Jamás caminarás solo

He llamado a los trasgus y he despertado a los númenes del agua, las corrientes y los manantiales que nacen en la roca viva. El bosque de la costa hierve ahora mismo bajo un fuego que lame laderas y raíces mientras suenan, lejanos todavía, los timbales de guerra.

En Gorliz la noche permanece espesa. Las nubes del agitado cantábrico han tomado su bahía esta misma mañana y aún la mantienen rehén bajo una fina lluvia, pero mañana en Lombardía, me han prometido que se volverán marejada para lamer mansamente tus orillas y permitirte zarpar con viento de popa en pos de esa victoria que nos es tan necesaria.

El sonido de los tambores aprieta cada vez más cerca y se escuchan ahora tímidamente los cuernos, los pífanos, los cascabeles y las flautas. El viejo norte que te vio nacer bulle en franca y descabellada armonía. Gritan voces ininteligibles y el fuego bajo nuestros pies se aviva. Tiembla el suelo a su paso y el verano se desmelena en hebras de bruma y jirones de niebla tibia para unirse a la fiesta. Los árboles, tan dados al silencio, mecen sus ramas mientras pronuncian tu nombre y todos pensamos en Monza. Monza, Fernando, Monza, nuestra epifanía y tu memoria, el abrevadero donde podremos reponer fuerzas para pensar en la siguiente batalla.

Toda a babor. Librad jarcias de estribor y ajustad juanetes. Troneras arriba y cebando cañones. ¡A mi orden...!

No caminarás solo jamás, Nanu...