Sandwich man

Estrenamos agosto y lo hacemos concluyendo episodio de Netflix, que ahora mismo so sé con cual opción quedarme como recuerdo... 

Vale, por simple precaución apostaré por el prometedor inicio del octavo mes del calendario, plagado de cumpleaños en casa, aunque, más que nada, porque las stories de la plataforma dan para lo que dan y al final te sabes los argumentos de todas porque, en el fondo, son el mismo.

¿Por qué lo llamamos amor...?

¡Ni lo intentéis! ¡Aquí no sirve de nada tratar de establecer un debate sano! Vamos, reíros a mandíbula batiente con esos trileros, que, cuando criticas el pobre espectáculo al que nos tiene acostumbrados Liberty en lugares como Miami, por ejemplo, buscan enterrarte vivo bajo toneladas de escombros clasistas y pseudoliberales.

La norteamericana no coloca Paddock Club al aficionado, ni escenario ni ambiente, ni número de asistentes o de audiencias, ni catálogo de personalidades que visitan el circuito, ni intangibles, ni cifras netas de inversión, ni expectativas al medio y largo plazo, ni retorno económico en la ciudad o región donde se celebra el evento, ni facilidad para trabar relaciones mercantiles o rentabilizar las que ya se han establecido, ni cualquiera de los muchos etcétera que sueltan los listillos, con tal de ocultar que el producto que sí vende Liberty Media, en estos sitios no funciona donde debería hacerlo: en la pista.

Liberty y Netflix

A mí no me miréis, sabéis de sobra que, como ficción o sustitución inevitable de viejas carreras y dramas de verdad, antes que meterme en vena Drive to Survive prefiero disfrutar de Michel Vaillant —el álbum que sea— o ver de nuevo Grand Prix o Le Mans, o Ford vs. Ferrari, en bucle a poder ser.

Llevo ya mucho tiempo criticando la extorsión a la que nos someten Liberty Media y su brazo armado Netflix, en su afán desmedido de agilipollarnos por completo y convertirnos en bebés de chupete que tragan todo lo que cabe en el biberón, y como decía aquél: hasta aquí mi opinión sobre el último bodrio parido por esta gente con el fin de estimularnos antes de que dé comienzo la temporada en sí, que ni he visto ni veré porque ya tengo una edad y preciso cuidarme, aunque básicamente todo consiste en que no me gusta que me traten como si fuera bobo.

Tránsfugas del presente

Es tan grande el nivel de sobreexposición diaria a tonterías de todo pelo y condición, que he solicitado asilo político en el pasado...

No temáis, al menos de momento. Hasta que me den los papeles, Nürbu seguirá destilando irreverencia mientras destripa la actualidad y da por ahí mismo a todos los que afirman que vivimos una realidad deportiva insuperable, básicamente porque ni tienen pasado ni memoria ni perro que les ladre. Eso sí, ya voy avisando que releo libros leídos hace mucho o devoro nuevos volúmenes que me hablan de un ayer que no ha de volver, por puro masoquismo, lo admito; o visito, con añoranza, viejas revistas para recortar de nuevo aquellas fotografías que recortaba en mi niñez. 

Senna para entregaditos

Finalmente he pecado y he visto casi de una tacada la miniserie por capítulos Senna de Netflix. 

Para un prostsista como yo es algo así como apretar el cilicio hasta dejar el muslo con la circunferencia del brazo, pero he practicado ejercicios más dolorosos y, bueno, no llego a categoría ni de influencer de medio pelo, aunque mantengo cierto tirón escribiendo en Nürbu, una cosa lleva a la otra, te pega el puntito de pundonor y aflora la responsabilidad inherente a la función social que desempeñas, te armas de valor y ¡ya!

¿Qué fue de Corto Maltese?

Vuelve Drive to Survive y creo que este año la volveré a esquivar malamente —nunca se puede escapar del todo—, como hago con Embrujadas (Charmed), que también es una serie dramática de fantasía sobrenatural, un decir.

Tengo una cierta edad, valoro mucho mi tiempo y no tengo ganas de desperdiciarlo con ópticas y planteamientos que ya me suenan de haberlos visto otras veces y en otros sitios, pues se centran en la pulsión adolescente que distingue a la mayoría de seguidores de los deportes de masas, y no menciono el fútbol por no levantar ampollitas flanderianas, ya me entendéis.

La cosa del Netflix

Me parece estupendo que Drive to Survive esté dando alas a nuestro deporte y algunos lo consideren un hecho indiscutible porque lo afirma Liberty Media y los resultados avalan la oportunidad de la apuesta de Netflix, pero me preocupa más que se dé por bueno que un producto que no cuenta con el beneplácito de buena parte de la parrilla, que muestra una marcada tendencia a la mala ficción dramática, en el que aparece poquísimo el vigente campeón del mundo si no se trata de Lewis Hamilton, y es ampliamente criticado por cualquier aficionado con dos luces y dos dedos de frente, etcétera, etcétera, etcétera, sea el mejor embajador que tiene la Fórmula 1 según el ínclito Stefano Domenicali.

No sé, a lo peor es porque estoy mayor y ejerzo de señor raro, pero ya que hemos probado que tiene un tirón tremendo una castaña de serie que, como reflejo de nuestra actividad, no vale ni para limpiarse salva sea la parte, a lo mejor ha llegado el momento de dar una oportunidad a tratar de reflejar lo que es y en qué consiste realmente nuestra disciplina, sin trampas ni cartón ni dramones artificiales, en plan honestote. 

Drive to Survive

No sé si es muy pronto para decir que la 4ª temporada de Drive to Survive es un truño así de grande, si hacerlo supone pecado de spoiler, o si alguno de vosotros va a ciscarse en todos mis antepasados por no haber avisado antes...

Aprovechando que la situación en casa es la que es, he visionado el metraje completo (10 entregas) en un tiempo razonablemente corto —la tercera temporada no tuvo tanta suerte—, pero no por su interés, más bien porque hay trozos que, dado su dramatismo fuera de contexto, me producían risa y sin querer pulsaba el botón FF, el de ir p'alante de toda la vida. 

No es mi Michael

Cada uno de nosotros se hace una idea del mundo única e intransferible, de manera que ya voy avisando que no encaja con la mía el docudrama Schumacher de Netflix, y no porque la figura del heptacampeón no quede bien reflejada al gusto de sus afines, más bien porque como documental obvia demasiadas cosas que a mí me parecen imprescindibles a la hora de entender al Kaiser, y como drama, carga excesivamente las tintas en un momento en que, querámoslo o no, Michael Schumacher sigue todavía vivo.

Ni siquiera la banda sonora compuesta por Christian Wilckens logra salvar el producto, repito, bajo mi humilde punto de vista. El alemán no es Antonio Pinto, auténtico artífice de que Senna no se desmoronara del todo, y aquí creo que está el principal escollo, en que los directores han tratado de quedar a la altura del trabajo de Kapadia cuando era materialmente imposible.

Drive to Survive

Descuidad, no vengo a descubriros nada nuevo ni a hacer que entiendo algo de cine y documentales a pesar de que mi curriculum universitario contempla dos años de Audiovisuales y llevo con orgullo haber disfrutado como un enano del estreno de Blade Runner cuando los críticos hablaban de patinazo de Ridley Scott. Vengo a vengarme de mis compañeros de SafetyCast, que tuvieron este lunes pasado la ocurrencia de destripar Drive to Survive cuando yo iba por el segundo capítulo, aunque, sobre todo, vengo a condolerme en vuestro regazo de lo bajito que sigue cayendo nuestra Fórmula 1 cuando tolera que este truño de Netflix nos represente.

Como recomendaba Alejandro en el programa, buscaros hueco en el TL del siempre generoso Joserra (@ligasordidaf1).