Mille Miglia [G. Canestrini]

A Giovanni Canestrini ya lo referimos en esta misma sección a comienzos de 2024 [Una vida en las carreras], pero como la fortuna ha querido que apareciesen en el interior de una caja de las que ando removiendo actualmente en el estudio, Uomini e Motori, que, en sentido estricto, es la primera versión de Una vida en las carreras, y Mille Miglia, vamos con este último pues es el que todavía no hemos visitado de los escritos por el periodista italiano y forman parte de mi biblioteca.

Y bien, Mille Miglie (Automobile Club d'Italia, L'Editrice Dell'Automobile; Roma 1967) —aunque la edición que tengo delante corresponde a la reimpresión que se hizo en 1990—, es una obra de tamaño grande, de unos 30 x 23 centímetros, encuadernada en tapa dura y con la sobrecubierta y solapas impresas a todo color, cuyo extenso interior (280 páginas) va en el tradicional blanco y negro sobre un impecable papel couché satinado de buen gramaje. Obviamente, en cuanto a confección, nuestro protagonista de hoy es un señor libro, por lo comentado y porque ofrece documentación a paladas y material gráfico como para parar un carro. 

Fondocorsa... [G. Terruzzi]

Volvemos a encontrarnos con Giorgio Terruzzi, a quien ya tuvimos aquí en [La última noche de Ayrton Senna], aunque ya voy avisando que esta vez la reseña saldrá más dulce porque la Mille Miglia y Alberto Ascari me pillan bastante más lejos que el paulista...

Sea como fuere, el periodista y autor italiano incide en parecidos vicios que en la obra citada, aunque, en este caso, hay que comentar que se diluyen bastante mejor en la dramatización literaria de la vigésimo primera edición de la prueba, la única ganada por Ascari, y que se justifica esta vez en el interés por aportar un ambiente emotivo que podría servir para preludiar, de alguna manera, el posterior fallecimiento del piloto en el Autodromo Nazionale di Monza un año y un puñado de meses después. Pero no adelantemos acontecimientos.

The Mille Miglia [Mike Lawrence]

Supongo que se nota (y bastante) que hace no mucho encontré y abrí una de esas cajas que traían tesoros y han viajado conmigo desde Padre Larramendi y Las Arenas a mi actual domicilio en Gorliz. El reencuentro ha sido feliz, no temáis. 

Mi suegra sentía temor y rechazo por mi afisión a leer, y me ponía tantas trabas para impedir que pudiera acceder a mi biblioteca —el cuarto de la Tía Rosario llegó a parecer Hué durante la ofensiva, había que entrar allí casi a bayoneta calada—, que, seguramente, la bendita caja que aludía al comienzo vino directamente de Bilbao, donde había menos fuego enemigo. Imaginaba la pobre que, salvo la Biblia, algunas vidas de santos y las biografías de gente seria, no como su yerno, los libros llevaban el demonio en su interior, cuando lo que pasa es que no son nada hasta que los abres y te zambulles dentro.