Efecto Streisand

Soy de reacciones lentas para algunas cosas —así me va—, seguramente porque considero que el tiempo me pertenece —sí, así me va—, pero, cuando Mohammed Ben Sulayem soltó aquello de «lo que haga la FIA no es asunto suyo» ante las reclamaciones de la GPDA (Grand Prix Drivers' Association), me dije: ha sido bonito pero hasta aquí hemos llegado.

El Presi encontró todos los escollos del mundo al sujetar el báculo de Jean Todt en la FIA, y aunque existe un amplio consenso en focalizar de dónde venía y sigue viniendo el temita de marras [Los hijos de la Gran Bretaña], aquel héroe que luchaba en mitad del temporal contra los elementos montado en una miserable cáscara de nuez, ha dejado paso a un tontainas que no hay por dónde tomarlo.

Carne de paddock

Cuando creíamos que nos habíamos librado de Johnny Herbert, ha venido Lola Cars a empañarnos la alegría, ya que el británico sigue así ligado al automovilismo deportivo y esto sólo significa que el día menos pensado encuentra hueco y vuelve a las andadas en la categoría reina, Dios no lo quiera.

La FIA se lo quitaba de encima por su tendencia al bocachancleo, aunque he leído como tres versiones diferentes sobre la causa de que Ben Sulayem haya prescindido de sus servicios. 

Reconciliarse con Dios

A estas horas tenéis suficiente información sobre la Rolex 24 At Daytona celebrada este pasado fin de semana, como para que me permita ahorraros el disgusto de leerme en plan cronista, entre otras cosas porque me tomé la carrera como hacía antes de estrenar Nürbu y sujetarme, por propia voluntad, eso sí, a la pérfida dinámica de dar fe de esto o aquello, escribir luego unas líneas y comprobar más tarde cómo se las lleva el viento, como si fuesen hojas secas en otoño.

La vida del bloguero sufre altibajos, y después de periodos densos como el de 2024 tocaba decelerar, y el uno de enero pisé frenos, y frené, como supongo habéis notado, y después me enfoqué a recobrar más pronto que tarde ese sentimiento frente al motorsport que me empapaba cuando no tenía obligaciones y me divertía sencillamente por divertirme.

Veinticinco de enero

De nuevo veinticinco de enero, cascabel, y el aire frío de la noche se empeña en acariciar la puerta susurrando que sigues estando ahí, donde quedó varada tu sonrisa mientras te despedías porque Pablo nos acercaba al centro, insistiendo en que no hay abril bueno sin su sortilegio, ni horas altas ni bajas, como decías, sino voluntad de continuar queriendo con una hojita de romero y una miaja de comino en el puchero. 

Como agua para chocolate, ¿recuerdas? Esquivel con Tita recreando en el fogón el amor verdadero, el poder de la paciencia y el cariño y la esperanza, y el sana, sana, culito de rana, si no sanas hoy sanarás mañana. Y un ruego, Lourdes: allá donde estés, este año tampoco dejes de reír por ti y por nosotros, que no anda el mundo para más soledades y tristezas que las justas.

Ferrari ya no es eso

¡Que sí! ¡Lewis estuvo fantástico en su incorporación oficial a las filas de La Scuderia! 

Sobrio, elegantorro de la muerte, guapérrimo y encantador de serpientes, pero, inopinadamente, se le volvió a ir la mano con el atuendo elegido, como cuando no le dejaron entrar en el palco VIP de Wimbledon por no seguir su estricto código de etiqueta.

Todo es fútbol

Incluiría La vida de Brian (Life of Brian) en el currículo académico de Periodismo, y exigiría su incorporación inmediata al de cualquier máster o capacitación en eso que se viene llamando Periodismo deportivo.

Nunca he ocultado que me llevo mal con el academicismo, sobre todo si es rancio, pero, en la actualidad, es pasearse por algunos perfiles en redes y encontrar por aquí y por allá continuas referencias a doctorados y másteres, y que me asalten las ganas de preguntar qué coño enseñan si luego casi todo es abusar del modo condicional en los textos, amén del punto seguido y los puntos suspensivos; o dejar caer la terminación de las frases en las retransmisiones, o mantenerlas suspendidas en el aire, como queda la pelota al tocar la red al inicio de Match Point; o llegar a gritar gol o el final de una competición como si se precisara ganar plaza en el Festival de Eurovisión; o narrar adelantamientos de monoplazas durante un Gran Premio como si se tratase del avance de un delantero hacia el área rival.

Estamos o no estamos...

Dicen que hasta los relojes rotos aciertan dos veces dando la hora, aunque a los chavales y algunos adultos con poca mollera hay que explicarles que esto sólo sucede con los de agujas, analógicos, básicamente porque los digitales nos han hecho perder esta buena costumbre y suelen fundirse a negro cuando se estropean.

El caso es que Jacques Villeneuve ejerce habitualmente de reloj roto, de los de antes, claro, para quienes lo tienen considerado como voz autorizada, a pesar de que acierta en sus estimaciones un poco al tuntún o según sople el aire: nunca, en contadísimas ocasiones o por puritita carambola. Aunque lo que me ha llevado a echar el ratito esta noche resulta paradigmático, porque el canadiense pretende ser políticamente incorrecto, as usual, falta al respeto gratuitamente al vigente Campeón del Mundo, pero acaba dando en la diana quizás porque alguna vez tenía que ser.

Antes muertas que sencillas

El deseo de prolongar lo disfrutado nos está llevando a pronosticar para 2025 lo que quizá nunca lleguemos a ver. ¡No lo sé, Rick! Ferrari, con Hamilton a bordo, no pienso que esté para hacerle regalos a Woking. Mercedes AMG, sin Hamilton ahora, no creo que se permita el lujo de cederle terreno al cliente... 

Red Bull es duda en mi quiniela, lo confieso, pero, en todo caso, Lando y Oscar van a correr este año entre auténticos lobos, no como los del 24, y contando entre ellos al hambriento Verstappen, a quien tampoco veo conformándose sólo con los cuatro títulos que tiene en el bolsillo...

Música para camaleones

Las promesas de Ross Brawn se las ha llevado definitivamente el viento. Europa va a quedar en una anécdota dentro del Mundial F1, y todo porque el erario público no está por la labor de sufragar por más tiempo la cuenta de dividendos de Liberty Media.

Ni Verbo ni pollas en vinagre. Al principio de todo estaba el Dinero y el vulgar parné también está al final, y enmedio, y Brawn lo sabía cuando prometió que la Fórmula 1 no iba a dar la espalda a la cuna del deporte, más o menos como Musk conocía de sobra qué iba a hacer con Twitter cuando lo compró. 

Otsoa datorra!

La abueli, Anita, mi suegra, intentaba asustar a Josu cuando era un crío que apenas levantaba un palmo del suelo y se portaba regulín-regulán, diciéndole Otsoa datorra!, que significa algo así como ¡que viene el lobo! 

Leo que lo adecuado habría sido articular Otsoa dator!, pero da igual, pienso, mi pitufo y yo jugábamos a ser lobos que aullaban a la luna, de rodillas los dos sobre la cama de nuestra habitación de matrimonio, entonando agudos que rompían la noche y el silencio. Obvio decir que Josu no temía a los lobos, que se tomaba a chufla las amenazas de su abuela materna, y que a ella la perdoné todos sus pecados porque si tuvo un nieto ése fue mi hijo...