El maestro de marionetas

El humor inteligente está de capa caída. Buscamos el humor facilón a lo Mauricio Colmenero, y así, se nos olvida que para que FOM nos deje escuchar un mensaje por radio, previamente lo ha escuchado el responsable de edición, quien luego ha seleccionado las partes que considera importantes, le ha puesto píiiiiiiii a las palabras malsonantes, y, al final, lo hace público.

En comunicación esto se llama censura. Es verdad que me quedan muy lejos los estudios sobre esta disciplina, pero no tanto como para haber olvidado que censurar no consiste sólo en evitar que se escuche, vea, o lea algo, digamos que inapropiado, sino, también, en «valorar la verdad» por si resulta adecuada o no, y manipularla si hace el caso para que suene diferente una vez se hace pública.

En este sentido, lamento deciros que os gané la mano desde el mismo domingo, señalando a Charlie Whiting como responsable último de lo que había sucedido durante el Gran Premio de México [El piloto del día].

Posteriormente escribí sobre los posibles intereses de Red Bull en mantener un hype artificial; de Lewis y su escapada por la hierba; de Vettel y su buena carrera; de mi Felipe y sus cosas; y ayer noche, de Pirelli. Pero en términos absolutos, puedo decir honestamente, que apenas he hablado del asunto de los improperios que soltó Vettel.

¿Y por qué lo has hecho, José Antonio? Sencillamente porque entre él y nosotros hubo el domingo pasado, como tantas y tantas veces a lo largo y ancho de la temporada (de las temporadas), alguien anónimo que escuchó, seleccionó, y decidió luego qué íbamos a oír nosotros; ya que a su vez, existe otro alguien, superior, se entiende, que le tiene indicado qué hurgar en la basura de los pilotos, sobre quién poner el oído, como hacía la Stasi. En definitiva, qué quiere que escuchemos nosotros.

Comprendo que no deis valor a estas cosas. Mercedes Milá os dijo que Gran Hermano es un experimento sociológico y tragásteis hasta el fondo. Pero a mí me jode el píiiiiiiii por lo que significa. 

Hay alguien, ahí, que aparenta censurar una patochada pero permite que nos entretengamos con el estallido de una bomba de 500 kilos en horario infantil. Hay alguien, ahí, repito, que decide de qué hablaremos, sobre qué discutiremos, cuando lo sencillo habría sido censurar toda la conversación, por inapropiada, y pasársela a Charlie Whiting para que tomara cartas en el asunto sin necesidad de enseñarnos los costurones del espectáculo. Y hay alguien ahí, concluyo, que nos toma por imbéciles cada carrera.

Lo digo en serio. Me importa una mierda que le haya tocado a Sebastian o que le siga tocando a Sebastian, mejor dicho. Le ha tocado otras veces a Max, a Fernando, a Pastor, a Romain, a Lewis, o a cualquiera que sirva para mantener vivo el show. El maestro de marionetas elige a quién ensalzamos o a quién lapidamos. Basta ver los resúmenes que hace FOM de los Grandes Premios de 2010 a esta parte, para comprender que los que vienen detrás consumen una realidad Hacendado.

Pero lo que más me preocupa es la tendencia que mostramos a exigir la inmolación pública.  

¿Pa'qué? Esto es muy de derechas, y perdonadme que lo diga. Y muy anglosajón y puritano. A todas luces importado, como el Halloween que tanto reprobamos en estas fechas.

Nosotros, que nos decimos cristianos de pura cepa y católicos, además, deberíamos saber los primeros que estas chorradas las arregla Chuck Norris con cuatro hostias, porque Dios Padre nos habrá de juzgar sin la presencia de jueces humanos. Él y nosotros, a pelo, cara a cara, sin intermediarios, como hacían Jim Clark, Fangio, Moss o quien se nos ocurra destacar aquí, cuando ante una coyuntura desfavorable sobre la pista, vomitaban sin que existiera un micrófono chivato un ¡cagüen todos mis muertos! o ¡la concha de tu madre, Commendatore!

Píiiiiiiii. Os leo.