Siempre será tu casa

No es buena idea otorgar inteligencia a los actos de quienes son simplemente necios. La tontuna ésta que nos envuelve desde lo de Vettel en Bakú, no es otra cosa que el resultado del reventón que se ha producido en las cañerías de aguas fecales de esa gentecilla que dispara por su boquita alonsismo, alonsero y alonsada, como quien pretende ahuyentar un fantasma con grititos y gestos histéricos.

Dicen que desayunan sexo por la mañana, como James Hunt, como los campeones, pero a mediodía se les ha pasado el efecto narcótico de haber visto seis veces seguidas Rush y otras tantas Senna, el documental, y empiezan a la menor oportunidad, a comportarse como chiquillos cuando salen del colegio un viernes por la tarde.

Bastante han aguantado con lo de IndyCar y la primavera mediática que nos ha proporcionado el Nano. Resulta comprensible. La bilis, la envidia y la porquería rebosaban y venían avisando de que no aguantaban más, y en Azerbaiyán han encontrado excusa para decir hasta aquí hemos llegado. Lógicamente, lo que ha venido después no lo soporta cualquiera.

Hay que tener mucho estómago, pero mucho mucho, para entender qué mosca ha picado a los superiores morales que anidan y cuidan polluelos en redes sociales. Con lo sencillo que resulta venir a un blog como éste y plantear opiniones o entablar un debate sano aguantando, obviamente, los chaparrones consiguientes, no llego a calibrar cómo no se enteran estos de que no corren solos ni de que lo único que hacen así es el ridículo.

El mes que viene cumplimos 10 años en la trinchera, y lo digo en plural porque si no lo he recordado en los últimos tiempos —por pereza, no más. No me lo tengáis en cuenta; soy un puto desastre para estas cosas—, bien está que os dé las gracias de nuevo hoy, ahora. 

No me voy este año. Sucederá porque tiene que suceder, pero todavía no ha llegado el momento. No me puedo pasar toda la vida atado a este dinosaurio en el que cada vez me resulta más complicado encontrar las cosas, pero aún no ha llegado mi tiempo, ni el vuestro, creedme.

Me lo preguntáis casi constantemente. No hay día que pase que alguien no me ruegue que no lo deje, pero no consiste en eso. Mejor dicho: no consiste sólo en eso.

Hace años me propuse una fecha para dar martillo a todo esto, pero no os la voy a decir porque no quiero joderos la tarta de despedida. Lo que sí diré es que mientras existan fotógrafos como Darren Heath, que saben retratar instantes tan inabarcables como el que abre esta entrada, yo no me caigo.

Que digan, que ladren, que nos insulten, pero no jodamos que no es posible hablar de Fórmula 1 sin ser desleales a nuestras respectivas raíces y aún así localizando puntos de encuentro. Llevamos casi 10 años haciéndolo. Un poquito más y podremos sacar pecho juntos.

Ésta es vuestra casa, que sé que lo sabéis, pero quiero recordároslo porque a mí no se me olvida cada vez que me pongo al teclado. A otros no les pasa, pero que se jodan, ¿no?

Os leo.