Amy's View

No soy muy de teatro, para qué voy a negarlo en la primera línea, pero sí lo suficientemente teatral como para rendirme ante Sarah Bernhardt y echarla de menos en sus mohines, llantos y risas ahora que con un golpe seco de mi navaja retráctil de pescador, acabo de decir definitivamente no a la etapa quizás más hermosa y genuina de mi puñetera vida.

Ea, vuelvo al campo de batalla, a cubrir de barro mis botas, a sudar y a lanzar al aire jaculatorias indescifrables. A jurarme otra vez que no haré rehenes mientras carreteo de nuevo por ese carril que me pondrá en un abrir de ojos sobre la pista húmeda de un Nordschleife al que todavía no he vencido.

Lo héroes son gente honesta porque incluso siendo anónimos o domésticos, como yo, pierden parte de su feeling al volverse demasiado humanos. La flaqueza convive con la grandeza pero hace mella en esta última a poco que se baje la guardia. No, no se puede ser titán las 24 horas del día sino a destellos, y quien no lo entienda tiene un severo problema.

Dicho esto, tengo que confesar que estoy hasta los mismísimos cojones de todo lo que rodea en la actualidad a Fernando, más si cabe cuando los más críticos con el asturiano no tienen agallas para meterse a fondo con esos otros báculos de lo nuestro que por intocables, parecen inaccesibles.

No soy de teatro, lo he dicho más arriba, pero recuerdo una pieza dramática entre algunas pocas más que se me ha quedado grabada en la mollera por tan solo dos miserables frases.

En la primera, la siempre gigantesca Amparo Baró admite sobre el escenario que sintió en un espacio pretérito que pertenecía exclusivamente a su personaje, auténtico pánico a abrir las cartas del banco —yo mismo sentí algo muy similar hace tiempo y la comprendí inmediatamente, de ahí posiblemente el grabado—. La segunda la interpreta el inconmensurable Fernando Delgado, el hombre encargado de cubrir las espaldas económicas de la protagonista de la obra, la artista, la derrotada, la metáfora del propio teatro, la del miedo de más arriba, en una palabra, que a interrogantes de la frágil e insegura hija sobre lo que ocurrió realmente alrededor de la madre quebrada, confiesa que apostó todo lo que tenía la actriz a una quimera segura que a la postre resultó totalmente fallida, y que ante la insistencia de Amy por entrever la realidad de las cosas, cuando se ve requerido de nuevo a contestar si apostó a ese supuesto caballo ganador también sus propios ahorros, obtiene una balbuceante y esclarecedora negativa.

No, todos apostamos lo que no nos pertenece con inusitada generosidad y alegría, pero cuando toca jugarse realmente los cuartos o el futuro, nos volvemos extremadamente cautos, tanto es así que el mañana perfecto se difumina y solo queda un hondo y profundo vacío en el que apenas caben interrogaciones.

Creo en el tipo de la foto que abre esta entrada. A mí me basta. Puede estar equivocado o tal vez no en sus apuestas para años venideros, pero lo que es seguro es que yo estaré a su lado incluso para abrirle las cartas que tanto miedo me provocaban.

Os leo.