Doce líneas

Ha muerto Charlie Whiting con tan sólo 66 años y en lo humano me apena. Lo siento, sí lo siento, sobre todo por aquellos cercanos que le van a sobrevivir y notarán su pérdida. Sí, también quiero pensar que tenía cerca gente a la que alegraba la vida y colmaba con generosidad. 

En realidad quería escribir sobre otras cosas pero la actualidad impone el timming y toca hablar de Charlie, siquiera para dedicarle doce líneas porque mi corazón me dice que se las merece; si os soy sincero: por nada más.

En toda la literatura que he leído, que no es poca, la pérdida de un villano se festeja por el vulgo, que, a la postre, es el que lo ha sufrido o lo sufre. Entiendo también la vorágine de sentimientos encontrados que han llevado a muchos a pedir que otros callen la boca y no celebren nada. Queremos ser buenas personas, parecerlo, sentir que los jueces que hemos elegido para rodearnos no se comporten como el Juez Montenegro de Redoble por Rancas o sus secuelas, pero Noah Chomsky y Woody Allen hablaron ya de las sociedades adolescentes y no voy a ser yo quien les enmiende la plana...

La madurez es otra cosa. Consiste, o lo imagino, en entender que ha fallecido una persona de carne y hueso ante cuya pérdida uno se arruga un poco, pero a la vez, también en saber mantener la cabeza lo suficientemente lúcida como para no enterrar sus numerosísimos pecados bajo toneladas de azúcar y melaza porque es lo políticamente correcto, y, a ver, no vamos a perder un puñado de seguidores en redes sociales por saludar que el tipo que más ha perjudicado a la Fórmula 1 por fin se haya ido...

Habría preferido que se hubiera jubilado, qué os voy a contar. O que lo hubiesen echado a patadas por prevaricador. Todo habría sido mejor que levantarte por la mañana y leer a Jonathan Noble avisar que Charlie no estará entre nosotros este año. No parece justo, con 66 años no lo es. Le bauticé como Juez de la Horca siendo consciente de que muy pocos de los de ahora conocen esta soberbia película. Roy Bean y su amor por Lily Langtry... la que montaron.

Diferenciar a la persona del personaje debería ser cursado como asignatura. El Charlie persona no merece este final. En cambio, el Whiting personaje iba muy excedido de metraje...

No penséis mal. Mejor dicho: pensad lo que queráis. Fernando Alonso tiene poquito que ver en esta perspectiva. Juancho Montoya sufrió en propias carnes los caprichos de este señor, y Jenson Button también, hasta que el británico resultó interesante para el negocio... Podría alargarme sobre lo tolerante que resultaba con Ralf Schumacher, con Michael, o con Lewis o Sebastian, o con Max, y lo duro que ha aplicado el gato de siete colas sobre las carnes de los que no le caían bien o resultaban prescindibles para el tinglado.

Charlie ha sido el brazo armado de Bernie Ecclestone y su modelo de F1, pero el puesto le venía grande y a nosotros muy a desmano. Con su pérdida se acaba una época y cabe dar gracias a Dios porque: ya estaba tardando. Por él, exclusivamente por él, levanto mi vasito de whisky mientras me he puesto a escribir este texto. Pero por el personaje que interpretaba tengo que confesar que me alegro. Sin Charlie viviremos igual o mejor, nunca peor pues no se puede ser más protervo ejerciendo un cargo.

Hace rato que me he pasado de las doce líneas que pretendía dedicarle, pero me importa poco, me basta un nombre: Jules. Él sabe que, de los presentes a su entierro, soy de los pocos que le agraceden el esfuerzo aunque habría preferido que fuese de manera distinta. No sé, a los ochenta y siete o noventa... en todo caso, después de haber escrito un libro que explicase a los aficionados por qué pudiendo haber sido de otra manera, él, nuestro Director de Carrera permanente, prefirió alinearse con los poderosos o los adecuados, mientras se alejaba más y más del lado luminoso de La Fuerza. No sé, a lo peor tiene que ver con el concepto de adolescencia que manejaban no hace mucho Allen y Chomsky...

Os leo.