Pues habrá que acostumbrarse

Presumo, a lo peor me equivoco, que no hay que tener dos dedos de frente para descifrar la matraca anglosajona al respecto de Max Verstappen. El tipo ganó ilegítimamente el título 2021 —estamos a dos suspiros de que alguien lo llame okupa—, y de ahí p'alante, que decía aquél: que si el coche, que si Adrian Newey, que si dominio soporífero, que si éste o este otro ex piloto opina que estos dominios avasalladores no son buenos, que si éste o este otro especialista cree conveniente que se cambie el Reglamento por el bien del espectáculo, que si Toto, que si Lewis...

Los british se han distinguido siempre por su especial concepción del Fair Play, por cómo atizan a sus enemigos declarados y por llevarse mal con la realidad cuando ésta no colma sus sueños.

«Sufufu» a las tres

Vaya por delante que, en estos instantes, el bueno de Otmar me produce una ternura inabarcable. Subir así y que te tumben así... ya me entendéis. 

Otra cosa es que, como personaje público, el cuerpo me pida recordar la cantidad de memos que lo defendieron cuando decidió apostar por la mediocridad en Alpine, o que, forzando las cosas, maldiga la hora en que le han cortado la cabeza de un tajo en vez de someterlo a una evaluación carrera a carrera, por ver si era demasiado mayor para el cargo, por valorar si debía apartarse con efecto inmediato o se mostraba capaz de sobrevivir a los vientos adversos que hizo sufrir a Fernando Alonso, ya que fue él, no lo olvidemos, quien acabó con la historia del Nano en la francesa y quien se coronó de gloria con el Piastri affaire.

Siempre quedarás tú

Pasados aquellos tiempos en que sólo unos pocos nos atrevíamos a meternos con Pirelli a pecho descubierto, sacude un poquito el alma que, en pleno 2023, y muchas veces por un quítame allá esas pajas, la milanesa se haya convertido en el saco de las hostias para una afición a la que señalas la luna y se queda embobada mirando el dedo que apunta a nuestro satélite.

Aunque esté pasando casi desapercibido, el mamomeo deportivo que se ha organizado con la modificación en la construcción de las ruedas ha sido antológico, no obstante, el común de la afición está sacrificando a Pirelli en el altar de las ofensitas flanderianas porque su producto no es capaz de permitirnos disfrutar de una de aquellas carreras míticas bajo la lluvia que sólo recuerdan los que peinan canas.

Borrar huellas en la nieve

Antes de perderme en el vacío con la esperanza de que me trague definitivamente —un suponer o una noble aspiración, como prefiráis—, estoy visitando una última vez los lugares donde realmente crecí, pisando la superficie helada y blanca con la intención de que alguien escuche su crujido bajo el peso de mis botas, una rama que se queja antes de partirse a mi paso, o, sencillamente, sienta conmigo el aire frío que me acaricia la nuca. 

La mayoría de ocasiones aparecer es un hecho azaroso y fortuito, sin embargo, desaparecer requiere más trabajo pues suele ser un acto totalmente premeditado. Hay que estimar horarios y fechas, imaginar los peligros y rompientes a esquivar, trazar rumbos y establecer trayectorias para luego dibujarlas meticulosamente en la carta de navegación, y, más tarde, rezar al Altísimo para que todo vaya bien y se cumpla el plan previsto cuando ya no queda vuelta atrás y, vestido de cosmonauta, el ascensor te eleva hasta la pasarela de acceso a la cápsula.

La vajilla rota

Vuelven las viejas rutinas que no se van ni con agua caliente y vinagre. Norris, con intención de excitar el gas carbónico de su botella de champán, la agitaba en el aire, acabó golpeando con ella el piso del primer cajón del podio y, ¡oh milagro!, la prensa ya tenía algo de qué hablar al menos durante un par de días...

En el momento de rellenar con cuatro líneas este rato muerto, ya sabemos en cuánto se valora la pieza de porcelana que se entrega al ganador del Gran Premio de Hungría, dónde se fabrica, y que el cabroncete de Lando se ha hecho el orejas en cuanto a su responsabilidad en el desastre. Cata restauraba la pieza con el mismo mimo que un cirujano cose un corazón abierto, los artistas japoneses de kintsugi rellenarían sus grietas con oro; el seguro tendrá algo que decir, imagino, pero pasado mañana se nos habrá olvidado todo.

Os leo. 

Triunfo demoledor, 1983 [#LeMans 51]

Mientras en Fórmula 1 se habían acometido drásticas reformas para minimizar el impacto del efecto suelo en el paso por curva y, por ende, reducir la velocidad por vuelta y el riesgo de accidentes, la Federación consideró que, salvo en pequeños retoques, los recién estrenados Grupos A, B y C tenían ante sí un largo recorrido, algo que, a la postre, iba a beneficiar a las plataformas de Stuttgart en Resistencia, tanto oficiales como privadas, pues el 956 acumulaba una notable ventaja sobre la totalidad de sus rivales en cuanto a concepción y diseño.

Porsche acabaría arrasando sin paliativos en la trigésimo primera sesión del World Sportscar Championship (1983), pero, después de dominar en Monza, Silverstone y Nürburgring, ante la cuarta prueba del Mundial sólo era la candidata a llevarse el triunfo, por calidad y porque presentó en La Sarthe nada menos que 11 unidades de su flamante Group C, que consiguieron todos ellos clasificarse para la parrilla del sábado 18 de junio.

El chico de la foto

No hay manera de quitarnos a Max de encima. Ni carcasas menos elásticas ni clasificación que la madre que parió al de la ocurrencia; Verstappen y su RB19 siguen protagonizando los domingos de Gran Premio, y detrás, simplemente suceden cosas. 

El holandés es el chico de la foto, y aunque hace unas horas su victoria ha sido más ceñida que otras veces —podemos aplaudir: sólo unos 34 segundos sobre el segundo clasificado, grosso modo—, el parque móvil de la Fórmula 1 permanece tan lejos, incluso el trastillo de Checo, que me da por pensar dónde coño está el gato, ya que comienzo a sentir la desasosegante sensación de que el aplastante dominio del de Red Bull a lo peor está siendo utilizado por la competencia para apresurar algún cambio de Reglamento, totalmente necesario, of course! 

¡Aquellos tiempos!

Resultaba un clamor volver a ver a Hamilton en posición de pole. Desde luego, a mí me costaba respirar, vivir, parpadear, hasta que esta tarde, por fin, el hijo del viento ha vuelto por sus fueros en Hungaroring y ha sumado una muesca más en su revólver, concretamente la centésimo cuarta de su carrera profesional en Fórmula 1...

Le ha costado, o eso se comenta. Desde el Gran Premio de Arabia Saudí de 2021 no pisaba el británico los récords de Senna y Schumacher y ya se echaba en falta, la verdad, la pena es que haya sucedido gracias a una nueva meada fuera de tiesto de la cúpula de nuestro querido deporte, y lo digo con la mano en el corazón.

Quedamos así

Lo ceremonial que le queda a éste nuestro querido y alegre deporte, lleva dictando desde comienzos de temporada que se magnifique el juego limpio que impera en la disciplina con sus pequeñas y razonables sombras. 

No está mal que así sea a pesar de que suponga pecado de redundancia aludir con insistencia a una característica que, por defecto, es exigible a toda actividad deportiva. Ser limpio es lo normal, por aclararnos, y portarse sucio es una anomalía...

956, 1982 [#LeMans 50]

El estreno en 1982 de los Grupos A, B y C de la FISA, incentivó la participación de fabricantes tanto en Turismos y Rallies como en Resistencia, y aseguró un periodo de estabilidad que se consideraba totalmente imprescindible —los Group B rompieron esta dinámica al resultar extremadamente peligrosos, razón por la que fueros sustituidos por los Group A en 1986. 

El World Sportscar Championship gozaba entonces de mayor tirón mediático e impacto publicitario que la Fórmula 1, que recién acababa de caer en manos de Bernie Ecclestone, y, obviamente, fue beneficiado por este nuevo escenario que también afectó a su prueba reina, las 24 Horas de Le Mans, donde el ACO (Automobile Club de l'Ouest) se distinguió de nuevo por ir un pasito por delante de la Federación, dando una vuelta de tuerca al Reglamento que complicaba la vida a los equipos pero favorecía el espectáculo en pista: sin limitación de volumen no se podían hacer más de 25 respostajes durante la prueba y los depósitos de combustible de los coches más potentes quedaban tasados a un total de 100 litros de capacidad...

Una furtiva lacrima

Bueno, creo que no ofenderá a nadie si afirmamos públicamente que Maranello no va a hacer nada reseñable esta temporada. 

El SF23 parece que ha tocado techo aunque a lo peor nos sorprende un poquito más; Fred Vasseur también ha tocado techo, y si hace tiempo era incomprensible que lo hubiesen escogido para sustituir a Mattia Binotto, a estas alturas de la película ha quedado sobradamente contrastado que el cargo al frente de La Scudería le viene demasiado holgado. Por último, Charles Leclerc también ha tocado techo, of course! y únicamente queda esperar a que nos expliquen de nuevo a cuenta de qué le viene el apodo de Il Predestinato ya que en pista no se le nota...

Ir «pa'ná» no es ir ni es «ná»

Disculpad el título, había escrito inicialmente «Brutalisme» pero he recordado que la chavalería podía quedarse sin pillar la gracia y, claro, no era cuestión, aunque, ya que estamos, os comento que el brutalismo es una corriente arquitectónica de mediados del siglo pasado que usaba el hormigón visto para sus hazañas bélicas —Joserra (Ligasórdida) os puede ampliar la historia y perfidia de este fenómeno, aunque diré que la traía a colación porque estuvo bonito para un rato, pero en manos de según que arquitectos y promotores inmobiliarios se ha convertido con el tiempo en uno de los mejores ejemplos de bastardía, sí, de esa que te hace exclamar al verla ¡hay que ser hijodeputa!

Bueno, pasado aquello de que era monstruosamente bueno para el deporte y tal que a un zagal en su primera intervención en un Mundial F1, lo subieran a un pepino afinado por un bicampeón del mundo, hemos pasado sin pestañear a dar por excelente que Herr Doktor triture a su antojo a cuanto piloto con posibilidades cae en sus manos, y mira, no.

Todo al 10

No sé si recordáis el pequeño incendio que se montó entre nuestros vendidos habituales cuando trascendió una fotografía en la que aparecían Wolff, Domenicali y Briatore, disfrutando de una jornada de yate en Cerdeña, pues apenas ha levantado alguna fogata la reunión mantenida a primeros de mes en el 10 de Downing Street entre el Premier Rishi Sunak y Lucy Frazer, la Secretaria de Cultura, Medios y Deportes del Gobierno del Reino Unido, y siete de nuestras diez escuderías, el CEO de Liberty Media y Martin Brundle (Sky Sports).

El amarillista Daily Mail no se anduvo por las ramas, el colegueo informal versó sobre la importancia de la Fórmula 1 para la economía británica, circunstancia que resalta en el cuerpo del artículo: 100 millones de libras que reparte directa o indirectamente el Gran Premio de Gran Bretaña, los miles de empleados de la industria automotriz y la inversión de unos 1.000 millones anuales que aportan las escuderías con sede en las islas, por ejemplo [The Wolffs of Downing Street! Mercedes chief and his wife visit No 10 along with Red Bull's Christian Horner to discuss the sport's importance to the British economy]. 

Vivir del cuento [Reloaded]

Un par de fines de semana... digamos que peculiares para Aston Martin, y muchos de los que han vivido desde marzo de la teta del «fenómeno asturiano» en medios y redes, han visto cómo de la noche a la mañana se agotaban las pilas de sus bolitas de cristal, o cómo sus contactos, que siempre prefieren mantenerse en el anonimato, se han vuelto inasequibles, como si estuvieran rodeados de alambre de espino o concertinas.

Como viene siendo costumbre en este tipos de episodios de exaltación sólo con viento a favor, a la mínima prueba de estrés saltan hasta los botones del calzoncillo. ¡Dios, qué complicado es vivir del cuento!

Os leo.

Ernesto...

Hemos perdido la guerra, Ernesto, pero te extraño tanto que la derrota me importa un pimiento en el instante de ponerme a escribir estas líneas. 

El caso es que me ha hecho recordar nuestras conversaciones en el Lighthouse, café mediante, ver a Brad Pitt en el santuario de Silverstone rodando una o varias escenas de no sé que obra cinematográfica que se estrenará el año que viene.

Otro domingo en la oficina

Bueno, no sé ni cuantas victorias lleva Max a cuestas, así que mejor os remito a las toneladas de copy & paste que circula en estos momentos sobre el Gran Premio de Gran Bretaña y, de paso, os recuerdo que mi deporte preferido es predicar en el desierto.

Mi difunto padre creía a pie juntillas en que la posteridad le iba a rendir tributo, mi hermano mayor, ya desaparecido, pensaba de manera similar; yo salí retorcido en este aspecto y me conformo con que la posteridad de los demonios me espere lo suficiente para que me dé tiempo a pasarlo bien y me respete en el corazoncito de aquellos que me convocaron y a los que asistí en la medida de mis escasas fuerzas, y quizás sea esta perspectiva vital la que me lleva a maldecir a quienes insisten, día sí y día también, en que Verstappen no merece las loas que se dedicaron a Sebastian Vettel y Lewis Hamilton.

Courtyard Apocalypse

La carrera de Ferrari en Silverstone ha sido para enmarcar: P4 y P5 en parrilla de salida y P9 y P10 bajo la ajedrezada, con Carlos sufriendo de nuevo el apasionamiento desbordado de su muro con Leclerc —hay amores que matan y no sé si esto merecería algún otro calificativo o una investigación en profundidad de Cuarto Milenio...

Hasta el Gran Premio de Hungría voy a disponer de algo de tiempo para ir metiéndome en la piscina sin que me dé un jamacuco por el cambio de temperatura, eso sí, me merece la pena escribir esta noche sobre los numerosos ingenuos que siguen creyendo que la prensa inglesa, o los medios isleños y sus mamporreros, tanto da, aciertan al insinuar que Sáinz se ha quemado en Ferrari y su papá trabaja el paddock para buscarle un lugarcito.

Mutant3s Fifth Protocol

Si ya se me habían complicado las cosas desde primeros de mayo pasado, os anuncio que acaban de sonar los timbales llamando a la guerra y su sonido supone un reclamo que no puedo desoír porque, esta vez, ¡yo soy la guerra!

Me mantengo en estrecho contacto con nuestra amada máxima disciplina del automovilismo deportivo, por este lado no temáis, pero cada vez con menos tiempo y más pereza para escribir sobre ella. 

Vivir en tiempos revueltos

Como ya es tradición esta temporada, todo lo que era distintivo de la calidad extraordinaria de Lewis Hamilton se torna apunte contable en la columna del debe de Verstappen...

Vale que la cita en Spielberg se manchó de manera bastante idiota por la ineficiencia de la FIA a la hora de no hacerse la picha un lío con sus propias reglas, que se la hizo, y de qué manera, hasta que Aston Martin decidió ver que sucedía con el Art. 33.3 del Reglamento. Vale, también, que con estos coches que parecen buques portacontenedores por peso y dimensiones, habría mucho que debatir sobre lo que significan los límites de la pista cuando se supone que vas a degüello —lo siento, soy incondicional de las inercias del monoplaza y los conductores que tratan de controlarlas.

Sal de ahí, Carlos

Lo que le faltaba a Carlos después del sangrante Gran Premio de Austria que le ha metido Ferrari entre pecho y espalda, es tener que escuchar (o leer) a los defensores de la llama de turno, así que mejor le dejamos en paz para que vaya madurando abandonar Maranello lo más rápido posible, y ver así si Fred Vasseur contenta a Il Predestinato y saca a La Scuderia del hoyo donde anda metida, azar en el que no creo, ya lo voy advirtiendo.

No obstante hay algo de bueno en toda esta historia, pues a lo mejor descubrimos ahora que Binotto no era tan malo ni Leclerc tan bueno como nos los dibujaron los mismos que han comenzado a tañer las campanas por Sáinz, porque, a ver, ¿para qué vas a bregar con una pareja fuerte pudiendo prestar oídos a un llorón mientras, de tapadillo, clonas el esquema de prima donna y gregario vigente en las alineaciones de la competencia? No entiendo la extrañeza con las quejas del madrileño, la verdad, si diriges Ferrari como si fuese Alfa Romeo (Sauber), lo normal es que tu mejor piloto esté hasta el gorro de que se hable de «jugar en equipo» y le toque comerse los marrones.

Os leo.

El Newey de Schrödinger

Confieso que estoy un poco hasta las avellanitas de la alabanza constante al Mago de Milton Keynes [A mayor gloria de Adrian], sobre todo si viene de la mano de la misma gentecilla que negaba la mayor cuando Alonso afirmó que Ferrari luchaba contra Newey y le contestaron que era Sebastian Vettel quien conducía.

Haciendo bueno aquel discurso, ni Hamilton ni Brackley lucharían en la actualidad contra un extraterrestre sino contra Max Verstappen, el piloto que se va a pasar por la piedra a The Greatest Of All Time por tercera vez consecutiva, obviamente, siempre y cuándo Pirelli y la FIA no hagan resucitar a Mercedes AMG.