Mi Felipe de canto

Cuando me encuentro pluf suelo leer para remontar el vuelo algo sobre éxitos liberales, que son como la homeopatía pero en versión Escuela de Chicago, y si la cosa no mejora, pienso en Felipe Massa, mi Felipe. Nunca falla.

El paulista es un individuo superlativo. Positivo aunque haga ver lo contrario. Todo lo que le pasa es bueno, pues si no lo es, lo vende como si lo fuese envuelto en una bis melodramática que conecta con el público. Y ahí triunfa el jodío, que hay que verlo... En este sentido, sólo cabe quitarse el chapeau ya que el brasileño muy bien podría ser francés.

Anda recorriendo los últimos metros de su carrera y está estos días más lengüilargo que de costumbre. A lo Lauda, soñando con que Ron Howard le haga una peliculita como Rush, donde queden inmortalizadas sus numerosas hazañas. Y por eso las recuerda y las engrandece a la menor oportunidad.

Anteayer, es un decir, relataba con nostaliga cómo ayudó a Kimi a triunfar en 2007. Ayer, es otro decir, aclaraba que si perdió el título 2008 fue porque Briatore, Alonso y Piquet amañaron la carrera de Singapur... Hoy, ya acabo, desgrana con todo detalle cómo sufrió en Ferrari con el asturiano de compañero, total, para nada.

Consciente de que a la peña lo que le mola son las estadísticas y los números, se clava con alfileres en los acontecimientos favorables y descarta los adversos como si no vinieran a cuento.

Es un artista del tongo a toro pasado, un ventajista entrañable, y por eso mismo lo quiero como se quiere a un hijo adolescente: a horas para mesarle los cabellos con ternura, a horas para ciscarme en todos sus ancestros. Ya me entendéis. Con bipolaridad paterna, que se dice.

Y el caso es que en domingo de Gran Premio me levantado con el pie izquierdo. Bajo, más bajo que de costumbre. Y después de pasearme por las páginas económicas de algunos diarios, y de comprobar que la herencia recibida sigue siendo un modo como otro cualquiera de lectura de acontecimientos, he descartado hablar de Pirelli, de Ferrari en Spa, he renunciado a gritar ¡Hay remontada en McLaren. Huele a podio!, y he preferido recapacitar en cambio, sobre por qué sigo acumulando tantas contradicciones como para continuar sintiendo cariño por un tipo tan huevón y cojonazos como mi Felipe.

A lo peor todo se reduce, como les comentaba a Andoni y Ernesto cuando estuvieron en Gorliz, a que Massa es el típico tío que siempre se lo monta para salir en la foto, aunque sea de canto.

Os leo.