Merladas

Quizás se nos acabe la tontería el día en que nos miremos al espejo y veamos definitivamente que somos más Trump que Donald Trump. De momento hay que aceptar, malamente y con dos cojones, que la realidad no es como queremos sino como quiere la mayoría.

Calzo cincuenta y siete años y llevo algunas semanas encima que no aguantaría un chaval de veinte. Parezco el U96 de la película Das Boot: ¡Profundidad de periscopio. Arriba y listos los torpedos 1 y 2! ¡Fuego! ¡Inmersión, inmersión. Nos han visto. Un destructor viene a por nosotros...!

Pena que en esta película, en mi película, la escaleta la maneje una anciana de casi 90 años.

Cuido de mi madre —hay que contarlo todo, aunque no pretendo dar penita pena—, y es ella la que me confecciona la agenda de cada jornada mientras me limito a buscar huecos para vivir mi vida como buenamente puedo. A las 05:00 ya estoy levantado, por norma general. A las 05:10 estoy aseado, tengo puestas las botas, el chaleco antifragmentación y el casco de kevlar, y decido entonces si utilizaré la automática, el subfusil o toca sacar a pasear el Dragunov de bolitas. Cinco minutos después, tomo el mando en el estudio de lo que me queda de mi complicada existencia...

Hoy ha sido un día diferente en mi rutina. Un no me encuentro bien y unas décimas en el termómetro, han decantado el asunto diario hacia una visita a la médico de cabecera y a una cancelación de un café a media mañana y un almuerzo al mediodía. 

He aprovechado el intervalo impuesto antes de saber que la cosa era una nadería en palabras de la profesional de la medicina, para meter caña al blog amén de para resolver un par de cosillas atrasadas.

Y cuando tenía a casi terminar la entrada sobre el MCL32, y listas para tirar mañana una sobre Jaime Alguersuari y Raffaele Marcielo, y otras dos medio armadas sobre Daniel Ricciardo y los prejuicios que nos embargan sobre lo que ha hecho Tele5 por nuestra afición al automovilismo, me encuentro con que Josep Lluís Merlos renuncia a seguir retransmitiendo fútbol en Gol TV, y con que surgen en las redes sociales innumerables subnormales —disculpadme que me refiera a ellos así— que aplauden la decisión del periodista catalán como si les fuera en ello la vida y hubiesen conquistado Jerusalén.

Si cada vez que un narrador se equivocaba de plano narrado —le pasó a Maese—, o el gran Pepe Díez acertase a llamar Nigel a Nigel Mansell o Ayrton a Ayrton Senna, en vez de que pareciera en su voz que el británico y el brasileño habían nacido en Arrankudiaga porque sonaban como Mikel y Aitor, respectivamente, esta miseria de blog jamás habría tenido sentido.

Errar es humano. Murray Walker se convirtió en un fenómeno porque la cagaba en british language. A Merlos, sin embargo, le pasamos la garlopa en España porque se siente catalán más que español y porque narra el Real Madrid y Cervantina de Abajo, como un comentarista, que, como todo ser humano, tiene perfecto derecho a meter la pata ante el micrófono o fuera de su influencia.

Merlos adjunta a su renuncia que no se siente cómodo, circunstancia que ha jaleado la turba como si la hoguera fuese aún más merecida. Y yo, que he defendido aquí a Carlos Miquel, Pedro M. de la Rosa, Manu Franco y Antonio Lobato, sin sentirme apremiado por comulgar son sus tesis y sus enunciados, me he preguntado esta tarde por qué no iba a defender a Josep Lluís y sus merladas, si desde SafetyCast le he atizado como el primero.

Nos pongamos como nos pongamos, «merladas» no es un concepto con el que definir ni a un profesional ni a un hombre —si hubiera sabido lo que ahora sé, ¡de qué...!—, y él no se siente incómodo, le hemos hecho sentir incómodo nosotros, que no somos inocentes ni drones...

Y tiene gracia la cosa. Tiramos a un personaje público de su trabajo sin contemplar sus circunstancias, y cuando sea nos miraremos en el espejo, antes de afeitarnos o ponernos el maquillaje, sintiendo que no somos Trump, pero percibiendo en el reflejo que tampoco somos muy diferentes a esa cosa que se siente el rey del universo porque la masa lo ha elegido como Presidente de Norteamérica. Al fin y al cabo tenemos Twitter y su botoncito nuclear, como el pato Donald tiene su cada mañana.

Las redes sociales y sus alocadas circunstancias, a veces inaguantables. Y lo bobos y letales que somos desde el anonimato. Y lo poco que cuidamos a los nuestros, aunque, o porque, opinen diferente...

Os leo.