La madre de Bambi

Iba a titular esta entrada «el propietario de una curva» pero no ando lo suficientemente jodón como para haber olvidado cuándo debo evitar herir a nadie. Sé bien cómo las gasto cuando me sobra artillería y hoy no, definitivamente no toca. 

Pertenezco a esa generación que vivió en sus carnes la ausencia de la madre de Bambi y desde entonces, siento que soy capaz de aguantar lo que me echen encima, aunque haya cosas todavía, que me siguen poniendo el lomo erizado y las orejas en alerta, el hocico tratando de leer aromas desconocidos y mis ojos verdes, qué os voy a decir: buscando descifrar qué hay más allá de la nada.

No me lo toméis a mal, pero tengo ojos de diferentes colores y los uso según para qué cometidos. Cuando los verdes distinguen algo en mitad de la niebla, por ejemplo, se tornan grises como la piedra mientras me levanto en mi corta estatura y comienzo a danzar desnudo, invocando a los espíritus del fuego, el aire, el agua y la tierra, para que velen por mí y conjuren cualquier peligro. Luego se vuelven escarlata profundo instantes antes de apagarse por completo... Entonces salgo de caza.

Algo está sucediendo en internet que transciende a la Fórmula 1. Se percibe una necesidad de tender zanjas que está colmando cualquier vaso de paciencia por grande que sea. Un sector concreto de la afición está siendo asediado por la bulimia de títulos o el hombre del frac en sus múltiples facetas, y hasta hay quien si pudiera, repartiría incluso estrellas de seis puntas amarillas para poner en los abrigos o chaquetas y facilitar así que los alonsistas fuesen reconocidos instantáneamente.

Pero lo peor está ocurriendo entre muchos de nuestros profesionales o los pseudoprofesionales que abundan como setas en otoño, que no tienen mejor idea que negar la mayor por buscar cobijo, recurriendo día sí y día también, al mantra enmohecido que sustantiva, que ver el deporte en directo es la única manera en que se aprende de él para poder opinar después. 

Opinar se ha puesto caro, quizás demasiado. Ahora resulta que ser el dueño de un ángulo de visión de unos 196 grados desde una grada o el vértice de la curva de un circuito, vale más que asistir aunque sea vicariamente, a ese espectáculo por el que se están descojonando vivos desde Bernie a Jean Todt. Una onboard a vuelta completa no cuenta, como tampoco parece importar una leche la información que se recibe sobreimpresa a través del televisor o el portátil...

Sé perfectamente a lo que se refieren estos bardos de la canción del verano, a cómo estrechar la mano de Jackie Stewart o hacerse una foto con Jenson Button en el paddock o ya puestos, rozar la camisa de Bernie Ecclestone mientras va al baño, puntúa doble en la feria de las vanidades y enseña más que cien enciclopedias de motor, y a cómo esta fábula de elitismo que les ha venido adornando, se ha ido al carajo con la democratización que lleva pareja todo espectáculo de masas.

Ahora jode hablar de tú a tú con el frutero o la portera incluso más que antes, pero no por la cosa de las clases sociales, sino porque el que saca pecho y mira por encima del hombro es dueño de una curva o un trozo de recta pero el lego, el pardillo de toda la vida, puede saberse el circuito al dedillo y recordar cada uno de sus recodos, efemérides y estadísticas... ¿Quién puede opinar entonces? No lo sé ni me importa, la verdad, vi morir a la madre de Bambi y esta noche, mis ojos son transparentes.

Os leo.