Actor secundario Bob

Los que lleváis tiempo soportándome conocéis perfectamente que me suele traer sin cuidado lo que hace el mercado con su capital humano de la zona alta de nuestra actividad, y, desde luego, que no me quita el sueño contar (ahí arriba) con un gestor más o un gestor menos.

La siempre agradecida prensa especialista intenta hacernos comulgar con la importancia de Christian Horner, indiscutible a su modo de ver en la deriva exitosa de Red Bull en Fórmula 1, aunque la aplicación de una miajita de sentido común incline a pensar que, con el pastizal que puso Dietrich Mateschitz sobre la mesa, cualquier otro también habría hecho relojes, y quién sabe si mejores.

Ya iba siendo hora

Para los viejos del lugar —a éste me refiero—, Faenza es sinónimo de «jeta descomunal», no de la escudería en sí, obviamente, pero sí de Red Bull y todo lo que puso en juego Dietrich Mateschitz para seguir colocando peligrosos mejunjes entre los más jóvenes, sorteando desde el mejor escaparate del mundo las tibias recomendaciones de la Organización Mundial de la Salud que recién ahora se comienzan a tomar un poco en serio.

Bueno, es el mercado, amigo y resultaba sencillo untar a Bernie Ecclestone y la Fórmula 1 para hacerse un hueco entre lo más granado del automovilismo deportivo. En 2005 se adquirió a Paul Stoddart la estructura de Minardi y se la renombró Scuderia Toro Rosso para el año siguiente, siendo considerada a todos los efectos la filial de Red Bull Racing, consagrada ese mismo año 2005 a partir de los restos y la estructura de Jaguar. 

Un hombre llamado Dieter

Antes se pagaba a plañideras para que acompañaran los entierros, mujeres que lloraban a tanto la lágrima, por horas, desempeñando un trabajo como otro cualquiera.

La tradición es antiquísima pero se ve que sigue en boga. Al parecer los deudos de Dieter Mateschitz no pueden llorar en público y por ellos lloran otros de forma vicaria, una cosa lleva a la otra, se desmadra el asunto y quién diría que no ha muerto Enzo Ferrari, Ken Tyrrell o Colin Chapman.

Matar un ruiseñor

La chavalería sólo tiene ojos para lo que le brinda Netflix y pasa lo que pasa: que se pierde un montón de películas, algunas bastante buenas.

Cuando el Campeón del Mundo de Resistencia 2015 militaba en Red Bull, no andaba por ahí la plataforma norteamericana de streaming, aunque, a cambio, disponíamos de unos resúmenes de cada temporada, publicados por el FOM, que hacían palidecer de envidia a cualquier episodio de Benny Hill y la propia Netflix, se sobrentiende.

Ser segundo de Max

Lo hablamos cuando Herr Doktor Marko permitió que Ricciardo se largara a Renault, y cuando degradó a Pierre Gasly en verano de 2019, y creo que lo mencionamos cuando Alexander Albon comenzó a dar muestras de estar más perdido que un pulpo en un garaje en Red Bull. La verdad, no recuerdo si lo utilicé cuando se anunció que el anglo-tailandés iba a ser sustituido por Checo Pérez, aunque tampoco importa demasiado, porque se señala mucho a Ferrari como tumba de campeones pero se enfatiza poquísimo el cementerio de segundos pilotos que supone la austriaca...

 

Algo falla, estructuralmente hablando, cuando desde Mark Webber aquí sólo tenemos cadáveres tibios en el segundo asiento de Milton Keynes, conductores hechos y derechos a los que la sabiduría despacha en redes sociales con sucintos no supieron adaptarse.

Enredo

Poco a poco la salida de Honda va cobrando densidad dramática. Ahora resulta que todo el mundo en el seno de Milton Keynes se imaginaba una cosa así. 

Marko admitía hace poco que Mateschitz y él lo sabían. Horner no, bueno eso decía Herr Doktor: «Mr Horner is a team principal, but not involved in strategic matters. Mr Mateschitz and I have known for a long time» [Marko and Mateschitz knew about Honda exit "for a long time"], pero hoy hemos conocido que actor secundario Horner se olía algo: «At the time, one could see that either as a good sign or a bad sign, but following our many discussions it did not come as any surprise when they clarified their intention to withdraw from Formula 1» [Verstappen "could feel it coming" about Honda's F1 exit], mientras que, en el mismo enlace, Max confiesa que más o menos también estaba en el ajo: «So, yeah, it is what it is. To be honest, like I said, you could feel it coming...»

Ferrari le viene grande

Venga, va. Estábais esperando esta entrada y aunque tenía muy pocas ganas de escribirla, al final han podido conmigo los maricomplejines y sus huevos de chocolate con sorpresa, porque si hay que explicar quién tuvo la responsabilidad en la inmolación de Ferrari en Interlagos es que la cosa está bastante más jodida de lo que cabía pensar.

No sé quién tiene la culpa del actual estado de cosas ni me interesa saberlo, pero me han cerrado numerosas puertas y me han vuelto la espalda suficientes «supuestos amigos» como para que ahora me importe un pimiento volver a decir lo que llevo diciendo desde 2010: Vettel es un producto de la factoría Ecclestone que todavía está pagando (caro) haber crecido entre algodones. 

La peor de todas

La última carrera es la que cuenta, y la última batalla y la última cagada, e imagino cómo tiene que andar ahora mismo Sebastian porque se han abierto los cielos y sólo está descargando la tormenta sobre él.

Se pueden perder los campeonatos por cualquier concatenación de acontecimientos, ya lo comprobamos el año pasado, pero lo de esta temporada roza el absurdo más absoluto y hay que hacer un esfuerzo gigantesco para pensar que Vettel va a salir ileso de todo esto.

¿Y yo, qué?

Hemos hablado algunas veces sobre este curioso asunto. Vettel, cuando se chivaba de que Alonso tal o cual en pista, parecía como si estuviera reclamando su parcelita como tercero en discordia en el campeonato de Fórmula 1, sea cual fuese. La cosa, aunque en sus antípodas, lleva siendo de Lewis y Fernando desde 2007 y al de Heppenheim siempre le ha tocado buscar hueco mediático, como si fuera el hermano mediano de una familia compuesta por tres.

Me conozco esta historia, yo hacía de tercero en discordia en casa...

A lo Ricciardo

La Fórmula 1 consiste, mayormente, en tragar lo que te echen mientras esperas pacientemente a que en una prueba determinada el deporte se reconcilie contigo.

Hoy ha sucedido. Nos hemos olvidado del Halo, del poco ruido, de las Pirelli eternas y de una prueba que prácticamente estaba cantada desde el primer tercio en adelante, y hemos pasado a vibrar como locos cuando Lancelot ha tomado el mando de la batalla por incomparecencia de Arturo y, pasito a pasito, ha despachado a todos sus rivales para cruzar primero la meta.

Balada por el buen Ricciardo

En toda lógica, Red Bull desaparecerá de su papel protagonista de las últimas carreras si Mercedes AMG y Ferrari se dedican a dirimir sus diferencias en pista en vez de a potenciar el espectáculo a base de escalofriantes sorpresas de Halloween.

Bueno, sí, este fenómeno afecta de momento más a Maranello que a Brackley, pero que levante la mano quien no haya tenido sueños húmedos imaginando que Lewis rompe en Austin y monta este año la que lió en Malasia la temporada pasada, cuando versionó en inglés a Jorge Berrocal en aquello de ¿Quién me pone la pierna encima?, ¡¿quién me pone la pierna encima para que no levante cabeza...?!

El circo del sol

Disculpen ustedes que aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, me haya tomado unos días de distanciamiento del blog y relax profundo, después de pasar una gripe tipo ¡con dos cojones! para la que no se conoce vacuna.

Bien mirado, la obligada coyuntura y su consecuencia lógica me han permitido surcar sin mancharme las manos, esos procelosos mares que han surgido tras el Gran Premio de Japón, en los cuales te topabas con Fernando a la hora del desayuno diciendo: «¡Es vergonzoso, parece que llevo un GP2!»; lo calzabas a la hora del almuerzo gritando: «¡Es vergonzoso, parece que llevo un GP2!»; y antes meterte en la cama, lo encontrabas gimoteando en cualquier esquina: «¡Es vergonzoso, parece que llevo un GP2!»

¡Trata de arrancarlo por Dios!

Como acompañamiento a estas líneas, la arenga desesperada de Luis Moya a su compañero en el Rally de Inglaterra 1998...

Venga, va, por algún lado hay que comenzar y lo mejor es que os confirme que a pesar del poco eco mediático recibido, un señor mayor, de 57 años concretamente, se ha calzado la audacia de hacer papilla el récord de Felix Baumgartner con aquello del Red Bull Stratos. Así las cosas, Alan Eustace, bajo el pabellón de Paragon Space Development, se desenganchó el otro día del globo que lo elevaba sobrepasada la distancia de 41 kilómetros de altura, para volar en caída libre con dirección al suelo a una velocidad que alcanzó en algún momento del viaje los 1.322 km/h.

Quien paga, manda

Desligar las recientes críticas de Lauda a Red Bull por las quejas de esta última ante el dominio de Mercedes AMG, de la noticia de que el propietario del circuito ha rebautizado la curva que llevaba el nombre del campeón en Österreichring, si se me permite, es de ilusos o de pardillos.

A Niki le han pasado la garlopa, el cepillo de toda la vida para suavizar la madera, y no hay más vueltas, que diría aquél.