Tufillo a consenso

Me preguntaba un amigo de aquí, de Gorliz, si no será que la FIA ha dado instrucciones a cuenta de la unanimidad que se ha organizado alrededor de la prometedora carrera que nos va a ofrecer Azerbaiyán este mismo fin de semana —adelantada al sábado porque el domingo hay celebración de la victoria en la Segunda Guerra del Alto Karabaj.

Bueno, de ser alguien, le he dicho, que lo desconozco, sería cosa de Liberty Media, no de la Federación, y tampoco es algo de extrañar. Ecclestone, en su época, era mucho de dar instrucciones prohibiendo a los pilotos quejarse de Pirelli, por ejemplo, u ordenando manto de silencio a los reporteros y participantes sobre las protestas que organizaba el populacho en Bahrein contra la dinastía autoritaria que gobierna el país, y a sumar a todo esto un larguísimo etcétera que ahora mismo no me apetece recordar ni detallar. 

Saint Johnny Herbert

Hombre, equiparar a Lando Norris con Max Verstappen no se le ocurriría ni al que asó la manteca, pero Johnny Herbert camina sobre las aguas y orina colonia, lo que nos pone en que no siente rubor alguno en demostrar lo cortito que es y el flaco favor que se hace abriendo la boca [Lando Norris: On a par with Red Bull Racing star Max Verstappen?].

En la trayectoria de Nürbu siempre ha habido entradas que han salido prácticamente solas, y la de hoy es una de ellas. Ahora bien, cómo un personaje como Herbert ha podido llegar tan lejos como para que le pongan un micrófono delante, le hagan entrevistas o le dediquen unas letras, sólo se explica si entendemos primero qué es hacer Fórmula 1 para un periodista o alguien que pretende parecerlo. Además, como decía Florence Foster Jenkins: «People can say I don't know how to sing, but no one will ever be able to say I didn't sing», y que nos quiten lo bailao, añado.

Os leo.

Para lo que hemos quedado

Leyendo y escuchando sobre lo guapo que nos ha quedado el Gran Premio de España porque ha sido un éxito de organización, me pregunto para qué cojones nos han servido 76 años de actividad si, a la postre, lo importante era el decorado, la satisfacción de los VIP o el aplastante triunfo ideológico sobre el enemigo indocumentado, si me permitís expresarlo así.

Hemos dejado en el camino a muchos pilotos que buscaban ser más rápidos que sus rivales mientras se jugaban literal y figuradamente el pellejo, pero supongo que es agua pasada.

Relaxing cup of café con leche in Plaza Mayor?

Pasados los momentos iniciales, pletóricos de promesas y cantos de sirenas, el Gran Premio de España se ha ido desluciendo al mismo ritmo en que se confirmaba la imposibilidad de adelantar en pista. 

Nada que objetar aquí. Ya imaginábamos lo caros que iban a resultar los adelantamientos y, además, Pirelli se había juramentado a no dar sustos en La Monumental y, lógicamente, salvar el curvón del MadRing nos ha supuesto el pecado y la penitencia de una prueba que fallecía de muerte natural cuando Hamilton advertía que los frenos de su SF-26 no le daban para continuar y abandonaba en el giro 6, más o menos.

Es fútbol, ¡gilipuertas!

No falla, cuando la F1 parece que no da para más nuestros juntaletras recurren a las mil y una artimañas aprendidas del fútbol durante décadas y décadas de hegemonía en los medios de información deportiva. 

Bueno, ni tan mal si el balompié no fuera esa disciplina de la que usted me habla en cuanto mencionamos las carreras de cochecitos... 

La noria

Las prisas no son buenas. Nos lo decía mi abuela, mujer sabia como pocas, y seguramente se lo diré yo a mis nietas porque sigue y seguirá siendo una verdad incontestable.

El caso es que la Fórmula 1 vuelve de sus vacaciones estivales y parte de nuestra querida prensa especialista continúa fiel a sus viejos vicios. Seguramente, me diréis, no conoce otra manera de encontrar una planta más profunda en el sótano de su fracaso (Antonio Recio dixit), lo que en modo alguno supone un consuelo pero sí un claro síntoma de que en muchas redacciones se necesita urgentemente suscribir un plan severo de rehabilitación.

Estaba de parranda

Verstappen ha renovado con Red Bull hasta 2030 y se han separado las aguas del Mar Rojo, un decir, ya que media esfera prensil se ha quedado con el culo al aire y toca tirar p'alante, eso sí, cruzando los dedos para que se olvide pronto que su labor informativa (sic) es al menos tan especulativa como la que rodea al fútbol, con lo feo que nos resulta parecernos al balompié en ésta y otras cosas.

Cantaba Peret: «Y no estaba muerto, no, no. Y no estaba muerto, no, no. No estaba muerto, estaba de parranda...», vamos, que el holandés tenía más vida por delante de la que le habían dado y sin necesidad de abandonar la disciplina o pisar Brackley como última salida; acaso se indagó poco, o fallaron las fuentes o se preguntó a quien no valía la saliva. El caso es que el entorno de Milton Keynes ha hecho su trabajo y Laurent Mekies y Max Verstappen han estampado su firma en el documento que acredita que su historia de amor continúa.

Os leo.

Derecho de pernada

De las recientes declaraciones de Herbert [Johnny Herbert brands diehard Max Verstappen F1 fans «the worst» for abuse] sólo me llama la atención el nivel de vasallaje que se gasta aquí cierto personal que defiende lo indefendible y siempre ve la paja en el ojo ajeno.

Uno va abandonando con la edad los debates estériles porque nunca llevan a ninguna parte y, la verdad, cansan. La última, que recuerde, la tuvimos cuando el ínclito justificó la sanción a Fernando Alonso en Australia 2024, en base a una inverosímil interacción entre el modo de frenar del español y la pérdida de control del vehículo de Russell. 

Del desamor y otras cosas

En Fórmula 1 nada es verdad ni es mentira, vamos, como sucede en la vida misma. ¿Os acordáis de lo que inspirador que resultaba el FW13 de Brackley hasta que se descubrió que no pitaba? A decir verdad, ni el amor se salva de que alguien arrime el ascua a su sardina y te lo venda con etiqueta falsa, y si ya no hay respeto por uno de los sentimientos más genuinos que existen, olvidaros de que se respete lo demás.

Con Honda hay mucho desamor interesado, de esto va precisamente esta entrada. En 2015 nos contaron que la de Sakura retornaba al Circo con una ventaja enorme, y con aquello se justificó la historia de los tokens de segunda temporada cuando, en sentido estricto, la japonesa carecía de cualquier superioridad y le correspondía empezar su andadura en Fórmula 1 como habían hecho los otros fabricantes. Profecía autocumplida lo llaman, y consiste en que se asienta una serie de falsedades que influyen de manera determinante en los hechos posteriores hasta que los augurios se vuelven ciertos.

Amar este deporte

Por cuestiones que no vienen al caso, buscando la razón de ese puntito shakespeariano que tiñe La Odisea de Nolan, me he dado de bruces con dos comentarios vertidos por dos personajes relevantes de la crítica cinematográfica, que coincidían al afirmar que no se puede amar de manera apasionada todo el cine, ni toda la música ni toda la literatura, porque es imposible, porque no es una cuestión de fe y porque el criterio formado te lleva inevitablemente a establecer afinidades, a ser selectivo en tus gustos, en una palabra, y, lógicamente, a elegir determinadas películas, composiciones o libros, incluso del mismo autor.

Obviamente me quedé con la copla. No podía por menos que ser así dado lo cargante que suelo resultar en Nürbu aludiendo a los apasionaditos de los cogieron, esos aficionados y especialistas que creen neutralizar cualquier argumento en contra desenfundando El Sacrosanto Amor por la Fórmula 1 más allá de máquinas, escuderías y pilotos.

La corte de los milagros

Andan los medios moviendo tanto la portería que no vamos a saber cómo tirar a puerta. Ahí fuera el comunismo empieza justo donde termina la ultraderecha demencial; aquí dentro, o somos poco espabilados o directamente tontos del culo si no vemos que la temporada remonta, pues, se dice, ya hay cuatro escuderías con capacidad de luchar por el campeonato.

El caso es que te pasas por statsf1.com y el bañito de realidad te impide ver dónde coño anda escondido el color rosa. 

Take Me Home, Country Road

¡Ay, esa escena de Kingsman en que Merlin pisa la mina antipersona destinada a Unwin y ocupa sus últimos minutos con vida cantando Take Me Home, Country Roads...!

Hemos llegado a Spa-Francorchamps y a estas horas todo son lamentos. A ver, que no es que no me guste quejarme, pero sería de agradecer que muchos vendehumo se contuvieran un poco, simplemente por vergüenza torera, y, con ellos, que se callara también esa masa crítica de aficionados que vive el deporte al minuto y resultado en redes sociales y tampoco le llega.

Forbidden Road

Se ha puesto una noche preciosa en Gorliz. La temperatura ha bajado lo suficiente como para soñar que hoy dormiremos bien aunque, a la postre, acabemos durmiendo como estas jornadas atrás porque este tipo de promesas volátiles siempre se las acaba llevando el viento cuando hace un calor insoportable... 

Me he pasado un rato por Twitter para comprobar que Elon Musk continúa jodiendo la vida a un fantasma y que allí la vida sigue igual, como cantaba Julio Iglesias. 

De Rutte a Rutte

Desgraciadamente quedan lejos aquellos tiempos felices en que un cantautor, un poeta, un rebelde o un filósofo, afirmaba que el periodismo es eso que fluye entre hacer de Infantino y hacer de Rutte, y se entendía la moraleja sin necesidad de que la tuviera que explicar nadie.

El lamebotas es un arquetipo mítico de nuestro acervo cultural. No lo he mirado, pero imagino que Esopo también escribió una fábula en base a este estereotipo de comportamiento humano. La cosa es tan antigua que Golfus, el de Roma, Pseudolus en el original (A Funny Thing Happened on the Way to the Forum, 1966), era un lamebotas de libro, aunque en su descargo hay que anotar que siendo esclavo no le quedaba otro remedio.

Como al resto de seres humanos...

El futuro de Alonso debería ser de su exclusiva incumbencia, pero aquí opina hasta el gato, con más razón, si cabe, cuando algunos mininos no están dispuestos a dejar de chupar de la teta que tan generosamente los ha alimentado, y les sigue dando de comer aunque sea sumando seguidores, vaya.

No soy nadie, no soy nada, no tengo relevancia alguna, pero, para mí, el Nano seguiría siendo el mejor piloto F1 de estos últimos 25 años aunque se retire mañana, que no lo espero, vaya, fundamentalmente porque esa decisión aún no está tomada a tenor de sus propias palabras, aunque, en el fondo, sea la razón que me ha acercado al teclado esta noche en Gorliz, en la que será mi última contribución en Nürbu hasta el próximo lunes 29 de junio —me tomo un respiro visitando Segovia y Toledo, no temáis que me dé a la fuga.

¿Guerra Civil, Húlio?

El próximo 11 de junio comienza el Mundial de Fútbol FIFA, esa entidad sin ánimo de lucro que guarda en el cajón Premios de la Paz para que Gianni Infantino los entregue en ocasiones verdaderamente especiales [FIFA Peace Prize]...

Ya está, le ponéis al primer párrafo la voz de Marcos Mundstock y tenemos enfocada la lectura de la entrada, básico en estos instantes para que comprendamos por qué Liberty Media, la FIA y los equipos, han decretado una tregua tácita en sus hostilidades, en aras, obviamente, de convencer al personal de que a falta de pan buenas son tortas y las batallitas flanderianas entre Antonelli y Russell, amén de los miedos de Toto —hacía muchísimo que no me refería a ellos—, resultan suficientes para mantener vivo un campeonato que nació de nalgas, con el cordón umbilical enrollado al cuello, y todavía precisa incubadora.

Y encima en abierto

No ha podido ser, y mira que más de uno lo andaba esperando. En fin, con Dani al volante, el Mercedes AMG GT3 dorsal número 3 ha roto yendo en cabeza, y la victoria de Schiller, Engel, Stolz y Martin, ha acabado suponiendo una generosa guinda a un pastel que nos ha durado 24 horas bastante cañeras. 

¿Y Verstappen? Bueno, estando integrado en el bendito #3 junto a Juncadella, Auer y Gounon, es obvio que al holandés también se le han torcido gravemente las cosas, por decirlo en suave. No obstante, como toca matar el rato hasta que se inicien las rondas finales para la definición de la parrilla en las 500 Millas de Indianápolis, que se celebrarán el próximo domingo, me apetece señalar que hablar de fracaso en este tipo de pruebas de Resistencia resulta bastante infantiloide, por demás contando con que las expectativas hayan sido muy elevadas, como ha sucedido esta vez.

A pan y agua

Así, escrito a vuelapluma, sin hacerme responsable de nada, vamos, diría que estamos llevando mucho peor este impasse al que nos han sometido este año, que aquel otro que nos tocó en suerte a cuenta de la pandemia...

Queda más o menos una semana y media para que comience el sarao en Montreal, y el aire que se respira en la Fórmula 1 es de cementerio municipal en mañana de día laborable. No se percibe ni una miserable ilusión que llevarse a la boca, entre alguna pieza suelta que evoca tiempos pasados y un aire sonoro que los groupies del Drive to Survive sólo han escuchado en los shorts de Youtube.

La casa de las mariposas

La verdad es que no sé en qué quedó el deseo que pedí en diciembre pasado, ni cómo va la casa de las mariposas que se iba a levantar en los restos de un viejo velador medio abandonado...

Desde que dejé la estación orbital cuando Amama dio muestras de no querer continuar, me paso la vida hilvanando fragmentos que la iluminen, pues saber si sí o si no resulta esencial para un tipo como yo, acostumbrado a dar sentido a todo lo que sucede a su alrededor. 

¡Estamos salvados!

«En el interior de cada anciano hay un joven preguntándose qué demonios ha pasado.»

La frase no es mía. Como es de sobra conocido la acuñó Terry Pratchett, aunque se la tomo prestada para nutrir el texto correspondiente al 1º de mayo, un poco por evitarme tener que sacar en procesión a Barrichello, Ratzenberger y Senna; otra miaja por perder el miedo a pisar el terreno sembrado de minas abierto a partir de los retoques de la Normativa '26, aplicables a partir del Gran Premio de Miami; y, fundamentalmente, porque andan los obispos de la cosa diciendo no sé qué de que nos quitemos de encima a influencers y criaturas para dejar espacio a los que verdaderamente saben.