Saint Johnny Herbert

Hombre, equiparar a Lando Norris con Max Verstappen no se le ocurriría ni al que asó la manteca, pero Johnny Herbert camina sobre las aguas y orina colonia, lo que nos pone en que no siente rubor alguno en demostrar lo cortito que es y el flaco favor que se hace abriendo la boca [Lando Norris: On a par with Red Bull Racing star Max Verstappen?].

En la trayectoria de Nürbu siempre ha habido entradas que han salido prácticamente solas, y la de hoy es una de ellas. Ahora bien, cómo un personaje como Herbert ha podido llegar tan lejos como para que le pongan un micrófono delante, le hagan entrevistas o le dediquen unas letras, sólo se explica si entendemos primero qué es hacer Fórmula 1 para un periodista o alguien que pretende parecerlo. Además, como decía Florence Foster Jenkins: «People can say I don't know how to sing, but no one will ever be able to say I didn't sing», y que nos quiten lo bailao, añado.

Os leo.

Relaxing cup of café con leche in Plaza Mayor?

Pasados los momentos iniciales, pletóricos de promesas y cantos de sirenas, el Gran Premio de España se ha ido desluciendo al mismo ritmo en que se confirmaba la imposibilidad de adelantar en pista. 

Nada que objetar aquí. Ya imaginábamos lo caros que iban a resultar los adelantamientos y, además, Pirelli se había juramentado a no dar sustos en La Monumental y, lógicamente, salvar el curvón del MadRing nos ha supuesto el pecado y la penitencia de una prueba que fallecía de muerte natural cuando Hamilton advertía que los frenos de su SF-26 no le daban para continuar y abandonaba en el giro 6, más o menos.

Volver...

Vaya por delante que habrá tiempo (estimo) para hablar del quinto título IndyCar que ha cosechado Palou y de algunas otras cosillas que dejé aparcadas hace una semana, ya que sí, como habréis podido observar me he tomado unos días libres que me hacían buena falta, sea dicho de paso. 

A ver, tener familiares de visita es siempre de agradecer, si es todo el mes mejor que unas pocas jornadas, pero estoy en ese puntito exacto en que dependo tanto de mis rutinas que como algo las rompa me acabo sintiendo como un perro al que han echado de su casa a patadas. 

I Thought of You Last Night

Lando Norris cruzó primero la meta del Gran Premio de Hungría pero no ha trascendido demasiado porque nos cogió a todos empaquetando las cosas de la playa y demás enseres vacacionales, pues el lunes se madrugaba para no pillar caravana...

Bueno, en realidad no pretendía comenzar esta entrada en un tono tan frío, aunque, como escribía ayer [El discreto GOAT], antes y durante la prueba magiar se masticaba en el ambiente una sensación de que se acabe esto, por favor, sin duda originada por el trallazo emocional que nos proporcionaron Silverstone y Spa-Francorchamps, que gracias a Dios no tuvo réplica en Hungaroring pero igualmente deslució la cita húngara porque somos mayorcitos, tenemos corazoncito y nos conocemos.

La última curda

No os lastiméis tan temprano, La última curda es el título de un tango que disfruto especialmente en la versión de Astor Piazzolla al bandoneón y Polaco Goyeneche en la voz.

Quizás habría venido mejor, no lo sé, titular la entrada Final Charge, en alusión al temazo que se cascó Hans Zimmer para envolver musicalmente la gesta suicida de los samurais cargando a caballo, para enfrentarse sólo armados con sus katanas a la artillería ligera, ametralladoras e infantería, del modernizado ejército imperial japonés en El Último Samurai...

Tú a Boston y yo a California

El problema de las Sprint es que son mediocres, así, por norma general, y aquí no cuenta que la cortita de Interlagos suela resultar bastante entretenida porque, a lo peor, la brasileña es la excepción que confirma la regla.

Hay demasiadas cosas que preservar como para que monoplazas y pilotos jueguen a darlo todo, como se presupone de una carrera de este tipo, y, de esta forma, George se ha dado un bonito paseo desde la pole que obtuvo ayer hasta el banderazo que le ha recibido hoy en meta, convirtiendo el resto de acaecidos en un adobo de generalidades que no han aportado absolutamente nada durante las 23 vueltas que ha durado el asunto, espacio en el que, la retransmisión, se ha masturbado de lo lindo abusando de los planos guerracivilistas en que se veía a Toto Wolff sudando la gota gorda por la integridad de sus pilotos, un decir.

Entrada sin título

En sentido estricto, antes de la clasificación para el Gran Premio de Miami me tocaría ser profundamente denotativo con la Sprint miamitarra, siquiera por evitar que se me vean las orejas de lobo bajo este disfraz de oveja que me he apañado para la ocasión, o quizá por asimilarme a periodistas y creadores de contenido que han vertido sus primeras líneas siendo escrupulosos con los datos y terriblemente pulcros con el uso del modo condicional...

Pero la cabra tira al monte —en este caso sería el lobo, ¡ejem, ejem!—,  y mi vena connotativa pide abrirse paso en estas líneas, entre otras razones porque ya tenéis disponible el podcast que perpetramos Álex y quien os escribe [Stop&Go #267 El estado de la Unión] el martes pasado, y resultaría imperdonable por mi parte veniros ahora desdiciéndome del cachondeo que se me escuchaba al micrófono como quien dice anteayer.

Actores de reparto

Debería estar felicitándote por tu cumpleaños, querida, desplegando mi legendaria capacidad para celebrar la vida y a quienes estuvisteis ahí, alimentando nuestros sueños, pero la actualidad impone sus reglas y toca otra vez hacer de Harry Tuttle porque a nuestros gladiadores continúan convirtiéndolos en actores de reparto, y siquiera que nos oigan, que decía aquél.

Al vigente Campeón del Mundo sólo le faltaba que le ninguneara su mánager, y el asunto es que sucedía cuando a Lando le preguntaban qué opinaba de la actual F1 y el representante de ADD Management en la sala vetaba la contestación [Lando Norris censored by his own management in awkward interview]. No, la pregunta no, impedía la contestación, como acabo de escribir. Y si nos vamos a poner así, Nürbu declara la guerra sin cuartel a toda esta pandilla de impresentables que dominan las cuatro esquinitas de nuestro deporte, incluyendo los numerosos mamporreros que ríen cualquier gracia. 

La caccia

En esta guerra de trincheras que tenemos montada, plagada de groupies y buscadores de ADN, remansan las aguas que ahogaban a Honda y Aston Martin hace cuatro días y se enseñorea la idea de que Mercedes AMG nos la ha podido volver a meter doblada en 2026 como hizo en 2014 [El ventajista].

Hecha la anotación, vengo a contar esta noche que si tus ideales de piloto F1 son Sebastian Vettel o Lewis Hamilton, entra dentro de lo normal que no te enteres de lo que están criticando de la nueva Normativa Max Verstappen o Fernando Alonso, e incluso que parezcan más aceptables las voces de la media parrilla más joven y menos experimentada, con el vigente campeón a la cabeza.

El alma

Por suerte, más allá de la ingeniería elaborada, la bendita aerodinámica, el marketing, la propaganda, los bulos, los intereses de unos y otros, la política, las luchas de poder y la firma de contratos multimillonarios, etcétera, la máxima expresión del automovilismo deportivo tiene en el conductor de élite su cúlmen, ya que, cuantitativamente hablando, es quien sigue ofreciendo mayor cantidad de emociones por segundo.

Sí, sé de sobra que ir contra lo que dice nuestro catecismo suele acarrear funestas consecuencias, entre las que se encuentra que te azoten con el látigo de la indiferencia, que decía mi buen amigo Martín Herzog, pero ya da igual.

Papel couché

No sé si la Fórmula 1 puede permitirse el lujo de un Lando Norris como Campeón del Mundo, pero entiendo que este posible debate haya quedado viejo porque el grueso de la afición se mueve en otra onda, una frecuencia en la que incluso Lance Stroll podría vestir corona y se festejaría igual, y dicho esto sin pretender afear demasiado las escasas cualidades del canadiense.

No me voy a extender demasiado con esto porque sabéis de sobra mi opinión al respecto del británico, aunque sí me apetece echar el ratito señalando que sigue dando muy poquito que hablar el piloto que ha destronado a Max Verstappen, el tipo que ha roto en pista la racha del tetracampeón, y que este matiz, en concreto, sí que sería digno de alguna miserable reflexión, toda vez que supone un jalón más en ese camino a la nada en que nos ha embarcado Liberty Media desde que se hizo dueña del Circus.

Gran Premio de Abu Dhabi

Tanto habíamos preparado el drama que íbamos a vivir en Abu Dhabi, que, al final, la cosa se nos pasaba de tiempo en el horno y Yas Marina resultaba un carrerón, como gusta decir ahí fuera, que destiló un incalificable sabor a tostón predecible, por lineal y tristón, mayormente.

A Verstappen sólo le valía ganar y esperar acontecimientos detrás. Piastri lo tenía algo más crudo, necesitaba una serie de carambolas que, obviamente, no se acabaron dando. Norris, por el contrario, tenía la papeleta del campeonato resuelta si mantenía la distancia óptima con el holandés y el australiano aunque llegaran a ver antes que él la ajedrezada...

El que faltaba

Bernie no se ha distinguido nunca por tener pelos en la lengua y... ¡Ay, demonios. Disculpad, así comenzaba el otro día...!

Bueno, reiniciemos porque el británico anda bastante parlanchín estas semanas, seguramente calentando nudillos por si le hiciera falta repartir mamporros a mi Felipe y sus abogados [La justicia niega a Felipe Massa el título de F1 de 2008, pero deja una puerta abierta], un decir.

Nuréyev en Yas Marina

Si queréis mi opinión, que ya advierto que no os servirá de nada, Kimi ejecutó bastante bien las órdenes recibidas en Qatar para que dejara pasar a Lando. Todo pareció un accidente, al estilo de las películas sobre mafiosos, lo que facilitó que se abriera un debate en el que lo de menos era la verdad.

El caso es que hay antecedentes, y Toto es el menos indicado para cuestionar las dudas esbozadas en público por Herr Doktor Marko...

Gran Premio de Qatar

Vaya por delante que al diablo se le ocurre meter una Sprint en un lugar como Losail, que ha requerido del Gran Premio de Qatar que se haya disputado con ventanas de uso de gomas, con el fin de que los conductores no llegaran a extralimitarse en sus atribuciones como pilotos de carreras. El experimento no funcionó ayer ni como espectáculo telonero, aunque, imponiéndose, Piastri lograba rascar unos puntejos vitales para su lucha contra el candidato de la prensa anglosajona.

La clasificación sí. La clasificación había adquirido una importancia crucial debido a que, a dos paradas obligatorias (25 vueltas como máximo por cada juego), poco se podía esperar del apartado estratégico. Tocaba resolver la cita a pulmón desde el habitáculo, y, evidentemente, mejor hacerlo con la posición más o menos clavada. Oscar repetía y volvió a llevarse el gato al agua obteniendo la pole, con Lando inmediatamente detrás y Max agazapado en la tercera plaza...

Gran Premio de Las Vegas

De no haberse elevado algunos grados el final del Campeonato del Mundo de Pilotos, el Gran Premio de Las Vegas habría sido igual de tedioso que otras carreras de este calendario extenuante al que ahora mismo le sobra metraje, pero Norris, Verstappen y Piastri, parecían hace unas horas tres lobos hambrientos —Oscar, además, corriendo con cojera y nublado un ojo—, y la cita en la Ciudad del Pecado ha resultado un truño bananero que se ha salvado, precisamente, porque quedaba en el aire un puñado de puntos esenciales que definirán cómo de alegres o tristes llegamos a Abu Dhabi...

Con la Naranja Mecánica en pole, la carrera empezaba con Stroll causando baja por alcance de Bortoleto y sin que a Elvis le diera tiempo a comenzar a cantar Suspicious Minds. 

¡Y se puede!

Cuando pensábamos que ya estábamos de vuelta de todo y nada podía sorprendernos, ha bastado la lluvia y una temperatura extremadamente baja del asfalto en Las Vegas, así como su paulatino declive, para que hayamos disfrutado de monoplazas F1 disputando la clasificación montando gomas con ribete azul, de esas que no solemos ver salvo para que los pilotos se las quiten de encima cuanto antes.

Aquí, la menor elasticidad de las carcasas y el tallado y dureza de la banda de rodadura han jugado a favor del milagro, pero apuntemos este día por la perplejidad que aún nubla el sentido de muchos supuestos entendidos en la materia, y sobre todo porque hemos asistido a una de esas clases magistrales que nos aguarda en cualquier esquina.

Luces de bohemia

Será que la vida es así y no cabe darle más vueltas. Santo Tomás, Mrs. McCarthy, mi suegra, tantos que se apuntan a toro pasado al carro de haber creído desde el comienzo, y sin fisuras, además, con fe ciega de la de a tanto el kilo.

Nos quedan tres citas y Lando Norris enfoca Abu Dhabi para coronarse allí como heredero de Lewis Hamilton [El prestigio]. 

Gran Premio de Sao Paulo

Desgraciadamente nunca sabremos por qué Red Bull retrasaba tanto la decisión de creer a Max Verstappen, para que, después de una noche loca en el box de la austriaca, el holandés haya dispuesto en carrera del monoplaza que venía reclamando desde el viernes.

Puntos perdidos en la Sprint por nimiedades, tal vez Mekies atenazado por el miedo a que se notara mucho después de que ninguno de sus pilotos pasara a Q2, ¿quién lo sabe?, pero en BlueSky ya habíamos contratado a nuestro propio guionista y sonaba Camino Soria, con Jaime cantando Bécquer no era idiota ni Machado un ganapán...

Los jueves, milagro

La endogamia en que vive ha impedido a la gente guapa percibir el sutil tufillo que ha destilado la Sprint de Sao Paulo, en su conjunto, evidentemente.

Final de campeonato, con McLaren habiendo cobrado ya el Mundial de Constructores y Lando postulándose como firme candidato a la canonización en Abu Dhabi... Sí, hoy, hace unas horas, parecía el momento adecuado para que nuestros egos más notables en redes sociales se hayan puesto a buscar sitio con tal de cantar pronto ¡lo leísteis aquí!, ¡bienvenidos a la F1!, ¡esto siempre ha sido así!, o cualquier otro mantra de esos que hipnotizan al populacho que no sabe de Berlanga ni ha visto sus películas.