Cosas de adultos

A pesar de la imagen edulcorada y paternalista que nos han brindado las diferentes retransmisiones y las primeras opiniones vertidas en redes sociales, el podio del Gran Premio de Monza destilaba madurez por los cuatro costados. Los tres protagonistas están ahí desde hace años y sólo la imbecilidad de nuestro deporte le has impedido enseñar la patita hasta ahora.

Rechina a la vista leer que ha habido suerte o que no estaban los mejores en los primeros puestos y claro, como si ese claro explicara el milagro que supuso que de una puñetera vez se aplicara el Reglamento al tío que lleva un ramo de claveles en salva sea la parte, o que Valtteri se quejara de que su mapeo era una mierda o que Max haya mordido el polvo de mala manera por culpa de Honda, viniendo a significar que no disponemos de buenos conductores cuando, lo que no hay, casi nunca, es oportunidades reales para ellos.

Pierrot por razones obvias y Lance porque es Monza, ¡leñe!, y hay que llevar el coche a meta aunque la bandera roja haya venido a verte. Y Carlos, sí, el españolito. Los tres, repito, han dado muestras de estar hechos como para ocupar en diferentes escalones el podio de una prueba grandiosa como el Gran Premio de Italia. Y Sáinz, de los tres, el que más se ha expuesto, ya que la misión de Stroll era rubricar el fabuloso trabajo que ha hecho el equipo con él —con Checo ha quedado muy empañada, de nuevo—, tarea nada fácil, por demás, mientras que Gasly soñaba en primera posición por toda Alpha Tauri.

El madrileño salió de caza cuando la lógica recomendaba amarrar, y así, del tirón, hasta doblar la rodilla como el segundo bravo de los tres que cruzaron la meta en cabeza, en Monza, repito.

Ver todo esto con elevadas dosis de condescendencia es pedir a mamá que te dé de comer a la boca. No hay futuro con ellos, el futuro ya estaba allí. Lo que sucede que es que la Fórmula 1 ha descarrilado de tal manera que lo que debería ser normal cada domingo de carrera nos ha sonado a regalo de Navidad.

Os leo.