Por cuatro días locos...

A pesar de ser un argumento recurrentemente utilizado —hace no demasiado para justificar el Szafnauer y Ocon vs. Alonso en Alpine 2022, por ejemplo—, la verdad es que ni me he molestado en buscar entradas de Nürbu, of course!, en las que advertía que muere un hada cada vez que uno de nuestros genuinos idiotas alude a eso tan trillado de que el enemigo de un piloto viste los mismos colores y aparca el monoplaza al otro lado del garaje.

Edgardo me regaló por Navidades del año pasado una generosa colección de tangos y canciones argentinas, y a ella he recurrido esta tarde para rescatar Por cuatros días locos de Alberto Castillo, y es que hay que reírse y tomarse la vida a chufla, con el mejor ánimo posible, cuando lees a Anthony Davidson argumentar que George Russell ha entendido que no puede luchar contra el estatus de Lewis Hamilton en Mercedes AMG [George Russell can't argue against Lewis Hamilton status in Mercedes hierarchy].

Un colmado y una súplica

Si tuviera algo que ver con el tinglado de la Formula 1, que ni se me pasa por la cabeza, comenzaría la operación rescate de Checo en Catar y dejaría que Max se coronase en Las Vegas. Sí, una doble victoria del mexicano en Losail (Sprint y Gran Premio) —también nos valdría la 32+1 del Nano—, y un descuelgue estratégico del holandés, mataría de un mismo disparo las necesidades del espectáculo y el negocio, amén de enfriar las ínfulas de Brackley y colmar las escasas esperanzas del respetable por seguir deshojando la margarita.

De momento, Verstappen ha salido de Suzuka que ni pintiparado para calzarse su tercer título consecutivo a la brevedad de un rayo, sólo su compañero supone una amenaza descafeinada, muy descafeinada y siempre matemáticamente hablado, pero el deporte está por encima de las escuderías y sus hombres, que dicen nuestros magos y gurúes, y, bien mirado, mi ocurrencia del primer párrafo no parece tan mala idea. Las Vegas, además, supone el escenario perfecto para rubricar la excelencia de la máxima expresión del automovilismo deportivo con sus fantasías de hormigón armado y cartón piedra, sus luces de neón y esa sensación de que la ciudad habita un lugar que no es de este mundo.

Men love women, but, ever more than that, men love cars! Os leo.

The Invocation

La narración se encontraba en un punto de intensidad narrativa sumamente interesante. Él aceptaba que debía morir. Ella querría evitarlo pero no sabía cómo impedirlo. Malacostumbrada a que fueran otros los que leyeran sus pensamientos y entendieran y acertasen o cometieran errores pagando por ellos, había desperdiciado más de trescientas páginas sin atender a cómo el protagonista allanaba el camino y maniobraba en sigilo preparando minuciosamente su inmolación.

En el interior de la estación orbital hay alguien que sí se había ido dando cuenta...

La mala consejera

Aunque alguien tenía que recordarlo, confieso que me produce bastante pereza aludir a lo feo que resulta culpabilizar al piloto por los pecados de los vendehumo que se suben a su espalda en cuanto el aire huele a followers y clics calentitos.

«Aston Martin ha decidido abandonar en 2023 la zona trasera del campeonato y se ha sacado de la manga un AMR23 que la sitúa con opciones de disputar el terreno a McLaren y Alpine por la cuarta plaza del Mundial, y que, visto lo visto en pretemporada, incluso podría hincar el diente (puntualmente) a cualquiera de los monstruos sagrados de la parrilla.» 

To be or not to be

Juraría que leemos con más atención las etiquetas de los envases o los prospectos de los medicamentos que nuestro día a día en las carreras...

Entiendo que esta Fórmula 1 ha desterrado a los que, como yo, nos cruzamos con este deporte cuando las necrológicas abrían en cada crónica heridas difíciles de cerrar, y se ha enfocado a un inmaterial donde ya no hay aficionados, en sentido estricto, sino consumidores fuertemente hormonados que reaccionan a los estímulos del espectáculo como preadolescentes ante la sexualidad.

Guarden sus carteras...

Así, bote pronto, imagino que Liberty Media debe estar arrugando mucho el morro ante la posibilidad de llegar el próximo 18 de noviembre a Las Vegas con una temporada que, si no lo impide nadie, quedará atada y bien atada en la Sprint de Catar, con seis semanas de antelación. 

Mi abuela María, que era un bendito pozo de sabiduría, nos tenía dicho cuando pequeños que no se pueden tapar varias sillas con el mismo trasero, y hete aquí que, con la tontería de contentar a Brackley en todas sus demandas [¡Gracias, Toto!], hemos despertado un monstruo, es difícil que podamos pararlo, y el muy cabrón amenaza con joder las expectativas más halagüeñas porque sin drama no hay paraíso, ni negocio. A los yanquis se les puede engañar una vez, pero para la siguiente te estarán esperando con el pacemaker single action desenfundado y, sinceramente, para ese viaje no habrían hecho falta alforjas.

El último samurai

Me tiene mosca esto de que las cosas de siempre adquieran un nuevo sentido. El otoño, por ejemplo... que además de saber ahora diferente, empieza y acaba cuando le da la gana y no los 21 de septiembre y 21 de diciembre, como mandaba la tradición y nos enseñaron en el colegio.

También es verdad que, entonces, el sistema solar sumaba nueve planetas, los neanderthal y cromagnon suponían dos linajes estancos de la evolución humana, siempre y cuando la Biblia no siguiera teniendo razón, claro; México era mesoamérica, los chicos estábamos tallados para jugar al fútbol, los indios siempre ejercían de malos en las películas de vaqueros, y no estudiábamos inglés por no sé qué de Inglaterra y el Caudillo. 

El Buen Samaritano

Olvidad por un momento la parábola del buen samaritano y centraros mejor en el inseparable amigo que le creó Mike Mignola a Hellboy, un cuatrotiros de gran calibre que ha sacado al héroe de más de un apurillo en cómics y películas, que, precisamente en las cintas, fue bautizado Good Samaritan.

Bien, a pesar de la pole conseguida el sábado y la ausencia de los Red Bull, Ferrari anduvo carente de ideas en Marina Bay y se notó, as usual. 

La cabra tira al monte

Nos está quedando un precioso futuro, incluso aquí, en el motorsport, ya que el periodismo especialista continúa viajando cuesta abajo y sin frenos, gracias, fundamentalmente, a los juntaletras salidos de la facultad que están encantados de haberse conocido y siguen sin entender el verdadero significado de la frase «que la realidad no te estropee un buen titular».

A pesar de lo agradable que ha resultado el menor interés mostrado por el Crashgate este año, así, en líneas generales, en España no han faltado poceros que siguen tratando de enmierdar por un puñado de clics, a un piloto que ni fue encausado ni mucho menos sancionado en un proceso de la Federación Internacional de Automovilismo contra Renault F1 Team [La FIA contra Renault]. 

¡Es hoy...!

No he apretado nunca la mano de Fernando ni me he estrechado con él en un abrazo, pero sé que es hoy cuando necesita sentir todo nuestro calor.

Cuando el asunto iba bien hasta Mercedes-Benz se pensaba en convertir Aston Martin en su escudería estrella, ¿recordáis? Pero cuando las cosas se tuercen sólo quedamos unos pocos, as usual!, la guardia pretoriana del mejor piloto de los últimos 25 años.