El último samurai

Me tiene mosca esto de que las cosas de siempre adquieran un nuevo sentido. El otoño, por ejemplo... que además de saber ahora diferente, empieza y acaba cuando le da la gana y no los 21 de septiembre y 21 de diciembre, como mandaba la tradición y nos enseñaron en el colegio.

También es verdad que, entonces, el sistema solar sumaba nueve planetas, los neanderthal y cromagnon suponían dos linajes estancos de la evolución humana, siempre y cuando la Biblia no siguiera teniendo razón, claro; México era mesoamérica, los chicos estábamos tallados para jugar al fútbol, los indios siempre ejercían de malos en las películas de vaqueros, y no estudiábamos inglés por no sé qué de Inglaterra y el Caudillo. 

Diario de un Berserker

No nos vengamos arriba, yo también tengo que acostumbrarme a no contarle a Nürbu todo lo que se me pasa por la cabeza a diario...

En fin, viendo el percal periodístico que nos amarga la vida ahí fuera, no sé ni cómo se os ocurre creer que el que trabaja apasionadamente para nuestro deporte es diferente al que nutre un plató del Sálvame o interviene en tertulias plurales como las que montan García Ferreras o la Quintana, por citar tres ejemplos reconocibles en nuestro país.

Un hombre llamado Dieter

Antes se pagaba a plañideras para que acompañaran los entierros, mujeres que lloraban a tanto la lágrima, por horas, desempeñando un trabajo como otro cualquiera.

La tradición es antiquísima pero se ve que sigue en boga. Al parecer los deudos de Dieter Mateschitz no pueden llorar en público y por ellos lloran otros de forma vicaria, una cosa lleva a la otra, se desmadra el asunto y quién diría que no ha muerto Enzo Ferrari, Ken Tyrrell o Colin Chapman.

Smile

He escrito tanto sobre Barrichello, Ratzenberger y Senna en aquel maldito fin de semana del 29 de abril al 1 de mayo en Imola, que bien me puedo permitir encabezar este texto con la imagen del astro brasileño, y hablar de David Coulthard y todos esos idiotas que lo disciernen en cualquier esquina y no reparan gastos en mostrar sus pocas luces impostando recuerdos con tal de ensalzar a Lewis Hamilton.

La última del escocés ha consistido en afirmar que la rivalidad entre Max Verstappen y el ínclito le recuerda a la de Senna y Prost, y sin sonrojarse lo ha dicho. Y el caso es que dos carreras no son varios años, algunos de ellos de convivencia plena en McLaren, de a hostias intramuros, un decir. Max se parece a cualquiera de los dos en lo que yo te diga, y Lewis, pues eso mismo, ya que es un tipo al que el Balestre de nuestra época le va arreglando las cosillas y los flecos de la alfombra roja que pisa.