Amigo Míjael

Valorar lo que sucede en Mercedes AMG se me hace harto complicado. Se rescataron a sí mismos del olvido para recordarnos a todos que hubo un tiempo en el cual la estrella de tres puntas infundía aunténtico miedo. Tardaron algunos años en labrar la rotundidad de su eco con una guerra mundial en medio, cincuenta en mantenerlos vivo y apenas tres en hacerlo añicos, todo un récord.

Las silberpfeile carecen de punta en la actualidad, y si nos ponemos, también de brillo. Brawn y Haug, o Haug y Brawn, que tanto monta el uno como el otro, han conseguido convertir a Mercedes en una pantomima sobre los circuitos de F1. Nada parece funcionar en la escudería de Brackley, y si lo hace, chuta durante un tiempo tan breve que al poco la hazaña se evapora en el recuerdo. Segundona, pastosa, errática y demasiadas veces inane, la otrora cuna de leyendas del automovilismo, se deshace sobre los asfaltos de Bernie sin que nadie parezca poder o querer remediarlo.

Y el Kaiser, que sigue siendo Schumacher para volverse ciego ante las banderas azules que le avisan de que está siendo doblado, que apuntala a Barrichello contra el muro de garajes cada vez que la F1 vuelve a Hungría, que trató de hacerse valer durante un tiempo, que creyó renacer de sus cenizas, que bebió los vientos porfiando en la inevitable resurrección de un equipo —aquél en el que milita—, que cada vez huele más y más a entierro de Mozart, acumula seis abandonos en once carrerras, seis clavos en el ataúd de sus siete títulos mundiales, una herida enorme en el muslo, que habiendo roto la fascia lata le impide mantenerse en pie aunque su mano aún sostenga la espada en alto.

Quería haber titulado esta entrada «Apañero Michael». Pretendía ser gracioso, romper con un poco de irreverencia la solemnidad del momento, pero las líneas me salen cargadas de palabras tristes y ellas son las que mandan. Y aquí estoy a mitad de texto, a mitad del comienzo de la noche y a mitad de uno de mis múltiples reencuentros con mi propio pasado, asimilando que valoro más de lo que creía a un individuo al que siempre he despreciado por su infinita soberbia, al tipo que me apartó de todo esto hasta que llegó Fernando, a ese gigante con pies de barro que hoy se arrastra por los circuitos porque creyó poder vencer al tiempo.

Michael Schumacher, el ídolo de mi hermano Julián, de Xose, de Íñigo y de tantos otros. Míjael, como me enseñara a pronunciar su nombre mi buen cura y amigo Jaime, se está deshaciendo ante nosotros y apenas le vemos porque en el fondo nunca se ha dejado ver, ni cuando arrasaba llenando el calendario de rosso, ni ahora que cae descoyuntado una y otra vez vestido de aluminio reluciente. Y lo bueno de todo esto es que él es como todos nosotros, incluso como podría ser Fernando si el asturiano no sabe ver los cuernos del toro a tiempo…

Como decía al comienzo, no sé cómo enfrentarme a lo que le está sucediendo a Mercedes AMG porque no hay por dónde cogerlo, pero intuyo que voy a tener que arropar a este genio del volante durante las pocas horas que le quedan de vuelo, porque la de Brackley se hunde irremediablemente (es un puñetero presentimiento), y algo me dice que el piloto que volvió para liderarla en su renacimiento seguirá mordiendo el polvo hasta que todo acabe, Dios quiera que pronto, porque en el fondo no es tan malo como se ha dibujado ante nosotros y hoy navega los días que le quedan en la F1 mordiéndose los labios y planteándose cuál fue el canto de sirena, dónde lo oyó, que le llevó a dar el paso que jamás debería haber acometido.

Os leo.

[Publicado en Diariomotor]