Lewis y el sí anglosajón

Félix me enseñó que todos llevamos dentro un Sabrino Saña al que le importaba un carajo que el fuego de la hoguera donde lo queman le esté abrasando los cojones. También me acarició la frente un doce de febrero lejano para que llorara y llorara, y a fe mía que he llorado desde entonces lágrimas que ni siquiera sabía que me cabían...

Son las veintiuna horas treinta y ocho minutos pero finjo que son las ocho, las ocho y diez, las ocho y doce o las ocho y cuarto. A vosotros os da lo mismo y a mí también, ¿qué más da entonces?

Los habituales estáis notando que el pulso es nocturno, que bebe del vasito de whisky y de esa bocanada de humo de pipa que se aspira luego con la boca abierta para que no se pierda y acabe llegando al paladar y los pulmones, mientras los dedos continúan acariciando el teclado.

Pero es mañana, mañana temprana e iluminada de un sábado cualquiera en Gorliz. Hemos convenido que así ha de ser y así es. Y la BBC juega a la misma trampa de siempre [Lewis Hamilton and other peerless performances], y nos enseña cómo Inglaterra trata a los suyos sin ni siquiera haber ganado el campeonato en curso; mientras nosotros, bobos de remate, seguimos creyendo que fuimos los segundos en nacer cuando fuimos los primeros en ser engendrados, como sucede en cualquier parto de gemelos. 

Y el mantra pervive por los siglos de los siglos mientras nuestra acomplejada España asume mansamente, una vez más, que lejos de nuestras fronteras se dictan las normas y el protocolo.

Os invitaría a algo, pero mis castañitas están tan calientes que casi que como que no me apetece. Alabando así a Lewis Hamilton se desmerece tanto a los hechos como a la inteligencia, pero como son ellos los que quedarán por siempre jamás porque la historia la escriben siempre los vencedores y la rubrican con firma de puño y letra los más cobardes, sólo toca joderse y mirarlos con envidia.

Ocho y veinticuatro. Os leo.