Mayo suele ser un mes en que escribo —escribía, más bien—, sobre pilotos que nos dejaron en el ejercicio de su profesión, que, a fin y a cuentas, es la misma en que estamos embarcados todos, porque mucho se nos llena la boca a los del gremio recordando el motorsport is dangerous, pero anda que no resulta peligroso vivir para los mortales que somos conscientes de cómo acabará todo...
Entre el ha muerto Tato y Toño se nos ha ido este mediodía, sólo dista mi legendaria capacidad para vivir en la inopia y seguir creyendo que, cuando las tormentas parecía que habían terminado, podías volver a la aldea y encontrar a tus seres queridos, intactos, tal cual los dejaste, congelados en el tiempo, esperando pacientes para apretarte contra sí como si jamás hubieses partido.
En tiempos en que escasea la ternura, mi Toño querido, me veo en la obligación de reseñar tu infinita humanidad, y apuntar que, seguramente sin pretenderlo, me has hecho un roto de difícil sutura en el casco, que taparé como pueda porque gracias a eso que dicen que hay más allá tuve la fortuna de conocerte y sé lo dulce que sabe el abrazo de alguien que te quiere genuinamente desde lo profundo de su alma.
Gracias por tanto, corazón, y discúlpame haber llegado tan tarde...
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