Marca Alonso

Cuando la mediocridad cuestiona o critica a la genialidad, pasa lo que pasa. El paddock se nos ha llenado de primeras promociones en escuelas de negocios, comerciales, estanqueros, gente con pasta o tíos bien relacionados, mientras se ha empeñado con denuedo en arrinconar a los viejos motoristas, a los viejos héroes, a todo aquello que tuvo alguna vez que ver con el automovilismo que conocimos.

Y pasa lo que pasa, como digo. Que el deporte se nos sigue yendo a la mierda mientras imbéciles como Toto Wolff recriminan a un señor ante quien debería arrodillarse, que se portó mal hace diez años, que podrían ser doce, ocho o seis, lo mismo da, porque lo que subyace es que no quiere verlo ni en pintura, no sea que en un descuido arañe el barniz de su chico guapo.

No me digáis que no resulta entrañable que un bobo haga como que olvida tres subcampeonatos disputados y dos mundiales a la hora de referirse a un individuo que en sus supuestas horas bajas es capaz de descubrir al público general lo que son la Rolex, la Indy o el Mundial de Resistencia, con tal de que nadie haga lo que Tony Kanaan: sacar como conclusión que en una competición a dos, el elegido para la gloria dobló la rodilla ante Nico Rosberg y ganó el resto de lizas porque no había nadie más que se las dicutiera.

Mi abuela decía que no se deben pedir peras a un olmo, pero en el caso de Toto la cosa adquiere un gradiente que merece al menos unas líneas, porque el de Brackley es el exponente de lo que hemos sido en tiempos recientes, lo que somos y lo que nos espera, ¡ahí es ná! Burla sobre nuestros cimientos, no más; la calidad supeditada al mediocre portarse bien. Ser adecuado, no molestar, hacer siempre lo que se pide. El catecismo, en una palabra, de los que en vez de crecer menguan y se preguntan por qué cada vez somos más chiquititos, que nosotros también vamos en el mismo barco, no lo olvidemos.

Lo siento por Lewis, preferiría para él un jefe más cañero, más enfocado a las cosas de la Fórmula 1, pues visto lo visto, Toto coge entre sus manos a un James Hunt o un Gilles Villeneuve y los pone a adecentar retretes con cepillo de limpiar los dientes. Como castigo, como penitencia por creerse lo que no consideran que son, ni serán jamás, los mediocres que controlan el cotarro.

Entre Toto y Zak (Brown) dista un abismo que no se refleja, ni se reflejará, ni en el Mundial de Pilotos ni en el de Marcas. Uno es un mediocre de tomo y lomo y el otro sueña y no teme a sus sueños. Uno elige lo cómodo y el otro ha escogido la arista más jodida del Everest. El primero apuesta porque no le lleven la contraria, el segundo, por adaptarse a lo que necesitan las mentes vivas que lo harán más grande. El austriaco cree tenerlo todo controlado, pero el californiano prefiere los riesgos, al modo en que se apostaba en la parrilla durante los setenta u ochenta de la década pasada de nuestro deporte.

Toto no da para más. Zak es el futuro pero lucha contra la mediocridad, y por extraño que resulte, cabe decir que tiene mas posibilidades de salirse con la suya Wolff que Brown, razón por la que estamos como estamos, sumidos en un escenario donde un mediocre de tomo y lomo afea al que quizás es nuestro mejor poeta vivo. Y la gente le ríe las gracias, mientras el riesgo, la apuesta y el esfuerzo por superarse día a día, entran a formar parte de la legión de despropósitos sobre los que nos acunamos antes de dormir.

Marca Alonso: nunca te querrán aunque ya te dije que jamás caminarías solo... Y os leo, cómo coño no iba a leeros.