Ésta es brevísima...
Lo prometido es deuda, al menos eso dicen, y puesto que concluí la reseña del libro de Edgardo apuntando que me faltaba concretar la forma de conseguirlo [Fangio. Casualidad o causalidad (Edgardo S. Berg)], hoy, cuando ya conozco ese dato, retomo el asunto para confirmaros que está en situación de «disponible» en Google Books [dentro enlace].
Os leo.
—¡Vasquez, cúbreme...!
A los que a mediados de 2018 les dio por renegar públicamente de Zak Brown, como Pedro de Jesucristo al pie del Monte de los Olivos, habría que regalarles un bono para el oculista y tal vez un kit de supervivencia, especialmente a los que entonces se autocatalogaban como mclarenistas de toda la vida para dar más énfasis a su pesimismo.
Formarse una opinión es una labor ardua y procelosa en la que el paso del tiempo juega un papel fundamental, o eso considero, y recurro a mencionarlo en las primeras líneas de este texto porque anda el ñuísmo muy revuelto, e inflado de impaciencia no ha tenido mejor ocurrencia que resucitar, a cuenta de los resultados del Gran Premio de Emilia-Romagna y cómo anda el Mundial, las viejas rencillas de la abuela por las que siete son más que cuatro y tal en Fórmula 1...
De la misma manera que hay charcos en los que no conviene meterse y guerras en las que no viene a cuento participar, existen debates de los que hay que huir como de la peste, porque, a ver, ¿qué comparamos?: ¿la época de esplendor de Vettel en Red Bull con la de Hamilton en Mercedes AMG?
Lo mejor del Gran Premio de Emilia-Romagna es que ya es historia...
No me miréis mal, no me pagan por vender motos ni apasionamiento, gracias a Dios vivo de otras cosas. En fin, los dos únicos abandonos de la prueba han tenido lugar en las primeras vueltas con nuestros trasatlánticos rondando la tonelada con la carga de combustible al completo, y puesto que Daniel ha pedido disculpas a Carlos aludiendo a que ha pisado un piano y ¡pataplaf!, no andábamos muy errados el viernes pasado [Estrechito pero informal].
Tarde o temprano acabará cediendo el muro de contención que rodea Brackley y la protege de las inclemencias del invierno. La prensa anglosajona y sus leales siempre han dispuesto de ese puntito virtuoso que cuida de los suyos más que de los otros, sin que apenas se perciba, claro, pero en 2022 se insinúa que no va a poder mantenerlo en pie por mucho tiempo.
Lo fácil sería preguntarse qué estarían diciendo los chicos de la british press si el desinfle monumental que está sufriendo la británica afectara, no sé, por ejemplo a Ferrari. ¿Italianización tal vez?, ¿tradicional incapacidad para gestionar un cambio de normativa?, ¿dejadez, abandono, pérdida de pulso ganador tras ocho años de dominio apabullante...? No, ese tipo de interrogantes no se usan con uno de los suyos, menos si cabe si en uno de los asientos conduce The Greatest Of All Time.
Partiendo de la base de que cualquiera que viva de esto te va a contar que la Sprint Race en Imola ha sido una minicarrera fabulosa de la muerte —mira que tenemos medios y canales a patadas, y el consenso palanganero clama al cielo—, voy a poner el puntito disonante apoyándome sólo en lo que he escrito estos días y en las aportaciones en comentarios de Jarenito, Pocascanas y David Alarcón, que los cuatro juntos vamos sobraos.
A ver, como carrera al sprint al zurullo éste le sobra medio metraje, y no hay más que ver cómo han quedado las gomas de Charles Leclerc. Las Pirelli han andado escasitas, seguimos contando con 3 unidades de potencia para toda la temporada y hay que cuidarlas, no hay margen para arreglar una estrategia porque como entres a boxes te pasa hasta el Tato... en fin: mal formato con resultado previsible.
Definitivamente nuestro deporte no marida bien con el agua, y mira que el líquido elemento nos ha proporcionado momentos grandiosos a lo largo y ancho de nuestra historia.
Tampoco ayuda la presencia «tramposa» de una Sprint Race que hace de filtro pues reparte las posiciones para la prueba importante, y es que, a ver, la clasificación para el Gran Premio de Emilia-Romagna ha resultado discretita, incluso con sus cinco banderas rojas, la última dilatada en el tiempo hasta que Max ha cruzado la meta, ¡ejem, ejem, ejem!, porque mañana hay tiempo de arreglar lo que no se ha podido resolver hoy.
Volvemos al Autodromo Internazionale Enzo e Dino Ferrari en unas fechas que estimulan la memoria, lo que no quita para que el trazado, en sí, parezca poco idóneo para albergar nuestros trasatlánticos formuleros, mayormente por el tamaño de estos y la velocidad que pueden alcanzar en un circuito relativamente estrecho en cuyos pianos podemos sentarnos con las piernas colgando Tsunoda y yo.
En fin, como novedad más reseñable, decir que «estrenamos» un formato de clasificación bastante más razonable que el usado en 2021, en el que las Q1, Q2 y Q3, definirán el poleman y el orden de salida en la primera manga del sábado, que, a su vez, concretará la parrilla del domingo.
Como sabéis, más que de gin tonic soy de whisky, whiskey o bourbon, seco siempre, y permitidme que dedique esta entrada a los integrantes de la Cofradía del Tercer Gin Tonic, que andan los pobres pensando que los llamo borrachos, cuando lo que hago utilizando este concepto es sustantivar que a partir del segundo lingotazo es cuando se percibe la talla del artista, cuando aflora la maestría en la composición y el pergeño de ideas, o, en su caso, cuando se demuestra que no todo el mundo vale para según qué cosas.
Sea como fuere, hoy hay mucho que celebrar, como si fuese un 22 de diciembre cualquiera, que a quien no le ha tocado el gordo de la lotería le compensa tener salud o pensarse amado, y es que si daba purrús escuchar a los de los chismes sobre la renovación de Carlos Sáinz, una vez conocido que el madrileño sigue en Ferrari hasta finales de 2024, produce mucha vergüencita ajena comprobar (una vez más), que no hay orgullo torero cuando toca competir con incels y párvulos en aquello del yo lo dije primero...
