Red Man

No es descartable que este domingo pasado Charles decidiera lanzarse en pos de una descabellada remontada con tal de mandar un recadito a su muro...

Creí en ella hasta que ví con mis propios ojos como Leclerc ni se molestaba en evitar que los restos de la banda de rodadura destrozaran el fondo plano. Ahí entendí que al monegasco le importaba un pimiento el equipo y sumar puntos para una escudería que lleva tiempo dándole la espalda, que el sábado prefirió hacer caso a las elaboradas estimaciones de los programas informáticos en vez de al instinto de un piloto que solicita paso.

Metió la pata pero a la vez no la metió, que sé que nos entendemos. En la de Il Cavallino hay un rosso y no se llama Sebastian ni se apellida Vettel. El alemán es el estatus, lo políticamente correcto, lo adecuado ahora, lo que conviente a Elkann y a Binotto, pero no tiene nada que ver con el espíritu de lucha que ha hecho grande (y única) a Ferrari por los siglos de los siglos.

En época de platos precocinados y medias tintas, comprendo que haya quien no entienda ni de lo que hablo yo esta tarde ni de lo que quería decirle a sus patrones el protagonista de este texto durante el Gran Premio de Mónaco. Con humildad no se llega a ningún sitio salvo a anidar en el corazón de los tibios per saecula saeculorum, amen, pero Charles es consciente de que así no va a ninguna parte y lleva tiempo decidido a tomar las riendas de su vida profesional, lo que, en consecuencia, ha originado que a La Scuderia se le note demasiado de qué pie cojea, a quién no quiere hacer daño y quién es el muchacho de los recados llamado a ser sacrificado por ideas más elevadas.

El lunes por la mañana tomaba café con Miguel y lo comentábamos: Leclerc no es un Barrichello ni un Raikkonen que solicita por radio que le repitan que debe dejar espacio a Vettel. El chaval quiere vencer a la fiera en su propio territorio y el caso es que no le dejan, y si es así, imagino, ha decidido que lo perciba el personal en su total intensidad. Los números están a favor de Sebastian y con estrategias de mierda van a seguir estando de su lado para producir orgasmos elevados entre los que no saben de los enormes peligros que encierra cualquier estadística.

Ferrari le manda al fondo de la parrilla el sábado, y se ponga como se ponga Binotto y el personal en redes más pichafloja (Clemente dixit), Leclerc responde ofreciendo un recital de ganas, inútil pero bello como aquella última carga de los hombres de Katsumoto ante el fuego de las ametralladoras en The Last Samurai. 

No soy muy de Arturo Pérez-Reverte, lo siento, pero hace poco nos recordaba —y hoy cojo la cita al vuelo—, que «hay seres humanos que se quedan de rodillas esperando el fin con resignación o que buscan congraciarse con el verdugo. Y hay otros, los menos, que intentan echar a correr. Intentan ser libres y vivir durante quince metros...»

Mónaco 2019. Charles, nuestro pequeño, se embarcó en un imposible: recorrer esquivando las balas esos quince metros que nos contaba el de Cartagena, por ver si llegaba a duplicar la distancia o incluso tripicarla antes de que los trallazos del destino lo acabasen atravesando de parte a parte. Leclerc no ha llegado pronto a Ferrari, más bien se trata de que el que llevaba bombones a Montezemolo acumula un récord de matacompañeros, que ni el mismísimo Ayrton Senna.

¿No era éste el muchacho en quien había depositado sus esperanzas Sergio Marchionne?

Os leo.