Mantita y coches

Ahí fuera hace un tiempo desapacible y ha quedado una tarde preciosa para disfrutar de algo de lectura en la mecedora, con mantita, la pipa, seguramente Madonna y Luz Casal como sonido ambiental, dos dedos de whisky a partir de las siete, Eileentxu durmiendo a mis pies y el Monte en la pantalla del ordenador, y así hasta que suenen las trompetas que derribaron Jericó y me deje llevar por la sexagésimo cuarta edición de la Rolex 24 at Daytona.

Hacía mucho que no me permitía una tarde como ésta, la verdad, incluso con la previsión de una noche y madrugada en la que no sé cuando pisaré cama. Tampoco es la primera vez que tomo distancia para gozar como un jabato del automovilismo en plan contemplativo, y así, recuperar en lo posible el pulso que me llevará luego a mirar las cosas con lupa durante la temporada de Fórmula 1, as usual, pero el tiempo es lo único que los mortales no podemos comprar, aunque hoy estoy de suerte.

Os leo.

Pisando huevos

Estamos en esa estancia vacía en que Rayo McQueen o Ayrton Senna, un decir, sacarían astillas de estos monoplazas que lucharán por el campeonato 2026, y sólo me cabe decir que cuidadín con lo que pedimos, no sea que tanto Rayo como Ayrton nos manden de la misma a tomar por el flete.

Michael Schumacher, para mi gusto más espeso que Rayo y más entero que Ayrton, abandonó Ferrari al finalizar 2006 pero volvió en 2010 vestido de plata y gris, integrado en el proyecto Mercedes AMG y compartiendo colores con Nico Rosberg, desconozco si lo recordáis. 

Papel couché

No sé si la Fórmula 1 puede permitirse el lujo de un Lando Norris como Campeón del Mundo, pero entiendo que este posible debate haya quedado viejo porque el grueso de la afición se mueve en otra onda, una frecuencia en la que incluso Lance Stroll podría vestir corona y se festejaría igual, y dicho esto sin pretender afear demasiado las escasas cualidades del canadiense.

No me voy a extender demasiado con esto porque sabéis de sobra mi opinión al respecto del británico, aunque sí me apetece echar el ratito señalando que sigue dando muy poquito que hablar el piloto que ha destronado a Max Verstappen, el tipo que ha roto en pista la racha del tetracampeón, y que este matiz, en concreto, sí que sería digno de alguna miserable reflexión, toda vez que supone un jalón más en ese camino a la nada en que nos ha embarcado Liberty Media desde que se hizo dueña del Circus.

El año de Lewis

La verdad es que duermo más tranquilo desde que sé que 2026 puede ser el año de Lewis, aunque resulta que, durante 2024 y comienzos de la sesión anterior, también se comentó que 2025 podía ser su año porque el buen hombre se crece ante la adversidad y, además, le hacía muchísima ilusión sacar del pozo a Ferrari...

Un momento... Comprendo que puede parecer lo que no es, pero en modo alguno estoy insinuando que las cortinas de humo que se despliegan alrededor del heptacampeón son cada vez más gruesas, tanto, acaso, que son como los pesados blackout del Palacio de Buckingham. También es cierto que yo por dormir a pierna suelta hago lo que sea, y puesto que creer en estas cosas sale prácticamente gratis, creo a pie juntillas, faltaría más, y acepto como animal de compañía que 2026 va a ser sin duda el año de Lewis.

Os leo.

El cetro francés

Hay historias que merecen ser contadas, y el cacharrillo que traigo hoy a Nürbu nos va a permitir hacerlo, pues nadie parece recordar que en Resistencia las cosas se montaban a largo plazo y en Fórmula 1 se ejecutaban a corto, con la urgencia de un soldado, razón por la que la máxima disciplina gozó hasta tiempos recientes de ese carisma propio de los poemas escritos a primera intención, o esas pinturas y acuarelas que delatan la maestría del artista cuando va a calzón quitado y ni pretende hacer rehenes ni dejará que lo pillen vivo.

Matra imponía su ley todavía en 1974, cuando Alpine, adquirida por Renault el año anterior, la petrolera Elf y el fabricante de neumáticos Michelin, aumentaron sus respectivos presupuestos deportivos para prolongar el dominio francés en prototipos, toda vez que Matra Sport había decidido centrarse en la F1.

Que si quieres arroz, Catalina

Por lo que se ve los jubilados siguen haciendo el agosto [Los asaltacunas]. Se acercan las fechas un poquito más que la semana pasada, el runrún crece, y ya hay quien se está ahogando en un vaso medio vacío mientras somete a sus lectores u oyentes a un mayor apremio del que ejerce Duolingo cuando pasas un poco de la aplicación. ¿Dejamos de respirar ya o posponemos el fin de los tiempos para otro día?

Recuerdo la pretemporada de 2014 y las quejas de los agonías cuando vieron a Sebastian Vettel empujando su Red Bull tras haberse jodido la Energy F1 de Renault apenas el coche había rodado unos metros por el pit lane. 

Si no fuera

Que no se me altere nadie, pero estando el periodismo como está, en todos los órdenes de su actividad, parece un poco negligente hacer caso de todo lo que se dice sobre Fernando.

Hombre, alguien acertará, lo doy por descontado. En lo tocante al #14 de Aston Martin, es tan amplia la panoplia de alternativas para este 2026 que seguro habrá quien cante ¡bingo! o ¡ya lo dije! en cuanto nos despistemos un poco. Tampoco es algo de lo que extrañarse. El juego periodístico actual consiste precisamente en cubrir la mayor cantidad de variables posible, con la intención de gritar victoria en cuanto salte la liebre, y de aquí el abuso de los modos condicionales en la casi totalidad del material que sale publicado en medios, independientemente de que estos sean más o menos serios, más o menos profesionales, o más o menos free lance o amateurs.

Enero, ocho

El cauce avanza perezoso hasta encontrarse con el mar, tallando con delicadeza las riberas y los recodos, reflejando la luz del sol, la luna, mientras en Macondo suena el tañido de una campanita que sella el feliz encuentro entre lo reconocido y lo olvidado... 

Así pasen cien años, de soledad no espero, siempre habrá espacio para ti aquí, y los 8 de enero bailaré para ti, y compondré algunas letras para que bailes tú sobre ellas como si fueran brasas en San Juan, y te señalaré una a una las mariposas que van llegando y tiñen con su presencia los tejados, el bosque y el cielo, advirtiendo que Mauricio Babilonia sin duda no debe andar demasiado lejos, y con él la fe del ser humano en que basta pronunciar un nombre, recordar un tacto, unos ojos, una risa, para que el universo se vuelva clemente y nos regale quién sabe si una nueva oportunidad de ser por fin lo que una vez decidimos ser.

Efecto Petrov

Lo hemos comentado en alguna otra ocasión pero viene bien traerlo de nuevo ahora, cuando, nada más levantarse, vuelve a tocar vestir el chaleco antifragmentación por si las moscas, y mejor colocar el casco de kevlar protegiendo las avellanitas, como hacían los marines en Vietnam cuando, por llevar la democracia hasta los últimos confines del mundo, se hacían acompañar por La Cabalgata de las Valquirias y sobrevolaban las aldeas enemigas montados en sus helicópteros.

Hay mucho ruido ahí fuera, tanto, que si te descuidas te puedes comer un chisme o una esquirla de bulo, que impactarían a lo loco en las partes más delicadas de nuestra anatomía humana, ya me entendéis.

Las reglas del juego

Hacía mucho que no invitábamos a don Alfredo a echar el ratito con nosotros y, bueno, he sentido una ligera alteración en La Fuerza y me he dicho: de hoy no pasa...

Lo habíamos dejado en que Patrick Allen, en 2015 Director del Circuito de Silverstone, le dijo entonces a Bernie que la F1 era un producto de mierda y así no había manera de colocarlo [Formula One slammed as «not saleable» and a «shit product» by Silverstone boss Patrick Allen]. Os sonará seguro, ya que, de aquellas declaraciones, he tomado prestada innumerables veces esta frase: «How long is it before the technical director is stood on the top step, not the driver?», premonitoria de narices...

Noche mágica

No corren buenos tiempos ni para un crío que rebosa ilusión ante una noche realmente mágica, ni para ejercer de adulto que pide a la vida poder disfrutarla en paz, pero hay que seguir, toca seguir, si no por uno mismo sí por los que creyeron en ti y, obviamente, por los poquitos que con suerte aún siguen haciéndolo. 

Tampoco es que tuviera previsto iniciar el año desde boxes, esperando pacientemente a que pase este brote de gripe que me tiene bien jodido, cuya cepa no estaba contemplada en la vacuna que me puse en noviembre, pero había que seguir, venía diciendo, tocaba seguir, si no por lograr la victoria sí por tocar las avellanitas en pista a tantos como siguen pensando que las proteínas que nos proporciona Liberty Media son maná del bueno...

No en Twitter

El mes de enero avanza... eso, avanza.

A ver, la contribución de hoy, más que un texto sobre automovilismo, o sobre la vida, como me dicen algunos, es un breve recordatorio de que pasaré a la Historia pero no por inmolarme o dar la batalla cultureta en Twitter, red social que abandoné hace algo más de un año, y con bastantes buenos resultados para mi salud mental, añado.

Los asaltacunas

Habida cuenta de cómo anda de ruidoso el patio, nadie diría que no estemos leyendo la actualidad como leen el levantamiento de un edificio los jubilados que no tienen otro quehacer que vigilar el avance de una obra. En términos generales, y netos, el edificio deberá estar listo para el fin de semana del próximo 8 de marzo —Día Internacional de la Mujer, para más bemoles entre tanta testosterona y sacada de pecho—, pero este matiz resulta irrelevante cuando se busca ser el más listo y el mejor informado de la cuadrilla. 

Yo diría que cumpliremos plazos, vaya por delante. 

Mostrando músculo

No recuerdo el momento en que Dios nos dio la espalda, pero en buena hora...

Confieso que lo último que esperaba de una pretemporada como ésta —en la que se dice que nos jugamos un cambio morrocotudo en cuanto a la definición de un nuevo modelo de espectáculo, ¡yu-ju!—, se nos iba a llenar de ecos y ecos de chuminadas técnicas y luchitas en pasillos y despachos, mientras las pistas permanecen desiertas y silenciosas.

Un largo mañana

Supongo que por estrenar bien 2026, esta mañana he visitado las mazmorras y se me ha cortado la respiración al descubrir entre otras muchas cajas repletas de libros, tesoros y recuerdos, una en cuyo cartón un Koketxu que se comía el mundo escribió París-Dakar a mano y con rotulador grueso, seguramente en previsión de que fuese encontrada más de dos décadas y media después de ser cerrada, por una versión distinta de sí mismo, a la que le sobran en estos instantes tanto las canas como las ganas de perder el tiempo dando explicaciones.

Tampoco habrá Dakar en Nürbu este año pues sigo sin hablar de política, un decir, aunque esta vez curso aviso con antelación, porque, entre otras cosas, en aquel pequeño universo que se formaba entre Amama y yo cuando mi mano sujetaba la suya, huesuda, vieja y sabia sobre el lateral del nórdico blanco, ella me afeaba mi tendencia natural a los portazos, y, claro, prometí arreglarlo así tuviera que despedirme de una prueba que me fascinó desde sus inicios en el 79, pero a la que ahora diría: «Me llamo Íñigo Montoya, tú mataste a mi padre. Prepárate a morir».

Os leo.