Al lío

Damas, caballeros, se acabó lo que se daba. Para estas alturas de la película ya deberíamos tener un líder del campeonato y unas expectativas más o menos claras a la hora de entrever lo que podría dar de sí el retorno de la competición después de las vacaciones de verano, pero, en cambio, tenemos un merequetén de la órdiga porque en Melbourne se nos coló el coronavirus y, desde entonces, ni carreras ni vacaciones de agosto ni líder ni pollas en vinagre. 

Vamos con lo puesto y a calzón quitao. Empezamos en Spielberg, no habrá refuerzos ni zona de extracción, y, aunque parezca mentira, prueba que saquemos adelante sin contagiados será considerada una victoria. Los mandos lo tienen claro pero sabemos de sobra qué pasa con nuestras posaderas en condiciones tan halagüeñas. Escriban a sus familias y amigos mientras llega el capitán y les da las últimas instrucciones y les pide que pongan los relojes en hora. 

Estoy aquí para comunicarles que la vida, tal y como la han conocido, ha terminado. Más vale que se rían o hagan el gilipollas un rato, porque desde esta noche, cuando caminemos juntos para introducirnos en las bodegas de los aviones que nos transportarán a Austria, sus culos serán míos, exclusivamente míos.

A las 00:00 de mañana día 1 de julio estaremos en posición. Saltamos desde 10.000 metros en modo HALO y en cuanto toquemos suelo les quiero a todos en el punto de reunión cagando centellas porque la fiesta empieza a las 00:15 y nos han invitado. Somos la mejor afición del mundo y nos tenemos a nosotros como mayor garantía de éxito. Podrán pegarnos. Podrán tirarnos al suelo, incluso escupirnos y mearnos. Pero, por favor, que no nos aburran...

Una última cosa: si por un casual alguien desfallece o le tiemblan las piernas, recordarle que aquí nadie queda atrás aunque quien tenga que llevarlo a la espalda se cague en sus muertos.

Concluye junio, y ahora... al lío.