Las cuñadas [II]

Veníamos diciendo que a Lewis no se le estaba dando el tratamiento que merece un tricampeón del mundo, antes siquiera de que lo hubiese conseguido. Será porque es negro (nero, como diría el nada sospechoso don Leo Turrini), o porque como le sucede a Sebastian, a él también le ha tocado jugar en un mundo que se parece a la Fórmula 1 que hemos conocido, como un hamster a un gato.

El juguete roto se queja del tratamiento que le está dando su escudería en este final de temporada, y su equipo, por boca de uno de sus máximos responsables, no tiene mejor ocurrencia que argumentar: «si los pilotos tomaran sus propias decisiones, perderían cada carrera.»

No sé si hay que ser muy tonto del culo o directamente imbécil, para desmerecer tanto a un tipo que lo ha dado todo sobre la pista para que vayas sacando luego pecho por ahí, pero el caso es que Toto Wolff ha cometido ese pecado en la figura del de Stevenage, como Dietrich Mateschitz cometió en 2014 el de decir que a Red Bull no le hacía falta un tetracampeón del mundo para conducir un coche propulsado por una mierda de unidad de potencia como la que había propuesto Renault.

Ya se sabe —ya sabemos—, que cuando el jefe empieza a devaluar a su gente la cosa termina como el rosario de la aurora. Osea, mal de cojones, porque aunque el primero no lo sepa o no quiera saberlo, o prefiera llamarse andanas, que tanto da, la merma del segundo acaba afectando al producto, a la idea y al entorno inmediato de la empresa, y si nos ponemos: al infinito y más allá.

Mal anda la Fórmula 1 cuando el esposo de Susie Stoddart nos tiene que explicar con verbo demasiado fácil, que los pilotos actuales pintan menos que una brújula en el polo Norte.

Lo sabíamos. Por mucho título que se acumule y mucho récord que se bata, Fernando lucha desde 2010 con ese mundo de ingenieros que reprueba Bernie en la actualidad, que echa para atrás aunque según S punto de Castro, la culpa de todo la tengan los alonsistas porque abandonan los circuitos y televisores de medio mundo, o del universo entero, con tal de demostrar que aquí en España nunca se ha entendido de Fórmula 1. Con esta mierda de deporte que no hay nadie quien digiera, que concretaría yo, porque al parecer no cabe un bobo más en el paddock.

Stefan Johansson afirmaba hace poco que «Alonso es el único que queda de los de antes, que hace lo que sea por ganar.» Y pienso en mis propias debilidades y flaquezas, y recalo inmediatamente en esas cuatro paredes que definen la pequeña celda en la que vivo. 

Cuatro debilidades frías. Cuatro soledades rotas. Cuatro hipocresías. Cuatro definiciones del término cobardía. Cuatro hormigones deslucidos y feos que se oponen, como Toto Wolff, a que el mundo, cada día, sea un lugar más habitable y un poquito mejor.

Lewis es tricampeón del mundo y queda bastante chusco que su propia escudería pelee por la misma pelota, como si todo Brackley fuese aquellos bebés del Tricicle que recorrían el escenario en pos del mía, mía, mía...

Ahí están las verdades de Toto y las tonterías de Lewis. Elegid lo que más os convenga, pero por Dios, no me vengáis luego con esas de que todo esto sabe a buen caldo, a vino de toda la vida, porque esto no lo reconoce ni la madre que lo parió.  

«Si los pilotos tomaran sus propias decisiones, perderían cada carrera.» ¡Joder, da tanto miedo que es como para pensárselo!

Os leo.