas cosas, para muchas, y, desde luego, las simetrías y las superficies frías no me tiran absolutamente nada. Pero me bullía en la cabeza escribir algo sobre los contrastes en nuestro deporte, sobre el Magdalena Mixhuca y los caprichos de don Adolfo López Mateos, con alguna inevitable referencia a Carlos Fuentes y su Gringo Viejo.

Pepe y Rodriguín

Tras el éxito de Manolo y Pepe [Manolo y Pepe] y Otra de Manolo y Pepe [Otra de Manolo y Pepe], no íbamos a dejar pasar la oportunidad de consagrarnos como uno de los agentes más cachondos en esto de mejorar el criterio del aficionado medio, amén de algunos arqueólogos y gente variopinta, que no entienden (todavía) que Dios escribe recto sobre renglones torcidos y la Federación se puede permitir el lujo de rizarle el rizo al Altísimo.

A ver, la FIA se explica con el culo por aquello de la corrección anglosajona, y donde dice que Pepe adquiere el derecho en la curva 12 del COTA, quiere decir que adquiere el derecho a comportarse como le salga de la punta del pincel hasta que termine la maniobra, incluso cuando la acaba forzando para defenderse y termina pisando con las cuatro gomas el fuera del asfalto. ¿Guarrete?, sí, es posible aunque no comparto esa perspectiva, pero fue legal según el criterio de la Federación.

Leclerc y las auroras boreales

Charles se puso primero con más maña que fuerza, pues no le hizo falta ni despeinarse para aprovechar la coyuntura que le brindaron Lando y Max en el primero de los tres rifirrafes que mantuvieron durante la prueba. Eso sí, había que ser certero y ahí el monegasco se lució a lo grande porque pareció un puñetero bisturí.

Contrariamente a la opinión más extendida, el Gran Premio de Estados Unidos me pareció un truño bananero porque a una parada todas las carreras suelen resultar truños bananeros donde priman las estrategias y la gestión de neumáticos y combustible. Aparte de los momentos estelares que mantuvieron despierto al personal —todos espectáculos teloneros—, nuestro protagonista hizo exactamente lo que había que hacer: ponerse primero, por cuanto no disfrutaba de la pole, y largar todo adelante sin mirar atrás hasta ver la ajedrezada.

El oficio

«I do think the amount of discussion around this topic has been a factor of 100 more than it deserves, but you guys (the media) decide what you like.» 

La frase no es mía aunque podría haberla firmado, de hecho, horas antes escribía sobre el mismo asunto y parecidos términos [Dios proveerá], y es que, por increíble que parezca, el periodismo de aquí dentro sufre los mismos males que el de ahí fuera, que luego se decora con títulos y másteres, y lo que haga falta, incluso con miles de años a las espaldas viendo carreras.

Austral 3

Venga, vamos a ir apurando porque, si no, no nos va a dar tiempo a hablar del doblete de Ferrari en Austin, ni de que Horner ha aplastado a Stella en cuestiones estratégicas, ni del pésimo estado de forma de Mercedes AMG, ni de la bisoñez de Norris, ni mucho menos de la errática manera de sancionar de la FIA.

El Gran Premio de Estados Unidos ha dejado más cosillas, obvio, ¿no?, pero hay que hablar del pibe sí o sí, porque el cabroncete sigue estando muy por encima de su vehículo, y, por ende, de su experimentado compañero, lo que nos pone en que habría que ir buscándole un sitio decente para 2025 por mucho que la parrilla para la próxima temporada esté prácticamente cerrada. 

Respondiendo, que es gerundio

Las espadas están en lo alto, que decía aquél...

Herr Doktor no ha reculado ni tanto así en sus comentarios sobre la debilidad mental que supuestamente aqueja a Norris (sic); Zak Brown, en vez de dejar que el de Bristol se las apañe solito, aunque se gane una tanda de trabajos para la comunidad haciendo compañía a Verstappen, ha salido en defensa paternal del number one de McLaren, dando así la razón al pérfido Marko; la FIA ha sentenciado que nones, que Red Bull juega limpio —otro día, si me encaja, charlo un poco de que prohibir algo a mitad de temporada no significa que haya sido ilegal, porque ejemplos tenemos a porrones, y no sólo el bendito mass damper.

Cu-cú

Parece que Dios se conjura contra los periodistas. Cuando ya teníamos guión para este otoño, ha llegado Max para recordarnos por qué es tricampeón del Mundo, y por qué es inusualmente humillante que la FIA no lo trate siquiera como a Lewis Hamilton, cuando su lengua va tan rápida como su coche.

Los de mi edad recordamos a Lucky Luke, el vaquero que disparaba más rápido que su sombra. Sus archienemigos eran los Dalton, los hermanos Bob, Grat, Bill y Emmett, que jamás se salían con la suya, al estilo del Coyote en El Correcaminos...

Santo y bueno

El RB20 ha sido sometido a un exhaustivo examen por parte de la FIA, y para sorpresa de muy pocos no se ha encontrado nada ilegal en el sistema que modifica la altura del fondo curvado en su arranque detrás del tren delantero. El chisme como tal existe, pero no se puede modificar ni en orden de marcha ni en situación de Parc Fermé, como se venía asegurando.

Sí se ha tomado la precaución de poner un sello para verificar que la Normativa se cumple en todos sus rangos, aunque, imagino, será más bien para que dejen de dar la tabarra Zak Brown, Fred Vasseur y los plumillas británicos, que a ver con qué llenan sus páginas de opinión y análisis a partir de mañana, pues resulta obvio que la Federación les ha quitado el juguete [Dios proveerá].

Y nada más a estas horas. Os leo.

1954, Pedralbes

Tras el triunfo del Partido Republicano en las elecciones de los Estados Unidos de Norteamérica de noviembre de 1952, Dwight D. Eisenhower, recién estrenado como Presidente a comienzos de enero del año siguiente, asentó su política exterior en el valor de la democracia como contrapeso al comunismo. 

Continuábamos en plena Guerra Fría, y Whasington seguía haciendo verdaderos esfuerzos para que regímenes como el de Franco encajaran en el concepto de mundo libre que trataba de exportar. España resultaba sumamente golosa para los intereses de los USA en el viejo continente, por su situación geoestratégica y por sus materias primas, de manera que, aunque había quedado fuera del Plan Marshall (Programa de Recuperación Europeo), en los Pactos de Madrid de septiembre de 1953 se establecieron las bases de una colaboración entre las dos naciones que permitieron que nuestro país comenzase a salir del aislamiento y ser considerado «amigo» de los EEUU, aunque con muchos matices.

Dios proveerá

Ha empezado fortísimo el retorno de la actividad y, obviamente, me quedo con la decisión de la FIA de eliminar el punto extra por hacer la vuelta rápida en carrera. Sin duda era una medida que estábamos esperando todos. A mí me quitaba el sueño, ya lo voy confesando, no sea que luego haya disparos y me toque hacer de víctima colateral, con lo feo que queda hacer de víctima colateral.

En cuanto a lo otro os diré que me la trae un poquito al pairo, o un mucho, como prefiráis. No profeso la fe en los medios británicos ni en los incendios que provoca y sofoca. 

Tener o ser

Sí, también tengo un Tyrrell 006 de 1973 como el de más arriba, a escala 1/18, en la versión ganadora del Gran Premio de Bélgica de aquel año, con dos bonitos Stewart pintados en los laterales del cockpit. Si mal no recuerdo se lo enseñé a Fani y Edgardo en el primer programa que grabamos juntos [Cars a la Carta, Ep.11], reflexionando a cámara sobre la maravilla que me ha supuesto crecer gracias al automovilismo y poder, ahora, entender aquel monoplaza y codearme con ellos, con Jero y con tantos y tantos buenos amigos.

Siendo todavía un crío tallé en un taco de madera un 005, incluso le hice cuna para un motor de ventilador que iba a 4'5 voltios, con pila de petaca. Para las ruedas usé tubos de caucho, cuyos talones resolví con cuchilla, paciencia y lija de agua. Para las suspensiones, desabastecí las horquillas que usaba mi madre en su pelo. ¡Qué guapa estaba Amama!

Será eso

Luego me decís que si tal y Pascual, pero si lo único que se os ocurre como futuro apasionante es que Aston Martin se convierta en Red Bull, me permitiréis a partir de ahora que me descojone vivo cada vez que habléis de deporte con mayúsculas, de evitar las dominaciones turras y afirméis que entendéis algo de Fórmula 1. 

Don Lorenzo, con el comodín de Newey y ayuda, claro, habría podido comprar Milton Keynes, un suponer, como hizo con Silverstone cuando era de Force India; renombrarla, cambiarla de color y sustituir a Checo por Lance, ya que el canadiense parece un indiscutible en la ecuación, apañarse luego un RB20 como aquel W10 del 19 en 2020, y pintarlo de verde para que Adrian no comience de cero, y todo para que vuestras cabecitas locas dejen de soltar tonterías, por no decir algo más grueso.

#VKt-08 [Alejandro Fernández]

Charlar con, hablar de, entrevistar a Alejandro Fernández, nuestro invitado de hoy, supone un deporte de riesgo, tan peligroso que ni Red Bull ha querido patrocinarnos, pero había que hacerlo porque cuando GPCast, SafetyCast, Keep Pushing y Stop and Go complacían a las audiencias hace ahora algo más de una década, su voz nos hablaba desde el otro lado del micrófono de técnica aplicada al motorsport, de Resistencia y, por supuesto de Fórmula 1.

Ayer cruzamos algunas palabras por teléfono a cuenta de perfilar esta interview, que dicen los violines menos afinados, y después de hacer genuflexiones ante el Emirates New Zealand terminamos recordando la Can-Am y aquel fabuloso Porsche 917/10 de comienzos de los setenta del siglo pasado, que arrancó bajo la piel del 917 Pig. Como comentaba el otro día [El Bradbury II], con Álex da igual por dónde comiences porque tarde o temprano acabarás hablando de deporte, así que esta parte estaba resuelta de inicio.

¡Qué alivio!

No me creeréis, pero no estaba nada tranquilo hasta hace un ratito, cuando he comenzado a percibir que hay meneo a cuenta del Gran Premio de los Estados Unidos. No sé, en el peor escenario había llegado a pensar que estas mini vacaciones eran la excusa perfecta para que Liberty Media se marchara dejándonos la cuenta sin abonar, para que la pagásemos nosotros, vamos.

Los simpa, de sin pagar pero respetando las reglas de ortografía, ya que antes de una be o una pe siempre toca una eme... 

La Fórmula 1 de Perón, Fangio y después... [Edgardo S. Berg]

Abrimos fuego con un fragmento de la fotografía Café en Avenida de Mayo de Eugene Vernon Harris, para instalarnos mejor en la Argentina de mediados de siglo pasado que visita el último libro de Edgardo S. Berg, un trabajo al que he aludido como ensayo las veces que he hablado de él en Nürbu, porque analiza la realidad que toca con profusión de datos y referencias, bonitas instantáneas y una perspectiva razonablemente neutra, al menos hasta donde le es posible al autor marplatense.

La Fórmula 1 de Perón, Fangio y después... (Autoedición digital, Mar del Plata febrero de 2024), no es una obra narrativa al uso sobre competición, es decir, no habla sólo de carreras, pues se sirve del deporte para acercarnos a la historia política del país austral y sus esfuerzos industriales, de modernización y revitalización social, desde finales de los cuarenta hasta prácticamente 1960. 

Prueba de estrés

Por fin nos vemos con una carrera después de, no sé, ¡tanto tiempo!

Antesala de Austin y calentando motores, y el caso es que desde este próximo fin de semana hasta que termine todo en Yas Marina no vislumbro trazados que resulten dulces a las cualidades del FW46. En las citas que quedan va a ser necesaria mucha finura aerodinámica, de la que carece el monoplaza británico, y calibrar muy bien dónde y cómo se invierten los kilómetros que les quedan a las unidades de potencia, ya que son seis pruebas completas y tres Sprints.

¡Milagro!

No me diréis que no he andado cerca al sostener en Nürbu que la extraña revitalización de Haas esta temporada, tenía mucho que ver con vestirla apetecible ante una posible adquisición [¡Sorpresón! (Haas)]...

Andretti no era la sombra que percibía detrás, es verdad y toca asumirlo. La norteamericana era mi candidata, pero puesto que nadie había visto venir lo de Toyota tampoco me voy a fustigar demasiado, pues huelga decir que si a los gurús de la cosa todo esto les ha pillado en pelota picada, desde mi sofá en Gorliz poco podía hacer ya que me alimento de las corrientes informativas que soplan ahí fuera, un decir.

1951, Pedralbes

La posguerra española fue un periodo dilatado en el tiempo pues sumó a la de nuestra Guerra Civil (1936 a 1939) la de la Segunda Guerra Mundial (1939 a 1945), que se ensañó especialmente con la población civil, por la represión interna del Régimen y el aislamiento internacional provocado por la ayuda que recibieron los golpistas de Mussolini y Hitler a la hora de acabar con la República, y el posterior alineamiento de Franco con la Italia fascista y la Alemania nazi durante la contienda mundial.

Por aquella época, la CSI (Commission Sportive Internationale) decretó el reinicio de la actividad automovilística deportiva en 1946 bajo el mandato de René de Knyff, aunque sería su sucesor Augustin Pérouse quien reformuló la actividad. Quedaban unos años para que los nuevos aires se concretasen en un Campeonato Mundial de Pilotos que vería la luz en 1950, pero, para España, todo ello suponía una quimera, al menos en el corto plazo.

Salimos en la Forbes

Iba a haber titulado esta entrada «El jefe ya puede comprar otro yate» pero entiendo que mucha gente no habría entendido el chiste, que, por cierto, se cuenta solo.

Liberty Media acaba de firmar un acuerdo multianual con el emporio LVMH (Moët Hennessy Louis Vuitton), que ha originado la caída en picado del consumo de VIAGRA entre sus cuadros, dirigentes, Of course!, mientras nos toca a nosotros el aumento de cuotas mensuales, aguantar a influencers como expertos en F1 y ser corresponsables con la sostenibilidad del deporte, asumiendo como gratificantes, por ejemplo, Grandes Premios como el de Bélgica 2021 o carreras como la de Mónaco de este año, o que la limitación de costes sea el camino correcto por único, o que no pueda haber varios fabricantes de neumáticos porque se podía montar una guerra y sería un no parar y a saber dónde íbamos a terminar todos...

Mila esker, Rafa!

Como país somos bastante imbéciles, así, en términos generales. Ni sabemos restañar el respeto debido, como españoles que son, a quienes fueron aniquilados por «rojos» durante la Guerra Civil y abandonados en perdidas cunetas, ni aceptamos que nuestros héroes deportivos modernos sean más de derechas de lo que nuestra piel fina puede aguantar.

Rafa se va, se retira, y leyendo según qué comentarios, da la sensación de que el mallorquín casi hace un favor a un sector nutrido de berdaderos izquierdosos que ni olvidan ni perdonan, pero tampoco reconocen que, mal que nos pese a todos, hay un momento en la vida en que tocar poner un punto y seguido, o final, a determinadas composiciones, y también actitudes.