Stabat Mater

Lo mejor del Gran Premio de Emilia-Romagna es que ya es historia...

No me miréis mal, no me pagan por vender motos ni apasionamiento, gracias a Dios vivo de otras cosas. En fin, los dos únicos abandonos de la prueba han tenido lugar en las primeras vueltas con nuestros trasatlánticos rondando la tonelada con la carga de combustible al completo, y puesto que Daniel ha pedido disculpas a Carlos aludiendo a que ha pisado un piano y ¡pataplaf!, no andábamos muy errados el viernes pasado [Estrechito pero informal]. 

Lo de la interdependecia entre masa, velocidad y espacio disponible, se lo dejo a los de ciencias, pero recalco que para las inercias que producen nuestros pesados monoplazas en trazados como el Enzo e Dino Ferrari, meterlos ahí ha vuelto a suponer un mal experimento, ¿o pensábais que la atribución de una miserable zona de DRS significaba otra cosa que tratar de evitar males mayores porque las leyes de la física son las que son?

Sea como fuere, los Red Bull han entedido mejor las Pirelli durante el fin de semana y el resultado de hace unas horas era más o menos previsible. 

Max y Checo han hecho lo que tenían que hacer: doblete y recorte de puntos en territorio amable. Lando ha estado sobresaliente y ha llevado su McLaren donde nadie esperaba. George tres cuartos de lo mismo con su W13, con el agravante de que si el tontainas de Toto ha pedido disculpas a Lewis por el trasto que le han dado, a los de letras y humanidades nos cabe esbozar una sonrisa y exclamar: ¡osti tú con el Russell, que con un hierro ha terminado cuarto!

Infinitamente feliz por Valtteri. Reivindicativo, eficaz como un bisturí hasta que desde el muro le han pedido que se templara y retornara el coche a garajes, a poder ser intacto —¿qué habrá sucedido en Alfa Romeo desde que aterrizó el finlandés en Hinwil. Sólo es la UP Ferrari o hay algo más...?

No quiero extenderme pero me he puesto a la oreja The Russians Are Coming, the Russians Are Coming, interpretada por el Conjunto Académico de Canto y Danza A.V. Aleksándrov, aka los Coros del Ejército Rojo, me he venido arriba esperando quizá que el nazi de Putin entienda la indirecta y deje de dar por culo en Ucrania, y con el ánimo enardecido y el pecho pleno de aire, tampoco quiero desperdiciar la ocasión de llamar gilipollas a quienes recriminan a Leclerc haber cometido un error que le ha impedido alcanzar el podio.

¿Pero qué coño de Fórmula 1 han visto estos, si es que han visto alguna...? 

Los conductores monumentales juegan en el filo de la navaja y se exponen a cometer errores porque pretenden ir más allá, riesgo que jamás acometen los que quieren llegar vivos a fin de mes, Ocon, por ejemplo. ¡La plana mayor de Ferrari en Imola, y mira qué cagada...! ¡Soplagaitas!, Enzo Ferrari, que en paz descanse, se habría quitado el sombrero disfrutando con uno de los suyos luchando hasta el último suspiro, que, aún sabiendo que lo había perdido prácticamente todo, no ha cejado ni tanto así en tratar de recobrarse para minimizar daños.

Acostumbrados durante temporadas a las épicas de Hamilton con un pepino superior en dos segundos a sus rivales, que conducía, además, con el codo fuera del habitáculo, lo de Leclerc hoy puede haber llegado a parecer peccata minuta, pero a los viejos nos ha sabido a gloria, tal vez por el recuerdo de tantas carreras de nuestra Historia que se firmaron logrando un quinto, un sexto, un séptimo, tras haber destilado sobre el asfalto lo que siempre ha diferenciado a un piloto pura sangre de los otros.

En lo tocante a La Scuderia, la mía, para más señas, Sáinz y Leclerc han muerto esta tarde —metafóricamente hablando—, como auténticos bravos aunque en diferentes lances y distintas fortunas. Mejor, en todo caso, que la estocada fría que le ha metido Wolff a Russell pidiendo disculpas a un Hamilton que no las merece...

Os leo.