Casta Diva

Va un tío y le dice a otro: ¿qué piensas de esta temporada?, y el segundo contesta que va a ganar el Barça de calle. ¡No, coño, te hablo de F1!, dice el primero, y el de la respuesta anterior replica: ¡joder, si no especificas, qué quieres que te diga? ¡Pues que va a volver a ganar el chavalillo, el alemán que no sé cómo se llama pero que lo gana todo, el que da sopas con honda a ése que anda ahora con una rusa…! [pause]

Hace tiempo escribí sobre el frikismo que nos embadurna, empapa y casi ahoga como colectivo (y a mucha honra), y el caso es que tras un par de días alejado de todo esto, con una temporada en ciernes y Melbourne tocando a la puerta, después de dar unas cuantas vueltas por los blogs amigos y los portales generalistas, me encuentro con que interpreto al tipo que está de pie en la foto, preguntándome (me doy la réplica poniendo voz y gestos al que está sentado en la silla playera): ¿qué hay de nuevo viejo, que no contamos?

Pues poco, o nada, o según cómo lo veamos, porque salvo la tontería esa de que la FIA va a duplicar las zonas de DRS menos en Mónaco y Suzuka, para favorecer el espectáculo y los adelantamientos y esas cosas que siguen sacando a paladas a la gente de las gradas y las retrasmisiones, no hay nada reseñable en la viña del señor, y pienso que es patético que los refritos abunden y que ni siquiera Craig Scarborough, Giorgio Piola o el Hola, sean capaces de rescatarnos del tedio.

Llegado a este punto, juro por lo más sagrado que incluso agradecería que Charlie Whiting hubiera admitido como animal de compañía las salidas de escapes propuestas por Williams y Caterham, o que hubiese tragado con los mapeados motor by Renault… Al menos, pienso, tendríamos algo de qué hablar más allá de lo complicado que es todo esto y de lo sencillo que en el fondo resulta, porque la F1 enamoraba y la verdad es que en la actualidad no encandila a nadie que no estuviera ya en la piscina.

Vas a un bar, te fundes con la gente, con los de a pie, con los profanos, con los parias cuyo contacto rechazaban y rechazan aún los exquisitos, y lo palpas. Hablas de ataque por las bandas, de doble o triple pivote, de dejar demasiados huecos o contener al rival en el centro del campo, y encuentras coro a poco que lo busques. Lo mismo que si mencionas las bolas rápidas o la subida a la red o la ruptura de saque en tenis; por no mencionar que incluso el golf se ha vuelto asequible y profundamente democrático, porque puedes entablar una conversación alrededor del vermut repleta de hoyos, eagles y birdies. Pero intenta abrirte paso en la tertulia explicando de qué va eso de que las gomas desfallecen y no dejan al mejor piloto demostrarlo, venciendo, como sucedía antes y debería seguir ocurriendo; o cómo cuenta la aerodinámica en eso otro de que un coche no sea tan malo como parece… Y el caso es que se recuerda a Lauda y a Fittipaldi, y por supuesto a Schumacher y a Senna, y a Fangio, el chueco, y a la rusa, cómo no.

Perdemos terreno a cada sesión que pasa, eso es precisamente lo que pasa. Ayer se celebraba el recuerdo del momento en que Pryce perdía su vida en Kyalami, y hoy toca aceptar que vivimos de sombras que sólo tienen sentido para un puñado de frikis que mantenemos como podemos una sintonía endogámica que está abocada a la extinción por falta de repuestos. La FIA, la FOM y la FOTA están demasiado preocupadas en no ser una ONG y se han olvidado de que en una playa, un hombre puede preguntarse a sí mismo sobre aquello de lo qué va todo esto, para contestarse a renglón seguido que ésto va de lo que va, porque no tiene en cuenta a sus directos protagonistas: los pilotos, las máquinas, y nosotros; confeccionando a la postre un caldo de cultivo que no hace tanto tenía sentido, pero que gracias a los que lo explotan (ellos), hace tiempo que resulta indescifrable como un manuscrito arcano.

Tiene tela. Tom moría tal que ayer hace 36 años, y la Casta Diva ante cuyo altar rindió su vida, sigue pensando hoy en cómo convencernos mientras nos echa de casa y nos pide que nos busquemos las alubias como podamos, porque ella está simplemente ocupada en otras cosas.

Va un tío y le dice a otro: ¿qué piensas de esta temporada? Os leo.

[Publicado en Diariomotor]