El eterno pasado

La historia, en general, me gusta, aunque admito que suelo atreverme con ella para ver las infinitas lecturas que ofrece según el intérprete de turno. Así como no es lo mismo leer sobre la conquista de América por mano española que inglesa, y aún menos por indígena, tampoco es lo mismo acercarse al balcón de la guerra fría desde el lado capitalista o del proletario, y es que la historia es siempre una ucronía cocinada al sabor del anfitrión de la casa que nos hospeda, sazonada para él, y si le apetece cruda, pues a aguantarse, lo mismo que si le gusta pasada.

La F1 no podía dejar de estar sujeta a este tipo de ligerezas que surgen aquí y allá según el narrador que las cuenta. No hay que irse muy lejos para ver con espanto cómo dibujaron los ingleses la epopeya del hijo de Anthony Hamilton en su primer año en McLaren, y recordar al cabo lo que nos jodió a los españoles tamaña interpretación de las cosas… A eso iba, a que la historia la escriben los que ganan o los que pueden, y no hay más. Y es aquí donde cabe reflexionar un poco sobre la tendencia que tenemos todos por refugiarnos en lo que creemos conocer, cuando es un espejismo, en aras de espantar los fantasmas presentes o venideros, para ahuyentarlos, en una palabra.

Métete el deporte por donde te quepa…

Recuerdo un sketch de Faemino y Cansado en el que se veía al primero sujetándose un rectángulo de cartulina negra frente a los ojos (por aquello de preservar el anonimato y esas cosas), diciéndole a la cámara, covertida por arte de la televisión en su compinche de atraco, lo siguiente: ¡Métete la amistad por donde te quepa, pero devuélveme los treinta millones de pesetas…!

Puede que mi memoria no ande lo fina que acostumbra, pero la esencia del chiste venía a ser ésa, y si no lo es, disculpad, como de costumbre, pero de una u otra manera la entradilla de hoy resulta bastante adecuada para que se la apunten los miles de aficionados que creyendo que iban a asistir al retorno de El Kaiser, no lo van a ver ni en pintura.

The end

El asunto BMW me traía un poco loco porque cuando sucedió todo, lo de la renuncia, andaba yo metido en otras cosas. El caso es que he intentado ponerme al día y me está quedando una sensación bastante extraña, porque parece que se está enterrando antes de tiempo al equipo alemán, al actual, al que aún corre, y sinceramente pienso que todavía queda mucho pescado por vender como para borrarlo de todas las quinielas.

Deportivamente hablando, algo menos de media temporada por delante se me antoja mucho terreno por batir, y aunque es cierto que BMW ha sentenciado a muerte a su escudería de F1 sin haber logrado un título, también lo es que lo ha hecho con vistas a 2010, vamos, que todavía queda mucho 2009 por meternos entre pecho y espalda.

Hilargi, o ¡anda, si habla!

Soy un tipo afortunado, comparto mi vida con una luna blanca y llena para mí solo, a la que veo todos los días, a cualquier hora, que me comprende me quiere y me mira cuando lo necesito, que baila conmigo cuando le bailo, que se deja coger o me rechaza porque me sabe compañero de juegos, y que cuando pregunto jamás me deja tirado.

Soy afortunado porque tengo vida más allá de esta vida que comparto con vosotros, porque tengo también amigos de los otros, porque tengo gente a la que darme y de la que recibir más allá de lo que recojo aquí, que podría ser bastante si no fuera porque estáis lejos…

El domador de hienas

Cualquier excusa es buena para colgar una imagen de las que atrapa Pieter Hugo, porque las clava y porque son claras y duras como la vida misma, así como sugerentes y atávicas de narices (iba a decir otra cosa, pero Cata me tiene dosificada la vena bruta). Vamos, que le dices al fotógrafo sudafricano que se pase por el paddock, te retrata a Briatore con Nelsinho a los pantalones, y lo entiendes todo.

No hay más que hablar ni demasiado que decir, Flavio es un domador de hienas y apuesta por ellas lo justito y necesario porque vive de que sean buenas, las mejores, no más.

Keke y los pertos

La modernidad, que dicen, va haciéndonos pagar su peaje sin que apenas nos demos cuenta. En cierto modo es inevitable porque nos llevan arrullando la oreja con lo inútiles que somos desde casi la cuna. Incluso mi generación, que bregó sin guías durante un buen trecho, ha sucumbido a la necesidad de depender del ex-perto de turno, esa figura aparentemente amable que piensa por ti, que te dice cómo tienes que hacerlo todo, que te asegura la dirección correcta siempre, y que si algo falla te recordará que eras y eres el único responsable.

¡Jodida modernidad! Si no fuera porque existen tantos ex-pertos a mano, estaríamos más perdidos que un pulpo en un garaje, y así pasa lo que pasa, que cuando los gurús se contradicen, cambian de baraja o demuestran su soberbia e incompetencia, nos vemos algo huérfanos hasta que recobramos de nuevo la confianza en el correcto funcionamiento de las cosas.

La inmortalidad

En esto de quedar de manera indeleble en la memoria de todos, los mitos que murieron sin saborear las hieles amargas del declive ganan de calle a los que sobrevivieron para aguantar el tipo como pudieron.

Sí, esta entrada de hoy es una de esas que tengo preparadas de antemano y que asalto cuando hay poco o nada que contar. Y la cosa va de la inmortalidad, y aunque el asunto no me preocupa en absoluto en lo que a mí respecta (veremos en qué quedo), espero que coincidamos en que existe una tendencia manifiesta a pasar por alto, cuando se habla de mitos del automovilismo, lo barata que resulta la gloria para los que murieron en acto de servicio, en el esplendor de su carrera, y lo cara que ha sido para los que se quedaron para verlo.

Cantos de sirena

Vivimos de ilusiones aunque hagamos que vamos de serios y curtidos. Aunque cantemos a los cuatro vientos que estamos de vuelta de todo o casi todo, vivimos de ilusiones, o si no, no viviríamos.

Leo que Nelson Piquet, a quien no gustaba que le llamaran Nelsinho, ha hecho como que rompía amarras con Flavio cuando ha sido éste quien le ha cortado el amarre a puerto.

En busca del martes perdido

La última semana de julio ha sido como para enmarcar. A los líos propios de un fin de mes previo a vacaciones, se vino a sumar un torrente de cariño que me hizo astillas el horario laboral, total, que vinillo va, cañita viene, llamadita de teléfono o correo electrónico para preguntar si iba de vacaciones o me quedaba, para el jueves andaba yo pidiendo tregua, y lo que es peor, creyendo que era miércoles. Sí, como lo leéis, recordaba el lunes perfectamente, incluso el martes que en realidad era miércoles, pero el martes día 28 se había evaporado…

Viene todo este rollo a cuenta de que con tanto Kaiser que viene a sustituir a Felipe, con tanto Marc que se olvida en la trastienda, nos hemos olvidado nosotros de Kimi.

Líder. ¡A tus cuatro!

Hace no mucho os advertí que me hago viejo y no quisísteis creerme, pero me hago viejo, os lo digo muy en serio, y lo sé porque cada vez me apasiono más por las cosas que dejan rastro, que tienen sabor añejo, algo que contarme, arrugas por donde pasear seguro, ojos que miran desde lejos. Me pasa, o mejor dicho, tengo claro que me pasa desde hace bastante, aunque ha sido desde hace poquito que he cobrado plena conciencia de ello.

Tal vez sea porque dentro de diecisiete días daré una vuelta completa a mis veinticinco años, o porque mañana mi padre cumpliría ochenta y ocho si no se hubiera quedado anclado a mi memoria el 24 de marzo del año pasado, o porque me gustan cada vez más los aromas que dejan huella, indagar en sus historias, atesorarlas y hacerlas mías, soñar nuevas, o yo que sé, pero el caso es que siento que me hago mayor y no quiero evitarlo.