Tazio Nuvolari [Gianni Cancellieri]

Tazio Nuvolari; Un'esistenza al limite [SASA Srl; Mantua, 2011], es una obra que, debido a su pequeña extensión —apenas 62 páginas—, podría ser considerada una sencilla guía de campo sobre el piloto de Castel d'Ario, con lo que ello implica.

Pero el acrónimo SASA editorial esconde el sugerente nombre del Servizi Assistenza Soci ACI, entidad encargada de las publicaciones del Automobile Club Mantova, integrado en la Federación de L'Automobile Club d'Italia; lo que lo ha convertido en el libro de cabecera del Museo Tazio Nuvolari de Mantua, seguramente, también, porque ha sido elaborado con un mimo exquisito por el escritor, historiador y periodista Gianni Cancellieri, sin duda la máxima autoridad viva en lo tocante al Mantovano volante...

La última victoria [Roger y Guillem Escriche]

Antes del levantamiento armado que originó la Guerra Civil española el 18 de julio de 1936, se celebró el VII Gran Premio Penya Rhin en Barcelona, en la pista de Montjuïc. Sucedió el 7 de junio de aquel mismo año y venció Tazio Nuvolari.

En los días anteriores y durante la carrera se mascaba en el ambiente un aire prebélico que sirve de detonante para la historia gráfica escrita por Roger Escriche y dibujada por su hermano Guillem, que se ha publicado recientemente bajo el título La última victoria [Desfiladero Ediciones; Valencia, 2024].

Nuvolari Tazio, pilota [Marco D'Aponte]

El volumen que acerco hoy a Nürbu es bastante especial, porque no es un libro al uso y porque versa sobre Tazio Nuvolari, aunque deberíamos decir: sobre la percepción única que tiene Marco D'Aponte al respecto de Il Mantovano volante.

D'Aponte es pintor, ilustrador, dibujante de cómics (fumetti), serígrafo, cartelista y, artísticamente hablando, un tipo completísimo cuyas creaciones merecen al menos una genuflexión, o dos, o tres...

Tazio Nuvolari [Pino Casamassima]

Il Mantovano volante es una de esas figuras de nuestro deporte que parece ser conocida por todos y de las que poco queda por decir, no obstante, volúmenes como el que apuntamos esta mañana nos permiten entrever que las vigas que dibujan el armazón de la historia de Tazio Nuvolari siguen dejando espacio para numerosos matices con sus correspondientes luces y sombras.

Escrito por el periodista transalpino Pino Casamassima, Tazio Nuvolari: Le vittorie, il coraggio, il dolore (Baldini+Castoldi, dentro de su colección La nave di Teseo, noviembre de 2020), no supone a priori una novedad al respecto de lo expuesto en el párrafo inicial, aunque, a la postre, termina siendo un bonito viaje por las peripecias que convirtieron al joven inquieto de Castel D'Ario en una de las leyendas más sólidas del automovilismo deportivo de todos los tiempos, desde sus inicios en moto hasta su retirada la misma temporada en que comenzaba el primer Mundial F1 FIA (1950), y por supuesto, su fallecimiento en 1953 a causa de las dolencias pulmonares que le impidieron desenvolverse con naturalidad al volante durante sus últimos años en activo.

1935, Lasarte

La feroz rivalidad que mantuvieron Mercedes-Benz y Auto Union desde que comenzaron a competir, acabaría disipando de una vez por todas las densas sombras que planeaban sobre el Lasarte-Oria y la celebración del Gran Premio de nuestro país en Guipúzcoa, pena que el añorado consenso político llegara prácticamente un año antes del levantamiento militar que metió a España en la Guerra Civil y acabó con cualquier esperanza. 

A la Guerra Civil la sucedería la II Guerra Mundial y la dura postguerra, de manera que el X Gran Premio de España de 1935 supuso, de facto, una de las últimas grandes pruebas automovilísticas en nuestro suelo patrio de la década de los treinta, que no recuperó el pulso racer hasta once años después, con la celebración en 1946 del VIII Gran Premio Peña Rhin. Pero no adelantemos acontecimientos.

1934, Lasarte

El automovilismo deportivo estaba dejando de ser un aliciente enfocado exclusivamente al turismo regional, comarcal o municipal. El cambio resultaba apenas perceptible en 1934, pero el Gobierno de Madrid, a la manera francesa, italiana y alemana, ya entendía que la competición era un fenómeno ligado a la posible modernización de los territorios y que, el automóvil, como fenómeno, podía ayudar tanto a fomentar los tejidos industrial y de servicios como a mejorar las infraestructuras viarias y su obra civil.

Cataluña estaba mejor preparada ante este cambio que el País Vasco, desde luego infinitamente más que el Ayuntamiento de San Sebastián, que, desatendiendo avisos y prioridades, continuaba enrocado en la cultura de los grandes festejos populares con vistas a seguir ordeñando los beneficios económicos de la temporada estival a base de toros, música y espectáculos menores.

1933, Lasarte

Con los principales fascismos europeos instalados en el poder y una situación interior que no invitaba al optimismo, el RACG conseguía sacar adelante el VIII Gran Premio de España, el primero de la Segunda República, con el apoyo del Ministro de Obras Públicas, don Indalecio Prieto, y la duda de si el Ayuntamiento de San Sebastián cumpliría su promesa de gestionar adecuadamente los fondos aprobados por Madrid.

El Consistorio Municipal, en vez de dotar directamente al Real Automóvil Club de Guipúzcoa prefirió hacer llegar el dinero a través del Centro de Atracción y Turismo, con la pretensión de que éste acabara dirigiendo el evento. La negativa del RACG al capricho consistorial y las negociaciones consiguientes dilataron innecesariamente el establecimiento de fechas, no obstante, la sombra de Prieto y la seguridad de contar con Bugatti, Maserati y Alfa Romeo, decantaron la balanza en favor del RACG y se fijó la celebración de la prueba para el domingo 24 de septiembre.

 

L'Alfa Romeo GP Tipo P3

No hay colección de miniaturas que se precie sin su ejemplar correspondiente del Alfa Romeo Tipo P3 Monoposto, también conocido como Tipo B, un vehículo salido de la mente de uno de los creadores más virtuosos y polivalentes que dio el periodo anterior a la II Guerra Mundial, Vittorio Jano, también padre del archifamoso Lancia D50 durante la primera mitad de los cincuenta del siglo pasado, proyecto que tras la muerte en accidente de Alberto Ascari y la retirada de Lancia de la competición, fue cedido a la fábrica de Enzo Ferrari suponiéndole un auténtico espaldarazo.

En fin, tenéis información a mansalva sobre el P3, su historia y sus numerosas virtudes técnicas, así que, con vuestro permiso, me voy a limitar esta tarde a recordar que en 1933, en manos de Scuderia Ferrari, cuando ésta trabajaba en exclusiva para Alfa Romeo —a la turinesa le costó lo suyo cederle sus coches a Enzo para que sustituyera a los Monza—, demostró su tremendo potencial frente a todo tipo de rivales; o que fue el protagonista junto a Tazio Nuvolari en el Gran Premio de Alemania de 1935 [El disco de pizarra y la peineta a Hitler (#Nürbu 11)], por ejemplo.

El Grand Prix de Belgrado

Con esto de las cancelaciones de carreras por la crisis del coronavirus se nos ha quedado buen momento para recordar pruebas rarunas como el Grand Prix de Belgrado de 1939, único en todos los sentidos, porque sólo tuvo una edición y porque ésta se desarrolló recién iniciada la II Guerra Mundial, lo que vino a suponer su bautismo y funeral en una misma ceremonia.

Hace años, cuando pretendía ser más serio en mis planteamientos blogueros, ¡ejem, ejem, ejem!, dediqué una entrada a este Gran Premio y a su vencedor, Tazio Nuvolari, pero reconozco que no he sabido encontrarla, así que disculpadme la ausencia de enlace y permitidme que, si por un casual acabo encontrándolo, edite este texto y lo integre. 

Hitler's Grands Prix in England [Christopher Hilton]

No sé si habrá mensaje oculto en que la Fórmula 1 celebre sus 1.000 GPs precisamente el día en que se cumplen 107 años desde que el insumergible Titanic se encontró en el Atlántico con un iceberg. En todo caso, y puesto que a estas horas me estoy preparando para disfrutar del Gran Premio de China 2019 y esta noche toca prueba de IndyCar en Long Beach, permitidme que adelante deberes con esta entrada porque la jornada promete.

Os cuento. Donington Hall es una mansión inglesa que fue utilizada durante la Primera Guerra Mundial como sede de confinamiento de aviadores alemanes apresados —que vivían en ella a cuerpo de rey, según los quisquillosos de entonces—, y años después, más o menos a medio kilómetro al sur, se levantó el circuito Donington Park, que fue inaugurado en 1931 y se mantuvo operativo hasta el inicio de la Segunda Guerra Mundial, en 1939.

Nivola, 1933 [#24LeMans 11]

El nazismo ha llegado al poder a comienzos de 1933. Adolf Hitler tan sólo es por entonces el Reichskanzler, Canciller de Alemania, mientras que Paul von Hindenburg seguía siendo el Presidente de la República y batallaba como podía con su avanzada edad, su delicada salud, y un Estado que se desmoronaba, incapaz de contener el empuje del Nacional Socialismo. 

Al sur, en Italia, Benito Mussolini tiene prisa y en su refugio de Villa Torlonia mantiene constantes reuniones durante aquella primavera con empresarios y prohombres del país transalpino. La nación les necesita y el esfuerzo debe ser máximo...

El disco de pizarra y la peineta a Hitler [#Nürbu 11]

El último día de cada año viejo, las brujas de Nürburgring acostumbran a celebrar un akelarre donde bailan alrededor del fuego, cuentan cuentos, ríen y beben hasta desfallecer, y si aún quedan ganas, que suelen quedar, despiertan a Elisiades, el demonio nubio de las Eifel, para ponerlo rojo... de vergüenza. 

Que las dueñas de las montañas son una especie aparte de hechiceras queda patente en que una vez fueron capaces de ahuyentar, sin ayuda, a un krampus que andaba incomodando a Jochen Rindt, y que entre sus historias más desteñidas, sobadas y preferidas, se encuentra la que alude a cómo un italiano pequeño, enjuto y feuchón, fue capaz de desafiar al mismísimo Hitler, en su terreno, además.

Con un pitillo en la boca

Creo que es Nuvolari sobre un Cisitalia y sé que hoy se rememora la desaparición de Gilles, no lo he olvidado, pero prefiero hablar del cigarro que lleva entre los labios el piloto de la foto mientras controla su monoposto como si la cosa no fuera con él, porque en el fondo hablaré también de él, del canadiense, y por supuesto de todos esos ídolos que tengo desperdigados en el baúl de mis recuerdos vivos y muertos. Sospecho que también de mí.

Ese pitillo me trae a mal andar desde que atrapé la foto en uno de mis habituales rastreos por Internet. Es prácticamente una minúscula anécdota en la imagen, ¡qué coño, es la anécdota de la instantánea!, pero cobra un significado casi mágico (no me digáis que no), como si pulverizara la liturgia que rodea a los héroes en los que he creído desde el abismo de mi propio tiempo, convirtiéndolos en seres humanos que aceptan subirse a un monstruo para jugarse la vida en él.