Glückwünsche, Michael!

Lo miremos como lo miremos, Michael celebraba 20 años en F1 este pasado domingo, pues se estrenó al volante de un Jordan durante el G.P. de Bélgica de 1991, y ahí sigue el Gran Caimán, con las botas puestas precisamente 20 docenas de meses después.

¿Que no ha estado activo todos ellos? Pues hombre, si nos ponemos cicateros en esto, habría que descontar también el tiempo pasado en el hospital tras su accidente en Silverstone (1999), y el de recuperación en dique seco... Vamos, que tomar ese camino me parece lo mismo de exagerado que si a Robert Kubica le quitáramos 2011 del curriculum porque no ha podido correr.

Jarama, 1981

Durante la disputa del G.P. de España de 1981, ocurrió un hecho inusual: nada menos que cinco vehículos diferentes cruzaron la meta en menos de 2 segundos tras varias vueltas haciendo el trenecito.

Lo de menos fue que aquella carrera la ganara Gilles Villeneuve a bordo de un Ferrari 126 CK que parecía un armario ropero por prestaciones y aspecto, o que a pesar de su manifiesta inferioridad, la enorme calidad del piloto canadiense que lo conducía pudo convertirlo en una barrera infranqueable para sus inmediatos perseguidores, aprovechando una pericia fuera de toda duda y las características de un trazado (nuestro Jarama) poco adecuado a las modernidades de la época.

De aquellos lodos [Bélgica]

Permitidme que pase un poco de la bochornosa hipocresía de Red Bull, que lleva todo el año pasado y parte de éste poniéndonos las orejas como platos a cuenta de la igualdad entre sus pilotos, para mostrarse incapaz de dar a Mark Webber un miserable minuto de gloria. Y dejadme, de paso, que anuncie a bombo y platillos que la etapa de las conspiraciones 2011 (el año que viene habrá más, como si lo viera), ha concluido sobre el único circuito del calendario que a mi humilde modo de ver merece llamarse así, tal vez porque los retoques que se han hecho a su trazado son los más inteligentes y respetuosos que se han visto en años y años de obligados remozos en favor del espectáculo.

Dicho esto, la cosa de los tifosi se nos ha puesto muy cuesta arriba, para qué negarlo. Como dije en su momento, Spa me suponía la frontera natural entre la esperanza y la claudicación en mis aspiraciones, y hoy Red Bull ha ganado porque tocaba que Mclaren y Ferrari no estuvieran entonados, y así no hay manera, nos pongamos como nos pongamos.

Push the button, Max!

Me ha tocado la lotería alguna vez, supongo que como a todos, de quedarme como la Genara, que diría mi madre, comprobando que después de unas horitas de trabajo éste se ha esfumado porque entre contestar el teléfono y encender la pipa se me había olvidado guardarlo...

Se puede considerar de esas cosas que pasan incluso en las mejores familias, dejémoslo así. Total, tampoco en lo nuestro es tan raro que los pilotos toquen el botón equivocado, o incluso que no pulsen el indicado cuando conviene. Ejemplos tenemos algunos, desde Lewis perdiendo el sentido con los mandos de su volante en Interlagos 2007, hasta Koba haciendo una secante en Barcelona 2010 por activar el F-Duct cuando no venía a cuento...

¿Cómo va esto?

Mañana reiniciamos el juguete de Bernie. Unos con ganas de seguir llamando forofos a otros, y algunos de estos últimos, entre los que me encuentro, con ganas de reinventarse de nuevo si Fernando besa el podio, a poder ser custodiado por Lewis y Jenson a los lados, con Felipe haciendo de cuarto y Nico de chorizo de Salamanca (picantillo y curadete) entre el brasileño y Mark Webber.

Si hubiese sido posible que a Nick no le hubieran dado una patada en el culo para poner un Senna sobre un Lotus Renault y poder pillar así algún incauto bien forrado, quedaría en séptimo lugar el domingo, justo delante de Vitaly, por aquello de satisfacer a Boullier cumpliendo expectativas. Pero no estando Quick, el alemán veloz como el rayo, ni con visos de que aparezca, esa posición sería para Kamui. Cerrando la recogida de puntos, Sebastian.

Black Martini

Ya está, todos tranquilos. Domenicali ha dicho un montón de cosas pero el titular es más o menos el mismo en todos lados, porque es el que da la razón a los que ya lo venían diciendo, ¡nos ha jodido!

Lo malo del asunto es que por aquí quedamos los que dijimos que aún era posible. Más sólos que la una, hay que admitirlo, pero en mi caso con ganas de no dar cerrojado cuando queda casi media temporada por delante, no sea que me pierda algo.

Aqueos

Cosas de la vida. Te dan el libre albedrío para que lo gestiones a tu manera, y te encuentras en la coyuntura de tener que dejar a alguien en la estacada, por ejemplo. Te armas de valor y te pones a ello. Calibras que aunque por su bien, te llamará cabrón toda la vida mientras tú te pudres en el infierno, y tiras para adelante, asumiendo a regañadientes que Roma nunca ha pagado traidores y que la historia jamás ha entendido a los auténticos héroes que la escribieron de puño y letra, pero con sangre en vez de tinta.

O eso, o lo otro, como diría aquél. Total, que siempre estás a un paso de estar jodido, o lo estás del todo, y así, o te plantas sintiéndote un perfecto aqueo y arreas con lo que te echen, o dejas que los bárbaros te hagan las cuentas y te pongan los deberes para que no levantes cabeza, porque los mercados no entienden de épica ni de tradiciones, ni falta que les hace para mover el mundo.

El apaño

Los garajes, para los de mi edad, siguen suponiendo el sinónimo natural del apaño como rey del universo, a pesar de que hace tiempo que dejaron de ejercer el noble arte del bricolage.

Hoy, entre las citas previas, la ausencia de grasa y calendarios políticamente incorrectos decorando las paredes, la limpieza inmaculada incluso del suelo, y que la pieza que falta siempre hay que pedirla como muy cerca a Corea, se han convertido en una especie de ambulatorios de la Seguridad Social en los que se echa en falta la cola de jubilados.

McLaren MP4/4

Hay debates que aprovechan la solana veraniega para volver por sus fueros. Tenía pensado escribir esta mañana sobre lo devaluado que ha quedado el papel de segundo piloto o escudero, como mejor nos venga, cuando esperando en la cola del pan he escuchado una conversación dos puestos por delante.

El asunto que se traían los dos tipos que ya venían con el periódico incorporado, como Dios manda en domingo, se sustanciaba alrededor del RB7 como mejor coche de la historia... Hasta aquí puedo leer, que diría aquél, porque vivo ahora en un pueblo muy chiquitito, ya me entendéis.

Tipos duros

Ayer me subí a los hombros 52 primaveras. Lo digo más que nada para que me perdonéis las pellas, que intenté ponerme a los mandos del aparato, ¡vaya si lo intenté!, pero juro que no encontré manera.

Total que no sé muy bien como llevando a las espaldas 60 años de historia oficial en F1 (100 largos de competición si nos dejamos de chanfainas), hemos sido tan tontos de creernos la mandanga ésta de que estamos de vacaciones, simplemente porque el share mediático aconseja a los que mueven la cosa, que nos retiremos mánsamente a la cuneta hasta que llegue Spa, of course!