Plata, por ejemplo

Confiar en que unos ingenieros aerodinámicos resolvieran una cuestión de diseño en la que se pretendía que la aerodinámica perdiera importancia, ha venido a ser como apostar a que los mismos hijos de su madre que nos metieron en la crisis nos podrían sacar de ella, refundando el capitalismo, eso sí, como diría el duermevelas Sarkozy mientras hacía genuflexiones ante Angelita Merkel.

El nuevo reglamento FIA es un truño manifiesto. A poco de retornar a Europa —¿de dónde coño habrá salido esto del retorno si las temporadas siempre comienzan lejos de la cuna de este deporte?—, solo se habla de aerodinámica porque a pesar de las modernas unidades de potencia que arrojan en la práctica parecida caballería que los viejos V8, la bendita disciplina que ha resuelto siempre los más complejos enigmas deportivos, sigue estando ahí, donde la dejaron los mismos que la han ido rescatando a poquitos para solucionar una ecuación que tiende a la misma solución sin que parezca que existan otras.

Tiempos muertos

Como todos los años por estas fechas… Sí, ya estamos de nuevo recordando a nuestros héroes muertos y os confieso que empiezo a estar hasta las mismas napias porque hace años estaba incluso bien volver la vista atrás, hacia unos días finales de abril y los que abrían mayo, completamente teñidos de sangre y de infaustos recuerdos, ya que éramos pocos los gatos que maullábamos a la luna en las noches cerradas, apuntando nuestros ojos a un mundo incierto poblado de extensiones, nubes y oscuridad.

Recuerdo que hace bastante se me olvidó mencionar (es un decir) a Gilles en el día del cumpleaños del canadiense, y un feroz guardián de la llama me llamó la atención por tamaña ofensa…

Vuelve Voight-Kampff test

Renunciar a visitar el pasado suele ser síntoma de vejez. El pretérito puede ser un buen amigo si te acercas a él con una botella de buen whisky y dos copas en la mano, y sobre todo, con la intención de escuchar lo que tenga a bien decirte, o recriminarte, o incluso echarte en cara...

Hace unos meses pensé en resucitar una de las viejas secciones de este blog, el Voight-Kampff test. Carlos Castellá y Midland no merecían quedarse solos en el fondo del armario. Contacté con el tercer supuesto pellejudo y le convencí de que se acercara a este humilde sitio. Es un tipo estupendo del que de momento no puedo daros más señas porque el asunto perdería su feeling.

Un pulpo en el garaje

No tiene ocho tentáculos pero sí unas gafas de maimitarra que tirán para atrás. Se llama Marco y se puso en el garaje de Ferrari como general con mando en plaza durante el transcurso del pasado Gran Premio de China. Sustituía a Stefano, pero apenas se notó la ausencia del de Imola en el box de la mítica.

Le pudimos ver cobarde con el nuevo ambiente, como con miedo a meter la gamba en una escuadra acostumbrada a meter la pata hasta el corvejón. Más de oyente que de participante, para que nos entendamos, dejándose aconsejar en todo caso; palpando el terreno, que dicen.

No pretendo ser imparcial

Desde que abandoné las explicaciones técnicas porque me aburría una enormidad discutir con tipos con criterio que a la mínima me mandaban a pintar neumáticos o en el mejor de los casos, me explicaban de forma paternal que no es lo mismo enfatizar que sustantivar, me he refugiado en aquello de hacer de mi capa un sayo para evitarme innecesarios dolores de cabeza.

Hace relativamente poco, como narré aquí mismo, durante una tarde de sábado como otra cualquiera tuve la oportunidad de discutir de mecánica y aerodinámica con un ingeniero a quien una tercera persona que tiene más seguidores en Twitter que yo, le había dado pésimas referencias sobre mi pobre persona.

¡La jodimos, Seb!

Confesadlo, leído el título habéis pensando en aquello de aquí viene Jose para apretarle las gomas al tetracampeón más joven de la historia, y no, a Seb lo estoy guardando en la nevera al menos hasta que pase Silverstone.

Luego sí, le tocará sufrir mis iras y mis demonios domésticos porque soy de los que perdonan pero no olvidan, porque a él le debo cuatro años bastante cansinos, recurriendo a su imagen aquí y allá, hablando a veces sin ganas, y porque en el fondo, siempre viene alguien que acaba diciendo lo que has pensado en el último lustro.

Por el boulevar de los sueños rotos

Empiezas por alabar el uso del DRS ya que favorece los adelantamientos, o el F-Duct, o el Doble difusor o cualquier invento del demonio. Justificas todo mirando al pasado, afirmando que hace décadas el mundo era casi igual al que tenemos, incluso con una malvada bruja que se apellidaba por entonces Balestre. Miras con desdén el asunto Pirelli, que cambiando a mitad de temporada sus propuestas de pretemporada en 2010, 2011 y 2012, resultaba igualita tal que a GoodYear a mediados de los setenta del siglo pasado, cuando mejoraba sus neumáticos durante la sesión para ofrecérselos más tarde al mejor postor, y tienes la mecha prendida para que la bomba estalle en el momento más impensable.

De qué viene ahora quejarse de que hay gente que piensa que hubo una Fórmula 1 mejor cuando os habéis hartado de comparar a Vettel con Senna o con Clark, de buscar similitides imposibles en el pasado para justificar un presente que demasiadas veces ha resultado indigesto de cojones.

California OFP857 [Sakhir]

No os habéis equivocado de canal, pasa que tanto escribir un día sí y otro también, al empezar mi crónica sobre Shanghai me he encontrado con que no había hecho la de Sakhir, y como no quiero que me ocurra como en algunas ocasiones pasadas, pocas para ser honesto, en las que por aquello de ser cronológicamente coherente, me las he visto y deseado para cubrir adecuadamente los huecos antes de abordar como Dios manda la actualidad.

Total, que como la carrera en Bahrein tampoco es que diera para tanto como para ponerme en plan vagoneta con el asunto de enmendar el olvido, me he dicho: ¡José Antonio, acaba con ella!

Webber de blanco

No le sienta mal el color blanco a Mark, a quien ayer pudimos ver volviendo a sonreír en un podio tan solo unos meses después de haber abandonado oficialmente la Fórmula 1, concretamente en el correspondiente a la prueba inaugural del Mundial de Resistencia de este año (FIA World Endurance Championship [WEC]), las 6 Horas de Silverstone.

El expiloto de Milton Keynes, alargada sombra de los cuatro campeonatos consecutivos de Sebastian Vettel desde el vehículo número dos de Red Bull —es retórica, durante 2010 llevó el dorsal 6 en los laterales de su RB6, pero ya me entendéis—, fue confirmado recientemente por Porsche para disputar con uno de sus coche el asalto a la mítica prueba de Le Mans durante 2014, aunque la noticia en sí era ya bastante vieja.

Como un día sin pan

Mañana es fiesta por estos lares y estoy aprovechando para descansar algo más que de costumbre ya que a priori, espero disponer de suficiente tiempo como para volcar todo lo que me ha sugerido la carrera de esta mañana. En todo caso, esto de madrugar para ver las pruebas de allende nuestras fronteras más lejanas cada vez se me hace más cuesta arriba y a estas horas de la tarde, mi cuerpo empieza a dar aldabonazos para que yo le dé un respiro…

Sea como fuere, ha sido un día estupendo, prácticamente como el Gran Premio de China. Buena arrancada, excelente reparto de esfuerzos y descansos, tan solo un par de cafés y un tramo final que aunque estaba previsto a más largo, gracias a que un comisario ha ondeado la bandera ajedrazada con cierta precipitación, quizás por la alegría del momento o porque el pobre tenía la empanada puesta, a poco más de las 19:15 de la tarde me he puesto a escribir por asesinar un poco el rato antes de cerrar el definitivamente el chiringuito, sin molestarme siquiera en poner una foto adecuada.

Seguimos en pretemporada

Por fortuna queda menos para que El Circo vuelva a Europa. El Gran Premio de España está como quien dice a la vuelta de la esquina y espero que para entonces haya pasado toda esta sensación de ingravidez que soportamos desde que caímos en la cuenta de que, en Fórmula 1 está visto que quien da primero sigue dando dos veces.

En principio el nuevo reglamento pretendía erradicar este tipo de cosas, pero no, no lo ha hecho. Y el caso es que como llevo días diciendo, ya tengo bien asumido que apenas queda espacio para la imaginación en nuestro deporte.

Un abril encantado

Testone mirando al Chueco y el de Balcarce, como pasando de todo en el interior de su Maserati. Eran tiempos de espada láser donde los héroes sucumbían en la frialdad del duro contacto físico, sin intermediación de las insípidas pistolas blaster, tan en boga en la actualidad.

Los volantes resultaban por aquel entonces aros gigantescos que había que manejar (¡qué bella palabra!), percibiendo sin ayudas y en cada grado de giro, cómo se movían las ruedas delanteras sobre un asfalto lleno de baches y anomalías, para que el auto besara la curva como el amante acaricia con los labios la piel de su princesa, con suavidad de jedi.

Sacatunn que pen que summum que tun

Esta es una de esas tardes en las que la razón recomendaría dejarse llevar por las circunstancias. Ya sabéis, Viernes santo, puente, fiestuqui, intermedio que viene ni pintado para acercarse al frigorífico o ir al excusado, nadie en los retrovisores y nadie al frente y los que quedan en pie, hablando de la final de Copa...

Nadie es nadie salvo que las estadísticas del blog, agradecidísimas ellas, siempre, te anuncien que en Internet ha habido en las últimas 24 horas, al menos 567 almas caritativas que o bien están esperando a ver qué dices o indagan acaso, en lo que dijiste hace treinta y tres carreras como poco.

El peón rojo

Echo de menos aquellas magníficas entradas que dedicaba Charly Barazal al ajedrez en Mis pasiones. Ese arte ya milenario siempre se me ha dado mal, como he confesado innumerables veces, pero albergo la esperanza de hacer con él en cuanto disponga de algo de tiempo para invertir en tamaña empresa.

Es tarde. El día ha ido bien pero podría haber ido mejor, ya me entendéis. La noche sobre Gorliz permanece tibia y las pocas nubes que caminan de puntillas sobre la noche aventuran recodos impensables incluso para Bagheera, el gato negro al que pertenezco y duerme a mis pies velando mi sueño. Las piezas descansan y han abandonado sus escudos y lanzas...

El bosque melancólico

Decía el otro día que Kimi había adelgazado y hace unas jornadas hacía seis años desde que mi padre cerró definitivamente sus ojos. Nürbu ya estaba lanzado y sentí demasiado pudor para narrarlo como habría de hacer tantas otras veces con los muchos amigos que he ido dejando detrás…

Llevo unas semanas complicadillas. Mucho trabajo, poco sueño y mi alcalde y mi presidente que decidían fundirse en un abrazo de fechas con mi progenitor, y aunque me empeñe en negarlo, una y otra vez busco el reposo que mi cabeza demanda en un pasado imperfecto que aunque agridulce, huele a leña de hogar como ningún otro lugar.

Dr. Hackenbush

Ya es seguro, este año va a suponer una constante revisita del pasado ya que por salirme al encuentro, me salen hasta mis fantasmas más añejos.

Es ley de vida. Uno, quién sabe quién (sinceramente prefiero no saberlo), trata de hacerse pasar por alguien importante y encuentra campo abonado donde los demás andan algo peces, y se topa con un verso libre como yo, que no se toma en serio y tal, y la tenemos liada. Y es que vivir la Fómula 1 o cualquier otra cosa las 24 horas al día, tiene más peligro que un revólver cargado en manos de un chimpancé. Es un riesgo, en serio, del que humildemente recomiendo cuidarse.

El peso es oro

En realidad, en Fórmula 1 todo es oro, no solo aquello que reluce… En fin, que aquí tenemos a Kimi hecho un pincel finlandés, con algunos kilos menos que cuando se quejaba de que no cobraba en Lotus y es que este año, de nuevo, como en 2009 y 2011 (en 2010 el KERS fue eliminado por prescripción facultativa), ser más liviano equivale a mejorar el rendimiento del monoplaza.

He pasado una tarde magnífica en compañía de un buen amigo. Trancurren los años pero no se quiebra ese mundo común de sensaciones que nos enmarcan y abrazan con el mundo, ni se olvida ese lenguaje canalla que se aprende a base de dar patadas a un balón con las porterías del campo provisional que se oculta a la vista de los rivales por el quiosco del parque, haciendo tuyos los sueños del otro y dejando que los tuyos le pertenezcan.

Lazy bones

La cosa se está poniendo chunga. El síntoma es claro: tenemos un vehículo que ha hecho 3 poles, 3 vueltas rápidas y 3 victorias, obteniendo además, 1 Grand Chelem y 2 dobletes en las 3 carreras celebradas, y todavía hay quien se pregunta si estamos ante un nuevo fenómeno como lo fueron el RB7 o el RB9, en vez de pedir que a quienes han parido este reglamento que acabamos de estrenar y ya promete cambios para el año que viene, los pasemos por la quilla o los colguemos de los pulgares de la verga del mayor.

Por fortuna, todavía no he cazado nada al respecto de que el W05 se parezca al MP4/4 de McLaren (lo ganó casi todo en 1988), pero al tiempo, que como la de Brackley siga en racha no nos quedará más remedio que derribar otro mito.

Redención y salvaje optimismo

Estoy rodando una película en la que intrepreto a un policía y a un ladrón que visten, atrapan y roban, vestidos con traje y corbata. Por momentos soy Robert de Niro y a ratos Al Pacino, y me temo que como le ocurriera a Arturo Bonín en Amanece que no es poco, cuando aquello de que escribió una novela tan buena al estilo Faulkner que acabó dando con sus huesos en el cuartelillo ya que resultó un plagio mayúsculo de una obra del legendario escritor estadounidense, al paso que va la historia, a la mía me refiero, seguro que me sale una réplica exacta de una cinta que firmara Michael Mann hace ya unos años.

Estoy pensándome todavía si la titulo Heat. Supondría un exceso, sin duda, pero visto lo visto que llevo trabajando en el invento, cómo me está quedando y que sigo siendo portugalujo aunque ahora milite en Gorliz, a lo mejor ni me molesto en cambiarle el título…

He visto cosas que no creeríais

Podía haber puesto la foto del Nexus-6 diciendo aquello de he visto cosas que no creeríais, pero no llegaríamos a ninguna parte porque la entrada cobraría un sentido demasiado solemne y sinceramente, no lo pretendo. Ahora bien, sí he visto cosas que no creeríais aunque no sea el pellejudo Roy Batty, y es que unos cuantos años haciendo crónica de todo esto dan para caerse del guindo demasiadas veces.

Tenemos un problema de prisa, y bastante serio, ya que nos ponemos. Aquí todo el mundo quiere pasar del 1 al 5 sin abordar el 2, el 3 y el 4, pero la cosa no funciona así, nunca funciona así, y en los inicios de cada temporada aún menos.

¡Aihó, aihó. Silbando al trabajar!

Dicen de Ron Dennis que es un tipo tan suyo que podría pasarse una tarde iluminada como la que luce hoy en Gorliz, rodeado de nubes negras mientras barre y barre todo lo barrible, sencillamente porque hay que hacerlo aunque en el fondo de tanta compulsión subyace, me temo, esa idea enfermiza que hace temer el tiempo libre como si fuese el mismísimo diablo.

Sin duda, la existencia de Ron daría para hacer un tratado de psicología y ahondar en ese tipo de perversiones domésticas por las cuales, el progenitor alfa anula literalmente a su vástago mientras afirma una y otra vez que es su preferido…

Hijos del viento

En días como hoy en que llego al teclado como si hubiese cubierto tres o cuatro relevos consecutivos en Le Mans, pienso más que nunca en lo que hay detrás del decorado, en cómo se habla muy poco de la vista a la que tendrá que asistir Ecclestone como imputado por el caso Gribkowsky, mientras el viejo se empeña una y otra vez en distraernos a nosotros y a quienes deberían estar atentos a este tipo de cosas, con el poco ruido que hacen los modernos motores o cualquier otra zarandaja que afirma, tampoco es de su gusto.

También recalo en esa otra figura a la que solo le falta la toga palmata para entrar triunfante en el paddock, que atiende al nombre de signore y va repartiendo a su paso funestos presagios o títulos honoríficos del tipo tú eres un hombre Ferrari, tú no eres un hombre Ferrari, cuando el que no es un hombre Ferrari es él aunque haya sido renovado como presidente de la casa para seguir manteniendo alta una llama que en el deporte, a pie de asfalto, entendámonos, cae a cuenta de tipos como Fernando, que salen a luchar armados con un miserable pugio para enfrentarse a una docena de mirmillones perfectamente pertrechados y ávidos de sangre y gloria...

El canto del cuervo

Ya os tenía avisados de que os cuidárais de leer según que sitios, que te venden la moto por cuatro perras y resulta luego que la supuesta ganga no tira ni para atrás.

Esto que nos han estado contando no tiene nada que ver con el optimismo sino más bien, con jugar a la ruleta rusa por llenar titulares y mantener el hype de los cogieron. Es como lo de los brotes verdes y cientos de mandangas más. No tiene ningún sentido, como tampoco lo tiene este extraño afloramiento de sensaciones de ahogo que nos están proponiendo como compensación al supuesto descubrimiento de que Mercedes es el enemigo, el ENEMIGO.

Volar, volar, volar...

Si a John Ashbury o cualquiera de los promotores de la Copa de las Cien Guineas les hubiera dicho alguien cuando sentaron los cimientos de la Copa del América, que habría un día en que los barcos que competirían por poseerla apenas utilizarían sus cascos para rozar el mar, seguramente se habrían llevado las manos a la cabeza abjurando de su idea.

El tiempo ha llegado. Hoy los yates que compiten en la que quizás es la disciplina más hermosa de la competición marina, vuelan literalmente sobre el agua gracias a que las modernas tecnologías les permiter hacer de aviones que se gobiernan en el líquido elemento porque tan solo las orzas y los timones hieren su superficie mientras unas velas impensables hace un siglo, acaparan los vientos y los doblegan bajo los estrictos términos de la aerodinámica.

Yellow flag

En las numerosas defensas que he hecho al respecto de que el consumo no iba a suponer un problema este año, me he balanceado como el empirista del otro día, entre la certeza de que bastaba ir un poco más lento para llegar a la bandera de cuadros y que llegado el caso, Charlie Whiting podía echar una mano desempolvando el coche de Maylander por aquello de ayudar a economizar el gasto de combustible.

Bien, llegados a este temprano punto, tengo que decir con odgullo y satisfacción, en plan campechano y tal, que como buen zahorí he vuelto a dar en la diana porque por un lado, hemos sufrido hasta la extenuación eso de ir lento —pisando huevos, que diría Michael— para llegar a meta en las dos carreras que han abierto el calendario, y por otro, la presencia del Safety Car ha permitido en Melbourne y Sakhir percibir que el gran Charlie está dispuesto en 2014 a que Bern se gane honradamente las alubias y el espectáculo resplandezca como nunca.

Off to the races

Me había prometido no volver a hacerlo pero aquí me veis, incumpliendo una vez más mi palabra, escuchando la canción de Lana del Rey que da título a esta entrada y luchando a brazo partido con una conexión a Internet que hoy parece Silverstone bajo el diluvio, intratable, insufrible y abonada a que cada curva que tecleo me produzca un susto.

A ver, que uno critica que este 2014 parezca un truño como monólogo y parece que ha nacido ayer, y aunque como decía más arriba me había prometido no volver a salir en ayuda de los que como Bernie solo ven dinero en todo esto y se aprovechan de la solidaridad y buena voluntad de los que dale que dale cada día, mantenemos el tinglado a golpe de recuerdo y aspiraciones varias, el cuerpo se me ha revuelto esta tarde tras leer innumerables veces, demasiadas, para ser concisos, que esta Fórmula 1 resulta insoportable.

Zapatero is faster than you!

Corren tiempos complicadillos en los que por evitar quebrar a los que originaron la crisis de los demonios, estamos quebrando hasta lo que no está escrito, y ahora vienen los de la inteligentzia y nos dicen que a lo mejor nos tendremos que jubilar a los 75 porque lo de trabajar para disfrutar cuando viejos se ha terminado.

Demasiado a largo lo fían estos hijos de la gran chingada y demasiado están perseverando para que veamos blanco lo que es negro. No me lo habéis pedido pero ahí os va un consejo: velad por vuestras espaldas porque en la actualidad nadie está seguro y como nos descuidemos, tendremos que poner además la vaselina para que nos coloquen mirando a Murcia y con el culo en pompa.